Promenades et intérieurs par François Coppée

François Coppée

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Promenades et intérieurs par François Coppée

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• Publié par: gutenberg
• Publié le: 08 décembre 2010
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• Langue: Français

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(1842-1908)

François Coppée

dru

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK PROMENADES ET INTÉRIEURS ***

Title: Promenades et intérieurs Author: François Coppée Release Date: March 11, 2005 [EBook #15324] Language: French

PROMENADES ET INTÉRIEURS

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Le soir, au coin du feu, j'ai pensé bien des fois À la mort d'un oiseau, quelque part, dans les bois. Pendant les tristes jours de l'hiver monotone, Les pauvres nids déserts, les nids qu'on abandonne, Se balancent au vent sur un ciel gris de fer. Oh! comme les oiseaux doivent mourir l'hiver! Pourtant, lorsque viendra le temps des violettes, Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes Dans le gazon d'avril, où nous irons courir. Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir?[1]

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N'êtes-vous pas jaloux en voyant attablés, Dans un gai cabaret entre deux champs de blés, Les soirs d'été, des gens du peuple sous la treille? Moi, devant ces amants se parlant à l'oreille Et que ne gêne pas le père, tout entier À l'offre d'un lapin que fait le gargotier, Devant tous ces dîneurs, gais de la nappe mise, Ces joueurs de bouchon en manches de chemise, Coeurs satisfaits pour qui les dimanches sont courts, J'ai regret de porter du drap noir tous les jours.

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Vous en rirez. Mais j'ai toujours trouvé touchants Ces couples de pioupious qui s'en vont par les champs, Côte à côte, épluchant l'écorce de baguettes Qu'ils prirent aux bosquets des prochaines guinguettes. Je vois le sous-préfet présidant le bureau, Le paysan qui tire un mauvais numéro, Les rubans au chapeau, le sac sur les épaules, Et les adieux naïfs, le soir, auprès des saules, À celle qui promet de ne pas oublier En s'essuyant les yeux avec son tablier.

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Quand sont finis le feu d'artifice et la fête, Morne comme une armée après une défaite, La foule se disperse. Avez-vous remarqué Comme est silencieux ce peuple fatigué? Ils s'en vont tous, portant de lourds enfants qui geignent, Tandis qu'en infectant des lampions s'éteignent. On n'entend que le rythme inquiétant des pas; Le ciel est rouge; et c'est sinistre, n'est-ce pas? Ce fourmillement noir dans ces étroites rues Qu'assombrit le regret des splendeurs disparues!

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Un rêve de bonheur qui souvent m'accompagne, C'est d'avoir un logis donnant sur la campagne, Près des toits, tout au bout du faubourg prolongé, Où je vivrais ainsi qu'un ouvrier rangé. C'est là, me semble-t-il, qu'on ferait un bon livre. En hiver, l'horizon des coteaux blancs de givre; En été, le grand ciel et l'air qui sent les bois; Et les rares amis, qui viendraient quelquefois Pour me voir, de très loin, pourraient me reconnaître, Jouant du flageolet, assis à ma fenêtre.

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J'écris près de la lampe. Il fait bon. Rien ne bouge. Toute petite, en noir, dans le grand fauteuil rouge, Tranquille auprès du feu, ma vieille mère est là; Elle songe sans doute au mal qui m'exila Loin d'elle, l'autre hiver, mais sans trop d'épouvante, Car je suis sage et reste au logis, quand il vente. Et puis, se souvenant qu'en octobre la nuit Peut fraîchir, vivement et sans faire de bruit, Elle met une bûche au foyer plein de flammes. Ma mère, sois bénie entre toutes les femmes!

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Volupté des parfums! Oui, toute odeur est fée. — Si j'épluche, le soir, une orange échauffée, Je rêve de théâtre et de profonds décors; Si je brûle un fagot, je vois, sonnant leurs cors, Dans la forêt d'hiver les chasseurs faire halte; Si je traverse enfin ce brouillard que l'asphalte Répand, infect et noir, autour de son chaudron, Je me crois sur un quai parfumé de goudron, Regardant s'avancer, blanche, une goélette Parmi les diamants de la mer violette.

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rié s'égare,

Le Grand-Montrouge est loin, et le dur charretier A mené sa voiture à Paris, au chantier, Pleine de lourds moellons, par les chemins de boue; Et voici que, marchant à côté de la roue, Il revient, écoutant, de fatigue abreuvé, Le pas de son cheval qui frappe le pavé. Et moi, j'envie, au fond de mon coeur, ce pauvre homme; Car lui, du moins, il a bon appétit, bon somme, Il vit sa rude vie ainsi qu'un animal, Et l'automne qui vient ne lui fait pas de mal.

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Champêtres et lointains quartiers, je vous préfère Sans doute par les nuits d'été, quand l'atmosphère S'emplit de l'odeur forte et tiède des jardins; Mais j'aime aussi vos bals en plein vent d'où, soudains, S'échappent les éclats de rire à pleine bouche, Les polkas, le hochet des cruchons qu'on débouche, Les gros verres trinquant sur les tables de bois, Et, parmi le chaos des rires et des voix Et du vent fugitif dans les ramures noires, Le grincement rythmé des lourdes balançoires.

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