DANS LA MOITEUR DES SERRES D'AUTEUIL

Michel Bellin

Sujets

• Gay
• Érotisme

Informations

• Publié par: Bellinus
• Publié le: 07 avril 2015
• Nombre de lectures: 221
• Langue: Français

Extrait

Dans la moiteur des serres d’Auteuil Une nouvelle érotique de Michel Bellin

Chaque année, aux approches de mai, mon quartier vit au rythme d’un

tournoi de légende : Roland-Garros. Tandis que des hordes de touristes BCBG

déguisés en tennismen d’opérette se perdent à nouveau dans les méandres de la

ligne 10 du métro, je rejoins la petite troupe des militants pour le sauvetage des

serres historiques de Jean-Camille Formigé. Mes amis s’étonnent d’ailleurs que je

m’implique tant dans ce combat écolo, moi qui me désintéresse du tennis à peu

près autant que je méprise le golf. Disons que mes raisons sont surtout

sentimentales et bien peu avouables, même si – pour faire avancer notre cause

sacro-sainte – je vais aujourd’hui fort impudiquement lever le voile sur cet écrin

végétal menacé qui fut un jour pour votre

l’homosensualité (nul n’est parfait !) la plus débridée.

serviteur le Temple de

En fait, ce n’est pas le culte de Jean-Camille qui continue de m’enflammer

chaque année dès qu’approche l’été, mais le souvenir ému d’Isidore, le Prince de

l’anthurium. Au tout début du nouveau siècle, mon fleuriste s’appelait Isidore.

Sans doute s’appelle-t-il toujours ainsi mais sa boutique magique a disparu du

ème 16 Sud. Bref, mon Isidore avait repris le magasin minable qui osait

s’autoproclamer pompeusement « La charmille des Hespérides ». Mon artiste, lui,

avait eu du génie et son échoppe, comme sur un coup de baguette magique, s’était

transformée en serre exotique, à deux pas des vénérables serres d’Auteuil.

Le magasin comportait deux sections, une première pièce ouvrant sur la

rue Poussin, plus classique, pour ne pas effrayer le bourgeois, avec les inévitables

Saintpaulias trop sages, les jacinthes hybrides et les prolétaires géraniums ; et

la pièce du fond qu’Isidore appelait familièrement « ma mangrove ». Je me

souviens comme si c’était hier, je revois le fabuleux décor : une jungle luxuriante,

inextricable, une débauche de couleurs et de senteurs d’humus, avec une

prolifération de palmiers, de bougainvilliers, de Yuccas et de Phœnix géants. Ne

manquait plus que Tarzan s’élançant de liane en liane, tant l’effet était grandiose

et la perspective démultipliée par un savant jeu de miroirs et de spots

fluorescents.

Sur le sol fait de galets bariolés, l’artiste a disposé des jarres en verre,

de tailles différentes, dans lesquelles les couches de terre alternent : terre de

sienne, ocre jaune, ocre rouge… sous la mosaïque d’abracadabrantesques cactées

plus velues et griffues les unes que les autres. Une sorte de dallage multicolore

sur lequel on a envie de danser et de jouer à la marelle entre les grosses bulles

irisées. Bref, partout une vitalité exubérante, joyeuse, vite contagieuse se

dégageant de cet Éden dédié non au commerce mais au plaisir des yeux et de

l’odorat. C’est là qu’Isidore règne en prince de l’oasis « Ma Casamance », puisque

tel est le nom de ce paradis où me voilà transporté dans un émouvant présent

tant ma mémoire reste vivante et amoureusement aimantée.

Il faut dire que mon fleuriste est parfaitement accordé à son écrin de

verdure puisqu’il est black : le noir sied à toutes les couleurs, il met en valeur

toutes les fleurs et un sourire de nacre sur des lèvres pulpeuses, éternellement

épanouies, c’est une perle de rosée rafraîchissante. Isidore a la stature d’un

Peul : ses hanches souples et étroites sont prises dans un tergal beige clair

toujours impeccable tandis que sa chemise immaculée, dont il retrousse les

manches de façon décontractée et savante, rehausse le teint cuivré de sa large

poitrine. Toute graisse serait ici incongrue, toute toison déplacée. Juste l’élan, la

souplesse, l’harmonie faite corps. Et cet infime spécificité de la négritude qui

fait mes délices et m’émeut : la pâleur rosée à l’intérieur des mains.

