Golda

Michel Krengel

Description

En 1938, Golda est au goulag, au fin fond de la Sibérie. Elle a 4 ans. Avec ses parents et son petit frère de 2 ans, ils ont fui les massacres perpétrés par les Allemands en Pologne. Arrivés en Russie, ils ont été arrêtés et déportés dans un camp de travail. Après avoir réussi à s'enfuir du Goulag, ils ont traversé la Russie pour arriver aux confins de l'Asie. Après la guerre, ils ont parcouru l'Europe libérée d'un camp de personnes déplacées à un autre et manqués d'être massacrés lors d'un pogrom. A l'automne de sa vie, Golda voit les images refoulées réapparaître : son enfance, la vie quotidienne sous le régime stalinien.

Sujets

• Autobiographie
• Récit
• Témoignage

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 06 mai 2016
• Nombre de lectures: 5
• EAN13: 9782140009280
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 6 Mo

Extrait

Golda
Une enfant
au goulag Michel
KRENGEL Golda
En 1939, Golda est au goulag, au n fond de la Sibérie. Une enfant
Elle a 4 ans. Avec ses parents et son petit frère de 2 ans,
ils avaient fui les massacres perpétrés par les Allemands en au goulag
Pologne.
Arrivés en Russie, ils ont été arrêtés comme « espions et
ennemis de l’Union Soviétique » et déportés dans un camp de
travail. Après avoir réussi à s’enfuir du goulag, ils ont traversé
la Russie, dans des conditions dramatiques pendant que se
déroulaient les combats, pour arriver aux con ns de l’Asie,
puis après la guerre, parcouru l’Europe libérée d’un camp de
personnes déplacées à un autre et manqué d’être massacrés
lors d’un pogrom.
À l’automne de sa vie, Golda voit les images refoulées
réapparaître : son enfance, la vie quotidienne sous le régime
stalinien, vues à travers le regard de l’enfant qu’elle était à
cette époque.
Cet ouvrage est un périple à travers le temps et l’espace.
Avant que la lumière ne s’éteigne, il était temps de recueillir
ce récit.

Michel KRENGEL est né à Paris en 1934. Il a vécu la
guerre de 1939-1945 comme enfant caché. Il en a fait
le récit dans un livre, « Le goût des tomates vertes »
paru chez L’Harmattan en 2013.
Illustration de couverture : © Vitaliy Pakhnyushchyy - Thinkstock
ISBN : 978-2-343-08940-9
Prix : 19 €
Graveurs de MémoireGGraveurs de Mémoire
Cette collection, consacrée essentiellement
aux récits de vie et textes autobiographiques, 9 782343 089409
s’ouvre également aux études historiques.
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Golda Une enfant au goulag Michel KRENGEL





Golda
Une enfant au goulag
Graveurs de mémoire

Cette collection, consacrée à l’édition de récits de vie et de
textes autobiographiques, s’ouvre également aux études
historiques. Depuis 2012, elle est organisée par séries en
fonction essentiellement de critères géographiques mais
présente aussi des collections thématiques.


Déjà parus

Eyrignoux (Pierre), Adolescents en Algérie, Djidjelli, une terre dans
la peau, Petite Kabylie, 1954-1962, 2016.
Bousquet (Bertrand), Prêtre de Paris, Une vie en Église, 2016.
Wamba (Philippe), Parenté, L’Odyssée d’une famille en Afrique et
en Amérique, 2016.
Guibourg (Catherine), Vayssettes-Vergès (Marie-Antoinette),
Hier ne finira jamais, Résister hier et aujourd’hui, 2016.
Schmitz (Alain), Le temps d’une vie, Pilote de brousse, tome2, 2016. Le temps d’une vie, Les ailes, tome1, 2016.
Jacquemart (Anne), Quand le clairon sonne, Mémoires de guerre
d’une petite fille sage de paris (1939 – 1945), 2016.
Ozwald (Michel), Parcours d’un combattant, La revanche d’un
pupille de l’Assistance publique, 2016.
Sigalas-Royer (Raymonde), Sauve qui peut ! 1940, Mémoires
d’une jeune fille sous l’occupation, 2016.
Taïeb (Yves), L’enfant et la boutargue, Souvenirs, 2015.
Bessard (Xavier), Un directeur export au travers des continents,
Pérégrinations d’un expert, 2015.
Chebrou (Jacqueline), Une jeune fille raconte…, Carnet de guerre,
1939-1945, 2015. Michel KRENGEL





