Le culte des déesses

Claude Daigneault

Description

Ce roman présente deux intrigues croisées, celle de François-Marie et celle de Maureen. Le jeune homme est aux prises avec une obsession pour les femmes-déesses quinquagénaires qui engourdit sa crainte de la vie à l’extérieur de l’appartement maternel où il se réfugie la plupart du temps.
La jeune femme, elle, n’en peut plus de subir l’amour invasif de sa mère et cherche en elle la force de se libérer des liens familiaux qui l’emprisonnent.
Mais la progression des événements qui poussent François-Marie dans une fuite en avant vers la sécurité à tout prix va déclencher un conflit amer avec sa mère et l’obliger à faire des choix déchirants, alors que Maureen apprendra le dur prix de la liberté.

Sujets

• roman

Informations

• Publié par: Éditions la Caboche
• Date de parution: 27 janvier 2012
• Nombre de lectures: 2
• EAN13: 9782923447872
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 3 Mo

Extrait

Version ePub réalisée par :
Claude Daigneault



roman
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Chapitre 1

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François-Marie ne paraissait pas ses 28 ans. Ses traits d'adolescent attardé, son comportement un instant boudeur et soudain exubérant laissaient son entourage perplexe. La plupart de ses soi-disant amis n'auraient su dire s'il se montrait raseur par conviction ou par manque d'originalité. Cette incertitude était probablement due à son allure de faux intellectuel, à la chevelure ondulée, le nez chevauché de petites lunettes rondes à la monture aérienne qui mettait en évidence ses yeux vers de gris.
Il était de ceux qu'on répugne à fréquenter assidûment en dépit de leur élégance et de leur physique agréable, mais qu'on tolère parfois parce qu'ils n'ont pas mauvaise haleine, ne fument pas, connaissent quelques blagues sans malice, suivent de loin l'actualité, utilisent correctement leurs ustensiles à table et ramassent la facture au restaurant.
Ses bonnes manières faisaient fondre les dames quinquagénaires, qui le gâtaient en guise de remerciement pour ses services en chambre à coucher, gâteries qui lui permettaient de boucler ses fins de mois. Au fond de lui-même il aurait pourtant préféré être apprécié pour l'originalité des « recherches » qu'il poursuivait en préparant un prétendu mémoire de maîtrise sur le phénomène des « vamps » au cinéma.
Son penchant obsessif pour les beautés sur le déclin lui était venu à 10 ans en regardant à PBS le film « Magnificent Obsession ». Jane Wyman était devenue pour lui le symbole de la femme parfaite et d'un univers mythique rassurant où de telles femmes mûres le mettraient à l'abri de toutes les vicissitudes.
En cette fin d'après-midi de début d'été, son sac à dos démesuré encombrait une allée entre deux étagères dans une petite librairie de livres usagés de la rue Sainte-Catherine ouest. Les rares clients s'accrochaient immanquablement les pieds dedans et lui décochaient un regard noir. Tout à sa passion, il se livrait à la contemplation des photos d'un album des stars hollywoodiennes de 1929 à 1949.
François-Marie (qui était convaincu que sa mère l'affublait du sobriquet de « F.-M. » en raison de sa passion pour les chaînes de musique classique à la radio) palpait le livre avec soin, les mains gantées de coton blanc. Une splendide jeune femme, dont le maillot étriqué révélait un joli nombril orné d'un anneau, le frôla en lui souriant. Déçue de son absence de réaction, elle se rembrunit et s'éloigna en haussant les épaules.
Il tournait avec un soin méticuleux les pages du livre pourtant défraîchi et s'attardait à la contemplation de chaque visage à la plastique parfaite de ces femmes, maquillées pour susciter de troubles sentiments chez les spectateurs anonymes des salles obscures de l'époque de la Crise.
Louise Brooks… La divine Greta Garbo… Gloria Swanson… Joan Crawford… Il s'attarda plus longuement au visage de Marlene Dietrich, passa à Mae West, revint à la Dietrich pour comparer, puis tourna plus rapidement les pages qui offraient les charmes de Paulette Goddard, Loretta Young, Claudette Colbert et s'arrêta enfin sur le visage d'Ingrid Bergman.
Un désir un rien scabreux s'associa au sentiment révérencieux du fidèle excité qui rend un culte à une déesse inatteignable. Quelles merveilles que ces maquillages ! Quelle réussite de mise en valeur par l'éclairage ! On ne retrouvait plus cette élégance au cinéma contemporain. Ah si seulement il avait vécu à cette époque fascinante…
Il poussa un long soupir, insensible à l'impatience du bouquiniste tamoul derrière sa caisse, pressé de fermer boutique et déposa délicatement l'album sur les trois autres déjà sur le dessus de son sac d'où il sortit un ordinateur de poche.
