Un matin gris, avertissement qui l'étouffe à petit feu. Plus lucide que voyant, à l'heure des cabinets d'aveugles : il reste sans voix. Je veux dire, sa voix ne porte plus.
Il envisage parfois de suivre les « empanurgés »-vendra-t-il son âme ? Vingt ans. Tout est permis à cet âge, là. Mais c'était il y a vingt ans. Signera-t-il, puisque poussé au désespoir ?
Le pacte, le vieux Blues-man l'avait prévenu,
Une tâche de soleil sur la chemise-comme tous ceux qui se croient éternels... Fils de clone ; relève-toi. Les poisons psychiatriques te fabriqueront une âme. Ne t'inquiète pas, la science avance !
Virus mental généralisé. Trois nuits par semaine une piqûre De vie en rose-neuromantica-et autres gouttes, onguents, Cachets, savons-les matins d'eau froide, Les autorités astiquent la Vierge de Fer ; Les nouveaux bûchers s’érigent sous les acclamations d’internet…