L'Hôtel Saint-Pol

Michel Zévaco

Description

Dans l'hôtel St Pol qui abrite le palais de la reine, Isabeau de Bavière épouse de Charles VI, le roi fou, rêve d'unir le duché de Bourgogne au royaume de France. Pour cela, Charles VI, Philippe de Bourgogne et Marguerite de Hainaut doivent mourir. En ce soir d'été, Isabeau reçoit discrètement Jean sans Peur, fils de Philippe de Bourgogne et époux de Marguerite de Hainaut. Jean sans Peur, ivre d'ambition, jure son amour à la reine et s'allie à elle. Mais une dame d'honneur, Laurence d'Ambrun, a vu Jean sans Peur pénétrer dans le palais. La reine l'a remarqué et se rend chez sa suivante. Elle la découvre en compagnie d'une jeune enfant. Terrorisée, Laurence avoue que la petite Roselys est la fille de Jean sans Peur qu'elle espère épouser pour donner un nom à sa fille. Isabeau décide de tuer Laurence, mais c'est sans compter sur le frère d'adoption de Laurence. Celui-ci, le jeune chevalier Hardy de Passavant va se trouver plongé au coeur de ces complots pour le contrôle du royaume, confronté aux hommes de main de la reine, aux tueurs de Jean sans Peur, au sorcier Saïtano...

Informations

• Publié par: Romans.ys
• Date de parution: 30 août 2011
• Nombre de lectures: 232
• EAN13: 9782820610638
• Langue: Français

Extrait

L'HÔTEL SAINT-POL

Michel Zévaco

Collection « Les classiques YouScribe »

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ISBN 978-2-8206-1063-8

I – LA REINE

Dix heures du soir vont sonner… Dans la vaporeuse atmosphére de la nuit d’ÉtÉ, en ce coin de Paris qui s’Étend de la rue Saint-Antoine à la Seine, c’Était une saisissante vision que celle de cette formidable enceinte crÉnelÉe sur laquelle pése un vaste silence… C’est une forteresse gÉante où dix mille hommes d’armes se peuvent loger, une forêt de tours, de beffrois, de fléches, de clochetons, une citÉ fantastique où les musiques des fêtes et les orgues de huit chapelles chantent tour à tour la gloire de Satan et celle de Dieu, tandis que le rugissement des lions, du fond des cages, rÉpond au cri de veille des sentinelles, une vÉritable ville fÉodale enfin, où dans six jardins et quatorze cours s’espacent à l’aise le palais du roi, le palais de la reine, l’hôtel des Archevêques, le logis de Pont-PÉrin, l’hôtel de Saint-Maur, le palais de Beautreillis, somptueux Édifices gothiques dominant de leurs campaniles vingt autres bâtiments Épars dans l’enceinte. Cet immense domaine porte un nom que partout on murmure parmi de mystÉrieux rÉcits, d’exorbitantes lÉgendes : Cela s’appelle L’HÔTEL SAINT POL. Dix heures du soir vont sonner… Au palais de la reine, tout se tait… Au fond de la fastueuse chambre à coucher, en costume d’apparat, cotte- hardie lamÉe d’argent, voile de dentelle retombant du hennin, se tiennent les trois filles d’honneur, immobiles. Devant un haut miroir d’acier, les poignets encerclÉs d’Émeraudes, les mains scintillantes de bagues selon la mode qu’elle a importÉe, les yeux d’un bleu noir, la chevelure blond ardent, Éblouissante dans l’Éclat de ses dix-huit printemps, Isabeau de Baviére, la reine de France. Elle Écoute, elle attend, elle Écoute encore, elle est nerveuse, impatiente, elle soupire – et, tout entiére, elle tressaille lorsque sonnent dix heures… enfin ! Alors elle se retourne : – Pour cette nuit, vous avez congÉ. Des escortes vous reconduiront au logis Passavant, Laurence ; – à l’hôtel de Coucy, Blanche ; – et vous, Colette, à l’hôtel de Saveuse. Allez. En parlant ainsi, sa voix grelotte comme lorsqu’une rafale de folie ravage un cerveau. Et son masque d’Étrange beautÉ se convulse sous l’effort de quelque terrible Émotion. Les demoiselles d’honneur s’inclinent en une lente rÉvÉrence, et quand elles se redressent, l’une d’elles, cette fille, là prés du lit, si belle, si pure, si touchante, Laurence d’Ambrun est devenue pâle comme la cire des flambeaux qui Éclairent cette scéne. Sûrement, c’est une âme en dÉtresse. Il y a du dÉsespoir dans l’attitude de cette jeune fille, et ses yeux reflétent quelque douleur sans reméde… La reine pâlit à son tour. Et d’une voix altÉrÉe où vibre on ne sait quel menaçant soupçon : – Vous avez la mort sur le visage, d’Ambrun !… Pourquoi ?… RÉpondez !…

