Grand amour

Stéphane Carlier

Description

Son homme de rêve était Fabien Castan, demi de mêlée de l'équipe d'Aurillac. Elle en a fait une réalité.





" Qu'est-ce qui vous empêche d'être dans ses bras ?



- Les bras de qui ?



- Ce garçon, ce sportif.



- Je ne le connais pas. Enfin, pas personnellement. Il a posé pour un calendrier, un de ces calendriers de rugbymen.



- Mais il vous touche, n'est-ce pas ? Il vous plaît ?



- Oui, il me... Oui.



- Il habite où ?



- Il joue pour l'équipe d'Aurillac.



- Alors, qu'est-ce qui vous empêche d'aller le retrouver à Aurillac ? "



À la suite d'une déception amoureuse, Agnès, traductrice de romans sentimentaux, quitte Paris sur un coup de tête. Direction l'Auvergne où se trouve l'homme de ses rêves, le demi de mêlée de l'équipe d'Aurillac qu'elle a vu nu dans un calendrier...



Après le très remarqué Actrice en 2005, Stéphane Carlier signe une comédie remuante, élégante et sexy. Hommage décomplexé à la littérature sentimentale façon Barbara Cartland, Grand Amour est à la fois d'un romantisme éperdu et d'une irrésistible drôlerie.



Plus d'infos sur
www.stephanecarlier.com

Sujets

• Rugby

Informations

• Publié par: Le cherche midi éditeur
• Date de parution: 29 septembre 2011
• Nombre de lectures: 121
• EAN13: 9782749120348
• Langue: Français

Extrait

Stéphane Carlier
Grand Amour
Roman
Direction éditoriale : Arnaud Hofmarcher Couverture : Rémi Pépin 2011 Photos couverture : © Breendon De Suza/Getty Images et © Henry Horenstein/Corbis © le cherche midi, 2011 23, rue du Cherche-Midi 75006 Paris Vous pouvez consulter notre catalogue général et l’annonce de nos prochaines parutions sur notre site : www.cherche-midi.com « Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »
ISBN numérique : 978-2-7491-2034-8
du même auteur au cherche midi
Actrice (2005).
Un objet de beauté est une joie pour l’éternité.
John K EATS , Endymion
Fabien nu devant elle, face à elle, la regarde sans rien dire, ce sont ses yeux qui disent. La bienveillance, le jeu, la gratitude. Toutes les versions de l’amour. Fabien est toutes les versions de l’amour. Le leur, celui d’une mère pour son bébé, de deux gosses qui jouent ensemble, celui d’un maître pour son chien, et elle reçoit tous ces amours, toutes ces versions de l’amour, et elle se sent immense. Elle comprend que ça circule, il faut dire, répéter, que ça circule, l’amour. La bienveillance, le jeu, la gratitude passent dans toutes les parties du corps, et puis d’un corps à un autre, et puis des corps au décor, à ce décor tout blanc autour d’eux. Elle comprend qu’ils ne mourront plus, que leur désir les a rendus éternels, conduits au paradis, où l’on se touche, se caresse, se pénètre. Sa main s’élève lentement et se pose sur le ventre de...
 
« ... François Hollande qui sera l’invité de la rédaction tout à l’heure, à 8 h 20. L’ancien premier secrétaire du PS répondra aux questions de Nicolas Demor... »
Elle donne un coup au radio-réveil, retourne sous les draps, où elle cherche Fabien. Il ne doit pas être loin, si seulement elle se concentre. Les draps, les draps tendus partout, il doit être derrière. C’est cette lumière aussi, cette foutue lumière du jour qu’il faudrait pouvoir éteindre. Reconstituer la scène. Reconstituer Fabien. Son corps adolescent, sa position d’enfant, l’expression de son regard. Tout est question de volonté. Il était assis comme ça, ses mains posées comme ça... Elle n’y arrive pas, l’a perdu déjà. À cause de la lumière. À cause des bruits de la rue. À cause de François Hollande. On ne peut pas perdre l’amour. Pas pour ces raisons-là. C’est trop injuste. Dégueulasse.
Deux jours après
1