Quand Isidore prépare mon bouquet, élaguant les queues et enrubannant le

paquet, je ne peux m’empêcher d’admirer ses longs doigts effilés, si agiles, si

précis, et les paumes claires de ses mains sombres. Je n’ai encore jamais vu

d’Africain nu, très bientôt j’espère (la Casamance n’est pas si loin !) et le

contraste entre cette pâleur rosée et le noir profond du reste du corps m’a

toujours troublé. Qu’en est-il des parties plus… intimes ? Je me pose parfois

cette question indiscrète en rougissant comme une ombelle de  clivia l’œil sous

amusé d’Isidore. La fleur d’hibiscus qu’il pique éternellement avec quel art ! sur

son oreille gauche est plus rouge que mon trouble. Ainsi, le vermillon est la

couleur de notre connivence car dès mon premier passage, Isidore a deviné mon

émoi, ma curiosité à son égard ; il subodore que je convoite énormément sa

trompe subsaharienne ! Et il sait que je sais qu’il sait… Affaire de regard, de

sensibilité. Pour en avoir le corps net, j’ai même fait un test il y a quelques

semaines.

En février de cette année-là, je venais pour acheter un Anthurium , ma

plante préférée, mais mon fleuriste n’en avait pas. Désappointé, je m’étais

rabattu sur un bouquet de camélias, une composition romantique dont Isidore a le

secret. J’avais plié sous mon coude ma revue « Beaux gosses » et, au moment de

me battre avec mes piécettes d’euros, je laissai choir le périodique sur le

comptoir. Le regard d’Isidore fit un va-et-vient fulgurant entre la couverture

suggestive du magazine et mon visage empourpré. Il ne dit rien, me tendit mes

fleurs enrubannées et, d’un déhanchement félin, me raccompagna jusqu’à la

porte. (J’avais le privilège de pouvoir m’attarder dans la mangrove du fond, même

lorsque je décidais de ne rien acheter.) Au moment de nous séparer, nous

dévorant des yeux, j’eus droit à ce menu signe de complicité, imperceptible,

furtif et d’une grande sensualité : par deux fois, Isidore fit sortir prestement la

pointe de sa langue rose. Est-ce ainsi qu’au Sénégal on se happe entre gays ?

Qu’on se détecte infailliblement ? Qu’importe ! Le message était clair : jaillissant

de l’énorme bouche lippue, déjà fraternelle, ce double clic, ce clignotant lilas

était un aveu et une invite : la Casamance sera notre connivence. Bientôt, tout de

suite, ô mon beau black, ma sombre amphore, mon Isidore en or !

-

-

-

Ohé ! Monsieur l’intello. Vous m’avez l’air bien songeur aujourd’hui… ( Le

fleuriste agite sa main devant mes yeux rêveurs. ) Je suis là, qu’y a-t-il

pour vôtre service ?

Bonjour. Euh… Je cherche depuis

des semaines un magnifique

Anthurium que je veux m’offrir. Impossible d’en trouver, pas même

chez vous… Que se passe-t-il ?

Rien de grave. Vous savez que le flamant rose fleurit surtout l’été. En

hiver, on ne trouve que des espèces un peu avachies, cultivées en

séries. Moi, je n’en veux pas ici. Cette fleur impériale ne supporte pas la

médiocrité. Mon dogme, c’est l’exceptionnel. À ce sujet, puis-je vous

confier un secret ?

Mon silence est un aveu. Isidore va-t-il me donner un tuyau sur l’art du

rempotage ? J’ai toujours un problème avec mes mélanges de tourbe et de

terreau. Bon Dieu, la splendeur de ses mains et la nacre en sautoir assortie au

sourire. Help !

-

-

-

Je viens de réussir un prodige. J’ai croisé un Arumd’Ethiopie un avec

Anthurium scherzeranum . Le résultat est spectaculaire et dépasse mes

espérances : la spathe est d’un éclat incomparable et le spadice atteint

28 cm.

28 centimètres ! Plus du double de la moyenne. C’est impossible !

Mais si. Et un spadice contourné de surcroît. Je vais présenter mon

spécimen lundi prochain au Directeur des serres d’Auteuil. Vous

connaissez ?

Mon silence est un second aveu. Mais là, je commence à m’ennuyer.

