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Boceto de un escritor en la intimidad Por Macarena Navarro Carvallo
Leía Zambra elúltimo año de universidad. Deél poco se sabía, pero llevaba a cuestas dos libros de poesíaBahía inútil(1998) yMudanza una peque(2003) yña novela publicada hace muy poco llamadaBonsái(2006). Su obra recién comenzaba a germinar por entre los vertiginosos arbustos de una nueva generación literaria, y era recibido con elogios y alabanzas, mientras que algunas viud de @s Bolaño lo miraban con ojos incrédulos y hasta suspicaces, pues aún seguían llorando su inesperada muerte. Incluso, su frenético proselitismo pasó considerarlo un mal clon del a difunto, una obra anodina de un inmaduro escritor que sitúa a sus personajes en los mismos territorios literarios, llenos de sed intelectual, ad portas de transformarlo y devorarlo todo a su paso, insaciables de su juventud y de su escritura, pero con toques más flemáticos y nostálgicos. Ese año solamente lo leípara la prueba de mi ramo de literatura chilena contemporánea y cerré rápidamente la página. Ahora pasados siete años, y con una nueva lectura de sus obras, puedo ver sentado en una mesa de conferencia de la Universidad de Talca a un hombre que ya ha publicadoLa vida privada de losárboles(2007) yFormas de volver a casa(2011) y que con cierta timidez comienza a leer pequeñuna delicadeza digna de su prosa,os fragmentos de sus novelas, con embelesando la atmópalabras que salen de su boca,sfera, dosificando lentamente las penetrando en la mente de cada uno de nosotros, de una manera sencilla, sublime yúnica. Un silencio da pie a la ronda de preguntas que luego se profundizarán en uníntimo diálogo...Yo lo observo y me doy cuenta que el oficio no termina en la escritura, en su discurso distingo una forma maravillosa de habitar en los libros, de pertenecer y ahogarse en ese abismo interminable de letras, puntos y comas que se enredan en el universo mental y que luego brotan en el suspiro interpretativo de la lectura. Afirma que le es imposible vivir sin literatura, sin esa fuerza creadora que estalla al momento de enfrentarse a la página en blanco, sin ese placer inmortalizador del libro abierto y sin ese instante catártico de la plática con el otro que se apropia de ese mundo ficcional para fundir las ideas y los sentimientos… Cuando ya ha finalizado la charla, le pido que me firme uno de sus libros. Con total amabilidad me dibuja un árbol y escribe una dedicatoria que no logro entender, luego se levanta y se despide de todos mientras yo me quedo estática tratando de descifrar lo que me escribió. Desde el umbral de la puerta puedo ver su silueta que se aleja por el corredor que da a la salida del auditorio, y me quedo en el pasillo esperando a que laúltima sombra de su cuerpo se extinga detrás de la puerta, despidiendo sus pasos, observando la ausencia que invade la sala para que luego de guardar el libro que alguna vez releeré, me pregunte silenciosamente una y otra vez, si para algunos esto no es literatura. Entonces ¿quées?.
*TEXTO PUBLICADO EN DIARIO LA PRENSA DE CURICÓEL05/07/2012
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