Souvenirs d'un homme de lettres (Léon Barracand)

Léon Barracand

Description

Souvenirs d'un homme de lettresLéon BarracanderLa Revue des Deux Mondes, 15 août et 1 septembre 1937Souvenirs d'un homme de lettres (Léon Barracand)Sommaire1 En quête d'un éditeur. - Le bon Théo2 Chez Jules Janin3 Jules Sandeau4 Villiers de L'Isle-Adam5 Leconte de Lisle6 François Coppée7 Un duel manqué8 Judith Gautier9 José-Maria de Heredia10 Anatole France11 La librairie Lemerre12 Chez Charavay13 Encore Anatole France14 Francisque Sarcey15 Un personnage des « Rois en exil »16 De Henner à Henry Becque17 NotesEn quête d'un éditeur. - Le bon ThéoLorsque, au retour des vacances de 1865, j'eus achevé d'écrire et de faireimprimer le poème de Donaniel, la question de l'éditeur se posa.Depuis quatre années environ que j'habitais Paris, y faisant mon droit et venant depasser ma licence, je ne connaissais personne dans le monde des lettres qui mepût renseigner. Je m'adressai à la mère Gaux qui avait un étalage de livres sous lesgaleries de l'Odéon et dont, par privilège d'étudiant, je feuilletais parfois lesnouveautés, lui achetant quelques volumes et bavardant avec elle à l'occasion.— Un poème ! me dit-elle. Il faut aller trouver Lemerre. Vous serez là chez vous, ils'est fait le monopole de la poésie.Je vivais dans une telle ignorance de tout que l'illustre éditeur, qui ne venaitd'ailleurs que de s'établir, m'était inconnu. Je consultai le Bottin et j'allai droit chezLemerre qui tenait boutique au boulevard des Italiens.Cet habile homme ...

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Extrait

Souvenirs d'un homme de lettres Léon Barracand La Revue des Deux Mondes, 15 août et 1 er  septembre 1937 Souvenirs d'un homme de lettres (Léon Barracand) Sommaire 1 En quête d'un éditeur. - Le bon Théo 2 Chez Jules Janin 3 Jules Sandeau 4 Villiers de L'Isle-Adam 5 Leconte de Lisle 6 François Coppée 7 Un duel manqué 8 Judith Gautier 9 José-Maria de Heredia 10 Anatole France 11 La librairie Lemerre 12 Chez Charavay 13 Encore Anatole France 14 Francisque Sarcey 15 Un personnage des « Rois en exil » 16 De Henner à Henry Becque 17 Notes En quête d'un éditeur. - Le bon Théo Lorsque, au retour des vacances de 1865, j'eus achevé d'écrire et de faire imprimer le poème de Donaniel, la question de l'éditeur se posa. Depuis quatre années environ que j'habitais Paris, y faisant mon droit et venant de passer ma licence, je ne connaissais personne dans le monde des lettres qui me pût renseigner. Je m'adressai à la mère Gaux qui avait un étalage de livres sous les galeries de l'Odéon et dont, par privilège d'étudiant, je feuilletais parfois les nouveautés, lui achetant quelques volumes et bavardant avec elle à l'occasion. — Un poème ! me dit-elle. Il faut aller trouver Lemerre. Vous serez là chez vous, il s'est fait le monopole de la poésie. Je vivais dans une telle ignorance de tout que l'illustre éditeur, qui ne venait d'ailleurs que de s'établir, m'était inconnu. Je consultai le Bottin  et j'allai droit chez Lemerre qui tenait boutique au boulevard des Italiens. Cet habile homme compulsa les bonnes feuilles que je lui tendais et qui formaient un joli petit in-16 carré sur papier de Hollande, admira à la première page la belle composition romantique de Léopold Flameng, et dit : — C'est parfait ! Ça me convient. Nous mettrons le volume à 20 francs, et nous ferons une bonne affaire ; Une bonne affaire ?... Il s'agissait bien de cela ! — À vingt francs, dis-je, nous n'aurons guère d'acheteurs. — Qu'importe, s'ils paient cher ! Il m'importait beaucoup. J'aurais voulu donner mon livre pour rien afin d'avoir plus de lecteurs. Et, sans rien conclure, je m'en allai un peu déconcerté. En longeant les Boulevards, j'avisai derrière une vitrine les premières poésies de Sully-Prudhomme qui venaient de paraître chez Achille Faure dont la librairie toute nouvelle était établie près de la porte Saint-Martin. Mon petit paquet à la main, je m'y rendis. Achille Faure était un homme jeune encore, vif et intelligent. Il lut quelques vers, les

