swan

Markus Kohler

Description

de nombreuses années en prison mon permis de connaître et souvent de me lier d'amitié avec des hommes qui n'attendaient plus grand chose de la vie, et qui comme moi on trouvé un second monde , un monde ou plus personne ne les jugerais Swan est la première d'une série de nouvelles sur des parias cruel, antipathique, mai vrai, j'ai rajouté certains de mes trais à chaque personnage principal de mes nouvelles

Informations

• Publié par: extaul
• Publié le: 11 juin 2011
• Nombre de lectures: 152
• Langue: Français

Extrait

C'était sa mise ultime, même si swan avait gagné ce jour la, il c'était juré de tous dépenser, de jeter

jusqu’à sa dernière pièce dans la machine à sous qui lui faisait face. Non qu'il aie décidé d’arrêter de

jouer, cela il n'y croyait plus depuis longtemps, cette addiction le tenait comme d'autres l'alcool ou

les drogues, son projet, sa décision, il l'avais mûrement réfléchit, bien avant cet après midi.

Contrairement à ses habitudes swan avait franchit la porte du casino du lac, à Genève, à l'ouverture,

c'est à dire à 9 heures. Il voulait avant d'en finir, se remémorer les action, les fautes, les erreurs, les

moments de lacheté qui avaient fait de sa vie, ce qu'elle avait été : n importe quoi, et même moins

que cela.

Jetant ses jetons dans l'appareil le plus lentement possible, assis sur le tabouret recouvert de skaï

noir, il buvait sa bière, la 4em, depuis une heure, une de ces bières insipide offerte par les hôtesses

de la salle de jeux, à qui l'on avait enseigné qu'un joueur qui buvait ( pas trop quand même ) perdais

le sens du bien et du mal.

Il avait toujours été diffèrent, physiquement bien sur, gros déjà à 8 ans, mais surtout, diffèrent

psychologiquement ; à l'age ou les enfants pensaient à jouer, à apprendre, protéger par l'amour de

leurs parents, swan, lui imaginait sa mort, recherchait désespérément, dans les yeux des autres,

l'amour, qui, il le savait, lui manquerait toute sa vie.

Dans le monde ouvrier des années septante, on connaissait le médecin de quartier, plus rarement le

dentiste, trop cher pour la plus part de ces familles prolétaires, heureuses déjà, de leurs

appartements, dans les premières grandes barre d'immeubles, de leurs télévision, en couleur pour les

plus chanceux, de leurs frigo,qui pour les enfants de la guerre, celle de 40, quand il était plein

jusqu'au 20 du mois, était une plus belle image, que celle de tous les christs, de toutes les maries,

des grands peintres de la renaissance.

Le psychiatre, lui, on ne le connaissait pas, souvent même l'on aurait été bien incapable de savoir à

spécialisation s’adonnait ce praticien.

Pour ses parents, pour les voisins, pour ses maîtres d'école, swan était juste trop gros, trop sensible,

trop en ne savait pas quoi, des tares, qui passeraient avec l'age, du moins suffisamment, pour faire

de lui un bon manœuvre sur les chantiers, ou avec un peux de chance, un ouvrier en usine.

Pour lui, sujet des moqueries de ses camarades d’école, du mépris de ses enseignants, et plus dur

encore de son père ex militaire, contremaître aujourd’hui, qui avait fait des cours du soir,et, sans

pour autant sortir de sa condition, bénéficiais d'une certaine considération de de ces voisins,

heureux quand il partageait avec eux, et c’était la un honneur, son expérience, d'homme parvenu à

sa place, grâce à sa force de caractère, forgée sous l'uniforme des troupes coloniale, oubliant qu'il

avait en son temps pleuré dans les bras de sa mère, quand appelé, il avait du quitter son petit village

de Vendée ; pour lui le gros lard, le benêt, toujours seul à la récréation, n'osant pas sortir de sa

chambre le jeudi, jour de congé,de peur simplement qu'on le regarde et qu'on le moque comme une

bête de foire, les moments passé à pleuré sur sont lit, n’étaient adouci que par des pensées remplies

de bagarres, ou ayant assommé, les petits dur de sa rue, les filles le regarderaient passer, rêvant d'un

bisous de ce preux chevalier.

