Fragments

Rosette Pipar

Description

Comme autant de mémoires surgissant de chaque instant, les mots se fragmentent et forment le kaléidoscope de la Vie. Un regard, une émotion, un souvenir ravivent l'impression forte nichée au fond de l'âme attendant l'heure d'imbiber le papier.Derrière moi, les souffrances et les joies, s'entassant dans un coffre sans fond, bouillonnant d'effluves à raconter. Devant moi, la Vie. Nécessité de dire. Urgence d'écrire. Besoin viscéral de redonner vie à tout ce qui m'habite. Regard incessant, capteur de sentiments. Je n'y peux rien. Accepter, une fois pour toutes. Mes yeux en éveil et ces mots naissant sont comme le prolongement instinctif et inévitable de tous mes sens qui se nourrissent de tout. Ils trépignent à la porte de mon âme jusqu'à ce que vie s'en suive.Encre des mots comme un ancrage à l'existence, ils traduisent les chagrins, les douleurs, les joies et les doutes qui sur la route habitent le quotidien pour tenter d'en palper l'essence.

Sujets

• Poetry

Informations

• Publié par: Salamandre d'art
• Date de parution: 04 novembre 2013
• Nombre de lectures: 3
• EAN13: 9782897260835
• Langue: Français

Extrait

poésie
Données de catalogage disponibles sur le site de Bibliothèque et Archives nationales du Québec


Pour l’aide à la réalisation de son programme éditorial, l’éditeur remercie la Société de Développement des Entreprises Culturelles (SODEC), ainsi que le Conseil des Arts du Canada.

Marcel Broquet Éditeur 55 A, rue de l’Église, Saint-Sauveur (Québec) Canada J0R 1R0 Téléphone : 450 744-1236 [e-mail] • www.marcelbroquet.com

Crédit photo : Vincent Provost
Direction artistique : Rosette Pipar
Conception de la couverture : Rosette Pipar, Roger Belle-Isle et Olivier Lasser
Mise en page : Roger Belle-Isle

Distribution : MESSAGERIES ADP*
2315, rue de la Province
Longueuil, Québec J4G 1G4
Téléphone : 450-640-1237
Télécopieur : 450-674-6237
Internet : www.messageries-adp.com
* filiale du Groupe Sogides inc.,
filiale de Québecor Média inc.

Distribution pour l’Europe francophone : DNM Distribution du Nouveau Monde 30, rue Gay-Lussac, 75005, Paris Tél. : [phone] • Fax : [phone] Librairie du Québec 30, rue Gay-Lussac, 75005, Paris Tél. : [phone] www.librairieduquebec.fr

Diffusion – Promotion :

[e-mail]

Dépôt légal : 3 e trimestre 2010 Bibliothèque et Archives nationales du Québec Bibliothèque et Archives nationales Canada Bibliothèque nationale de France © Marcel Broquet Éditeur, 2010

Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction interdits sans l’accord de l’auteure et de l’éditeur.

ISBN 978-2-923715-99-5

Version ePub réalisée par: www.Amomis.com
À mes enfants
À toi maman
À mes maîtres
À l’écho de mon âme
ÉCRIRE
PRÉAMBULE

Nourrir l’écrit
Lire provoque toujours chez moi une ondée de bonheur et un ardent désir de participation. J’en suis. J’en veux. Oserais-je ce pas vers l’inconnu, incontrôlable, et qui pourtant me comble, à chaque fois, d’une certitude, toujours la même, comme une voix intérieure qui me rappelle que c’est écrire qu’il faut que je fasse. Pourquoi donc cet affolement ? Le bonheur est à prendre.
Derrière moi, les souffrances et les joies, s’entassant dans un coffre sans fond, bouillonnant d’effluves à raconter. Devant moi, la Vie. Nécessité de dire. Urgence d’écrire. Besoin viscéral de redonner vie à tout ce qui m’habite. Regard incessant, capteur de sentiments. Je n’y peux rien. Accepter, une fois pour toutes. Mes yeux en éveil et ces mots naissant sont comme le prolongement instinctif et inévitable de tous mes sens qui se nourrissent de tout. Ils trépignent à la porte de mon âme jusqu’à ce que vie s’en suive.
Condamnée. Je le suis. Par mon hésitation. Quel pire drame pourrais-je vivre que celui de ne pas écrire. Pour moi, pour mon âme, pour mes enfants et pour ceux que j’aime. Pour oser être moi, et ce deuxième moi, réunis enfin. J’entre dans la musique des choses qui se personnifient en moi et vous en livre, simplement, le flux.
L’instant

L’instant de la création n’attend pas
Il trépigne, il piaffe, il urge

Comme un amant épris
Il veut être pris
Sous peine d’être trahi
Dans la nuit de l’oubli

Il a sa raison : la création
Cet instant furtif
Qui jaillit comme un cri
Du cœur du désespoir
Nécessaire comme l’espoir
De l’être condamné
À vivre comme un noyé …
En sursis

