Meuble sublime ou ridicule, ou tous les deux, Qui, mon goût consulté, serait plutôt modeste Et de proportions, et de luxe, et du reste, Salut, Bibliothèque, antre auguste et hideux !
Mais les livres, ici, n’en point parler vaut mieux ; Le logis, le local, indigent ou céleste, Seul, nous veut occuper d’un oeil profond ou leste, Et déjà l’examen me convainc d’être vieux :
Car je hais la dorure et la fioriture Sur l’acajou trop dense ou tels autres bois lourds : Tout au plus des pattes en cuivre et des chefs d’ours ;
Ou bien du bois de rose aux coins, où se torture Le rococo de Boulle et celui de Boucher... Ou des planches au long d’un mur, où tout nicher !