Swan se décida à quitter le casino, il emprunta l’ascenseur, et malgré le temps couvert, le ciel bas,

de cette journée de février, passant de la lumière artificiel de la salle de jeux, à celle, triste, mais

naturel de cette fin d'hiver, un peux ébloui, il cligna des yeux. Après quelques secondes à rester la,

sur le parking de l’hôtel, il décida de laisser sa vielle moto, parquée à quelques mètres, et de

rejoindre à pied la pont Butin qui surplombais le Rhône à environs 3 kilomètres de la.

En marchant il pensait à sa mère, petite femme effacée, née dans le quartier des grottes, d'un père

alcoolique plus souvent en prison qu'à la maison et d'une femme qui lui interdisait de l'appeler

maman, une femme qui reportais sur elle la haine qu'elle avait pour sont mari. Il l'aimais bien sa

mère, vielle déjà à 30 ans, douce malgré une vie de travail, une vie de galère, écrasée sous l’autorité

et la suffisance du père de swan, elle serait sûrement la seule à le regretter, il rit, c’était la seule fille

qu'il avait pu embrasser, sans la menacer, sur les joues d accord , mais cela comptait toute même un

peux.

A 14 ans il quittait l'école, sans que cela se remarque, et il fallu la diligence d'une secrétaire de

l’établissement pour que l'on s’aperçoive de son absence après 2 mois. En recevant un courrier de

l'administration l'informant que son fils n'était plus de bien venu dans le publique et qu'il faudrait le

placer au plus vite dans un centre spécialisé. Son père paru soulagé, la signature de ses livrets

scolaire représentant pour lui un calvaire, une épine plantée dans son amour propre. Il ne répondis

pas à la lettre, pas plus qu'il ne chercha un placement, il fit comme d'habitude, voyant en swan un

animal domestique dont on n'aurais pas voulu, comme un cabot imposé par une tante, à qui l'on

ferait une place dans un coin de la cuisine pour pouvoir toucher l’héritage.

Swan marchais lentement, rien ne le pressait plus ; il est vrais que les seuls fois ou il avait eu à

courir, c’était quand d'autres gamins voulais l'humilier ou le frapper, puis plus tard quand les gosses

furent remplacé par les gendarmes. Une pluie fine, froide commença à tomber, swan aimais la pluie,

elle lui donnais l'impression de cacher un sa laideur, de passer un peu inaperçu, il ne sentait pas non

plus le froides cent kilos de graisse et de muscles le protégeais de cela. Il enleva sa veste, une

« bombers » noire souvenir des années passées dans le mouvements skinead. Il les avait connu un

jour, ou comme d'habitude il traînais son ennuie dans les rues de sa ville, après avoir quitter

définitivement l'école. Ils étaient trois, buvant de la bière assis sur un banc au bas d'un grand

immeuble laid et triste comme tous ceux construit dans cette cité nouvelle, pour parquer une main

d’œuvre bon marché destinée au industries florissantes de ces trente glorieuses.

