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Il se pend à une peinture comme à un arbre
Il fait courir les rues
Il conte Fleurette
Le poème vole
Il change
Il s’afFine à mesure que l’on s’élance
Il gonFle
Il est roi de ses bleus
Saignant à point
Petit frère de la morte
Il ne sait plus si hier
Le poème ne dit pas merci
Il ne dit pas qu’il est grand temps d’écrire
Il soufFle et on doit le sentir
Il fait dada avec l’irréel
Il tient à ses vieux poètes
Ses fautes d’orthographe [ne sont que mèches rebelles