Gabriel voulait voir son père

Boualem Yahiaoui

Description

« Te rends-tu compte qu’au bout de dix-neuf ans, ma vie ne m’appartient toujours pas ? De plus, l’éducation française et la tradition arabe sont très différentes. Moi, Adam, le Musulman, aux cheveux bruns frisés et au teint basané. Circoncis. Alias Gabriel, le Français, le Parisien. Devenu chrétien. Qui suis-je ? Que suis-je ? »

Sujets

• Christianisme
• Littérature
• Fiction
• Actualité

Informations

• Publié par: Edilivre
• Date de parution: 22 octobre 2015
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782332935649
• Langue: Français

Extrait

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ISBN numérique : 978-2-332-93562-5

© Edilivre, 2015
Dédicace
Aux bâtisseurs de la paix.
Il est facile de vivre dans la paix, mais la créer demande beaucoup de courage. Les années noires en Algérie sont passées. La paix est installée. Certaines personnes reçoivent en héritage la souffrance, d’autres restent attachées à ces événements douloureux, à leur identité, car tout simplement, les histoires ne se ressemblent pas…
Bienvenue dans le monde de Gabriel !
 
 
Nous étions le 21 novembre 1986 lorsque notre voisin est venu en courant pour nous annoncer que Sid Ali avait été retrouvé mort. Sid Ali est mon père. Ce jour-là, il s’est réveillé à l’aube, comme d’habitude. Il a fait sa prière puis s’est rendu dans les champs. Actuellement, je suis persuadée qu’il repose en paix… Qu’il est doux de partir un beau matin après avoir adressé un petit message spirituel à Dieu, et je pense que mon père a mérité l’au-delà après tant de sacrifices : il avait peut-être un cancer, il nous disait souvent qu’il avait des maux intestinaux mais il refusait de se rendre à l’hôpital car c’était loin et les soins étaient chers. Comme il ne voulait pas être opéré, mon père a préféré mourir naturellement. Pourtant, il n’avait pas peur de la mort, convaincu que seul Dieu décide de notre destin. Maintenant que je travaille à l’hôpital et que je vois les souffrances psychologiques des gens, je me dis que mes aînés avaient de la chance de mourir si discrètement et paisiblement.
Je culpabilise parfois de ne pas avoir pu l’aider, mais j’étais si petite que je ne pouvais lui apporter le soutien dont il aurait eu besoin. En effet, à cette époque, la femme était interdite de sortie et la répression était très prononcée.
La femme ne se sentait pas libre dans la société, notamment dans les campagnes. Elle ne parlait pas en présence de l’homme et ne le côtoyait pas. Son rôle se limitait à la maison et elle ne s’aventurait jamais au-delà de ce seuil. Dans les petits villages, elle s’occupait de sa famille et était heureuse ainsi, car c’était tout simplement son quotidien. Aujourd’hui, je suis impressionnée par l’avancée de la femme au sein de la société algérienne, de sa place qu’elle a réussi à conquérir suite à de longues négociations.
Le corps de mon père était posé sur la table de la pièce. Je l’ai touché une dernière fois, c’était un moment fort. J’étais entourée de nos voisins, qui nous réconfortaient. Je me demandais si j’aurais le courage d’oublier ce père qui avait occupé une place si importante dans mon quotidien. Cette sécurité, cette chaleur qu’il dégageait, cette joie qui régnait en sa présence avec nous. Il était certes pudique, il ne nous disait pas qu’il nous aimait mais le faisait toujours sentir. Je n’admettais pas sa mort, le fait que cet être si complexe, si beau, si tendre, devienne poussière et rejoigne le ciel, les étoiles, les âmes. Le départ de mon père créa un grand vide dans ma vie. Sa mort fut un événement si douloureux qu’il me laissa dans un état de fragilité intense des mois durant. J’étais minée par le chagrin et j’avais constamment une sensation mêlée de peur et de crainte. Tous les vendredis matin, je me rendais sur sa tombe au cimetière. Il sentait ma présence, j’en suis persuadée. Je le saluais et je demandais le pardon pour lui. En rentrant chez moi, je lisais des versets du Coran pour son âme. C’est un rituel chez tous les musulmans.
À la mort de mon père, j’ai laissé du temps à ma peine, certains appellent cela « faire son deuil ».
Quelques mois plus tard, le temps avait fait son œuvre. Le désir de revivre m’est revenu, le désir de reprendre mes habitudes et d’accepter ma vie sans mon père. Son départ était donc moins éprouvant, la mort de ma famille est, en revanche, le scénario qui a engendré les traumatismes dans mon histoire.
Mon père était alors un vieil homme de soixante-dix ans mais avait encore une belle énergie, pour son âge. C’était un homme trapu, de grande taille, aux bras larges, au visage rond et lumineux, à la peau blanche et aux yeux verts. Il ne retirait jamais de sa tête son vieux chèche marron qui cachait ses cheveux gris et les cicatrices de son front.
Ce visage était rayonnant malgré les rides, sa barbe blanche protégeait le bas de son visage du soleil tout en laissant entrevoir un léger sourire.
Sa canne lui conférait une démarche déséquilibrée, mais toutefois fascinante et pleine d’assurance. Mon père cachait sa tristesse et montrait un courage plein de bonté envers les autres.