Un des skins, peut être plus ivre que les deux autre lui proposa une une bouteille, peureux, refroidi

par les expériences, sachant que personne jamais ne lui voulais du bien il s’approcha comme

hypnotisé par les badges cousus sur les manches des vestes des trois « cranes rasé », des croix

gammées, les runes et la tête de mort des waffen ss, tous avaient sur la manche droite un drapeau

suisse. Swan attiré depuis toujours par le national socialisme avait lu tous ce qu'il avait pu trouver

concernant la 2em guerre et particulièrement sur les nazis, sur les camps, les massacres. Souvent il

avait du lire en cachette, sa mère trouvant cette passion morbide. Boris dix-sept ans, avaient des

parent réfugié politique, son oncle n'avait pas eu cette chance et croupissait dans les geôles

polonaises. Il haïssait tous les gauchistes, socialistes, communistes, anarchistes et même les

babacools. Sa haine des juifs il l'avait dans les gènes, les assassins du christ, à cette liste il avait

ajouté les bruns, les blacks, les métèques, sans raison juste pour leurs pourrir la vie. Les deux autres

pedro et raph, n'étaient que des suiveurs, looser déjà, comme swan ils avaient arrêté l'école, et

mettaient leurs ennuie et une certaine méchanceté naturel au service des idéaux de boris.

Alors tu la veux cette bibine ? Swan pris la bouteille et la porta à ses lèvres, il n'avais jamais bu

d'alcool, non qu'il n'avais pas eu envie de le faire, pensant que l'ivresse pourrais un moment lui faire

oublier sa vie, son corps, mais son père avait dit une fois à un repas anniversaire : pourvu qu'il ne

se mette jamais à boire, il est moche et con, imaginez qu'en plus il finisse poivrot, tous avaient ri, il

n'avait que huit ans, bien sur cet anniversaire ce n' était pas le sien, on ne fêtais pas swan.

C'est bon, j'aime ça la bière, les trois autres éclatèrent de rire, swan fit un pas en arrière prêt à courir,

il ne savait que trop bien comment cela finissait quant on commençait à se moquer de lui. Raph lui

dit : tranquille mec, si tu aimes la bière t'as sûrement un bon fond, pose toi sur le banc. Assis à coté

de pedro il avais bu en en les jaugeant : boris avait une force tranquille, un visage beau comme un

dieu grecque, très pale, il devait plaire aux filles, pedro maigre, presque souffreteux portait toutes

les marques de la sous-alimentation, ses cheveux rasé n'arrivaient pas à caché ses origines

hispanique marqué dans son visage taillé à coups de serpe, ses yeux semblaient animé d'une vie à

part, toujours en mouvements, comme ceux d'un animal aux aboies habitué à recevoir et à donner

des coups de dents. Raph, lui avait un visage d'intellectuel, des lunettes cerclées posé sur un nez très

fin, il semblait le plus lucide et surtout le plus dangereux des trois, il faisait penser à un reptile, froid

cruel, swan en eu la chaire de poule.

Il jeta sa veste dans les buissons qui bordaient la route, il n'en n'aurais plus besoin, la pluie

redoublait de force, swan marchait vite et malgré le froid sa chemise fumais. Il longeait les les

baraquements en bois, réservé d abord au saisonniers, puis quand ce statut eu disparu au début des

années quatre-vingt, l'on y mit tout ceux qui incapable de payer un loyer : chômeurs en fin de droit,

vieux ouvriers immigrés sans familles, jeunes toxicos, ceux que l'on considérait comme des cas

sociaux mais que l'on ne voulais pas voir à la rue, Genève ayant une image à défendre quand les

hordes de touristes débarquaient en été pour admirer le lac et sont jet d'eau, les rues basses et ces

boutiques de luxe. La pluie s’arrêta, un brouillard épais sortit du sol, enrobant ses jambes, comme

si, déjà il était un fantôme, une âme en peine en attente d'une place dans un transport en direction

l'enfer.