L’histoire du long spadice commençait à m’intriguer alors que les jardins de Paris,

je connais par cœur…

-

La collection d’orchidées à Auteuil est phénoménale. Par exemple les

Phalaenopsis  en forme de papillon ou les Cymbidium la floraison si à

longue, si généreuse… Pardonnez-moi, je vous ennuie ? Mais si le cœur

vous en dit, je vous offre la primeur de ma découverte. Revenez samedi

soir à l’heure de la fermeture, vers 21 heures. Ça vous convient ? Vous

serez ébloui.

Me voici à l’heure dite devant la devanture de la boutique. Il fait frisquet

en cette soirée hivernale et j’ai hâte de retrouver la touffeur parfumée de la

mangrove. Je suis tout excité, partagé entre le désir fébrile de séduire enfin

mon jardinier (l’occasion est trop belle !) et la crainte de subir la science parfois

assommante du spécialiste. J’attends que le dernier client disparaisse avec un

énorme lierre exubérant de banalité.

Isidore paraît un peu fatigué en cette fin de semaine, le teint plus terne

qu’à l’ordinaire, mais dès qu’il m’aperçoit, son sourire radieux illumine sa face

juvénile et sa main bicolore se tend vers moi. Il m’invite à passer dans l’arrière

boutique tandis qu’il range les rares articles disposés sur le trottoir avant

d’abaisser le rideau métallique. Je voudrais l’aider, mais lui me pousse d’une

bourrade amicale. Ce n’est déjà plus le commerçant qui s’affaire, entre nous

l’électricité virile est palpable ; c’est clair, déjà son tutoiement inédit m’a

troublé. Pendant qu’il s’active en chantonnant, j’ai retrouvé avec émotion mon

sanctuaire végétal. Il y fait bon, l’humidité est prégnante, la chlorophylle

omniprésente ; l’odeur d’humus s’incorpore aux fragrances des fleurs et ce

mélange est légèrement entêtant. Isidore a déjà diminué les éclairages. On se

croirait dans une chapelle de verdure avec des palmes lobées à la place des

ogives. Impression de genèse adamique, quand la terre primitive enfante un

nouveau monde luxuriant. Déjà un capiteux avant-goût de péché originel !

-

Mets-toi à l’aise. J’arrive, j’en ai pour un instant…

La mangrove est à peine éclairée, plus mystérieuse que jamais. Les

feuillages dessinent des ombres mouvantes sur les murs de l’arrière-boutique.

Tel un panache se dressent les grandes frondes de l’ Asplénium nidus . Au plafond

rayonnent les folioles circulaires des Heptapleurum arboricola . Sur la paroi du

fond, le Chamaerops humilis géant déploie l’éventail de ses immenses pétioles.

C’est onirique, lyrique, ensorcelant. Un mystère palpite, la pénombre enfle de

désir, une touffeur entêtante autant qu’embitante se dégage de l’humus.

Isidore s’est esquivé dans une petite pièce contiguë, une sorte de cabinet

qui doit lui servir de bureau. En l’attendant, je me suis assis sur un tabouret bas

en bambou. Légèrement oppressé. Ma peau moite colle à ma chemise et j’ai dû

vite me défaire de mon anorak et de mon pull. Dans quelle jungle irréelle ai-je

atterri ? Et pourquoi mon guide tarde-t-il tant à me rejoindre ? Est-ce bien le

moment de faire les comptes de la semaine ? À moins qu’il ne bichonne avec

amour son fameux prototype d’ Anthurium pour m’infliger un cours de botanique ?

Mais il n’a rien compris ! C’est la bitanique que je veux qu’il m’enseigne ! Plus que

des plantes, c’est de son corps dont j’ai besoin. C’est sa peau qu’il me faut, sa

chaleur, sa texture, la gamme infinie de toutes les espèces en voie d’apparition :

les nervures de son derme, la roseur de ses paumes, les palmes de ses longs

doigts, le cresson de son ventre et de son chef crépu, la cora de son échine, le

balafon de son cul, les calebasses de ses fesses, l’œillet noir de son fion, le

pétiole de son zob, le fût du baobab, le litchi de son gland, les mangues de ses

bourses, l’opalescente sève de son foutre nubien… et ses bras immenses, de

puissantes ramures qui m’enserrent à m’étouffer et me bercent comme un

frangin. M’en fous de l’ Anthurium !

Soudain une musique : c’est Mory Kanté qui débute sa mélopée dans des

haut-parleurs invisibles.Tandis que je délire déjà au rythme du djembé, Isidore

est entré. Méconnaissable ! Immense et impérial. Une fleur d’hibiscus empourpre

son oreille. À la base de son cou, son coquillage fétiche tressaute tel un grelot.

