On ne peut pas être heureux tout le temps

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"Qu'est-ce qui m'empêche d'aimer ma vie ? Voilà la question la plus dangereuse, mais aussi la plus constructive qu'on puisse se poser à certains moments de l'existence. La réponse peut vous conduire à faire tout valser, ou changer de métier et décider d'habiter seule avec votre chat, par exemple. Dans la vie, rien n'est jamais joué si l'on se refuse à subir, à être l'objet des autres.
Tant bien que mal, avec des succès, avec des échecs, je me suis gouvernée quasiment depuis l'âge tendre; j'ai connu de grandes douleurs, de grands malheurs- on ne peut pas être heureux tout le temps, de grandes amours, des honneurs aussi...En fait, ce sont les premières quarante années qui ont été les plus dures... Quarante, oui. C'est absurde de croire que l'on est heureux parce qu'on est jeune. L'élan vital, c'est superbe. Ca ne suffit pas à vous dire ce que l'on fait sur terre.
L'idée d'écrire ce livre m'est venue un jour où je pestais contre de petites infirmités de vieillesse et où j'ai laissé tomber un carton plein de photos. J'en ai accumulé en tous genres, avec les gens célèbres que j'ai interviewés dans quantité de circonstances de ma vie publique. Je me disposais à jeter tout cela et puis une photo décolorée, une Polaroïd m'a accroché l'oeil. Elle fixait un moment que j'avais complètement oublié et qui résonnait avec le présent. J'ai pensé que j'allais m'en emparer et, à partir de là, voyager dans le passé en zigzags, au gré des photos qui me tomberaient sous la main.
C'est une façon très peu orthodoxe de construire, mais elle est plus proche de la mémoire que ne le sont... les mémoires ! "
Françoise Giroud reprend pour notre plus grand plaisir le principe des Leçons particulières et d'Arthur afin de retracer des rencontres avec des personnalités politiques et des hommes de lettres prestigieux et des souvenirs souvent émouvants d'une vie trépidante, agrémentés pour la première fois de photos.
Publié le : mercredi 3 janvier 2001
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Licence : Tous droits réservés
EAN13 : 9782213674445
Nombre de pages : 286
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TABLE
1. On n’est jamais le centre du monde.
© Librairie Arthème Fayard, 2001.
978-2-213-67444-5
DU MÊME AUTEUR
Le Tout-Paris, Gallimard, 1952.
Nouveaux Portraits, Gallimard, 1954.
La Nouvelle Vague, Gallimard, 1958.
Si je mens..., Stock, 1972 ; LGF/Le Livre de Poche, 1973.
Une poignée d’eau, Robert Laffont, 1973.
La Comédie du pouvoir, Fayard ; LGF/Le Livre de Poche, 1979.
Ce que je crois, Grasset, 1978 ; LGF/Le Livre de Poche, 1979.
Une femme honorable, Fayard, 1981 ; LGF/Le Livre de Poche, 1982.
Le Bon Plaisir, Mazarine, 1983 ; LGF/Le Livre de Poche, 1984.
Christian Dior, Éditions du Regard, 1987.
Alma Malher ou l’Art d’être aimée, Robert Laffont, 1988 ; Presses-Pocket, 1989.
Écoutez-moi (avec Günter Grass), Maren Sell, 1988 ; Presses-Pocket, 1990.
Leçons particulières, Fayard, 1990 ; LGF/Le Livre de Poche, 1992.
Jenny Marx ou la Femme du Diable, Robert Laffont, 1992 ; Feryane, 1992 ; Presses-Pocket, 1993.
Les Hommes et les Femmes (avec Bernard-Henri Lévy), Orban, 1993 ; LGF, 1994.
Le journal d’une Parisienne, Seuil, 1994 ; coll. « Points », 1995.
Mon très cher amour..., Grasset, 1994 ; LGF, 1996.
Cosima la sublime, Fayard/Plon, 1996.
Chienne d’année : 1995, journal d’une Parisienne (vol. 2), Seuil, 1996.
Fayard, 1995 ; Pocket, 1997.Cœur de tigre,
Gais-z-et-contents : 1996, journal d’une Parisienne (vol. 3), Seuil, 1997.
Arthur ou le bonheur de vivre, Fayard, 1997.
Deux et deux font trois, Grasset, 1998.
Les Françaises, Fayard, 1999.
La Rumeur du monde, journal 1997 et 1998, Fayard, 1999.
Histoires (presque) vraies, Fayard, 2000.
C’est arrivé hier, Fayard, 2000.
À Micheline et Alain Decaux
« Quelle est la marque de la liberté réalisée ? Ne plus rougir de soi. »
 
