D'un Bout à l'autre

Ava Mysun

Description

Nouvelle fantasmagorique

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• Publié par: AvaMysun
• Publié le: 05 juillet 2012
• Nombre de lectures: 65
• Langue: Français

Extrait

D’UN BOUT A L’AUTRE

Je l’ai attendu toute la soirée. Par la fatigue, l’anxiété me pince l’estomac qui brûle. Ce

soir, je vais dehors, sous la pluie fade et tiède qui m’apaise quand même. Le brouillard

s’en trouve incapable de me couvrir tant nos deux entités se confondent. Je vais marcher

toute la nuit. Triste et déçue. Mal à l’aise par tant d’abandon. Un jour il est là, le

lendemain peut-être perdu à jamais. Et mon corps flotte entre deux eaux que je trouble

sans pouvoir faire autrement. Mes pieds s’enfoncent souvent dans les flaques d’où je les

en sors maladroitement. La boue colle comme une pâte moelleuse qui me donne

l’impression d’errer dans de la glue et quand je m’en extirpe enfin je flotte sur des

coussins de nuages qui m’avalent. Un plaisir éphémère que je ne peux pas savourer trop

longtemps car le chagrin me rattrape sévèrement et me ramène à son absence.

Une musique pesante trotte dans mes oreilles, sa mélancolie couvre tous les bruits de la

rue, me poussant à la solitude. Puis elle se tait. Non loin de là, une horloge gémit les

douze coups de minuit. Les cris d’une vieille femme résonnent dans les murs. Mais on la

fait taire. Quel poison aussi rapide peut bien glisser entre sa chair et ses os ? le silence

arrive, lourd, enivrant, terrifiant. Il est tellement bienvenu quand il vaut mieux se taire.

Pourtant il est préférable de le fuir quand il s’installe au fond, des vallées, dans le lit sec

des rivières ou dans le ventre d’une mère. Mais dans les commissures de mes lèvres, il

calme mes dernières paroles.

Je continue d’arpenter ces rues si froides, si vides. Je crois voir une forme devant moi,

longue et sèche, là-bas au bout de la rue. Il faut que je voie ça. Mais ce n’est qu’une petite

ballerine qui maltraite ses orteils. Elle veut ressembler à un grand cygne blanc qui

s’effacerait dans les arbres victime de ses propres choix. Elle retourne les paumes de sa

main et me mes tend. La peau est à vif. Je lui demande ce qu’elle a. Elle hausse les

épaules et disparait comme un voile qui s’est levé de mes yeux.

Le temps s’emballe parfois et vient alors cette impression de ne plus pouvoir rien retenir

sinon sa propre personne décharnée. A cette pensée, des ombres s’emparent de moi.

Elles dansent, pleurent, se baisent, se battent, sans bruit. L’une d’entre elles se détache

du groupe et me passe la langue sur la joue en m’invitant à jouer avec elle. Si je gagne,

elle m’offrira un aller simple au bord du monde. Mais malgré ma curiosité je perds, elle

me présente alors une horrible bonne femme qui abrite en son sein un petit marmot tout

maigrichon et qui me le tend comme un cadeau que je m’empresse de refuser. On ne doit

pas parler la même langue car d’un coup sec elle lui tranche la gorge. Son large rictus

devant le fait accompli ma parait si gras, si vulgaire. Mon cœur cogne. J’ai le ventre vide,

je ne peux pas vomir. Je manque d’air, si j’en avale tous mes organes se contractent alors

et me provoque un spasme violent.

Je lève la tête, je ne veux que m’en aller d’ici. Je vois plus loin, là-bas, un lampadaire

autour duquel s’est réunie une horde de petits insectes volants. Le vent souffle, je

m’approche de ce minuscule point de repère. Il n’y a que ça là. Ces milliers de petites

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flammes chaudes qui me picotent le visage. Je repense à lui, comme ça, sans trouver de

point commun entre lui et ce lampadaire.

Si je regarde autour de moi, je commence à reconnaitre des murs familiers. La façade de

l’immeuble auquel je fais face est décrépie mais ses lignes lui donnent un air abrupt et

austère. C’est bizarre comme il m’entraine en lui. Je m’approche, je viens, je l’effleure de

plus en plus fort, je suis dans lui, ses murs, les sols, dans ses veines. C’est bon, si doux.

Mais ça ne va pas. Qui pleure là ? Des fantômes blessés, des esprits perdus dans le passé.

J’émerge un peu déboussolée. Je m’assieds sur le trottoir. Pourquoi ai-je l’impression de

passer à côté de l’essentiel alors que je ne sais pas ce qu’il est ?

C’est une nuit de lune tronquée. Comme quand je vais à cloche-pied. Mais à présent je

suis loin de chez moi. Il est temps que je m’envole mais mes pieds aiment mieux la terre

ferme. Parfois je dérape, les flaques d’eau se sont transformées en plaques glacées, de

vraies patinoires vicieuses sous mes talons. Quelque part un enfant claque des dents et

tend son oreille inquiète aux frémissements des arbres, aux monstres cachés dans les

placards, aux formes mouvantes dans l’obscurité. Moi aussi je guette alentour. La lune

avance dans le ciel à travers les nuages, elle est si imparfaite, j’imagine me blottir dans

ses bras, et je ne veux que pleurer pour qu’elle puisse assécher mes larmes et me bercer

comme le ferait une mère.