– Un malaise, MajestÉ, rÉpond Laurence avec effort. Si vous daignez le permettre, je resterai au palais. – Rentrez chez vous ! gronde la reine. Rentrez et reposez-vous cette semaine, reprend-elle plus calme. Allez, ma chére. Demain, je vous enverrai mon guÉrisseur au logis Passavant. Laurence bÉgaie un morne remerciement, et sort avec ses compagnes. – Oh ! songe-t-elle, Éperdue, elle nous renvoie ! C’est le comte de Nevers qu’elle attend ! Je le sais ! J’en suis sûre… le malheur est sur moi ! Le malheur et… le châtiment !… Seigneur, Seigneur, ne punissez que moi, et sauvez l’innocente !… Elles traversent la salle de Mathebrune attenante à l’appartement privÉ : dÉserte ! – puis la salle de ThÉseus : dÉserte ! – puis la galerie monumentale à double colonnade : dÉserte ! On a fait le vide dans le palais de la reine !… Et, tandis que Blanche de Coucy et Colette, de Saveuse, obÉissant à l’ordre, descendent le majestueux escalier en granit d’Ègypte, franchissent les cours et quittent l’Hôtel Saint-Pol, Laurence d’Ambrun demeure là, appuyÉe à une colonne de la galerie, les mains jointes, dÉsespÉrÉe. Et d’un accent d’affolement, elle murmure : – Il va venir !… C’est fini !… Adieu mon dernier espoir !… Il aime la reine !… Quelques minutes, Isabeau a ÉcoutÉ les bruits qui s’Éloignent, s’Étouffent, s’Éteignent. Alors, sûre de la solitude, elle s’Élance ; de son pas onduleux et souple, elle parcourt le même chemin que les filles d’honneur ; mais, au bord du vaste et superbe escalier qui descend droit au vestibule, elle s’arrête comme au bord d’un lac d’ombre. Et soudain paraît celui qu’elle attend ! C’est un jeune homme de vingt-cinq ans, d’une âpre beautÉ, d’une ÉlÉgance rude, largement dÉcouplÉ, le front violent, la lévre dÉdaigneuse, l’œil cruel chargÉ de dÉfiance. Il monte jusqu’à Isabeau, met un genou sur les dalles et murmure : – Jean sans Peur, comte de la marche de Nevers, attend les ordres de sa reine ! – Relevez-vous ! commande Isabeau. Et, quand il a obÉi, elle hÉsite, elle tremble, sa gorge s’oppresse, son sein se souléve, ses lévres brûlent, et, tout à coup : – Pourquoi, depuis huit jours que vous êtes à Paris, aux lices, à la chasse, aux fêtes donnÉes en votre honneur, partout, est-ce moi, toujours moique vous regardez ? La parole bréve, Nevers rÉpond : – Pourquoi aux fêtes et partout et toujours, est-ce vous, vous seule qui prenez ma pensÉe, mon regard et mon âme ? Jean sans Peur, avidement, la contemple, l’Étudie. Son regard, aux lueurs d’acier, brille d’une ruse effrayante. Et celui-là, aussi, est en pleine jeunesse ! Et si le dÉlire de la reine est un de ces phÉnoménes qui bouleversent toute psychologie, sa passion, à lui, est plus hideuse, car c’est l’amour de soi poussÉ à la frÉnÉsie, car c’est l’ambition brûlante, dÉvorante ! Lui ! Lui ! Il n’y a que lui !

