Paris sous les vagues, Chapitre III

Tancrède Bouglé

Description

Paris, quelques décennies plus tard. La montée des eaux a poussé des millions d'européens à se déplacer vers des agglomérations plus continentales, formant des bidonvilles temporaires depuis plus de trente ans. Un des plus grands est celui de Paris qui se répand sur la moitié de la ville, abritant violences, maladies et mafias. Comment survivre dans un tel environnement? Que vaut la vie quand demain n'existe plus?

Sujets

• Inondation
• Parisien
• Misère
• Catacombes de Paris
• Steampunk
• Science-fiction post-apocalyptique

Informations

• Publié par: tanc_b
• Publié le: 28 juillet 2011
• Nombre de lectures: 152
• Langue: Français

Extrait

[TAPEZ LE NOM DE LA SOCIÉTÉ]

Paris sous les vagues

Chapitre III

Tancrède Bouglé

Chapitre III

Une caverne sombre aux sonorités dub. Une vibration, un rythme lourd qui rebondit

sur les parois humides. Il est là, assis par terre à côté de moi. Je suis allongé sur un

drap blanc. Un crâne aux grands yeux vides me regarde fixement sur le mur d’en

face. Un feu glacé parcourt mes veines. La fièvre me brule et j’ai l’impression que

mon flanc est baigné dans l’acide. Des fumerolles autour de ma tête laissent

s’échapper une douce odeur. Il lève doucement sa main et me fait fumer sa

médecine. Mon corps s’alourdit, la caverne se disloque, les murs s’écartent et je vois

le ciel bleu.

Mon corps me brule encore. J’ouvre les yeux et le crâne est toujours là, son sourire

éternel me renvoyant sa paix en pleine face. Il n’a pas l’air de vouloir s’en aller. Il

caquète en permanence, un bruit constant dans ma tête. Il ne s’arrêtera pas. C’est

moi l’intrus, moi qui viens le déranger dans sa demeure de pierre. Je me laisse

aspirer par le vide de sens yeux. Il est là aussi parfois, je le sens, Il attend que je me

réveille. J’espère ne pas Le décevoir.

Je me sens un peu mieux. Toujours les bougies autour de moi et le crâne aux

grandes orbites noires au fond d’une alcôve de calcaire blanc qui contraste avec le

plafond couvert de suie. Tout autour ils me regardent tous, désespérés de me voir

revenir à la vie, tellement avides d’accueillir un nouveau camarade. Un mur entier de

vanités formant un couloir se prolongeant dans l’obscurité à droite comme à gauche,

la lumière des chandelles s’y perdant jusqu’à transformer ces squelettes riants en

fantômes lugubres. La pièce où je suis semble bien entretenue, à l’évidence

quelqu’un s’occupait de moi. Je n’ai plus l’impression d’être enfermé dans ma propre

tête, pris dans un nuage de plomb. Prenant appui sur la terre battue, je réussis à me

lever malgré la vive douleur que me fait ressentir mon flanc, comme un second

poignard.

Au fond du couloir une lueur m’attire. Une autre pièce ? Des bruits s’en échappent.

La lumière au bout du tunnel ? Je m’attendais honnêtement à moins d’attente et à un

meilleur standing. Enfin bon, si je suis dans le dernier couloir autant aller voir. Avec

un peu de chance on se souviendra de moi, mort au champ d’honneur, petite frappe

morte en quête de sens. Peut-être deviendrais-je un symbole comme Major Tom et

que ma mort sera honorée comme la fin des émeutes et l’avènement d’un nouvel

ordre dans la Zone sous le son des trompettes et les tapis rouges. Mon corps exposé

en public comme Lénine en son temps. Qui sait, peut-être même une statue ? Ou

plus probablement, Lui et quelques autres écraseront une larme jusqu’à la prochaine

cuite et rien ne changera les mêmes cafés exploseront les mêmes ambulances

blindées viendront y répandre leurs regards pleins de désespoir ou peut-être

arrêteront-ils de venir ; pourquoi nous soigner ? Pour qu’on ressorte dans la rue

rouvrir nos plaies sous la lame d’un quelconque mouvement, pour subir l’ire d’un

quelconque seigneur local ? Autant nous laisser crever sur le pavé, ça ira plus vite.

Nous laisser mourir pour des idées d’accord mais de mort lente.

Bon, ça ne sert à rien de tergiverser, mort pour mort autant y aller.

Pas de bruit à part un grésillement, l’écho d’une voix grave, intermittente, faisant

vibrer mes tympans tant elle est basse. Une vibration, une pause, une vibration, une

pause. Je reconnais ce rythme, ce débit de parole qui semble s’accorder aux

tremblements de la bougie, aux résonances de la terre, aux battements du cœur de

la ville. Tous les habitants de la Zone le reconnaitraient. Toujours la même voix, jour

après jour, année après année, une fréquence toujours changeante.

