La Musique de l'äme

Nathy

Informations

• Publié par: LuneEcarlate
• Date de parution: 29 novembre 2013
• Nombre de lectures: 23
• Licence : Tous droits réservés
• Langue: Français

Extrait

Christophe COLLINS

La Musique de l'âme

Semitam Tenebris / Thriller Lune-Ecarlate Editions

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© 2013 Christophe COLLINS Illustrations © 2013 Nathy.

Édité par Lune-Écarlate 66 rue Gustave Flaubert 03100 Mont- luçon, France. Tous droits réservés dans tous pays. ISBN 978-2- 36976-022-1

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Table des matières

Page de titre................................................................................1 Mentions légales........................................................................2 La Musique de l’Âme................................................................4 35 MM.....................................................................................19 Prologue............................................................................20 Chapitre 1..........................................................................35

La Musique de l’Âme

— Putain, c’est pas ça !

Sony Coltrane arracha le micro de son pied et l’envoya vo-

ler à travers la cabine d’enregistrement. Il rebondit contre

l’épaisse vitre qui séparait le chanteur et l’ingénieur du son, as-

sis derrière sa large console multipiste.

Aux manettes, Marc Ballard fit la grimace. Il savait très

bien où toute cette histoire allait mener… Encore un peu de bi-

bine, un peu de coke… Et finalement, une prise qui serait en-

core moins bonne que la précédente.

Stavros Mavroudis, le producteur de Coltrane, son long

corps osseux étalé dans un large fauteuil de cuir, renifla avant

de pousser un soupir. Coltrane avait sorti un premier single,

puis un album qui s’était vendu comme des petits pains. L’his-

toire habituelle : les clubs, le buzz positif, la première démo

pour une petite boîte de production… Puis Stavros était entré

en jeu pour faire sortir l’oisillon de son nid. Look, MTV, ré-

compense bidon… Et la machine s’était tranquillement embal-

lée. Jusqu’à ce que Coltrane se prenne des faux airs de Beatle à

lui tout seul. Monsieur voulait enregistrer son deuxième album

selon ses désirs, en revenant aux racines de sa musique… Sta-

vros avait failli lui dire que « sa » musique c’était des reprises

de blues, puis des standards des Stones et enfin, un nu-métal

joliment calibré pour faire gronder les mecs et pâmer les mi-

nettes. Pas de quoi s’attendre à un Sergent Pepper pour le se-

cond opus de Master Coltrane.

— C’est pas le son parfait, hurla Sony depuis la cabine de

prise de son. Je veux chanter avec mon âme ! Là je chante avec

ma putain de cervelle !

Ça doit être pour ça que c’est si mauvais, songea Ballard.

Ta cervelle elle est déjà pleine de trous.

Depuis qu’il travaillait dans le business, impassible der-

rière sa console, il en avait vu passer des gusses dans le genre

de ce pauvre môme. Le même regard hagard, la même envie de

révolutionner la musique, de jeter leurs tripes sur les bandes…

Sauf que ce genre de choses, ça ne s’improvisait pas… Pas

question defabriquer unitcafsitnSoa ou unLike A Rolling

Stone. Merde Jimy Hendrix avait !Voodoo Chile les dans

doigts à la naissance, Ballard en était certain. Et là, le Sony

Coltrane, tout ce qu’il avait dans les yeux c’est une sale

conjonctivite !

— Sony, lança Stavros depuis son fauteuil. Faut que tu te

ménages, mec… T’as un concert demain soir… Faut que tu

dormes…

Que je dorme ! Putain ! Que je dorme ? —

La voix de Coltrane était étrangement déformée par le sys-

tème de haut-parleur interne du studio d’enregistrement. Il au-

rait pu leur parler depuis la Station Spatiale Européenne…

Où depuis la Lune, il doit d’ailleurs planer quelque part

dans ses parages,ajouta Ballard pour lui seul.

— Ouais, que tu dormes, répéta Mavroudis d’une voix tout

à fait posée. Je te ramène à l’hôtel… Avec Claudia si tu veux…

Tu pionces quelques heures et puis tu reviens faire quelques

prises demain matin, OK ? Après tu reposes ta voix et pour de-

main soir tout sera nickel sur scène.

