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Quand la mort (notre heure est écrite) Clora ma lèvre et son secret, Ta chère main, d'un drap discret, Me couvrira, suivant le rite.
Et je te vois, toute interdite, Contempler comment apparaît, Là-dessous, ce qu'on adorait. N'en fais rien, cette vue irrite !
Tu songerais qu'aux jours passés, Dans l'ardeur des baisers pressés Je t'étreignais, effarouchée ;
Et ton cœur ne comprendrait pas Que, te sentant sur moi penchée, J'hésite à t'ouvrir mes deux bras.