Nietzsche, Le Gai Savoir
1.
ON N’EST JAMAIS LE CENTRE DU MONDE.
Comment cela peut-il m’être arrivé à moi ? À moi !
On a un corps fier, dru, on est invulnérable à la fatigue, on irradie une énergie communicative, on reçoit des coups mais on se redresse, on prend des risques, on bouillonne de désirs, de révoltes, d’élan vital. Les années défilent par dizaines sans qu’on les voie passer...
Un jour, on se découvre petite chose molle, fragile et fripée, l’oreille dure, le pas incertain, le souffle court, la mémoire à trous, dialoguant avec son chat un dimanche de solitude.
Cela s’appelle vieillir, et ce m’est pur scandale.
Non parce que la vieillesse annonce la mort, je me fiche de la mort — de la mienne, veux-je dire. Je ne l’appelle ni ne la crains. Il y a longtemps que je l’ai apprivoisée comme une présence familière qui rôde et m’apportera un jour le repos.
La première fois qu’elle m’a montré son nez, j’avais un peu plus de trente ans, une hémorragie interne — décelée trop tard, par ma faute : je prétendais traiter la douleur par le mépris — m’a foudroyée. Transport d’urgence dans une clinique. C’est un dimanche. Médecin et chirurgien penchés sur moi délibèrent : « Elle peut très bien se réveiller morte... » dit le chirurgien, placide. Le médecin opine... Me réveiller morte ? Inch Allah ! Je suis au cœur d’une intense période de bonheur, c’est toujours ainsi qu’il faudrait mourir... Ils s’éloignent, et moi je m’endors sans peur ni trouble, jusqu’à ce qu’enfin on m’emmène en salle d’opération.
Je ne me suis pas réveillée morte, mais amputée de tout ce qui pouvait encore me permettre d’avoir un enfant. « Vous êtes contente, hein ? me dit le chirurgien. Vous avez deux enfants, vous serez tranquille, maintenant. » L’affreux bonhomme !
Donc, ce jour-là, je me suis doublement vue mourir.
J’avais déjà eu des occasions de vérifier, pendant la guerre, que la peur de la mort m’est étrangère. C’est la vieillesse que je déteste, la mienne et celle des autres, la dégradation physique, le sentiment d’être devenue superflue, le regard que certains vous jettent comme à ces objets mis de côté à l’intention d’un brocanteur — ça ne vaut plus grand-chose, mais on ne peut tout de même pas les jeter.
Tout cela est dans l’ordre inexorable des choses.
Ce n’est pas une raison pour s’y résigner sans combattre. La vie m’a appris que la résignation est, en règle générale, l’attitude la plus stérile que l’on puisse adopter. Donc, je combats !
J’ai cessé de fumer il y a quelques mois. Une agonie. Mon médecin (qui fume) m’a dit : « Vous êtes folle ! Une femme de votre âge qui cesse brusquement de fumer sans raison objective, c’est de la folie ! » J’ai dit : « Peut-être... Mais ma raison est bonne : je veux me prouver que j’ai encore la force nécessaire pour m’imposer cette discipline. »
La gymnastique ? Je ne peux plus. Une sciatique récurrente me l’interdit. J’ai dû renoncer même au sport le plus innocent : la marche à pied.
La vieillesse m’a aussi volé la mer, le pur bonheur de la mer. La silencieuse volupté de la plongée sous-marine... Ce n’est pas une infamie, ça ?
Je ne peux même plus nager sans risque excessif. J’avais fait autrefois le projet de me baigner dans toutes les mers du monde. L’homme qui m’aimait m’avait dit, en regardant un planisphère avec moi : « Combien y en a-t-il encore ? Nous irons partout. » Mais un cancer l’a emporté, c’était après la mer Rouge.
 
Je connais tous les pays du monde, ou presque. Mais les pays sont comme les personnes : ils changent. Il faut y retourner de temps en temps pour en retrouver à la fois l’éternité et ce que le béton, ou la pollution, ou de nouvelles mœurs, ou on ne sait quelle folie des hommes en ont fait.
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