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« S’effacent les mots, avec le temps Nos pages flétrissent dans les tourments Si sombre est ce grenier Où nous sommes oubliés Quelle triste destinée Que d’être dévorés Par les petites souris Qui nous visitent la nuit… » déclama le recueil de poésie.
Mais soudain : cric-crac… La clef tourna dans la serrure et tous les livres cessèrent de parler.
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Un gros livre fut bruyamment projeté au milieu des autres. Sa cou-verture était usée, mais l’on devinait le doré sous la patine. Il ressem-blait à une jeune fée dans une robe de mendiante ! Car quelque chose rayonnait à travers l’habit triste et épuisé.
Il se mit à chuchoter : — Je suis écrit par un magicien. Si vous voulez vous évader, il suffit de lire la formule magique à la page 3. — Est-ce possible ? — Mais oui ! — Allons-y !