Je me rapproche de la lumière. Mon ventre me tire, chaque pas est une douleur.

Quatorze pas jusqu’à l’autre pièce, quatorze raisons pour ma blessure de se

déchirer. Je prends une grande inspiration.

Un pas.

Deux pas.

Je supporte mieux que prévu. Mon flanc me lance quand même. La lumière est plus

vive. Il n’y a pas de doute possible sur la voix, la pierre fait rebondir les paroles de la

radio et les fait tournoyer autour de moi comme une sarabande de démons venus me

tenter. Toujours ce rythme sépulcrale, si posé, si immuable. Toujours la liste, depuis

des années, la liste des morts, de ceux tombés dans la Zone, le sang versé pour

apaiser la ville ou tout simplement ceux que la misère a emporté. Chaque nom l’un

après l’autre comme une interminable ligne de cadavre, un immense charnier porté

par les ondes. Vais-je y entendre mon nom ? La radio ne s’est jamais trompée.

Appuyé aux crânes j’attends.

Allez ! Cite-moi qu’on en finisse !

Les pénombres retombent sur le couloir à mesure que j’attends la délivrance. La

radio parle. Un courant d’air soulève un peu la poussière du sol. Quelque part une

goutte d’eau s’écrase sur la roche. J’entends presque les squelettes rire de mon

impatience, un concert de vent dans les orbites vides et de mâchoires qui claquent

comme une foule me criant de continuer, jusqu’au bout, plus que quelques pas. Une

autre goutte tombe, ma respiration remplit le silence.

Un souffle régulier émane de la lumière sous l’écho grave de la danse macabre.

A chacune de mes stations la pièce se découvre un peu plus. La voix s’efface à

mesure que la fréquence change doucement. Elle reviendra un autre jour, d’autres

noms. Ne reste que le grésillement et cette respiration.

Une petite cave, pas plus de quelques mètres de profondeur. Une forme se découpe

dans l’ombre de la bougie, contre le mur du fond, recroquevillée dans des

couvertures sales sur une litière de draps un jour blancs. Une femme. Je

m’agenouille à côté d’elle. Son front est brûlant et ses lèvres craquelées. Ses

cheveux bruns trempés de sueur forment une auréole autour de sa tête comme les

images de martyrs que les missionnaires nous distribuaient quand nous étions

encore enfant, il y a bien longtemps, des années avant qu’Il n’arrive, quand la ville

gardait ses secrets.

Elle aurait pu être belle si elle avait grandi sous des cieux plus cléments. Ca se

voyait, elle portait les stigmates de la Zone, les bras recouverts de cicatrices, le teint

terreux des fumées, les pommettes saillantes d’années de malnutrition. On aurait pu

voir cette lueur dans ses yeux si elle les avait ouvert, cette étincelle de non-espoir et

de rage de vivre, la sensation de limites tellement ressenties, celles qui pourtant

nous ouvraient tant de possibilités, cette envie de s’échapper de ce cercueil gris et

miséreux tout en sachant qu’on ne pourrait survivre en dehors. J’avais les mêmes

yeux, Franck aussi, Tom aussi. Il est le seul à voir au-delà, à avoir toutes les

couleurs du monde dans Son regard.

Un battement après l'autre la vie semble sortir de cette carcasse et nourrir les

crânes. Rien ne sert de rester ici à pleurer ce qui aurait pu être.

Le couloir se poursuit de l'autre coté, une suite de salles souvent vides, parfois un

tas de chiffon ensanglanté respire doucement. Quelques bruits par moment, ici un

groupe tente d'extraire une balle d'un corps brisé, image fugace du dehors,

éclaboussure de violence dans ce monde de calme.

Je erre dans des enfilades de couloirs sans trop savoir où je vais, les murs

chancelant sous l'effet des antalgiques, baigné dans le brouillard médicamenteux

auquel se mêle les bruits de la ville et de ses entrailles, le craquement de la pierre, la

lointaine vibration d'un tuyau ou les infra basses d'un moteur au dessus du sol, tous

ces sons traversant les crânes et la terre, descendant par les bouches d'égouts, nos

perceptions comme des milliers de mains remontant les échelles et les cheminées

d'aération pour contempler l'extérieur et sa folie bien à l'abri derrière des grilles

scellées.

Plus loin, plus profond.

Je me dissous dans les viscères de la Zone, dans ses allées souterraines

encombrées de gravats et de déchets où prospèrent les rats, des milliers d'entre eux

grouillant dans l'ombre et l'humidité, une masse indénombrable attendant son heure,

le moment final où nous aurons enfin réussi à en finir et qu'enfin ils remonteront à la

lumière pour prendre la place qui leur revient de droit.

