Circatrices

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Circatrices, c’est la poésie de ceux qui veulent mal l’entendre. À peu près et de loin. La déraison d’être, l’autre «autre», l’orgasme annihilateur du moindre souffle, le désir d’indifférence, le «je» régénérateur, le «moi» enclavé, le «vous» à fleur de peau cisaillée, tous immunisent, comme des leucocytes, contre la plaie de la distance, et contre la lésion laissée par l’espoir pendant la vie qui meurt en réaction acuponctuelle. Des récits d’amour et de mort ; une nécromanie, ainsipide, en quête d’une tendre fin. Le papier est tissu, au même titre que la peau. Le moindre mot l’ébrèche, le déchire, le stigmatise. Le papier coupe sous les ongles ; seul l’espace cicatrise.
Je suis né avec le vertige.
La chute vers l’inconnu.
L’angoisse de vivre.
L’asthme du trop-plein.
Je suis né sans savoir comment faire ;
c’est pourquoi « naître » est un verbe d’état.
J’ai cessé de craindre la mort puisque
je ne peux comprendre la naissance.
La poésie ne doit pas exprimer les événements ; elle doit les créer et les circonscrire, sans limites. Entre «déjà» et «peut-être», entre «jamais» et «sans doute», entre «je» et «vous», il y a l’instant.
Publié le : mercredi 5 mars 2008
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EAN13 : 9782895973270
Nombre de pages : 138
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P O É S I E
ÉR IC CH A R L EBOIS
Ci rCat r ices
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Ér ic ch a r l ebois CircaTRICES
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Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives Canada
Charlebois, Éric, 1976- Circatrices / Éric Charlebois.
(Voix intérieures) Poèmes. ISBN 978-2-89597-089-7  I. Titre. II. Collection : Voix intérieures (Ottawa, Ont.) PS8555.H4183C57 2008 C841’.6 C2008-900304-7
Maquette de la couverture, typographie et montage : Anne-Marie Berthiaume graphiste
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Tous droits réservés. Imprimé au Canada. er ttawa), 1 trimestre 2008
Cicatrices. Circatrices. Cicatrisse vers à peu près toi, moi et nous. La larme de l’incendie : tu te panses ma montre pour ne pas que le temps soit feu.
Parangoniomaître rEné cHàR,Le Nu peRdu Nous ne sommes tués que par la vie.
UnE àuBE, j’OuBLIERàI quE Tu n’ES pLuS Lâ. lES éCLuSES S’EmBRàSEnT ; IL y à unE dIguE d’ éTOupE dànS mà gORgE. PLuS jE BOIS, pLuS jE T’àI CRu. ad lIbéROnS-nOuS. iL fàuT ESpéRER, nE pàS pRévOIR. iL y à dE Là pOudRE dE fOSSILE STELLàIRE dànS CHàquE TRàCE. on àuRàIT TOujOuRS pu àuTRE CHOSE. UnE CuLTuRE n’EST-ELLE quE pàSSé ? sOI-mêmE CRéER, SànS CRéER SOI-mêmE.

UnE CIgàRETTE SànS mégOT : mORT pROvISOIRE Ou vIE En SuRSIS ? NOuS nE SOmmES quE figuES ET dàTTES, dESSéCHéES, InSpIRéES. JE dIffÈRE L’IndIfféREnCE. NOuS InCàRnOnS LE CàRnIER. JE m’ExàSpÈRE dànS L’Ex-ESpéRànCE. lE SOLEIL EST un fEu jàunE quI LézàRdE LE CIEL. cLIn dEuIL. cLInCEuL. J’àI LES pLIS du SOLEIL àu COIn dES yEux : pàTTES d’OIES SàuvàgES ET SédEnTàIRES. Fàux CILS SuR Là pIERRE. lES STIgmàTES dE TOn éCLIpSE CàLCInEnT mOn fOIE. tu ES éRuBESCEnCE SànS CORROSIOn. iL n’y à pàS pLuS àBRàSIf ET ànTIémàIL quE du dEnTIfRICE SéCHé. rOBERT. PàRCE qu’â L’àuBE, LE CIEL à
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