goûta, fit même une observation assez juste sur un mot «bruire» que je ne comptais que pour deux pieds. Finalement, nous nous entendîmes. Le brave garçon était trop artiste, trop lettré, et ce fut la cause de sa ruine sans doute. Il avait mis là quelque cent mille francs qui ne firent qu'une flambée. Six mois après, le gros ballot de mes Donaniel [1]  me revenait, qui de chez moi ne fit qu'un saut chez Lemerre, lequel, depuis, a publié la plupart de mes autres œuvres, poésies, romans, théâtre, histoire... Un certain nombre me restèrent, que je distribuai à tout venant. Cependant quelques exemplaires étaient à la reliure, destinés à de grands noms : Hugo, Sand, Théophile Gautier, Jules Sandeau, Sainte-Beuve, etc. Gautier habitait, dans une large avenue, dans les parages d’Auteuil, une gentille maisonnette prolongée d'un jardin. Dans le salon où j'attendais, un peu ému, je le vis surgir avec ses deux filles, Judith, plus tard M me  Mendès, et la seconde, plus tard M me  Bergerat. Il partait pour une matinée dramatique au moment où j'arrivais, et sa jolie escorte n'était pas pour rassurer mes timidités. Théo (comme l'appelaient ses amis dans l'intimité) était l'un des plus illustres représentants encore vivants de l'école romantique. Je ne fus pas déçu en le voyant sans ce fameux gilet rouge des grands soirs de bataille littéraire, mais en redingote correcte. Bien des fois, en effet, je l'avais aperçu aux « premières ». Et, tout dernièrement encore, à une représentation du More de Venise  à la Porte-Saint- Martin, du fond du parterre où j'étais blotti, je ne l'avais pas perdu de vue dans la petite avant-scène où il trônait. Il était pour nous un dieu des lettres. L'accueil fut familier, cordial et gai, et me mit tout de suite à l'aise. En lisant l'épigraphe, il s'exclamait joyeusement: « À la bonne heure ! » C'était un distique de Pétrus Borel, dit le lycanthrope . Et je crus voir dans ce transport la satisfaction de rencontrer un dissident de l'École du Parnasse qui pointait alors et à laquelle on n'avait pas essayé encore de le rattacher. Nous nous mîmes en marche, vers l'omnibus qu'il allait prendre, précédés des deux jeunes filles. À la voiture, nous nous séparâmes, et j'emportai, avec la poignée de main de Gautier, l'illumination des beaux yeux de Judith attachés sur moi et souriants. La seconde visite fut plus posée. Par la chaude journée d'été, il revenait du fond du jardin, en veston léger, le col dégrafé, une petite calotte rejetée en arrière d'où ruisselaient -ses longs cheveux. Sa première parole fut pour protester. — Mais non ! vous n'êtes pas mon disciple. C'est du Musset, du Musset tout pur : vous l'imitez à s'y méprendre, à l'égaler ! Je crus sentir ici quelque déconvenue. Un peu par flatterie, - je m'étais vanté d'être son élève. Je repartis que, sinon la forme, du moins le fond et l'allure, et le pittoresque du récit rappelaient le Capitaine Fracasse. Il eut un geste d'assentiment sans paraître bien convaincu. Il ne me fit qu'une objection : il n'aimait pas, n'admettait pas les rimes mêlées. Ce fantaisiste et cet indépendant se faisait l'esclave de la symétrie rythmique, de la régularité antique et classique. Chez Jules Janin Dans un clair et luxueux chalet parmi les fleurs, le gazouillis des oiseaux, le gai soleil et la verdure, à la lisière d'une voie de Passy qui en a retenu le nom de Jules Janin, nichait, comme dans une immense volière, le plus corpulent des chroniqueurs dramatiques. On l'appelait « le Prince des Critiques ». Un esprit léger, sautillant, voltigeant à la fois sur mille objets, un style pomponné, enrubanné, plein d'une verve florianesque, se développant en interminables arabesques et criblé de citations latines et autres, tout cela formant, dans un débordement d'incoercible bavardage, le plus étrange amalgame, lui avait valu ce beau titre. L'oracle était invisible quand nous franchîmes la grille „ du parc. Mais une piécette glissée dans la main du petit valet qui nous reçut leva la consigne. — Par là, me dit-il doucement en me désignant l'escalier, allez tout droit et vous le verrez... Mais motus ! Et je montai, sans me douter de ce qui m'attendait.

