Les Peurs du mal

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François Maréchal, brillant politicien, est aussi homme de poigne et de conviction. Naturellement, la France entière se réjouit de son irrésistible ascension vers les plus hautes cimes de l’État. À l’exception, peut-être, d’une poignée de contestataires, dont fait partie Hervé Mathurin, jeune anarchiste prêt à tout pour en découdre avec l’homme qui est en passe de devenir le plus puissant du pays. Sarah Liebermann, jeune journaliste d’un magazine politique, a vu sa vie basculer après la mort sordide d’un de ses amis. Depuis, son quotidien s’est mué en quête de vérité qui la mènera très loin, au-delà de l’Atlantique. Yves Grange est un policier déchu et las de son placard. Jusqu’à ce qu’une série de crimes atroces le replace au beau milieu de la fosse aux lions. Alors que la France semble s’enfoncer inexorablement vers les abîmes les plus sombres de son Histoire, parviendront-ils à faire la lumière sur l’incroyable vérité?
Publié le : jeudi 22 mars 2012
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Source : http://www.monpetitediteur.com/librairie/livre.php?isbn=9782748380705
Licence : Tous droits réservés
EAN13 : 9782748380705
Nombre de pages : 268
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Olivier Cartier
LES PEURS DU MAL
 
Mon Petit Éditeur
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IDDN.FR.010.0117363.000.R.P.2012.030.31500
Cet ouvrage a fait lobjet dune première publication par Mon Petit Éditeur en 2012
I. Genèse 1.
Mercredi 11/05, 08 h 04
Lhomme observait avec amertume le teint blafard et les profonds cernes violines que lui renvoyait le reflet terne du mi-roir de la salle de bain. Rasoir à la main, il fulminait contre le présentateur qui polluait sa radio dun flot ininterrompu dimmondices, la réduisant à un vulgaire cloaque sonore. Toujours les mêmes. Le jeune dorigine maghrébine sest enfui après avoir frappé la femme de plusieurs coups de couteaux Les individus appartenant à la communauté Rom, jugés coupables de recel, ont été déférés devant le Parquet de Paris Connards ! Une perpétuelle stigmatisation, tous les matins, tous les mi-dis, tous les soirs, sur tous les supports dinformation. Létranger, éternel bouc émissaire, arbre masquant la forêt des préjugés, nous évitant commodément davoir à nous scruter le nombril afin didentifier lorigine profonde des maux de notre société. Facile. Lâche, surtout. Telle était la conviction profonde dHervé Mathurin. Voilà pourquoi il avait pris les armes, il y a huit ans, une fois son bac-calauréat en poche, tout en suivant en dilettante des études dHistoire sur les bancs de la Faculté. Les armes du juste : la rue, la voix, la lutte pacifique.
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Mais hier, lors dun grand rassemblement de protestation, organisé en marge du meeting électoral public de François Ma-réchal, candidat à la présidence de la République, tout avait dérapé. Son destin avait basculé lorsquacculé contre un mur par deux CRS ivres de revanche, après que nombres des leurs soient tombés sous les coups de manifestants bellicistes, il avait eu la faiblesse de ramasser un pavé arraché à la rue et de la fra-casser sur le crâne nu dun des deux représentants de la force publique, dont le casque avait probablement été arraché lors des affrontements récents. Puis il avait fui. Il regrettait son geste. Bien sûr. Amèrement même, mais à y repenser, avait-il vraiment eu le choix ? La manifestation de la veille avait dégénéré en révolu-tion, la rue devenant le théâtre dune guérilla urbaine opposant compagnies de CRS et factions de manifestants. Qui avait commencé ? Impossible à dire, mais de très nom-breux blessés, et même une poignée de morts, se comptaient au sein des deux camps. Malgré tout, Hervé parvenait à compren-dre la virulence de la riposte face à la violence de certains émeutiers et ne pouvait se résigner à accabler les policiers, dé-passés eux aussi par linexorable engrenage de la haine. Tous étaient à jeter dans le même panier. Un panier de crabes. Depuis lors, il repensait sans cesse aux images de la veille au soir, dans les titres du journal de vingt heures. Son visage, si net, déjà buriné malgré son jeune âge, tout juste masqué par une épaisse barbe et des cheveux hirsutes, noirs comme sa haine du système, et surtout sa main vengeresse, soulevant le pavé et labattant rageusement sur le visage du policier qui sécroulait à terre, inconscient, alors que son sang se répandait en une mare rouge et poisseuse sur le bitume de la rue. Le geste, capturé par lobjectif des journalistes présents sur les lieux, avait été levé commeétendard sanglant de la violence mugissante des féroces soldats de lanarchie. Textuellement.
