Paroles en chemin

Robert Tirvaudey

Description

Il fait si jour dans la nuit - que je suis constamment tes yeux scintillants. La poésie est avant tout Parole en tant qu'elle est une admirable mosaïque de l'homme où se déclinent toutes les couleurs de son être spectral. La Parole en sa voie poétique se répartit, se subdivise dans les concordances entre intuition et réflexion. Tous les poèmes rejoignent la thématique de la Parole selon la voie ouverte par Heidegger : "Toute pensée qui déploie le sens est poésie, mais toute poésie est pensée" (dans Acheminement vers la Parole).

Sujets

• Poésie
• Littérature
• Harmattan Littérature

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 février 2013
• Nombre de lectures: 22
• EAN13: 9782296516434
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 19 Mo

Extrait

dans les concordances entre intuition et réLexion. Tous

Prix : 13 €

Robert Tirvaudey

Robert Tirvaudey Paroles en chemin

Paroles en chemin

Poèmes

©L’Harmattan,2013 5Ȭ7,ruedel’Ecolepolytechnique,75005Paris http://www.librairieharmattan.com [e-mail] [e-mail] ISBN:978Ȭ2Ȭ336Ȭ29099Ȭ7 EAN:9782336290997

Paroles en chemin

À Miriam

Écritures CollectionfondéeparMaguyAlbet Mahdi(Falih),Dieunem’apasvu,2013. Labbé(François),L’Imbécileheureux,2012. LeForestier(Louis),LaVie,laMort,l’Amour,2012. Dini(Yasmina),Soroma(Joseph),L’Amantereligieuse, 2012. Mandon(Bernard),L’ExilàSaigon,2012. MoutondePonthieu(Caroline),LeCœurdesfilles,2012. Evers(Angela),L’Apnée,2012. Milo(Chiara),Passion68, 2012. Bilas(Charles),LaBoîteenfer,2012. Josserand(Sylvain),Courtsmétrages,2012. GarridoPalacios(Manuel),Nuitdechiens,2012. Humbertclaude(Eric),BasculepuisVulnus,2012. BȬRittener(Patrice),Jen’auraispasdûécouterLéna…,2012. Albert(Laurence),Sansadieu,2012. Bréna(Patrice),Boissacré,2012. * ** Cesquinzedernierstitresdelacollectionsontclassésparordre chronologiqueencommençantparleplusrécent. Lalistecomplètedesparutions,avecunecourteprésentation ducontenudesouvrages,peutêtreconsultée surlesitewww.harmattan.fr

Robert Tirvaudey

Paroles en chemin poèmes

L’Harmattan

Es dräut die Nacht am Lager unsrer Küsse. Es flüstert wo : Wer nimmt von euch die Schuld ? Noch bebend von verruchter Wollust Süße. Wir beten : Verzeih uns, Maria, in deiner Huld. « C’est l'assurance dans la nuit de nos baisers camp. Elle sussure, où : Qui prend parmi vous la culpabilité ? Tremblant encore de la douceur malin plaisir.
Nous prions : Pardonne-nous, Marie, en votre faveur »

:Georg Trakl Poèmes etLettres,édition historico-critique, éd. von Walther Killy und Hans Szklenar, 2 Bände, Salzburg (Otto Müller),1969, 2. Par Walter Killy et Hans Szklenar, 2 vols, Salzbourg (Otto Müller),1969, 2, Auflage 1987, Édition 1987, traduction revisitée.

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Parole

Le silence est trou de mots jusqu’à l’infini Il ne dit rien et ne pense rien, sinon le rien Il faut haïr le silence si indéfini Il n’y a rien à dire du rien, sinon le rien Je me lasse, lâche, de sa prétendue grandeur C’est dans ta bouche que je me trouverai Tes lèvres parlent toutes les fines saveurs Dans lesquelles désirant tout je me reverrai

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La nuit scandinave Il fait si jour dans la nuit – que je suis constamment tes yeux scintillants Je ne sais plus. Les pôles arctique, antarctique Nul repère pour me repaître de nos nuits. Le matin est soir, le soir le matin. L’eau et la glace Le froid et le vent. Je ne veux plus la douche, je veux ta bouche. Mais tout se bouche L’horizon si prochain que je me noie dans ce néant. Dans cette contrée sans couleur, la peur me fait peur Alors je viens vers toi. Le sourire dessine tes lèvres Tu souris à mes tremblements Je parle de Kierkegaard pour garder un peu de chaleur Tu le dis danois, je le veux nordique La nuit scandinave.

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Nature morte De la mort On ne dit rien La peinture traîne ses pinceaux Devant le néant de la mort Une seule couleur Ou des squelettes Une femme Un crâne Rien ne peint la mort Le dessin est trop flou, les mots trop confus La nuit ou le sommeil Le rêve ou l’exil (Pauvres images déformantes) La mort Faut-il parvenir à dire la mort ? Sur quel ton et avec quels mots ? On n’ose, là l’erreur de la torpeur On la veut sourde, immonde, On la dit noire (L’imagination imagine peu) La mort est l’impossible possible Impossible, on ne sait rien Possible, elle est toujours là La chérir ou la haïr ? Se plaindre ou la dépeindre ? Gémir ou se réjouir ? Les mots l’entourent sans dire son nom Alors il est dit décès, accident mortel, disparition

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