Obscurités aux aguets

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Ancrée dans le vécu, avec l'ordinateur pour métaphore portable, la poésie de Charles Dagher est porteuse d'un désir de déplacer les frontières et de brouiller les codes. Voix tragique et intime, exprimant la difficulté d'être et de vivre dans une configuration traditionnelle et conflictuelle, et d'être un "sujet parlant, il est traduit en plusieurs langues et sa poésie est objet d'études académiques.
Publié le : samedi 1 janvier 2005
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EAN13 : 9782296389151
Nombre de pages : 159
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Obscurités

aux aguets

(Ç) L'Harmattan, 2005 ISBN: 2-7475-7922-0 EAN : 9782747579223

Charbel DAGHER

Obscurités aux aguets
Poètnes traduits de l'arabe (Liban) par: NaouOl Abi-Rached

L'Harmattan 5-7,roe de l' ÉcolePolytechnique 75005 Paris

L 'Harmattan Hongrie Kossuth L. u. 14-16 1053 Budapest

HONGRIE

L'Harmattan Italia Via Degli Artisti, 15 10124 Torino ITALIE

FRANCE

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Regard en cascade. Le bleu de celle qui se penche à sa fenêtre Est encrier pour celui qui tient sa plume Et lèche les formes enfouies.

La fleur de ce qui lui apparaît Est prévision passionnée D'un regard en cascade.

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Des visages à tour de rôle. Un visage Poursuit Un autre Qui dévisage Un autre Voilé.

Un visage qui n'a pas de miroir, Et qui ne mène pas à une fenêtre, Juste une couleur, Un frôlement ductile Dans le secret de l'onde.

Visage pour ma main, Je le dissimule dans ma poche Et le rejoins en secret.

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Attouchements. Les doigts ont beaucoup de mots et peu de phrases; Des lignes que nous retenons par cœur, Nous y dessinons ce que nous captons Du tremblement, De l'épanchement de l' œil. Les doigts ont une mémoire et des partitions Pour faire parler les absents Et ranimer les souvenirs. Ils ont des pianotages et un toucher Qui révèlent ce qui est caché, Qui s'étalent en branches d'arbre ombragé Enlaçant les deux corps. Les doigts sont des pinceaux, Leurs couleurs sont d'espace, Ce sont aussi des cordes, Leurs mélodies sont des frôlements Qui nous rendent, avec nos membres pesants, Limpides et translucides Comme le souftle de la genèse. 13

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Gage ardent. La froideur, la même, Sur le banc de bois, le même, Ma main Après la sienne. Son autre main Me retient serré Comme dans un gage ardent. Mes doigts craignent La soudaineté de ma nuit, Et leur froideur. Si je les place sur mes genoux Ils cessent leur discours, Et s'assoupissent dans des lits ravagés. Je caresse un duvet né dans le coussin de mon attente Avec la sérénité du résolu dans son affection Et je rassemble, pour un tricot, Des fils Que déroulent de clandestins désirs De vives envies. 15

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