— Pioncer ! Merde Stavros, t’es quoi ? Un producteur ou  

une baby-sitter ? Je l’ai là cette chanson… Elle est au bord de

mon âme, mec, au bord de mon âme…

— OK, OK, ça va… T’énerve pas…

Stavros savait lorsqu’un poulain arrivait près du point

d’ébullition. La semaine d’avant, Sony avait merdé deux

concerts sur des coups de tête. Rock’n’roll attitude et 15.000

gamins enragés parce que la vedette décidait au dernier mo-

ment de ne pas monter sur scène. Après ses deux « incidents »,

la compagnie d’assurance de Mavroudis lui était tombée sur

dos fissa. Soit il tenait ses engagements, soit sa prime allait vo-

ler beaucoup plus haut que Sony Coltrane avec un demi-kilo de

coke dans les narines. Message reçu.

Stavros s’arracha de son fauteuil pour aller rejoindre Col-

trane dans la cabine de prise de son.

— Je t’ai dit que je n’allais pas me barrer, aboya Sony en

voyant son manager pousser la lourde porte de la cabine.

— Cool, fit Stavros. Je me dis juste que tu devrais aller fu-

mer une petite cigarette… Puis reprendre tranquille… Tu peux

au moins faire ça ? T’es sur les nerfs…

Coltrane grommela un truc en arrachant le paquet de ciga-

rettes des mains de Stavros.

La porte de la cabine se referma dans un souffle.

— Alors, fit Stavros en fixant l’ingénieur à travers la vitre.

Y a du matos potable ?

Marc indiqua d’un mouvement de main que les chances

d’extraire quelque chose d’utilisable de cette bouillie étaient

assez minces.

— Et merde, souffla Stavros en ramassant le micro pour le

fixer sur son pied. Ce gosse ne sait pas faire la différence entre

une batterie et une flûte et il se prend déjà pour Jim Morrison…

Sony poussa la porte battante qui menait à l’arrière du stu-

dio. Quelques marches de béton menaient sur un grand par-

king. Sa voiture et celle de Stavros étaient les seules garées là.

Les techniciens avaient leur propre emplacement de l’autre

côté du bâtiment. Coltrane alluma une cigarette, tira une large

bouffée, souffla, puis poussa des petits cris de chien battu. Son

maître de méditation lui avait appris que c’était le meilleur

moyen d’éloigner l’animal en lui, et de faire affleurer sa véri-

table personnalité, son âme… Celle avec laquelle il devait

chanter.

— La musique de mon âme, putain… La musique de mon

âme, marmonna Sony en tirant nerveusement sur sa cigarette.

Mon âme tout entière doit résonner dans cette chanson… Dans

toutes mes chansons…

Il envoya voler son mégot d’une chiquenaude… L’étin-

celle orangée rebondit sur le tarmac du parking, puis roula pour

s’arrêter à quelques centimètres d’une paire d’escarpins noirs.

Sony leva les yeux.

Des chevilles fines, une robe fourreau pourpre, un profond

décolleté, un cou de cygne, un visage elfique, éclairé par des

yeux…

Jaunes ?

Bleus et une couronne de cheveux noirs comme le jais,

coupés courts.

La jeune femme s’avança, serpentant avec une aisance rare

sur ses hauts talons. À chaque pas, Sony voyait l’aréole de ses

seins qui venaient faire « coucou » au sommet de son décolleté.

Il trouva ça très drôle. Une pute qui jouait à cache-cache avec

ses tétons, en pleine nuit, sur le parking d’un studio d’enregis-

trement à Los Angeles. Mick Jagger en aurait fait une putain de

chanson pour coller sur un riff mortel du Keith…

— Tu as envie de chanter avec ton âme, hein Sony ?

Coltrane regarda la jeune femme avec un sourire niais.

C’était quoi ce numéro ? Hou hou, je sais lire dans tes pen-

sées… Et maintenant ton numéro de sécurité sociale et celui de

ton permis de conduire…

— Et la taille de ma bite, tu peux la deviner aussi ? rigola

Sony en allumant une seconde cigarette.

L’inconnue lui saisit les testicules à pleine main avant de

lui murmurer :

— Avant, ou après que je m’en sois occupé ?

Coltrane déglutit. Malgré l’effet combiné de la drogue, de

l’alcool, de la pression et de son anxiété face à ce putain

d’album qui ne menait nulle part, il comprit que « s’occuper »

de lui n’avait pas que des échos positifs.

— T’as un drôle de style… Pour une pute ? fit Sony.

L’inconnue le lâcha avant de partir dans un grand rire.

— Une pute ? Je t’ai demandé si tu voulais chanter avec

ton âme, Sony… Et toi tu me demandes si je suis une pute ?

Ciao, Sony.

Elle fit volte-face.

— Attends…

Elle marqua une pause. Sony ne pouvait pas détacher ses

yeux de ses fesses qui se balançaient doucement… Les notes

de Honky Tonk Women jouaient à saute-mouton dans sa cer-

velle.