Pour swan le banc était devenu un point de ralliement, chaque matin vers dix heures il y retrouvait

les trois loubards, avant tout il avait droit à un cours, les sujets variaient peux : pourquoi haïr les

blacks, les nègres dans le vocabulaire de boris, swan n'avait jamais croisé d'africain, sauf peut être

sur les pochettes des disques de jazz de son père, pourquoi les juifs, les youpins représentaient un

danger pour la civilisation, la aussi il avait fallu lui apprendre ce que c'était une synagogue et

comment reconnaître un israélite, pour les autres groupes cela fut plus facile, des foncés, des crépus

ils y en à l'école et même dans sa classe, ( es-que les portugais pouvaient être classé dans la

catégorie « métèque « ) oui et non d'après boris ils avaient quand même fait la révolution des

œillets, sale bâtard de rouge. Puis venait les leçons pratiques, les ratonnades, les passages à tabac de

tout ceux qu'ils croisaient sur le chemin du cimetière, proche du lycée, ou il y avait toujours une

victime qui devait expier pour être né un peux plus foncé, né un peux plus petit, né un peux moins

aryen, ou simplement pour avoir croisé leurs chemin.

En longeant la grande cité du Lignon, swan éclata d'un rire nerveux, oui ceux qui l'avaient martyrisé

étaient souvent tombé entre leurs pattes, en compagnie des trois autres il les avait cogné et encore

cogné à en avoir mal aux bras, une partie de sont rêve se réalisait, mais personne ne voyait en lui le

preux chevalier vengeur, juste une petite frappe qui profitait de la protection des skins pour se

venger. Encore deux kilomètres et ce serait le pont, un peut plus même, c'est le milieux du pont qu'il

voulait atteindre.

Sa plus grand plaisir à cette époque furent les changement qu'il remarqua chez son père, non qu'il

ne respecta plus swan, mais il en eu peur, il est vrais que son fils se sentait plus fort, plus sur chaque

jours. Il rentrait presque chaque soir couvert d’hématomes, mais dans ses yeux plus de craintes,

juste de la fiertés, fiertés d'avoir osé, assumé, au yeux des autres voyous. Il grossissait encore, mais

son corps se formait sous les coups, comme si chaque fois que swan frappais, ces muscles

travaillaient jusqu'à paraître sous le gras de ses bras, à donner forme à son cou. Son visage ne

changeais pas , laid , ravagé de minuscules cicatrices comme si il avait eu la petite vérole, son nez

bossus et ses dent usées, déjà, finalisaient un masque presque monstrueux que seul des yeux bleus

très clair auraient pus rendre humain, si ils n'avaient tourné au gris chaque fois que swan avait peur

ou se laissait gagner par la colère.

Une voiture de police ralentie, cela ne l’inquiéta pas, la plus part des gendarmes le connaissaient,

seul il n'était pas dangereux, ils le savaient, sans sa bande il pouvait être doux comme un agneau, si

son allure ne les avaient inquiété, voir même révulsé, les petites vielles auraient sûrement accepté

son bras pour traverser sur les clous.

La voiture accéléra, il continua à marcher, de sa poche arrière, il sorti son portefeuille, il ne

contenait plus que ses papiers, sa carte d’identité, pas de photos, même de sa mère. Il s'imaginait

avec un peu de fierté, et beaucoup d'ironie que tout le monde dans cette ville le reconnaîtrait sans

hésiter, qu'il soit d'un ou de plusieurs morceaux, qu'on le retrouve immédiatement ou trois semaines

plus tard.

Swan ne comprenait pas toujours boris, ce besoin de se justifier, de trouver des raisons pour cogner,

casser. Lui allait au baston sans ce poser de question, pour le plaisir, mais celui qu'ils avaient

accepté comme chef leurs imposaient de véritables lavages de cerveaux,des réunions politique ou

les bagarres précédentes se trouvaient analysées, décortiquées. Swan, pedro et raph n'en

demandaient pas autant, ils ne cherchaient pas d'excuses, ils n'en aurais pas trouvé, pour écraser

tous ceux que le hasard mettaient sur leur route.