Elle remonte le col de son manteau, s’éclaircit la voix et compose le numéro qu’elle connaît par cœur.
Il décroche si vite qu’il n’y a pas de sonnerie.
« Marc Angéli.
– Marc, c’est Agnès.
– Agnès !
– Je vous dérange ?
– Pas du tout, donnez-moi juste une seconde, je vais fermer la porte de mon bureau... »
Elle fait une petite danse, elle ne peut pas se retenir. Sur le trottoir de la banlieue chic, une petite danse des canards, portable à la main et bouche en cul-de-poule... Dans la voiture, Fifi la regarde en battant de la queue. Elle est heureuse, sa maîtresse, elle va parler à un homme qui lui fait beaucoup d’effet...
« Agnès, je suis à vous.
– Vous êtes sûr que je vous dérange pas ?
– Non, d’ailleurs j’ai fini, je vais pas tarder... Comment ça va ?
– Bien. Très bien puisque je vous entends. C’est tellement difficile de vous avoir...
– Je sais. Je m’excuse pour ce matin, j’avais un représentant en face de moi, vous avez dû me trouver un peu sec.
– Non, non... Enfin, j’avais compris.
– Vous êtes chez vous ?
– Non, en banlieue, à Saint-Cloud. Je vais à une réception chez mon éditrice... Marc, je suis heureuse de vous entendre, vous pouvez pas savoir !
– C’est gentil.
– Je devrais pas le dire mais j’ai eu envie de vous appeler tous les jours depuis qu’on s’est vus.
– C’est adorable.
– Vous pensez qu’on peut se voir la semaine prochaine ?
– La semaine prochaine ?
– Même rapidement, juste prendre un verre.
– Mmmm, la semaine prochaine, ça va être difficile. Je pars à Francfort mardi, je reviens jeudi soir...
– Et ce week-end ?
– Ce week-end ?
– Bah oui, après tout, on n’est pas obligé d’attendre la semaine prochaine !
– Euh, c’est vrai... Agnès ?
– Oui.
– Je ne sais pas trop comment vous dire ça, mais... vous vous souvenez, la semaine dernière, on s’est demandé ce qu’on ferait différemment si on pouvait revenir en arrière. Et je vous ai parlé d’honnêteté. Je vous ai dit que l’honnêteté est ce qui m’avait le plus manqué, dans mon mariage notamment... vous vous souvenez ?
– Oui.
– Je veux être honnête avec vous, Agnès. Surtout avec vous. Je pourrais vous dire que ça va trop vite, que j’ai besoin de temps, mais ce serait mentir. De la même façon, quand je vous disais que vous me plaisiez, c’était vrai. Vous me plaisez, vous êtes belle, pleine de vie...
– Qu’est-ce que vous essayez de me dire ?
– Je ne suis pas amoureux, Agnès.
– ...
– Je ne suis pas amoureux, je ne vois pas quoi dire d’autre.
– ...
– Je suis désolé. »
 
Plus de petite danse nerveuse, de bouche en cul-de-poule... Comment un homme avec qui elle a passé cinq heures dans sa vie peut lui faire aussi mal ?
2

Elle passe le porche de l’immeuble bourgeois, s’adosse au mur en marbre et s’accroupit lentement...
Mardi, mardi dernier, ils marchaient ensemble dans Paris et elle a vraiment pensé que sa vie basculait. La nuit semblait écrite par un scénariste amoureux. La ville étincelante, hollywoodienne comme jamais, Marc emmitouflé dans une écharpe multicolore, leurs deux mains serrées dans la poche de sa parka. Elle l’a vu se détendre au fil des heures, il a parlé de plus en plus, souri de plus en plus, et dans une rue longeant le Palais-Royal, s’est décidé à l’embrasser. Sa bouche était tiède, Agnès a tout pris de ce qu’elle lui donnait : sa saveur de café, la fraîcheur de ses dents, son amertume aussi. À cet instant prodigieux, elle a entendu des cloches, un carillon imaginaire se balancer allègrement, elle a vu les fleurs d’un cerisier blanc filtrer les rayons d’un soleil éblouissant, et des étamines tournoyer dans le souffle chaud du printemps... à Paris, à dix jours de Noël...
Le hall est plongé dans le noir. Elle pense se lever et se ravise, l’obscurité lui va.
Ça fait mal, pour de bon. La plupart des douleurs ont quelque chose d’agréable, mais pas celle-là. C’est une histoire d’orgueil, d’orgueil entaillé. S’être vue, entendue, amoureuse, éprise, avoir ignoré les signaux, les résistances. À son âge ! Elle aurait quinze ans, passe encore, mais à trente-cinq ! Elle n’a rien appris. Elle a rencontré Marc, elle s’est monté sa mayonnaise, dans son coin, comme une môme. Elle se disait qu’il s’appelait Angéli parce qu’il était son ange, elle leur voyait des balades dans le Marais le dimanche, des courses folles sur des parquets craquants, des fous rires, des bouquets... Elle n’a rien appris.
Elle pense aux autres, celles à qui Angéli ne fermera pas les bras, celles qui auront droit à plus qu’un baiser, et elle sent monter en elle une pulsion de haine. Ces filles-là existent, elles font quelque chose quelque part en ce moment, ignorantes du grand bonheur qui les attend prochainement, le corps d’Angéli en état de plaisir sur leur corps... c’est insupportable.
Elle se lève, renifle. Ses yeux sont humides et sa peau sèche. Elle ne peut pas se rendre à cette soirée, pas dans cet état, c’est ridicule. Ou si el