De galerie en galerie je finis par déboucher sur ce qui semble être un égout. Une

large voute de pierre illuminée par endroit par de vieilles lampes qui projettent des

ombres usées sur les flots immondes qui passent au sol dans un bruit de torrent

charriant les flots immondes qui emportent dans les profondeurs les souvenirs du

soleil et de l'air pur.

L'atmosphère est viciée ici, je suis obligée de me couvrir le visage pour me donner

l'illusion de la respiration. L'eau semble venir de nul part pour se perdre dans les

ténèbres, autant continuer, peut-être y ais-je ma place après tout.

Je ne sais pas depuis combien de temps j’y marche. D’autres galeries, d’autres Styx

viennent se mêler à la masse mouvante. De temps en temps au loin il me semble

apercevoir une lumière accompagnée d’une rumeur semblant chercher quelque

chose comme si la ville avait senti mon intrusion en son sein, un kyste indésirable

venu se loger dans une veine.

Parfois, des renforcements dans le mur. J’eus la surprise d’en trouver des

aménagés. Je savais que les tunnels étaient habités mais je ne pensais pas que des

gens habitaient si profondément. Certains en avaient tout simplement eu assez de

sortir des abris après les Grandes Paniques et s’étaient installés pour de bon, faisant

pousser ce qu’ils pouvaient et ne revenant à la surface qu’en cas d’absolue

nécessité. Ils étaient faciles à reconnaître, boueux et pâles avec leurs grands sacs

de ravitaillement.

Au bout d’une génération ils avaient fini par former un peuple à part avec ses

coutumes et sa culture. Somme tout on savait assez peu de choses sur eux.

Aux premières heures de ma descente j’avais entendu des cris, des appels au fond

des galeries. D’un revers de la main je les avais ignoré, à quoi bon après tout? Si je

n’étais pas mort cette fois je le serai la fois d’après ou la fois suivante si je suis

suffisamment chanceux, je préfère encore choisir mon moment et disparaître dans

les viscères de la Zone, qu’on m’oublie ou qu’on fasse de moi un mythe, une légende

urbaine, le fantôme qui hantait les égouts, toujours mieux qu’être un fantôme dans sa

vie, n’être que l’ombre d’une existence et mourir sans rien avoir accompli, courir

dans les rues dans l’attente d’une balle perdue ou d’un coup de couteau trop bien

placé et entre les deux tenter d’oublier à quel point ça serait préférable à vieillir dans

la Zone, ah ! s’enivrer en permanence, jouir à en crever, un long suicide le sourire

aux lèvres, une belle course vers la mort, qu’elle vienne le plus tard possible cette

divine pute, le plus tard possible mais bien avant la déchéance, pitié, restons-en à la

décadence !

Plus je m’enfonce plus je vois ces petites cases creusées dans le béton. Parfois

fermées par un rideau lourd de crasse elles semblent habitées. Une petite lampe qui

éclaire un vieux matelas troué couvert de tâches d’humidité, de trous bruns sombres

et d’une couverture de la même étoffe que le rideau. Les tuyaux rouillés qui courent

le long des murs laissent échapper une eau polluée qui dessine des formes

hallucinées à travers la moisissure des murs pourris qui semble vouloir la digérer. A

un pendant, un masque à gaz et une arme à feu nettoyée régulièrement. Pas de

chauffage dans cette cave qui pue la mort. Même la lumière de la diode est pâle

comme un macchabée, crue comme une charogne révélant chaque fissure, chaque

brèche dans les tuyaux comme autant de veines éclatées, la ville blessée au plus

profond de sa chair, une multitude d’ulcères pourrissants.

Je monte des escaliers ruisselants, je descends des échelles rouillées au bout des

tunnels sans fin entrecoupés de grilles massives et dans le lointain ces bruits de

nuées, un bourdonnement intermittent, métal contre métal, rumeur du vent dans les

puits d’aération et d’autres bruits que je ne parviens pas à identifier.

La fatigue me gagne, je me trouve un coin sec et m’y endors aussitôt.

Un souffle lourd à côté de moi.

Sans bouger j’entrouvre les yeux. Une créature étrange accroupie à côté de moi,

deux grands yeux vides et plats braqués sur moi.

Des bouts de cuir cousus forment une capuche et une sorte de manteau aux

lambeaux pendants. De grandes bottes de caoutchouc renforcées d’acier et à la

main une lanterne à manivelle.

Je lève le bras et la créature s’enfuit. Cauchemar, je me rendors.

Je me réveille tout à fait. Ma blessure n’a pas apprécié l’humidité et me tire à chaque

mouvement. Qu’importe, je serais bien incapable de sortir d’ici de toute façon. Dans

la poussière du sol à côté de moi des traces de pas récentes, ce n’était donc pas une

illusion. Il y a bien des gens qui habitent ces galeries.