La pluie est devenue silencieuse et c’est sous un manteau blanc, toujours plus froid que

je tente de dévaler les rues au hasard des visages de plus en plus nombreux, lisses,

parfois même transparents. Je mets mes mains sur les joues brûlées par l’air glacial, mes

yeux creusés de fatigue se forcent à rester ouverts, il faut que je souffle dans mes paumes

pour me réchauffer. Mais je sais que ça ne va pas durer. La neige s’épaissit enfin. Il ne fait

ni chaud ni froid. Je me réfugie dans une ruelle de voûtes où la neige se faufile

timidement. J’aperçois alors un groupe de silhouettes autour d’un feu improvisé. Ils

portent tous de curieux manteaux en plumes d’oiseaux, camaïeu de gris et de noir. Je suis

intriguée malgré la tension qui me donne mal au dos, au cou et aux mains. L’un d’eux se

retourne brusquement. Il a les yeux noirs et vifs, et porte d’étranges incisions sur les

joues. Dans sa main, je vois une lame briller mais je ne discerne aucune expression dans

son regard. Je me sens comme une bête effrayée qui s’enfuit sans trop savoir où aller

sinon assez loin pour éloigner le danger.

Dans ma course je me heurte à la petite ballerine dont l’habit de fête s’est réduit à un

tissu grisâtre trop léger par ce temps hivernal. Les rêves ne durent jamais bien

longtemps. La retrouver me met du baume au cœur. Et pourtant elle passe devant moi

muette, comme si un masque de chair insipide figeait désormais ses traits. Elle va droit

devant elle, son beau chignon finit de se défaire, la neige se mêle à sa chevelure. Je

voudrais tant rattraper la fillette, retenir les petits fils d’or, les enrouler et les

emprisonner afin qu’elle reste toujours belle. Mais tout ça ne servirait à rien.

Une petite vieille me tapote l’épaule et me montre une pancarte qu’elle porte autour du

cou. Ça a l’air de représenter le dessin de son chien qu’elle semble chercher comme une

démente dans toute la ville. Je ne fais rien. Ça fait bien longtemps que les chiens

n’existent plus. Non vraiment je ne peux rien faire. Je ne peux rien chercher moi. J’essaie

seulement d’avancer.

Je pense à lui. Il est tapi là quelque part. Mais il dort. En fermant les yeux, je peux toucher

la moindre parcelle de son corps, respirer la moindre effluve de chair, écouter son souffle

si faible. Son cœur bat doucement. Je m’allonge sur ses membres détendus. Je pose mes

lèvres dans son cou tout doux, promène mes doigts sur ses bras. Il me rassure.

La petite vieille me bouscule. Ah ça ne sert à rien ! Il n’y a pas de quoi espérer de ce côté-

ci non plus.

J’ai la tête qui tourne. Des sueurs froides me parcourent. Je m’appuie sur un mur gelé.

Mes mains sont rouges et des crevasses menacent d’ouvrir mon épiderme, ma pauvre

peau qui se fait si fine jour après jour. Alors que j’ai le souffle de plus en plus court, une

main me caresse le dos. je ne sais pas qui c’est. Ça fait mal mais c’est un visage agréable

qui se penche sur moi. Je n’entends pas sa voix mais de toute façon je refuse de lui parler,

je ne veux pas de son attention, je ne veux pas le voir se transformer au rythme des

syllabes. Je le repousse, je m’éloigne en me trainant car mes pieds ont failli prendre

racine à travers la neige. Des larmes coulent sur mes joues mais ce ne sont en fait que

des flocons qui fondent dans mes cheveux.

La luminosité nébuleuse me donne vraiment mal à la tête. La souffrance, cette sorte de

chagrin trop fort et incontrôlable s’accroche à moi. Autant dire que je ne sais plus quoi

faire. Il faut que je réagisse. J’ôte mes vêtements. Je n’ai plus rien à perdre. Je veux être

nue, innocente et lisse bien que ce soit qu’une juste illusion.

Une silhouette se dresse devant moi, longue et imposante. Je ne vois que ses longs

cheveux noirs et ses yeux bleus et froids. Et je devine une peau plus blanche que du lait.

Elle pointe sur moi un doigt maigre d’une raideur métallique. Elle vient sur moi

tellement vite que lorsqu’elle enroule ses longues phalanges sur mon cou, il est trop tard.

Les lumières zigzaguent autour de nous. Elles sont étincelantes et m’éblouissent. Mes

yeux fuient cette chaleur aveuglante. Mes mains sont si figées que je me demande si je

suis encore en vie. J’ai peur. Une sensation d’humidité me donne des frissons tout comme

elle me surprend. Ce n’est pourtant rien comparé à la gifle glaciale qui prend le dessus. Je

me débats encore et encore et encore. C’est la seule chose dont je crois encore me

souvenir.

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