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La Montée des cendres
DUMÊMEAUTEUR
chez le même éditeur
LATRAVERSÉEDELAFRANCEÀLANAGE, 2012
L’auteur tient à remercier Xavier Houssin pour l’avoir autorisé à utiliser un titre analogue à celui de son livre Montée des cendresparu aux éditions Caractères en 2010.
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Pierre Patrolin
La Montée des cendres
Roman
P.O.L e 33, rue SaintAndrédesArts, Paris 6
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© P.O.L éditeur, 2013 ISBN : 9782818017142 www.polediteur.com
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J’ai commencé à faire du feu bien avant le début de l’hiver. À essayer de faire du feu. Dans mon nouvel appartement, une étroite cheminée s’ouvre au milieu du mur du salon : en bas de la cloison, la simple cavité sans profondeur d’un carré aplati, creusé dans l’épaisseur de la paroi. À peine déchiré, un morceau de papier a suffi pour allumer un premier feu sans bois, sinon le cercle léger d’un couvercle de camembert. Une petite flamme vive, à la fois jaune, verte et bleue, charmante, délicate. Une minuscule lueur. Instable. Fragile. Silencieuse. La voir s’éteindre m’a aussitôt plongé dans le sentiment d’une tristesse inédite, un désarroi subit, douloureux comme un chagrin imprévu. J’ai extrait du fond de la poubelle, sans hési ter, la seconde moitié de l’emballage du fromage,
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une boîte de bois tendre, retrouvée presque intacte sous les autres ordures. Sa fibre blanche s’embrase avec plaisir, s’allume facilement audessus de la poudre de cendres déjà froides du premier feu. Une nouvelle flamme danse. Un filet presque bleu, une langue chaude, un souffle de lumière, un trait de couleur éphémère qui s’éteint aussitôt dans l’ombre de la cheminée.
En revenant vers l’appartement, j’ai acheté des allumettes. Dans l’idée que le briquet oublié par les déménageurs, un petit briquet rouge moulé dans du plastique translucide, à la molette dure, finirait par s’épuiser. Le papier ne manque pas. Du courrier sans importance, et surtout les emballages et les car tons que je n’ai pas encore commencé à ouvrir. Une longue baguette de bois clair aussi, dont la moulure en quartderond n’a jamais été peinte, dressée der rière la porte d’entrée, sans doute conservée par le locataire précédent dans l’attente d’aménagements futurs. De projets à venir. Dès que sa tranche s’est embrasée, la can nelure du premier lambeau de carton a d’abord bruni, sans se déformer. Maintenant, elle noircit peu à peu, s’amollit, fléchit sans perdre le relief de sa forme, puis s’effondre tout à coup pour ranimer
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la flamme. Une flamme désormais jaune, presque orangée, instable, la pointe rose. Un volume indé cis, changeant, volubile, qui s’enroule autour d’un tronçon de bois mince. J’ai dû briser la cornière, dans un craquement sec, afin de pouvoir l’enfiler dans l’étroite ouverture du foyer : un filet d’air chaud monte vers le conduit de la cheminée, dans le parfum un peu âcre, comme sucré, d’un trait de fumée claire. Le carton s’est consumé avant que le bois de la baguette ne prenne complètement. Il s’étouffe. Il s’épuise avant de s’embraser vraiment. J’ajoute une enveloppe, vide, blanche, posée sur la tranche pour ne pas asphyxier une flammèche incertaine, et, dès que j’entreprends de placer un second morceau de moulure sur cette maigre flamme, elle s’éteint sans un souffle. Dépité, je déchire aussitôt le reste du carton, déballe un peu de vaisselle, cherche un papier plus mince, rapidement froissé pour ranimer le feu. Une deuxième allumette suffit à enflammer la feuille. La flamme réapparaît. Une toute petite flamme indécise, verte dans les creux du papier, puis bien tôt bleue quand elle s’élance autour du bois de la baguette, déjà noirci par le milieu lors de la pré cédente tentative. Une petite flamme ingénue, délicate, qui hésite à brûler. Une flamme sans assu rance, mobile, qui gagne l’épaisseur du carton, et
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