C’était un ancien combattant de la guerre d’Algérie. Nous étions pauvres. Combien de fois ma mère lui a-t-elle demandé de se rendre en mairie pour y déposer un dossier de pension ! Ce que mon père refusait, estimant que « combattre pour la liberté de sa patrie n’a pas de prix » . Il nous disait qu’il n’avait pas lutté pour l’Algérie pour être payé ! Cette phrase de mon père est restée ancrée dans mon esprit jusqu’à ce jour : « On lutte par principe, on aime son pays par conviction, on prie par amour de Dieu, le matériel tue le bon sens. » C’étaient les paroles de cet homme si noble, si féroce, si fort, si tendre et si courageux. C’était un homme brave, Allah yarhmah *.
Les années passèrent, j’ai vécu orpheline…
* *       *
Quand j’étais jeune, on vivait dans un petit village entouré de champs. Tout le long se trouvait une rivière illuminée par les rayons de soleil. La terre était souvent couverte d’un tapis vert brodé de fleurs, les papillons bariolés volaient autour d’elle pendant le printemps.
Le village était éloigné d’environ soixante kilomètres de la capitale, Alger. La faim creusait les ventres, nous étions pauvres mais nous étions heureux. On dormait tranquillement. On était libres, on courait dans les champs, on appréciait le bleu du ciel, la lune au matin, et on ramassait les lilas pendant le printemps. Les rayons du soleil rendaient la sérénité à nos esprits. Si les gens pensent que les enfants des villages sont malheureux, ils oublient qu’ils possèdent une force intérieure exaltant la joie de vivre.
On avait le luxe du cœur. J’avais un sommeil profond à cette époque-là.
Je vivais avec mon petit frère Mansour, ma sœur Karima et ma mère, Yamina. Mon frère, Mansour, était à l’école primaire avec ma sœur ; il était très brillant et souvent le premier de la classe. Ma mère sortait après chaque prière du matin pour apporter l’eau et travailler dans les champs. Elle cousait des tapis pour les revendre et nous nourrir. Je rêvais d’aller à l’école moyenne puis de m’inscrire au lycée d’Alger pour faire des études de sciences. Je voulais me rendre à « Alger la Blanche ». Je rêvais de devenir quelque chose, j’étais brillante à l’école mais ma mère n’y accordait pas beaucoup d’importance. Quant à mon père, pour lui, « la fille finira par rester dans la demeure de son mari ». Mais moi, je leur disais en silence : « Je suis capable d’avoir un diplôme et de travailler. » Je voulais devenir médecin, je voulais aider ces gens à se soigner, je voulais aider ces gens qui traversaient des kilomètres pour se rendre chez le chirurgien, à Alger. J’aurais tellement souhaité que mes parents soient fiers de moi et que les gens de mon petit village s’exclament : « La fille d’El hadj Sid Ali, elle a bien réussi sa vie ! » Toutefois, la plupart mouraient naturellement car ils ne croyaient pas trop aux médicaments : ils avaient la thérapie de la nature et laissaient le destin jouer son rôle dans leur quotidien.
Quand j’étais jeune, je ne comprenais pas pourquoi ces gens parlaient beaucoup de ce destin. Mais nos aînés ont atteint un niveau de spiritualité si avancé, cette foi suprême, que rien ne leur faisait peur ; ni les armes, ni la mort, ni les maladies. Ils n’étaient pas angoissés comme la génération d’aujourd’hui. Ils étaient braves et j’ai appris d’eux la patience, la ténacité, mais aussi l’amour, des valeurs qui m’ont aidée à lutter contre la souffrance.
Pour eux, tout est maktoub * .
Sur le chemin de l’école, on souriait : on était contents d’affronter une nouvelle aventure. On marchait, insouciants, en donnant des coups de pied dans les cailloux. La misère s’envolait et se transformait en joie. On sentait les odeurs de nourriture des voisins : le pain chaud et les tajines* déjà prêts pour le repas du midi. À l’entrée de l’école, il y avait un préau avec un bac à sable collé sur la gauche. Une petite pente menait au jardin, d’où émanaient des odeurs suaves de plantes sauvages. Au milieu de la cour se dressait un vieil arbre aux longues branches, à côté d’un petit bassin. Au fond, un garage en bois abritait les véhicules des maîtres. Seuls ces derniers se déplaçaient en voiture, à cette époque.
Avant d’entrer en classe, nous étions obligés de nous ranger deux par deux ; les filles d’un côté, les garçons de l’autre. Il fallait beaucoup de discipline, toujours de la concentration et du sérieux.
Nous étions une quarantaine d’élèves par classe, parfois en retard à cause du trajet. Un seul maître nous enseignait toutes les matières. Les lundis après-midi, nous apprenions les versets du Coran. Nous devions garder le silence et avoir les bras croisés toute la journée. Si jamais un élève n’écoutait pas, le bâton se chargeait de le punir. Nombreux étaient les élèves incapables de faire leurs devoirs : les garçons devaient aider leurs parents aux champs, et les filles leurs mères dans les tâches ménagères.
Je rentrais le soir après une longue journée de marche. Je faisais mes devoirs à la lueur de la seule lampe de la pièce. Le jeudi après-midi et le vendredi, il n’y avait pas cours. Nous allions dans les champs, filles comme garçons, pour travailler et gagner quelques din