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Quatre gousses d'ail

De
128 pages
Publié par :
Ajouté le : 01 janvier 1997
Lecture(s) : 298
EAN13 : 9782296342590
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QUATRE GOUSSES D'AIL

Collection Écritures
dirigée par Maguy Albet et Gérard da Silva ZIANI Rabia, Le secret de Marie. 1995.. STARASELSKI Valère, Le Hammam, 1996. DES HAIRES lM., L'Impromptu d'Alger, 1996 GOURAIGE Gùy, Courage, 1996. GENOT Gérard, La/rontière des Beni Abdessalam, 1996. MUSNIK Georges, Par-dessus mon épaule, 1996. BOCCARA Henri Michel, Traversées, 1996. STARASELSKI Valère, Dans la/oUe d'une colère très juste, 1996. ALATA l-F., Les Colonnes de/eu, 1996. COISSARD Guy, L'Héritier de Bissas Moïse Simba Kichwa Ngunuri, 1996. DUBREUIL Bertrand, Pierre, fils de rien, 1996. GUEDJ Max, Le cerveau argentin. 1996. AOUAD Maurice, Dernier jour, dernier rois, 1996. BALLE Miguel, L'éveil, 1996. BENSOUSSAN Albert, Les eaux d'arrière-saison, 1996. GREVOZ Daniel, Les vires à Balmat, 1996. BRUNE Elisa, Fissures, 1996. LESIGNE Hubert, Blues des métiers, 1996. KHERROUBI Maurice, Lafuite de Souad, 1996. LE HOUEROU Fabienne, Les enlisés de la terre brûlée, 1996. RENOUX Jean-Claude, La petite qui voulait voir les montagnes danser, 199~. BOURGUIGNA T Philippe, Soleil moqueur, 1996. DUMONT Pierre, Le Toubab, 1996. SHARGORODSKY Alexandre et Lev, Nouvel an à Eilat, 1996. PAILLER Jean, Issa Ghalil, 1996. KELLER Henri, Boubou, 1997 BARAKATNajwa, La locataire du pot de/er, 1997. GIRIER Christian, Qalame, 1997. SARV A Mani, Le cœur de la différence, 1997. SAINT-LOUP Gérard. Phnon Penh, la douceur assassine, 1997. KOV AKS Laurand, La rose noire, 1997. REBONDY Michel, La Percheaude, 1997. LAFONT Suzanne, Passions mineures, 1997. @ Éditions ISBN: l'Harmattan, 2-7384-5520-4 1997

HENK BREUKER

QUATRE GOUSSSES D'AIL

Éditions L'Harmattan
5-7. rue de l'École-Polytechnique 75005 Paris

L'Harmattan Inc. 55. rue Saint-Jacques Montréal (Qc) - CANADA H2Y I K9

Du même auteur
Romans: Kinderen spelen toneel, ABC, Amsterdam. La peste grise, P. J. Oswald, 1975 Réédition EGW, Montpellier, 1996. Monsieur Dril ou les nuits d'Amsterdam, L'Harmattan, 1988. Nouvelles: Quatorze Juillet, Bruna, Utrecht. Le Naufrage de Bock Panaché, La Licorne, Montpellier.

Paris,

Verduistering, Camille, Klaverjassen, Puzzle, Monsieur Vandaele,De Tweede Ronde, Amsterdam.
Poésie: Rekeldichten, Leo, Montpellier. Traductions: Gerrit Achterberg: Matière, en collaboration avec F.J, Temple et François Cariès, La Licorne, Montpellier. Georges Arnaud: Le salaire de la peur, van Holkema & Warendorf, Amsterdam

Bien que Néerlandais, pièce rapportée, mon cœur m'a dicté ces quelques histoires. Je n'adore pas le Languedoc, je l'aime, c'est différent. Certains me reprocheront d'avoir succombé au folklore. D'autres qu'il flotte par-là une soutane surannée. Paix à mes cendres! Mieux vaut-il encore sentir le curé d'hier, rural en plus, que d'empester les pots d'échappement d'aujourd'hui. H.B.

Mes remerciements vont à Henry Deluy qui, à l'époque, m'a assisté pour traduire du néerlandais la quatrième GOUSSE D'AIL

À Mathilde

VRAIMENT VRAI
ENCORE VRAIMENT VRAI TOUJOURS AUSSI VRAI ET POUR LA QUATRIÈME FOIS

VRAIMENT

VRAI

Quand grand-père nous parlait du temps où le Midi était encore couvert de vignobles, il semblait que sa barbe devenait une grappe de raisin, que deux feuilles de vigne remplaçaient ses oreilles, et que son cou de vieillard ne pouvait être qu'un cep, tant la sève lui mouillait les lèvres. Ah! les vignobles de grand-père... Nous autres, les gosses, qui avons grandi au pied des silos titanesques d'Aigues-Mortes, dans le riz jusque-là, parmi les pommiers de Candillargues et ses usines de confiture, la volaille du Biterrois et ses mayonnaises Famous all over the world, Ie pétrole que vomissent les garrigues du Crès, l'industrie chimique qui empeste, et les moutons qu'avalent, jour et nuit, les abattoirs de Grabels, nous raffolions de l'entendre chanter ce pays bucolique dont les globules blancs et rouges ont tranfusé à grands flots le sang méridional aux quatre coins du monde. Quel pays! Chaque motte de terre y nourrissait sa souche. Un même vert embrasé liait à l'infini le ciel torride au sol. Sur La route du vin, l'œuvre de Il

Maurice Chauvet dont la statue en pleine rizière perpétue la mémoire, nous battîmes la poussière des grands étés de l'Occitanie, et nous nous engouffrâmes dans le pullulement des grains chauds, grand-père en tête. A peine la mer s'étaitelle ourlée de dunes, que les vignobles envahirent les plaines, assiégèrent les mas, les villages et les villes, coururent sur les collines, dégringolèrent, et de vague en vague, tel un raz-de-marée végétal montèrent à l'attaque des montagnes, s'infiltrèrent dans les gorges, s'étagèrent sur des pentes réfractaires; il fallut du roc nu pour en briser l'élan. Ainsi répandue, la verdure fut sans faille, si bien que les routes semblaient des raies dans une chevelure et les camions-citernes des poux gavés de sang. A l'heure actuelle, grand-père en était convaincu, le Midi aurait eu ses pipe-lines, tout un système sanguin qui, par les pulsations d'une seule cave centrale, aurait desservi le pays entier. "La vigne chez nous" pérorait-il, se saoulant de paroles: "ça pousserait dans un caillou. Nos sols se moquent de la pierraille. Plantez-y un pied, demain vous aurez un mille pattes. Ça tète le feu. Ça prend le soleil pour une mamelle. Ça mange les astres. Ça ronge la lune. Ça boit la rosée, les brumes, les pluies, les giboulées. Tout y passe. Reste un sol sec, un soleil d'automne sevré, des nuits sans étoiles, orageuses, une lune pleine de manques, mais la récolte surcharge la terre de ses tonnes de grappes, toujours des grappes, à gogo... Une masse qui brisera les reins des vendangeurs". Bien que fils d'un entrepreneur en maçonnerie et maçon lui-même, grand-père avait conservé son âme de vigneron, malgré la truelle. Grâce à 12