Il retira le gant de sa main droite et tapa sur les mini-touches du clavier. Avec un sourire satisfait, il contempla la « réflexion » que lui avaient inspirée les visages des stars et remit l'ordinateur dans le sac à côté d'une caméra vidéo, d'un magnétophone miniature et d'autres gadgets électroniques. Le sac à l'épaule sur sa chemise griffée, il s'approcha de la caisse où le visage du propriétaire se métamorphosa à la vue des quatre albums de prix que F.-M. s'apprêtait à lui payer.
Une fois dans la rue, F.-M. se glissa avec nonchalance dans le flot des nombreux passants affairés à cette heure de sortie des bureaux. Cette belle journée tiède donnait encore plus de charme à sa vie oisive. Un frisson de satisfaction le parcourut à la pensée d'être prémuni contre les intempéries de l'existence depuis que son père, entrepreneur en construction, avait eu la bonne idée de mourir d'un infarctus sur un chantier.
Il lorgna sa montre électronique dernier cri et hâta le pas : sa mère lui avait donné rendez-vous et il redoutait sa ponctualité obsessive : une minute de retard lui vaudrait des remarques acerbes. Il baissa la tête pour examiner le pli de son pantalon et alla se positionner devant la vitrine d'un disquaire pour examiner à loisir sa silhouette en faisant mine de se concentrer sur l'étalage. Il passa discrètement la main dans sa chevelure peignée vers l'arrière et reprit sa marche d'un pas plus assuré.
Liliane, sa mère, était un bourreau de travail qui ne vivait que pour sa chronique « d'humœurs » dans un quotidien de la métropole. Elle avait gardé des traits encore séduisants en dépit de sa taille qui s'épaississait de plus en plus sous les effets de sa consommation de vin et d'alcool. Elle méprisait le penchant de F.-M. pour le farniente et les « massages spécialisés » qu'ils prodiguaient aux riches quinquagénaires et sexagénaires désœuvrées. Elle n'accordait aucune valeur à ses prétendues recherches et les associait à du divertissement pour obsédé sexuel.
À la terrasse d'un restaurant dont le faste de la décoration compensait pour la banalité de sa cuisine, elle l'accueillit avec un sourire ironique :
— C'est bien toi, ça. Choisir un restaurant aussi tape-à-l'œil. J'aurais dû me méfier quand tu m'as offert de t'occuper de la réservation.
— Ton confrère de « Montréal nocturne » l'a pourtant fortement recommandé.
— Tu lis les âneries de ce crétin de Fernando Béchard ? Il s'y connaît autant en cuisine que moi en cricket.
Il l'embrassa sur la joue en feignant de ne pas remarquer qu'elle éloignait la tête.
— Mais, mamiblou , c'est l'endroit « in » des gens du spectacle.
— S'ils doivent se faire voir ici, c'est que ce sont des nouilles pas fichues de se trouver des contrats.
— Ne dis pas ça. C'est agréable d'être parmi les « beautiful people » …
— Cesse donc une fois pour toute d'utiliser ces stupides clichés anglais quand tu me parles. Tu sais à quel point je déteste ça.
— Bon, ça va. Tu es donc « soixantannante » quand tu veux.
— Ça aussi, je déteste ! Ta manie d'inventer des calembours idiots… Sais-tu que le calembour est la forme la plus insipide de l'humour ? Ah ! et puis laisse-moi boire mon Dry Martini en paix ; je veux essayer de trouver sur le menu un plat qui ne me fera pas vomir.
— Maman, je t'en prie, on nous écoute. Je présume que tu en es déjà à ton deuxième apéro ?
— Et alors ?
Liliane haussa les épaules et reprit la lecture du menu avec une moue dépitée.
F.-M. poussa un discret soupir résigné. Le manque de bienséance de sa mère en public le gênait…
Le repas se déroula sans précipitation, mais sans enthousiasme. La notoriété de Liliane lui valait les regards des autres convives et F.-M. en éprouvait une certaine fierté en bon « groupie » qu'il était.
Liliane Dumont utilisait sa chronique intitulée « Dumont…réal » pour vilipender rageusement tous les comportements humains qu'elle trouvait répréhensibles. Au cours des ans, elle s'était mis à dos quantité de bien-pensants qui auraient préféré qu'on laissât dans l'ombre les « imperfections » d'une situation collective « en somme pas si mal » comme se plaisait à lui répéter son conservateur d'héritier dont les opinions politiques juchaient à des années-lumière des siennes.
Elle estimait n'avoir commis qu'une erreur de jugement dans sa vie : celle d'avoir hésité cinq minutes de trop à monter à bord de l'autobus de New York pour aller se faire avorter.
Elle se serait évité l'irritation d'élever un enfant qui l'avait toujours agacée. Liliane n'avait pas la fibre maternelle développée et ne ressentait qu'un intérêt poli pour son fils unique. En somme, elle « l'endurait ».
Elle observait à la dérobée son maniérisme délicat, ses mains blanches d'homme qui n'a jamais tenu un manche de pelle, ses vêtements à la mode au faux chic négligé, ses lunettes à prix exorbitant totalement inutiles puisque les verres ne nécessitaient aucune prescription, tout en lui évoquait le masque, le trompe-l'œil. Elle attaqua.
— À quoi as-tu perdu ton temps aujourd'hui ? dit-elle en repoussant son assiette à moitié remplie.
— Je suis épuisé. J'ai fait une dizaine de librairies et j'ai finalement trouvé quatre magnifiques album