Les années qui suivirent virent leur petite bande gagner en notoriété, , le sang froid de pedro habitué

à souffrir depuis toujours, battu par son père, alcoolique, le départ de sa mère il y avait si longtemps

qu'il ne se souvenait plus de son visage, et surtout habitué à ne mangé jamais à sa faim ; il avait 18

ans et il semblait que rien ne pouvait le toucher, ni la peur, ni la douleur, et encore moins l'amour,

quelques filles c'étaient pourtant essayé à le charmer, et elles étaient belles, attirées par son côté

hispanique, son visage maigre d’hidalgo, ces yeux noirs, triste, si triste, mais comme un animal

sauvage, méfiant, il montait un mur de briques entre elles et lui. La cruauté de raph qui bastonnait

comme il buvait une bière, que seul la vue du sang parvenait à esquiver un semblant de sourire sur

son visage de savant fou, un Himler revenu du monde des morts, le chien gardien des mort, sortit

des enfers, pour mordre et mordre encore. Le visage de boris c'était encore embellie, c'est trais fin ,

son air rêveur, sa moue ironique, étaient trompeur, comme un ruisseau se transformant en torrent

rageur, chaque coup donné donnait l'impression qu'il vengeait ceux de sa famille, crevant dans les

geôles de son pays, et la fuite de ses parents, l'humiliation du statue de réfugié, il se noyais dans de

grandes théories pour ne pas ce rappeler le mépris enduré, le mépris qu'il avait pour son père, le

mépris qu'il avait pour lui même incapable de rentrer dans son pays pour abattre le général

communiste, coupable de tout ses malheurs. Swan restait un suiveur, lâche, se saoulant au vin blanc

avant chaque sorties, suffisamment pour oublier au matin les affres de la nuit. Les autres ne lui en

voulais pas, il assumait sa part dans chaque bagarres, ne les refusaient jamais, bien au contraire

allant souvent au devant, sans regarder a la taille de ses adversaires.

Si swan marchait lentement ce n’étais pas par crainte de ce qui l' attendait, pour retarder le moment

ou son destin,choisi par lui viendrait, c'était plutôt une forme de masochisme, qui l'obligeait à se

remémorer la cruauté de sa naissance, des premières années de sa vie, qui le changeraient en

monstre, il sentit des larmes couler sur son visage, son physique en avait fait un monstre au regard

des autres, mais pour le reste ? Son premier viol, le plaisir pris dans la souffrance, les suppliques de

la fille, ce sentiment de puissance quand il avait laissé sa victime exsangue dans le caniveau. En

passant devant le chalet au bois noirci qui abritait un café, il regarda le ciel, il allait encore pleuvoir,

il aurait été déçu si le soleil avait fait son apparition, les fantasmes, les images qui entaient son

cerveau ne supportaient pas le beau, le clair, non il fallait du glauque, de l’obscurité pour prendre

son pied une dernière fois, son ventre se tordis, il sentait leurs corps vibrer sous ses doigts. Swan du

s'arrêter, incapable de marcher, luttant contre une envie de vomir, il devait se dépêcher, avant d'être

repris par ses pulsions, avant de revenir sur sa décision, il reprit un peux ses esprits et se retint de

courir, pour en finir enfin.

Il n'avais jamais essayé de conquérir une fille, il est vrai que même les plus tordues, celle qui

recherchaient toujours le plus méchant, le « bad boy «) et dieu c'est qu'il y en avaient restaient à

bonne distance de lui, quelques une traînaient régulièrement avec le petit groupe, mais elles

refusaient de rester seul avec swan ne fusse que quelques minutes, une d'elle avait dit qu'elle

préférerait coucher avec un pitt bull que de l'embrasser sur la bouche.

Il voyait le pont, ses quatre voies bruyantes, le convoie ininterrompu des camions venant de la

sortie d'autoroute et de l’aéroport et des zones industriels n'en faisait pas une atraction touristique,

même les deux bandes cyclables étaient peux utilisées. Swan détestait la nature, la campagne, les

prés verts, il s’arrêtât un moment pour regarder cette longue estafilade qui coupait le fleuve, en cette

fin d’après-midi froide, un brouillard épais remontait du Rhône, et cela donnait une vision

apocalyptique qu'il adorais, il se mit à rêver le le faire exploser, pour voir tous les véhicules plonger

avec leurs conducteurs, dans cette grande gueule béante.