Il brisera, dÉtruira, broiera tout sur son chemin !… – Madame, murmure-t-il, ah ! madame, vous ne me condamnez donc pas ?… – Vous condamner ! moi ! Le cri a fait explosion sur les lévres de la reine, le cri qui la livre comme une ribaude du Champ-Flory, le cri qui proclame la dÉchÉance de son honneur de femme, de sa dignitÉ d’Épouse. Et ces paroles sont les premiéres qu’elle Échange seule à seul avec cet homme ! Et il y a huit jours que, pour la premiére fois, elle a vu Jean sans Peur, absent de Paris depuis trois ans ! Et c’est leur premier rendez-vous !… Èbloui, balbutiant des serments informes, il a ouvert les bras, et s’avance… mais alors Isabeau se dÉrobe ! Elle le couvre d’un regard sÉrieux jusqu’à la menace, et gronde : – Je vous veux pour moi, pour moi seule, tout entier, force et pensÉe, esprit, âme et corps. Prenez garde, Nevers ! Prenez garde avant de rÉpondre à la question suprême ! Jurez que vous n’avez dans votre vie aucune attache d’amour. – Aucune ! rÉpond Jean sans Peur. – S’il y en avait une, jurez de la trancher… entendez-moi ! Ce n’est pas seulement une rupture que j’exige : entre vous et moi, je ne veux rien de « vivant »… rien !… Nevers léve la main et jure ! Dans les lointains de la galerie passe une plainte… si tÉnue qu’ils ne l’entendent pas. Et c’est Laurence d’Ambrun qui râle : – Adieu ! Adieu à l’espÉrance !… Isabeau se rapproche de Jean sans Peur. Sans doute, ce qui lui reste à dire est effroyable : dans un souffle, elle commence : – Les attaches d’amour ne sont pas les seules… Ma cousine Marguerite de Hainaut est votre Épouse… Votre cousin Charles sixiéme est mon Époux… Elle s’arrête… elle n’achéve pas… Une longue minute, penchÉs l’un sur l’autre, les yeux dans les yeux, blêmes figures de crime, ils s’interrogent, ils se rÉpondent par leurs regards… et c’est fini… ils se redressent… ils se sont entendus parler dans le silence, ils se sont compris !… Alors, elle achéve, d’une voix lente et grave : – Maintenant, Jean sans Peur, vous pouvez rÉpondre. Prenez garde !… Et Nevers, sans hÉsiter : – Par le ciel, par cette nuit d’où je veux dater ma vie, par cette âme que je vous donne, je jure que je vous aime ! Dans cette seconde, tous deux s’immobilisent, pÉtrifiÉs… Là, dans la galerie même, derriére une colonne, il y a eu quelque chose comme un cri ÉtouffÉ… Il semble que, là-bas, un pas se traîne… Isabeau s’Éveille de sa stupeur… Audacieuse et flamboyante, elle bondit… et elle entrevoit une forme indÉcise qui s’enfonce dans le couloir rÉservÉ aux filles d’honneur… Alors elle s’arrête. Un sourire crispe ses lévres : elle a reconnu cette forme… De son allure silencieuse et rapide, elle revient sur Jean sans Peur, l’entraîne jusque dans sa chambre à coucher, et là :

