Elle lit. Et derrière son air sage, sa posture droite et sa mise sévère, c'est un véritable tourbillon de ses sens qui s'élève au fur et à mesure que son regard découvre les mots. Pour un moment, elle devient cette femme aventureuse, libre et sans complexes qui est toujours restée tapis au fond d'elle même. Elle s'est assise dans un fauteuil du salon et, à l'abri du regard de son mari qui ne tolérerait pas qu'elle s'adonne à une occupation si futile, elle lit avec avidité. Aujourd'hui, elle est une jeune paysanne qui travaille dure. Sa vie est faite de misère et de sacrifices, mais elle est heureuse car elle a auprès d'elle l'homme qu'elle aime. Ensemble, ils sont capables de faire s'écrouler toutes les barrières qui pourraient se dresser en travers de leur route. Pourtant, il est un obstacle qu'ils ne peuvent pas détruire : la mort. Or, il advient que celui auquel elle tient le plus, celui sans qui aucun bonheur n'est possible, meurt subitement. Anéantie, elle n'a alors plus aucune raison de vivre et quitte l'endroit où elle a été heureuse pour une errance qui, elle l'espère, finira par la conduire auprès de son amour perdu. Soudain, une porte claque. Son mari est rentré. Elle cache précipitamment son livre sous le coussin du fauteuil. Elle se compose un visage froid, soumis, elle qui, quelques instants auparavant, vivait les affres du deuil. Elle retourne dans la prison de sa vie où elle retrouve celui qui, contrairement à l'héroïne de son livre, n'a jamais su faire son bonheur Rien qu'en la regardant il parvient à étouffer en elle toute velléité de liberté. Que ne donnerait-elle pas pour être vraiment, l'espace d'un instant, une héroïne de roman ? Que ne donnerait-elle pas pour cesser d'exister dans la réalité et devenir un être façonné par un esprit fantasque et créatif ? Mais elle est là, face à cet homme qui fixe ses yeux sur elle mais ne la voit pas, et les seuls moments où elle peut réellement être heureuse c'est lorsqu'elle lit.