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Le policier avait succombé à ses blessures, laissant seuls sa femme et ses deux enfants, avait conclu le présentateur, la mine théâtralement sombre, plongeant immédiatement Hervé dans une profonde catalepsie. Sen était suivi un début de nuit éprouvant, entrecoupé de flashs obsédants. Il navait finalement du son salut quau total épuisement qui avait fini par le plonger dans un sommeil superficiel. Maintenant, il devait se fondre dans la masse. Disparaître à tout jamais. Il commença par raser sa barbe. Puis il saisit la tondeuse et acheva sa mutation. Les cheveux épais tombaient lourdement en paquets irréguliers dans lévier blanc. À la vue de son nouveau visage dans la glace, il fondit en larmes. Un skinhead, voilà à quoi il ressemblait désormais. Tra-vesti en tout ce quil exécrait, et contre quoi il avait toujours lutté, il rassembla ses affaires, le minimum vital, dans un sac à dos et quitta son appartement parisien cossu  au loyer encore assumé par ses parents puisquil ne disposait pas de ressource financière autre que le RSA  qui donnait sur le Boulevard Vol-taire dans le onzième arrondissement. Il jeta un dernier regard en arrière, pressentant quil ny reviendrait jamais plus, puis des-cendit les escaliers, pour prendre le métro, ligne cinq, à la station Oberkampf. Sa rame était presque déserte, et aucun pas-sager ne fit de toute façon attention à lui. Aujourdhui, exceptionnellement, cette aliénation contemporaine larrangeait bien. Ce besoin de discrétion était symptomatique des comporte-ments métropolitains. Se fondre dans la masse, ne surtout pas faire de vague, passer furtivement pour éviter désagréments et situations inconfortables. Seulement baisser la tête et vite ren-trer chez soi. Une attitude qui exaspérait Hervé Mathurin en temps normal. Surtout quand elle se muait en lâcheté, et pous-sait des individus à laisser quelquun se faire tabasser sous leurs yeux, sans sourciller, surtout sans prendre le moindre risque, en faisant simplement mine de navoir rien vu ni entendu.
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De quoi douter parfois sérieusement des valeurs morales in-trinsèques de lespèce humaine. Dautant plus que si lon parcourait le livre ouvert de lhistoire de lhumanité, il ny avait finalement quun seul et unique comportement que lon pouvait voir réapparaître avec récurrence, à travers toutes les époques, des plus noires aux plus éclairées, comme une tumeur dont la rémission ne serait que leurre. Légoïsme. Pour le pouvoir, pour largent, pour une femme ou pour la gloire, les hommes sont prêts à tout sacrifier en commençant par les autres. Écraser le rival, le réduire à néant, le ramener à son état dinoffensive poussière originelle, dans le but non dis-simulé daccéder à son propre bonheur. Avec une Histoire à la morale entachée dinnombrables tavelures dégocentrisme exa-cerbé et parée de quelques trop rares éclats dexceptions, étoiles noyées dans un Univers de pénombre, il devenait bien difficile de douter encore de labsolue corruption de lâme humaine. Mais Hervé faisait parti de ces individus qui refusaient le fata-lisme et croyaient véritablement en la bonté humaine. Il descendit trois stations plus loin, à Bastille. En sortant sur la place, les trottoirs jonchés de débris  canettes écrasées, mor-ceaux de verres brisés, banderoles et calicots déchirés, fumigènes éventrés, barrières renversées  lui rappelèrent cruel-lement la violence des affrontements de la veille. Essayant de faire abstraction de ces souvenirs difficiles, il prit rapidement la direction de la rue du Faubourg Saint-Antoine. À côté dun restaurant japonais flambant neuf, il sonna à la porte dun im-meuble à la façade usée. Le crépitement dun haut-parleur lui indiqua que quelquun avait décroché.  Oui ?  Cest Hervé. Ouvre, souffla-t-il. Après quelques secondes dhésitation, qui lui parurent durer plusieurs siècles, la lourde porte de métal fut libérée de sa ser-rure magnétique. Il gravit deux étages à pas feutrés et toqua tout aussi discrètement à une petite porte en bois rouge vif. Le bruit de plusieurs verrous actionnés fut le prélude à lapparition du
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