Quand il viola la première gamine, swan ne la choisie pas en fonction de son age, elle devait avoir

douze ans, ou de sa silhouette gracile, plus simplement il avait ressentit une envie naturelle, en soit,

de faire l'amour, cela n'était pas nouveau, il avait dix-sept ans, simplement cela fut plus fort, et il lui

semblât que cette agression ne serait pas vraiment différente des autres, à l’exception peut être qui

faudrait la tuer, au fond de lui il savait que si la petite parlais c'est la prison qui l'attendait, et pour

un bail. Il la suivit, quand elle passa près de l'entrée d'une cour, il lui sauta dessus, la jeta derrière un

tas de détritus et de vieux meubles cassé, arracha son jeans, sa blouse, puis les seuls choses dont il

se souvint, furent le plaisir qu'il y prit puis du craquement de son cou quand il le brisa, d'un

mouvement sec. Swan ne sut jamais pourquoi il prit la môme dans ses bras , et la jeta sur le trottoir

ou elle roula contre une voiture stationnée. Les suivantes, il y en eu quatre, ne se ressemblaient pas,

deux avaient plus de 30 ans, une autre au moins cinquante ans, la dernière une ado de seize ans.

Jusqu’à la la police n'avais pus remonter à lui, et pourtant swan n'avait jamais pris de précautions se

laissant guider uniquement par ses pulsions. Il les avaient toutes tuées, plus pour le plaisir qu'il y

éprouvait, que pour les empêcher de le décrire, de le dénoncer. Peux à peux ses amis avaient prit

leurs distances, ne sachant rien, se doutant pourtant de quelque chose de terrible, même pour eux

que la vue du sang ne gênait plus depuis longtemps, la vue du sang les avaient ils seulement gêné un

jour ? Touché bien plus qu'il voulait se le montrer, par cette décision, par cette désertion, qui le

poussait plus qu'autre chose à se mettre en face de ses démons, il se rendait compte que jamais sa

vie ne serrait normal, pour swan la normalité, il se la représentait comme des beuveries continuelles,

des bagarres, la poursuite des autres, différent comme lui, mais seul, faible, cette normalité

n'incluait pas les filles qu'il avait énuqué et qui lavaient éloigné des autres.

Swan arriva enfin sur le pont, des éclaires zébrais le ciel, un appel à rejoindre Dante et son enfer, il

leva la tête, ouvris la bouches pour avaler presque gloutonnement les grosses gouttes de pluies, sa

bouche fit un bruit écœurent un gloussement en fait, il dit à haute voie : un dernier verre avant de

partir, oui un dernier verre, et maintenant je vais courir, on m’attend.

En claudiquant, sa patte folle dérapant sur le trottoir mouiller, il accéléra, gêner aussi par son ventre

énorme, sorte de quasimodo fou. Swan repéra un point au milieux de l'ouvrage , il n'aurais pas le

temps de se masturber une dernière fois, cette idée le fit bavé, sa figure boursouflée par l'effort il

grimpa difficilement sur la barrière, passa de l'autre côté, ne pris pas le temps de reprendre son

souffle, ni de regarder les immeubles de sa banlieue qu'il aurait pus apercevoir à quelques centaines

de mètre de la. La dernière chose qu'il fit, et dont il se serait bien cru incapable fut d’appeler son

père. La hauteur, la vitesse de la chute, écartela sont corps, broyant tous ses organes interne. Des

automobilistes l'avaient vu sauter, mais on ne le retrouva jamais, il est vrai que les sauveteurs et les

gendarmes ne mirent pas beaucoup de zèle à le rechercher, de toute façon il n'y avait personne pour

réclamer sa dépouille.