Faudra-t-il donc, comme hier, seul aujourd’hui, demain, Toujours, garder ce clos que l’herbe folle encombre Où le lupin se meurt près du pâle concombre En ce désert qui fut jadis le Champ Romain ?
Hélas ! je ne suis plus qu’un pieu, sans faulx, sans main, Vermoulu, fatigué depuis des jours sans nombre De voir sans fin tourner au soleil ma grande ombre Et de servir de cible aux passans du chemin.
Tandis que, loin de Rome, ici je me délabre, Vertumne a sa statue au coin du grand Vélabre. Nul ne m’adore plus. Je suis las d’être Dieu.
Ah ! béni le rôdeur, par ce froid crépuscule Dont la main sacrilège en me jetant au feu, De Priape oublié ferait un autre Hercule !