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Des fourmis dans les doigts

De
233 pages
1956, l'hiver était glacial. Le 1er septembre, tout ronronnait dans ma vie jusqu'à l'arrivée de mes nouveaux voisins. Comment Lucie pouvait-elle me troubler à ce point? Pourquoi mes dessins ne réflétaient-ils plus la réalité? La liberté se gagne-t-elle à coups de bluffs? Pourquoi Gina s'intéressait-elle tant à la mécanique? Qui parle le ladino de nos jours? Des destins singuliers vous frôelent tous les jours. C'est peut-être le cas de votre voisin?
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                              © LHarmattan, 2012 5-7, rue de lEcole polytechnique, 75005 Paris  http://www.librairieharmattan.com diffusion.harmattan@wanadoo.fr harmattan1@wanadoo.fr ISBN : 978-2-296-96579-9 EAN : 9782296965799
   
                     
  
 
 Des fourmis dans les doigts
   
                              
Guy Rechenmann   
 
 
 
Des fourmis dans les doigts    roman                LHarmattan
 
 
 
 
 
 
« Rien ne peut être fait dans la solitude »
Pablo Picasso
 
Prologue
   C oïncidence, jai délivré ma mère lannée du débarquement. Instant divresse que jai dû ressentir à travers le cordon ombilical. La renaissance et ma naissance nont fait quun. Sans le savoir, je portais sur mes épaules les espérances dune famille à une époque où lespoir sessoufflait. Un gène de ténacité sest lové discrètement, sans y toucher, dans une circonvolution de mon cerveau.  Ce soir, la lune est pleine. La grande verrière me servant datelier et de lieu de méditation est éclairée comme en plein jour. Mes yeux fatigués saccommodent mieux de la lumière naturelle. Les spirales ouatées de ma pipe semblent avalées par un ciel qui fait le ménage. Les bruits se reposent, mon chat ronronne, je peux savourer lépilogue du polar que jai attaqué dans la matinée. Un pavé pourtant, mais je suis comme ça, je ne laisse jamais traîner les choses. De la pugnacité mêlée de curiosité. Quand un sujet mintéresse ou minterpelle, je creuse jusquà ce que je trouve le pourquoi et le comment. Au milieu de croquis épars laissant à peine découvrir les lattes dun plancher fané, je referme mon
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ES FOURMIS DANS LES DOIGTS
livre. La tête renversée, réchauffée dans un épais coussin de velours en équilibre sur le dossier de mon rocking-chair, les yeux aimantés par le passé, ma mémoire voyage. Telle une balle de jokari, je me retrouve invariablement sur mon banc de classe