– Nous avons ÉtÉ guettÉs : nous sommes perdus, si vous ne tuez l’espionne. – Je suis prêt ! gronde Jean sans Peur en montrant son poignard. – Pas dans le palais. Le cadavre nous accuserait. Ni au poignard. Le sang reste ! – Où et comme vous voudrez ! Froidement, en quelques rapides et indistinctes paroles, le meurtre a ÉtÉ dÉcidÉ. « Trône et sceptre ! songe Nevers. La gloire ! La puissance ! Et qui sait ? L’empire de Charlemagne restaurÉ ! Le monde sous mon talon !… Et quant à cette fille qui, depuis huit jours, me supplie du regard, qui prÉtend se prÉvaloir de ce caprice d’antan… malheur à elle, si elle se trouve sur ma route ! » Isabeau, d’un signe, ordonne à Jean sans Peur de l’attendre, et elle se glisse, empressÉe, funébre, dans l’obscuritÉ de la galerie, entre dans le couloir, choisit d’un seul coup d’œil, entre dix autres, une porte devant laquelle elle s’arrête. Brusquement, d’un mouvement furieux, elle l’ouvre toute grande… C’est la porte de la chambre où loge Laurence d’Ambrun… Il nous faut ici conter son histoire. Elle sera bréve. Elle pourrait tenir en ces trois mots : « c’Était une orpheline ». Sa naissance avait tuÉ sa mére. Et elle atteignait sa quinziéme annÉe lorsque, en fÉvrier 1387, mourut son pére, le baron d’Ambrun, l’un des plus vigoureux partisans du duc de Berry dans sa lutte contre Philippe duc de Bourgogne, dont Jean sans Peur Était le fils aînÉ. En partant pour l’Éternel voyage, d’Ambrun confia Laurence à la veuve de son ami et compagnon d’armes, Tancréde, {1} chevalier de Passavant . La veuve, Alice de Passavant, recueillit la demoiselle d’Ambrun et lui fit place en son hôtel de la rue Saint-Martin. Mais, au commencement de 1389, cette noble femme, rongÉe par le chagrin, s’en fut elle-même rejoindre son bien-aimÉ Tancréde… Elle laissait un fils dont on venait de cÉlÉbrer le sixiéme anniversaire. Cet enfant se nommait Hardy, et nul autre nom n’eût pu lui convenir. Les deux orphelins, donc, Laurence d’Ambrun et Hardy de Passavant, se tinrent lieu de toute famille : ils furent frére et sœur, elle a l’âge des premiers Émois du cœur, lui grandissant de façon plus qu’Étrange, en force physique et courage d’âme. Tout à coup, à la fin de cette même annÉe 1389, Laurence devint inquiéte, agitÉe, quitta souvent seule le logis, parut souvent les yeux rouges, et pâlit de jour en jour. Un soir, elle embrassa Hardy en sanglotant. Puis elle sortit… et ne revint plus !… Ce qui s’Était passÉ, à quel vertige avait succombÉ la pauvre fille sans mére, sans guide, sans expÉrience de la vie, on va le savoir. Hardy pleura longtemps sa sœur. Puis, l’Équitation, l’escrime, la natation, la manœuvre de la lance, de l’arbaléte occupérent sa vie. Le temps s’Écoula. Hardy accomplit sa dixiéme annÉe.

Un jour d’hiver, aussi subitement qu’elle Était partie, Laurence reparut au logis, mais combien triste et maigrie, pauvre oiseau blessÉ qui regagnait pÉniblement l’ancien nid !… Elle Était vêtue de noir. Elle portait dans ses bras une petite fille fraîche, rose et souriante. Pour elle-même, et non pour Hardy qui n’entendit pas, elle murmura : – Seule, je fusse morte plutôt que de souiller ce cher foyer de ma prÉsence. Mais cet ange, mon Dieu ! Ah ! toute la honte pour moi plutôt que la misére pour elle !… Et, arrêtant d’un geste timide les effusions de Hardy, elle demanda en tremblant s’il y avait encore place pour elle au logis Passavant. Pour toute rÉponse, le petit chevalier assembla ses gens et leur ordonna d’obÉir à Laurence comme à lui-même. La gouvernante ayant assurÉ qu’elle n’obÉirait pas fut chassÉe incontinent. Le gouverneur voulut hasarder une observation. Mais Hardy tira sa dague et le menaça de la lui passer aussitôt tout au travers du corps. La maison trembla, et le chevalier, ayant fait sortir ses gens sans avoir rien compris à leurs mines indignÉes, essuya les larmes de la pauvre fille. Puis il jeta un regard curieux sur l’enfant qu’elle serrait sur son sein avec une sorte de passion farouche. – C’est votre fille ? dit-il. Laurence, avec une expression d’indicible Émotion, leva les yeux au ciel, et, sans rÉpondre, prÉsenta la fillette à Hardy : – Elle s’appelle Roselys, murmura-t-elle. Hardy demeura les yeux ÉcarquillÉs, bÉant d’admiration, et, enfin, joignant les mains : – Qu’elle est belle ! soupira-t-il. Une flamme d’orgueil et de joie fugitive Éclaira le visage de Laurence. Six mois passérent, au bout desquels Laurence d’Ambrun Était redevenue la belle jeune fille qu’elle avait ÉtÉ, mais avec on ne sait quelle profonde mÉlancolie qui la rendait plus touchante. Elle ne vivait que pour Roselys : avec une intense, une effrayante transfiguration de tous ses sentiments, Laurence s’absorbait en Roselys. Il n’y avait rien dans l’univers : il y avait Roselys ! Ce fut à ce moment que le hasard, cet anonyme endosseur de la FatalitÉ, mit la fille du baron d’Ambrun en prÉsence de la duchesse de Berry – la même qui, au fameux bal où le costume du roi fut enflammÉ par une torche… maladroite, sauva Charles VI en l’enveloppant de son manteau. Par malheur, la duchesse n’avait pas oubliÉ les services rendus à sa maison par le pére, mort pauvre – et trop fier pour avouer sa dÉtresse : elle s’inquiÉta, questionna, fut sympathique, et promit un poste de fille d’honneur, en même temps qu’une gÉnÉreuse dot de deux cents Écus d’or à la rose, pour le trousseau. Laurence trembla : refuser ce titre que se disputaient les plus puissantes familles, c’Était provoquer le scandale et l’enquête ; l’accepter, c’Était courir au-devant d’une horrible catastrophe si jamais on dÉcouvrait que… Quinze jours aprés, elle recevait son brevet ! Bientôt, elle entrait en fonctions. Le service – qu’elle partageait avec quinze autres demoiselles de haute noblesse – consistait à habiter prés de la reine quinze jours chaque mois : une semaine de jour et une semaine de nuit.

