Scène tournante

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Ce livre, malgré les apparences, n’est pas un recueil de poèmes. Un récit, plutôt, s’y dessine. Voici un acteur dans l’attente du lever de rideau. Pour lui, c’est l’aventure d’une promesse. Il va voir le monde d’un œil neuf, un monde autrement plus grand et profond que la représentation qu’il s’en est toujours faite, et surtout, complètement ouvert sur l’inconnu. Mais très vite, la tension à laquelle il est soumis ne diffère en rien de celle qui a marqué son enfance, vécue comme l’apprentissage du silence et de la peur, à l’extrémité d’une langue de terre. Et sur la scène du théâtre, où il a des allures de naufragé sur son radeau, où il se sent perdu, en état d’échec, il est confronté à l’affolement du temps, qui joue contre lui sans lui laisser espérer la moindre chance de voir un jour le rideau se lever.
Publié le : jeudi 8 mars 2012
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Licence : Tous droits réservés
EAN13 : 9782021079449
Nombre de pages : 235
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SCÈNE TOURNANTE
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F i c t i o n & C i e
A l a i n V e i n s t e i n
S C È N E T O U R N A N T E
Seuil e 25, bd Romain-Rolland, Paris XIV
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C O L L E C T I O N « Fiction & Cie » fondée par D enis R oche dirigée par Bernard C om m ent
©Au bureau, Robert Walser, Zoé, 2010, pour l’extrait en page d’exergue.
ISBN: 978-2-02-107945-6
© Éditions du Seuil, mars 2012
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« L’heure vient, l’heure passe… » Robert Walser, Au bureau
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LE V E RD ER I D E A U
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Il était une fois…
Pas de « Il était une fois ». Le début ne veut pas de moi.
Jamais pu commencer par le début.
Quand je commence, ça ne peut pas être un début, la question du début ne m’effleure pas – ou si peu, même si tout commence à la première ligne – il ne peut pas en être autrement : la brèche s’ouvre à la première ligne – je ne dis pas le contraire – je suis sur la brèche à la percée d’une ligne, je ne réponds plus de rien.
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Pas le début, la percée d’une ligne : être sur la brèche n’a rien d’un commencement. Ce n’est pas le début – j’allais l’écrire – mais la fin, déjà la fin.
J’en suis à peine au début et c’est déjà la fin sans que je puisse revenir en arrière.
J’ai beau crier : pas encore, pas si vite, l’heure vient, trop tard, c’est déjà la fin et tout est comme ce doit être, à la fin, muet, sans appel du lointain, sans un signe qui fasse entendre notre amour, sur une scène qui continue pourtant de tourner.
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