Mon génie des savanes a revêtu un boubou d’un vert tendre appétissant. Il

s’avance vers moi, lentement,

langoureusement,

puis il entrouvre l’ample

vêtement. Mon artiste est ceint d’un pagne immaculé. Dans la chaleur humide de

la jungle, sa peau est luisante. La musique du tam-tam se fait plus envoûtante,

mon black s’abandonne peu à peu à son rythme haletant. Tout son corps n’est que

transe frénétique, liane ventrale sinueuse, muscles roulant en déferlantes.

L’étoffe de neige moule le corps depuis les genoux jusqu’aux aisselles. Déjà, sur

la peau moite, le linge transpire là où la peau travaille et se tend : sur le dessus

des cuisses, sur le dôme du ventre et le haut du poitrail, contre le galbe charnu

de la tige encore molle. Le danseur a placé ses mains derrière sa nuque, à peine

un frisottis dans le creux des aisselles, il se déhanche, ondule du bassin. Comme

un soufflet de forge, le ventre enfle et se creuse sous le pagne humide. Les

ressorts des clavicules s’allongent, le cou se rehausse, les pectoraux bombent en

calebasses sous le pli de l’étoffe… La musique est de plus en plus prenante, c’est

l’âme de l’Afrique et mon corps se met au diapason.

Sans me quitter des yeux, mon jardinier à présent recule pas à pas,

s’évanouit dans la pénombre puis réapparaît et s’approche à nouveau en portant

dans ses mains une calebasse. On dirait quelque envoûtant sorcier exhibant un

gri-gri. Tout près de mon visage, ses yeux sont deux charbons ardents, sa bouche

charnue découvre un sourire nacré. Il me tend le breuvage.

- A taka nongo, ita ti m’bi !

ème Je le regarde incrédule. Où suis-je ? À Paris 16 ? À Dakar ? Dans

l’arrière-pays Ouolof ?

-

Le breuvage de l’Amour, mon frère.

L’officiant me tend le récipient artisanal. J’approche mes lèvres, il fait de

même. Nous concélébrons. Du lait de soja ? Peut-être, avec un goût prononcé de

muscade et de papaye verte et juste une pointe de pili-pili. C’est frais et

légèrement huileux. Je me sens mieux, déjà euphorique. Isidore s’est reculé d’un

pas, il m’apparaît encore plus immense. D’un geste ample, quasi théâtral, il se

déleste à présent de son pagne immaculé. Déception ! La nudité du jardinier est

encore voilée par un slip vert pomme, non pas un de ces strings modernes en lycra

minimal, non, un slip à l’ancienne, ample, spacieux, avec la confortable poche

kangourou frontale, bref, une sorte de barboteuse primitive sans doute soldée

chez Tatou ? Nullement. Sur ce corps d’ébène siC’est ridicule Ouagadougou !  à

élancé, c’est royal, une ample corolle, un buisson de verdure. La floraison ne

saurait attendre.

-

Sors-la.

L’ordre d’Isidore a été prononcé posément. C’est la parole d’un expert

horticole ou de quelque gourou guidant un rituel. J’approche la main, un rien

tremblante. Je me suis agenouillé pour être plus habile, lève les yeux vers

l’athlète. Avant d’obtempérer, je ne puis m’empêcher de poser ma main, doigts

écartés, contre la poche chaude et gonflée. Impossible de résister, je suis

hypnobité, le talisman m’aspire comme un aimant. J’ai agrippé Isidore à l’arrière

de ses cuisses, enfoui mon mufle dans la verdure mouvante. Le musc et le jasmin !

Un puissant tubercule roule sous mes lèvres tandis que les billes dociles ballent

et dodelinent. C’est brûlant, dur et doux à la fois, instable et (é)mouvant, de plus

en plus ferme, de plus en plus consistant…

-

Sors-la !

Cette fois, j’obéis à la voix de baryton. J’écarte délicatement d’une main le

coton échancré, de l’autre j’extrais le sexe, uniquement la tige charnue qui déjà

enfle et se cambre. L’énorme engin a écarté le rideau de scène et fait son

numéro avec magnificence. Où va-t-il s’arrêter ? Ce n’est plus une bite, c’est un

roc, c’est un cap, que dis-je, un cap, un promontoire ! La peau est lisse et

brillante, plus douce qu’un satin et de grosses veines gonflent à la surface,

enserrant le pétard. À l’extrémité, tel un fanal incandescent en haut du mât, le

gland incarnat s’écarquille de plus en plus. Dans cette jungle équatoriale,

impossible de nous perdre : altier, impérial, phénoménal, pointe le dard du

zigomar. Les roupettes quant à elles sont restées au chaud, frileuses dans la

serre. Que dois-je en faire ? Devinant ma pensée, le spécialiste guide le

néophyte.