Golda
Une enfant au goulag


























































© L'HARMATTAN, 2016
5-7, rue de l'École-Polytechnique, 75005 Paris

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ISBN : 978-2-343-08940-9
EAN : 9782343089409
Tu prendras bien un verre de thé
Le ciel est blanc, d’un de ces blancs profonds,
pesants, impénétrables dont on n’imagine pas voir le fond.
Il tombe de gros flocons sur Paris. De l’étage élevé où
nous nous trouvons, à travers la fenêtre, on aperçoit les
toits recouverts d’une épaisse couche de neige. C’est
une vision inhabituelle et étrange de la ville, vue d’en
haut. Le regard plonge sur la rue où quelques rares
passants emmitouflés pressent le pas.
– Tu prendras bien un verre de thé ?
– Oui, volontiers.
Les paroles de Golda m’ont laissé songeur. Il est des
mots, des expressions qui ont, dans un certain contexte,
un pouvoir magique. Ils peuvent déclencher des
réminiscences, faire remonter à la surface des images, des
sensations enfouies, des souvenirs que l’on croyait
effacés. Il en est de même pour les odeurs, les sons, le
retour sur des lieux évocateurs. Ce sont nos madeleines,
de toutes sortes.
Ce verre de thé que me tend Golda me réchauffe les
mains et la mémoire par la même occasion. Toute une
histoire se met en route. Il m’évoque le froid, des pays au
7 climat rude. Il me ramène aussi loin en arrière. Il y a
longtemps que je n’ai plus entendu une telle proposition.
Je me souviens. C’était « gluss tei » que l’on disait en
yiddish. C’est toute une tranche de vie qui ressurgit. Tout
un monde où l’on buvait le thé dans un verre. Je revois,
chez mes grands-parents, le samovar en cuivre, si brillant à
force d’avoir été astiqué, avec sa forme ventrue et le petit
robinet qu’on tournait pour laisser couler le liquide. Le
verre était parfois décoré de motifs à fleurs aux couleurs
vives. La boisson, d’une couleur dorée, dégageait une
vapeur odorante. On la buvait très sucrée. Ce « verre »,
c’était très particulier. Il fallait savoir le tenir entre le pouce
et l’index car il n’avait pas d’anse, le saisir fermement et
faire bien attention à ne pas se brûler les doigts. Il se
trouvait parfois dans un porte-verre en métal, avec une
anse finement ciselée. Il avait bien un cousin, le mazagran,
dont l’usage était plutôt réservé au café.
C’était très différent de boire le thé dans une tasse de
porcelaine. Celle-ci pouvait parfois être finement
décorée. Mais c’était une autre culture. Cela devenait alors « a
cup of tea », aux arômes délicats venus de contrées
lointaines, du fin fond de la Chine ou de Ceylan, aux
noms anglais, Darjeeling ou bien Earl Grey, ou encore
thé au jasmin. Et bien d’autres. Non, ce verre, c’est du
cœur de l’Europe ou du fin fond de la Russie qu’il vient.
Dans ces contrées où sévit le froid, c’est d’une boisson
revigorante que l’on a besoin. On y boit de la vodka. Et
on en consomme énormément. C’est la boisson
nationale.
8 Je revois les réunions, quand mes parents
retrouvaient des amis. Le thé, très sucré, était synonyme de
convivialité, de réunions, de moments heureux. Les
femmes papotaient en dégustant leur boisson tandis que
les hommes jouaient à la belote, devant un verre de
vodka ou discutaient de politique.
Boire un « gluss tei », cette phrase, faite d’un mélange
de français et de yiddish, c’était le lien entre deux
cultures. Celle à laquelle on s’était intégré et l’autre, celle
des origines que l’on n’avait pas oubliées.
On n’entend plus beaucoup parler le yiddish ; il n’y a
plus beaucoup de lèvres pour le porter. Bien de ses
locuteurs ont disparu. La guerre a taillé dans leurs rangs et
beaucoup de ceux qui en ont réchappé et en gardaient la
pratique sont morts. Les autres, encore présents, mais
très âgés, voient le vide s’installer autour d’eux.
Nos enfants, nos petits-enfants ne le parlent pas. Ils
ne l’ont pas entendu à la maison. Oui, c’est sûrement de
notre faute. Mais on a été élevé avec la langue française,
on a été à l’école, on s’est imbibé de cette culture. On a
même parfois appris le latin, la langue de la chrétienté.
Nos parents voulaient tellement s&