Laurence d’Ambrun, donc, Était demoiselle d’honneur depuis environ dix-huit mois et presque entiérement rassurÉe sur les dangers qu’elle avait redoutÉs. Roselys allait sur la fin de sa cinquiéme annÉe, Hardy achevait ses douze ans, et il en paraissait tout prés de quinze. Un jour, rentrant de l’Hôtel Saint-Pol, Laurence trouva le logis en Émoi ; dans l’aprés-midi, faisant leur quotidienne promenade, Roselys et Hardy s’Étaient approchÉs du bord de l’eau. La berge Était là, trés ÉlevÉe. Un faux pas prÉcipita Roselys dans la Seine. La gouvernante appelait au secours lorsqu’elle aperçut Hardy qui s’Était jetÉ à l’eau, saisissait l’enfant prés de couler et la ramenait Évanouie sur les bords. La digne matrone raconta par la suite que jamais elle n’avait vu figure plus terrible que celle de Hardy luttant pour sauver sa petite amie. Voilà ce que, ce soir-là, apprit Laurence. Elle serra convulsivement dans ses bras Hardy de Passavant, et, dans un mouvement de terreur folle, murmura : – Si elle Était morte !… – Si elle Était morte, je serais mort… Ceci fut dit d’une telle voix que Laurence tressaillit et jeta un regard profond sur le petit chevalier. Et alors, la vÉritÉ lui apparut : l’affection de Hardy pour Roselys avait grandi avec, une vigueur qui la stupÉfia et la dÉsespÉra. C’Était une passion, une de ces fleurs mystÉrieuses, charmantes et troublantes, que, sans le savoir, les enfants portent quelquefois dans leur cœur comme en une serre impÉnÉtrable, inconnue d’eux-mêmes. Laurence fut bouleversÉe : l’effrayant probléme de l’avenir de Roselys pour la premiére fois, se dressa devant elle. Oh ! c’est qu’elle Évoquait l’avenir ! l’effroyable moment où cette enfantine affection s’affirmerait en amour, où Hardy voudrait tout connaître de la vie de Roselys, où il questionnerait, où il interrogerait Laurence !… Et où elle serait forcÉe d’avouer la lamentable vÉritÉ : Roselys ?… Une fille sans nom !… Fille sans nom !… Aujourd’hui, cela se pardonne, oui, peut-être… mais alors ! … Fille sans nom !… C’Était, en ces siécles barbares, l’infamie que nul ne pardonnait ! C’Était l’ignominie ! – Dans trois ans, dans deux ans, songeait Laurence, dans quelques mois, il sera trop tard. Il faut fuir… fuir avant que Hardy ne comprenne… ne demande… Seigneur, sanglotait-elle, « prenez ma vie ! ». Et en Échange, « donnez un nom à cette innocente !… ». Soudain, au mois de juin de l’an 1395, Laurence d’Ambrun se reprit à vivre. Une joie fiÉvreuse Éclata dans ses beaux yeux… Un bruit s’Était rÉpandu dans Paris… et en même temps une pensÉe d’espoir, sans doute, s’Était levÉe dans l’âme de Laurence, et s’y fortifiait. Un soir, une fanfare de trompettes passa au coin de la rue Saint-Martin et se perdit au loin vers l’Hôtel Saint-Pol. Laurence d’Ambrun jeta sur Roselys un regard brûlant, et son cœur, Éperdûment, cria : – Tu es sauvÉe ! Tu ne mourras pas de honte ! « Hardy ne te chassera pas ! » Car ton infamie de fille sans nom, JE VAIS LA RACHETER AU PRIX DE MA