Caverne - Les disparus du Val

Bernard Afflatet

Description

La disparition inexpliquée d’un meurtrier psychopathe a brisé la carrière de Josselin. Comment admettre que le détenu se soit simplement volatilisé sous ses yeux ? Traumatisé, mais peu enclin à croire aux phénomènes paranormaux, l'ancien gendarme n’a jamais cessé de chercher des réponses.

Année après année, il revient sur les lieux, dans un petit village du Gard au passé riche de légendes. C’est là que de nouvelles disparitions et une rencontre inattendue vont le mettre sur la piste du mystère des disparus du Val. Mais plus il approche de l’incroyable vérité et plus le danger le guette, la folie aussi.

Véritable thriller fantastique, Caverne vous entraîne dans une angoissante course, aux limites du réel.

Informations

• Publié par: Les éditions du 38
• Date de parution: 13 octobre 2015
• Nombre de lectures: 163
• EAN13: 9782374530642
• Langue: Français

Extrait

Extrait

(Valliguières – 21 septembre 1992 – 7 h 30)



Elle apprécie ces balades quotidiennes avec les enfants. Des moments maintes fois partagés, dont elle ne se lasse pas. Bien vite, ils seront assez grands pour faire leur vie. Alors, elle profite…

À Valliguières, juillet a brûlé les chênes verts, asséché les ruisselets, transformé le sol en poussier, la fange en plaques de staff. Sa lumière grille tout, comme le ferait une Salamandre de restaurant, et les tritons crêtés se réfugient sous la vase de l’étang au cœur des roseaux, la perdrix et le lièvre au sein protecteur des épiniers. Seules les cigales jouissent de cet enfer et sacrent le soleil durant leur courte vie, fissurant les tympans des villageois qui s’aventurent à l’extérieur. Les autres se cloîtrent. Pour retarder l’intrusion de la chaleur dans les habitations, on se barricade. Les plus téméraires entrebâillent les volets de la façade nord, les plus patients attendent le crépuscule pour les ouvrir.

On a espéré août et son lot d’orages a lessivé les sols calcinés. Ils ont repris consistance, épongeant la sueur du ciel comme de l’eau bénite. Puis septembre a modéré la sape de l’été en ranimant un printemps anachronique.

Les journées sont encore chaudes, mais les soirées deviennent supportables. L’équilibre du jour et de la nuit approche. D’ici peu, l’automne plantera son décor.

Elle les a conduits sous les chênes. Le bois compte une paire de bourbiers où la petite famille goûte la fraîcheur dissipée par la bauge. On se souille, on patauge, on s’amuse avant de sortir à découvert. Elle sait le coin dangereux. À cet endroit, traverser la départementale est risqué. L’imprudence, le manque de visibilité dans le virage, la vitesse excessive des conducteurs… trois d’entre eux sont morts l’année dernière.

Elle renifle, pointe son groin vers la route. La harde quitte la Combe du Castelas. La laie passe en premier. Elle dérape un peu sur le goudron de mauvaise qualité bordé par un fossé qu’elle escalade lestement. Les marcassins n’osent pas s’aventurer ; ces hydrocarbures ont vraiment une odeur détestable. Leur mère n’attend pas, elle détale vers la Forêt de Malmont. Les petits doivent suivre…

Michel Crouzet connaît la route. Valliguiérois de naissance, il a tenu à prendre le volant et trouve un malin plaisir à bousculer ses trois passagers dans les virages. Les départementales 4 et 111 sont connues pour leurs lacets. La première mène à Tavel, la seconde à Rochefort du Gard. Les deux rejoignent la N86 à Valliguières. Pendant les congés, lui et son frère y jouent les pilotes chevronnés, calés dans les sièges baquets que Jacques, le cadet, a installés dans la 405-MI16 flambant neuve qu’il vient d’acheter.

Le conducteur se sent renaître à mesure qu’il se rapproche de son village. Depuis leur départ de Nîmes peu avant l’aube il n’a de cesse de raconter des anecdotes sur la région, ses tribulations Valliguiéroises, et sur ses nombreuses conquêtes féminines. À l’entendre, on croirait qu’une ex-petite amie se cache derrière chacun des arbres du parcours.

Marion Terboven, la Suédoise de la brigade, l’écoute d’une oreille. Les manières du sous-officier Crouzet ne lui plaisent pas. Ce genre d’homme n’a qu’une idée en tête, elle n’est pas dupe. Ne jamais sympathiser, se répète-t-elle, ne jamais se mettre à nu, ne jamais s’associer aux plaisanteries douteuses… Une routine qui jusque-là a toujours payé.

Michel Crouzet est pourtant un bon chef. De stature imposante, c’est un gars respecté dans la profession, un vrai meneur pour la brigade. Mais ses grivoiseries n’amusent qu’une partie de ses collègues. Les autres les subissent ou les tolèrent. Marion n’est pas la seule femme de l’équipe. Or, l’image mythique de l’appétissante Suédoise – bien qu’elle soit née à Strasbourg – lui colle un peu trop à la peau à son goût. Sa petite taille et son gabarit d’anémique ne lui permettent pas de lutter avec ces hommes par la force. La ruse est préférable.

Sauf avec Josselin Cortignac. La nouvelle recrue est différente. Parfois, Marion se demande si celui que Crouzet nomme inlassablement « le bleu bite » n’a pas fait une erreur en remplissant le mauvais formulaire !

Josselin se le demande aussi à cet instant. Il n’a pas trouvé l’idéal qu’il recherchait en postulant. Bien sûr, il y a l’uniforme, la fierté des débuts à le porter, le statut de gendarme, une forme de réussite sociale associée à un sentiment de respect ou d’indifférence chez la moitié des gens, de peur ou de rejet pour l’autre moitié. Puis, la sensation d’être utile en accomplissant sa tâche comme un devoir. Il ne l’a jamais ressentie dans le cœur de ses collègues… D’ailleurs, la ressent-il encore lui-même ? Illusion ou dilution ? Josselin ne sait pas vraiment qui le trompe. Ne voit-il plus la vertu et l’éthique de ses compagnons ? Ou l’entraînent-ils malgré eux vers une sombre pente ? Parfois, il se demande combien de temps il va tenir.

Moins d’un an parmi eux et déjà la dépression le guette !

Pour l’heure, il peste intérieurement contre le nouveau maréchal des logis-chef Ayrton Senna. Cependant, le ballottage est moins insupportable que ses bavardages. Depuis ce matin, Crouzet n’en finit pas de parler ! Il « sait tout », selon lui, sur Rochefort-du-Gard, Vers-Pont-du-Gard, Castillon-du-Gard et Remoulins, Tavel, Pouzilhac, Saint-Hilaire-d’Ozilhan… Il est « incollable » sur la géographie et l’histoire de ces villages qui entourent Valliguières, bien que la liste des anecdotes que débite Michel Crouzet semble aussi interminable que farfelue. D’après ses dires, le Pont du Gard n’a rien à envier à Stonehenge ou à la forêt de Brocéliande.

— Les Romains, pas si bêtes, n’auraient pas choisi l’endroit par hasard, mais selon des coutumes ancestrales vieilles de milliers voire de millions d’années. Peut-être même plus !

Il secoue un index près de son front pour marquer l’intensité de sa réflexion.

— Les grottes préhistoriques découvertes à proximité du Pont n’en sont-elles pas la preuve ? Pour moi, le Pont du Gard n’a pas été bâti pour servir de simple aqueduc, foutaises !

Le sous-officier plisse les yeux et prend son air le plus mystérieux :