-

Dépote les bulbes.

Je m’exécute. Stupeur ! Miracle !

Deux rubis ! Les pendantes sont

écarlates, d’un vermillon intense. Isidore les a enduites d’ocre rouge, le même

qu’il utilise pour ses bocaux de cactées décoratifs. Quel artiste ! Le vert du

caleçon, le rouge des roustons, le brun de la tige brandie ! Mais oui, bien sûr, tout

s’explique, tout s’harmonise : sur la verdure du coton, les bourses extirpées de la

poche s’arrondissent en spathe écarlate, cireuse et brillante. Et juste au-dessus,

le phallus pointe comme un spadice démesuré. Le voilà mon Anthurium ! Voilà

l’espèce géante qu’Isidore m’a promise, le miraculeux croisement ! J’ai peine à

détacher mon regard du prodige exotique aux mensurations phénoménales, Dieu

m’empale ! C’est à la fois si fantastique, si poétique !

-

Tu vois, bel ami, je t’avais promis que tu en aurais la primeur. Que dis-

tu de cette inflorescence pourpre ? C’est une espèce nouvelle dans la

famille des Aracées. Et j’avoue que depuis que je te connais, mon art a

progressé. Je l’ai baptisée Anthurium Isidorium Phalloïdum ce et

spécimen sera le trophée des serres d’Auteuil !

L’expert part d’un rire tonitruant. Déjà ivre du bonheur opiacé dont il m’a

abreuvé, je l’imite sans retenue. Nous voilà à terre. Isidore m’a plaqué contre une

natte de chanvre. C’est énergique mais sans violence ; l’Afrique est bien partie, le

continent noir me chevauche pour une longue méharée nocturne. La calebasse a

roulé au sol. Il y reste assez de ce mystérieux laitage qui a aussi des vertus

lubrifiantes : tandis que mon fleuriste ahane contre ma croupe en cognant du

djembé, son boubou sous mon ventre en guise d’oreiller, mon accueillant calice

humecté d’ambroisie s’entrouvre comme un fruit mûr pour accueillir au chaud sa

hampe de titan…

Puis c’est l’apothéose, assez inattendue, je dois dire. Vorace, la bête a

repris le dessus : quand les lèvres deviennent muettes, l’autre bouche plus bas se

fait loquace. Formidable récital ! Tandis qu’il me défonce le balafon au fond de la

mangrove, mon fougueux maître-chanteur

se met à péter, péter, péter

allègrement. À l’unisson avec ses coups de boutoir ! D’abord surpris, j’apprécie le

concert. Et nous rions en chœur à en (re)perdre souffle ! Car mon tambourinaire

ne connait nul répit, nul pianissimo , double carburation : rugissements par-

devant, explosions par derrière. Et sa bouche chante à présent, commentant le

prodige : « A ita ti m'bi, mifelo tou n'ba a nafissa tou diallo ! » Et nous roulons

tous deux sous la tornade, enchevêtrés, synchronisés, mes reins dansant sous le

djembé qui scande sa volupté.

Me croiras-tu, lecteur ? Il y eut cette nuit-là dans la savane de

surprenantes prolongations, d’ultimes tirs au but. Après avoir craché son

abondante sève, mon jardinier, toujours gaillard, s’était retiré au fond du

magasin dans le minuscule cabinet jouxtant son bureau, pour satisfaire un autre

besoin naturel. C’est là, après la cascade allègre et tumultueuse qui fanfaronna

dans la cuvette, qu’eut lieu une succession de bis époustouflante : en vraiment

guise de coda, dans l’impressionnant silence de l’immeuble haussmannien, à

nouveau Isidore s’abandonne à son génie tribal, module son phrasé rectal en

pétaradant derechef si dru qu’il en détraque l’éclairage du réduit où il s’est isolé,

laissant charitablement la porte entrouverte. Formidable Son et Lumière ! Ce fut

à la lettre dantesque, burlesque, barbaresque, plus infernal que la Soufrière et la

montagne Pelée réunies : tandis que l’éruption fait rage, le néon vacille, s’éteint,