Une matinée aux Invalides

Ligaran, Émile Deschamps

Description

Extrait : "Il y a de cela un mois environ, le 20 février, jour anniversaire de ma naissance, je sortis de très grand matin, quoique je fusse rentré fort tard d'un de ces bals étincelants, d'une de ces opulentes féeries, que le carnaval de 1832 a jetés en foule à travers les révolutions et les pestes, comme pour oublier d'avoir peur." À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN : Les éditions LIGARAN proposent des versions numériques de grands classiques de la littérature ainsi que des livres rares, dans les domaines suivants : Fiction : roman, poésie, théâtre, jeunesse, policier, libertin. Non fiction : histoire, essais, biographies, pratiques.

Sujets

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• Fictions

Informations

• Publié par: Ligaran
• Nombre de lectures: 16
• EAN13: 9782335077520
• Langue: Français

Extrait

EAN : 9782335077520

 
©Ligaran 2015

Note de l’éditeur

Paris, ou le Livre des cent-et-un publié en quinze volumes chez Ladvocat de 1831 à 1834, constitue une des premières initiatives éditoriales majeures de la « littérature panoramique », selon l’expression du philosophe Walter Benjamin, très en vogue au XIX e  siècle. Cent un contributeurs, célèbres pour certains, moins connus pour d’autres, appartenant tous au paysage littéraire et mondain de l’époque ont offert ces textes pour venir en aide à leur éditeur… Cette fresque offre un Paris kaléidoscopique.
Le présent ouvrage a été sélectionné parmi les textes publiés dans Paris ou le Livre des cent-et-un . De nombreux autres titres rassemblés dans nos collections d’ebooks, extraits de ces volumes sont également disponibles sur les librairies en ligne.
Une matinée aux Invalides

« On sent qu’une nation qui bâtit de tels palais pour la vieillesse de ses armées a reçu la puissance du glaive, ainsi que le sceptre des arts. »

CHATEAUBRIAND.
Il y a de cela un mois environ, le 20 février, jour anniversaire de ma naissance, je sortis de très grand matin, quoique je fusse rentré fort tard d’un de ces bals étincelants, d’une de ces opulentes féeries, que le carnaval de 1832 a jetés en foule à travers les révolutions et les pestes, comme pour oublier d’avoir peur. À la vérité, sur trois heures, au plus, que j’étais resté au lit, je n’avais pas fermé l’œil trois minutes ; j’avais passé ce qu’on appelle une nuit blanche  ; je puis vous affirmer qu’il n’y a rien de si noir. C’est ce qui m’arrive régulièrement chaque nuit d’un 19 à un 20 février. Ces nuits-là, je rêve tout éveillé ; je rêve de cette vie où je fus lancé, presque mourant, de ceux qui me l’ont donnée et à qui Dieu l’a retirée sitôt !… Je rêve d’enfance riche et fêtée, de jeunesse laborieuse, de famille et de fortune dispersées ; puis aussi, de rires éclatants, de longs cortèges d’amis, de sérénades espagnoles, de poésie passionnée et de passions poétiques ; et encore, de la paix du foyer, de ses joies intimes, des chagrins que l’on fait aux êtres qui ne nous font que du bonheur ; puis, d’amour trahi ; et enfin, de travaux jamais achevés, de renommée à peine commencée, et cependant du temps qui fuit, de la vieillesse qui s’approche, de la mort qui la devance peut-être, et du monde invisible et de l’éternité là-haut… ou là-bas !… Toutes choses à vous faire hurler dans vos rideaux, comme une bête fauve, ou plutôt à vous faire reployer vos draps sur votre face, comme un suaire, pour n’en plus bouger, si votre bon ange ne vient pas vous arracher de ce tombeau, et ne vous pousse pas dehors, avec ses ailes, à l’air froid du matin, afin qu’il soit prouvé que vous n’êtes point encore un fantôme. – Et c’est pourquoi, le 20 février (jour de ma fête, comme on sait), les laitières du quartier m’ont vu tout levé avant le soleil, tout habillé sur le seuil de ma porte, et adorant et remerciant des yeux et des mains quelqu’un qui venait de s’envoler !…
Et moi, pauvre mortel, je me mis à marcher comme à l’ordre d’un maître, en suivant un bout de la rue de la Ville-l’Évêque, de la rue d’Anjou, de la rue de Suresne, et presque toute la rue de la Madeleine ; c’est du reste un chemin que mes pieds font quatre ou cinq fois chaque jour, par un mouvement machinal dont ma volonté ne se mêle pas le moins du monde. Et, tout cheminant ainsi, je me dégageai des infernales visions de ma nuit, les tortures de mon âme se relâchèrent de leur cruauté, et j’arrivai, pas à pas, à cet état de mélancolie qui est comme la convalescence du désespoir.