Lire et écrire
Voilà mes raisons de vivre
Le reste n’est plus qu’ennui
À l’encre de mes racines

Écrire et dessiner mes racines
Pour mieux les cerner
Et les inscrire dans mon cœur
Pouvoir les conserver
Au creux d’une petite boîte secrète
Où je pourrai puiser
Chaque fois
Que la douleur de l’enfant
Sera trop pénible
Ainsi, reconstituée, illuminée
D’une vérité dans laquelle
On trouve toujours une beauté
Je pourrai, à la fois,
Me distancer et m’y conforter

À partir d’aujourd’hui,
Je ne veux plus du raisonnable
Je veux de l’expérience
Écrire les effluves salines

Écrire comme le rythme de la mer du Nord
Sombre, dense et opaque
Immuable dans son immensité

Revoir la lourdeur du ciel « si bas, si gris »
Et pourtant sentir le vent fou et fort
Ébouriffer mes cheveux et mes sens
Lors de ma course vigoureuse
Chez le boulanger
Revenir, petits chauds à la main
Et saliver à la promesse
De la confiture mêlée de beurre fondant
Sous le croustillant des “ pistolets ” 1 frais
Du petit matin

Croquer enfin
Chaque mot
Que l’écrit
M’insuffle
Pour faire revivre
Tous ces parfums
Qui m’habitent
Et ne demandent
Qu’à ressurgir
Dociles

Sous la plume
De mes mots
Enivrant le quotidien
De ces embruns
Aux effluves salines

1 petits pains
Difficulté d’écrire

Pour l’instant
Je dégorge
Tel un pinceau
Plein d’eau
Et surtout
Plein de couleurs
Ces pigments
Qui brouillent
Le paysage
Que je voudrais tracer

Rien ne me gangraine
Davantage
Que l’immobilisme

Penser ne vaut rien
Agir, c’est honorer la Vie
Qui coule
Et qui gronde
Sa parcelle d’existence
Oser l’espace de l’écrit

Autrefois cachés
Dans mes tiroirs
Les mots attendaient
Sans mot
Leur heure
L’escapade trop rare
Le temps des vacances de Noël
Seuls fugaces moments
Où je me permettais
D’écrire un peu
De relire beaucoup
Et de rêver surtout
À ce métier tant espéré
D’écrivaine

À bout de souffle
Telle une droguée
Devant tant de manque
Je me suis aménagé
Un espace pur
D’écriture

À présent
Chaque soir
Chaque matin
Je traverse ce lieu

Qui sépare mon lit douillet
Du reste de la maison-bureau

Et pourtant, je l’ignore
Comme un cadeau trop beau
Et qu’il faut conserver intact
Un projet en attente
Un bonbon caché
Pour alléger
Les temps durs

Pourquoi alors
Ne suis-je pas impatiente
D’étrenner
Le havre
Tout neuf
Offert

Je feins de ne pas reconnaître
Les signes pourtant évidents
De mon âme
Rongée par ces maux
Omniprésents

Que se passe-t-il ?

Une fois encore
Je regarde cette bulle
Qui pourrait expier mes tourments
Cet espace d’écriture
Attendant les palabres
De mon âme
Qui ne cesse
De se chercher un refuge
Où enfin
Déposer
Ses vagues

Finalement
Ce premier jour de l’an
Tel un engagement
Symbolique
Un soubresaut d’espoir
J’étrenne enfin mon nouvel écrin
Juché dans la mezzanine
À côté de ma nouvelle chambre
À aire ouverte
Ouverte
Sur le monde
Sur l’avenir
Engagée
Envers moi
Envers ce cœur

Qui se désagrège
À mesure que je l’ignore

Avant que la mort
Ne prenne
Les derniers souffles
De mon obsession
Créative
Et pourtant
Paralysée
Figée
Je tente
Une permission
D’au-delà
Plongée
Totalement
En moi
En ces vers
Qui me grugent
Le cœur
Et le corps

Un esprit maléfique
Sans aucun doute
À pris possession
De mes passions
Mes les a fait savourer

Et me les a ôtées
Une à une
Pour n’en conserver que l’effluve
Des regrets
De l’inaccompli
Du désert
Des sillons
D’une vie
Qui n’en finit pas
De se tracer un sentier
Qui jamais
Ne lui laisse
Le goût
De l’accompli
Tant les départs
Sont innombrables
Qui jamais
Ne trouvent
Le vrai
Le seul
Le bon chemin
Sur lequel avancer les pas
Éclairé par la certitude
Sans se soucier de l’issue
Pourvu qu’elle soit pure
À l’image
De l’âme

Qui dicte le cœur et l’esprit
Au grand dam
Des conventions
Des obligations
Des objections stériles
Nourrie
De l’Aventure
Qu’offre la Vie
Pure
Authentique

Qu’il est difficile
D’être seulement
Totalement
Soi
Bonheur de l’aube

Le revoilà le bonheur de l’aube
D’où jaillit la pulsion d’écriture
Qu’y a-t-il de plus émouvant
Que des sentiments forts
Couchés sur ce carnet
Et qu