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Ode

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JAMES JOYCE
Giacomo Joyce
traduit de l'anglais par
André du Bouchet
La République des Lettres
GIACOMO JOYCE
Qui ? Un pâle visage entouré de lourdes odorantes fourrures. Ses mouvements, craintifs et nerveux. Elle use d'un face-à-main.
Oui: brève syllabe. Un rire bref. Un bref battement des paupières.
Écriture arachnéenne, tracée haut et grêle avec sérénité hautaine et
résignation: une jeune personne de qualité.
Je pars sur une vague de verbiage insipide: Swedenborg, le pseudo-Aréopagite, Miguel de Molinos, Joachim Abbas. La vague est retombée. Sa compagne, une nouvelle fois lovée sur la volute de son corps, ronronne dans son
italien de Vienne énervé:Che coltura !Les longs cils battent, se redressent: une
brûlante piqûre d'aiguille darde et tremble dans le velours de l'iris.
De hauts talons claquent clair sur les degrés de pierre sonores. Air hivernal au château, cottes de maille appendues, grossiers candélabres de fer sur les retours
tortueux des degrés de la tourelle. Tapant claquant — des talons, haut et clair. Quelqu'un en bas demande si madame est visible.
Jamais elle ne se mouche. Une forme de langage: le moins pour le plus.
Arrondie et mûrie: arrondie au tour des mariages consanguins et mûrie dans les serres chaudes de la forclusion de sa race.
Une rizière près de Vercelli sous la crème d'un brouillard d'été. Les larges bords de son chapeau rabattent leur ombre sur son sourire mensonger. Des
ombres strient son visage au sourire mensonger que frappe la chaude lumière crème, ombres grises couleur de petit-lait sous les maxillaires, stries jaune d'œuf sur le front moite, humeur jaune et rance tapie dans la pulpe attendrie des yeux.
Une fleur offerte par elle à ma fille. Frêle offrande, frêle donatrice, frêle enfant
aux veines bleues.
Padoue au loin de l'autre côté de la mer. Moyen Age silencieux, nuit, noirceur
de l'histoire dorment dans laPiazza delle Erbesous la lune. La ville est endormie. Sous les arcades des rues noires près de la rivière, les yeux des putains guettent les fornicateurs.Cinque servizi per cinque franchi. Une noire vague sensuelle, à
nouveau, et coup sur coup.
Mes yeux sont perdus dans le noir, perdus, Mes yeux sont perdus dans le noir, amour.
A nouveau. Plus rien. Amour obscur, noir désir. Plus rien. Le noir.
Crépuscule. Traversant lapiazza. Grise vesprée descendant sur de vastes
pâturages vert sauge, qui silencieusement épanche ténèbre et rosée. Elle suit sa mère avec une grâce dégingandée, la jument précédant sa pouliche. Le gris du crépuscule épouse tendrement la courbe frêle des hanches, le cou résigné souple
tendineux, l'ossature délicate du crâne. Vesprée, calme, le crépuscule de la merveille....... Holà ! L'aubergiste ! Holaho !
Papa et fillettes dévalant de la colline, à califourchon sur un toboggan: le Grand Turc et son harem. Bonnet et blouson étroitement ajustés, bottines lacées d'un zigzag expert sur la languette attiédie au contact de la chair, la courte jupe tendue entre les bosses rondes des genoux. Un éclat blanc: un flocon, un flocon de neige:
A la prochaine chevauchée, Il la fera bon regarder !
Je me précipite hors du tabac et l'appelle par son nom. Elle se retourne et
s'arrête pour m'entendre balbutier heures, leçons, heures, leçons: et peu...
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