Assis dans une bergère qu'il emplissait de sa grosse personne, et flanqué d'un jeune secrétaire auquel il dictait, Janin s'agita violemment à ma vue, les deux, mains jetées sur les bras du siège, comme s'il allait bondir et me sauter à la gorge, en même temps qu'il m'apostrophait : — Qu'est-ce ? Comment avez-vous passé ?... Vous ne savez donc pas que c'est le jour de mon article ! Je restai pétrifié. Mon Dieu ! non, je ne savais pas que ce fût le jour de son article, et je ne savais pas que le jour de son article le mouvement universel dût s'arrêter, la terre entière faire silence, et qu'il fût interdit à tout poètereau de s'aventurer dans son voisinage. Je pus pourtant bredouiller le but de ma visite. Après des fouilles multiples sur les tables et les meubles surchargés d'envois d'auteur, le jeune scribe, qui n'avait cessé de rire sous cape, finit par repêcher mon volume. Dès qu'il le tint, notre furieux se calma ; sa main potelée et fine en caressa avec amour le veau plein d'une belle teinte citronnée ; il suivit d'un œil amusé les fers du dos et des plats. Cet homme aimait vraiment les livres bien habillés, le beau papier, les beaux caractères, et il goûtait à leur seul toucher une visible volupté. Il me remercia du joli cadeau ; et, tout en feuilletant quelques pages qui s'étalaient largement au gré d'un connaisseur en reliure, il voulut bien dire qu'il avait déjà lu des fragments qui lui avaient fait plaisir et qu'il y reviendrait plus sérieusement. Il ne se hâta pas moins de me congédier en m'engageant à choisir un meilleur jour pour le .riov Jules Sandeau Ce n'était plus, certes, quand je vis Jules Sandeau, l'élégant cavalier qu'une grande lithographie, suspendue dans le vestibule de son appartement, nous rendait à vingt ans, avec son joli visage ovale aux lignes pures, encadré de longs cheveux blonds bouclés. Les boucles étaient tombées; l'embonpoint des jours indolents, nonchalants, après la tâche accomplie, l'avait envahi et son teint s'était uniformément et fortement coloré ; le bas du visage reposait sur une rondeur molle et grasse et, s'il se peut dire, abbatiale, où fleurissait d'un rouge vif une lèvre gourmande et déroulée qui faisait plaisir à voir ; mais de cette bouche au sourire épanoui, des yeux bleus encore jeunes et clairs dans leurs paupières un peu meurtries, quel rayonnement, quelle douceur de gai et cordial accueil s'épanchait à chaque rencontre ! Il était la bonté même, la chaude et dévouée obligeance en personne. Il habitait, au palais de l'Institut [2] , le pavillon de droite. La fenêtre du grand cabinet où il recevait donnait sur le quai Conti, d'un côté, et, de l'autre, sur la petite place où s'élève la statue de Voltaire. Il se tenait là, frileusement blotti au coin du feu, fumant une longue pipe à tuyau de merisier. De temps à autre, la sirène d'un remorqueur venait jeter dans l'entretien sa longue plainte stridente ; il levait les bras : « Oh ! ce Paris... » Il n'y avait encore pourtant ni tramways ni autos roulant sous les fenêtres, ébranlant les murs. Un jour, je le trouvai, toujours fumant et assis dans son coin chaud, avec une petite table basse près de lui, où quelques feuillets impitoyablement raturés s'éparpillaient. — Cher maître, si je ne suis pas indiscret, vous nous préparez quelque chose ? — Ce n'est pas pour vous, me dit-il. Je me suis laissé arracher une promesse par Hetzel (il s'agissait d'un livre d'étrennes qui fut la Roche aux mouettes). Mais ça ne va pas, je me suis rouillé. Ah ! mon ami, la vieillesse... — Elle est belle, du moins, lui dis-je. Et vous êtes loin, cher maître, d'avoir atteint les dernières limites de l'âge (il n'avait guère plus de soixante ans) ; vous avez les honneurs, la gloire, l'universelle admiration... Oui, certes, on la peut dire belle ! — Une belle vieillesse, me dit-il, c'est comme une bonne fluxion de poitrine, un bon rhumatisme. Villiers de L'Isle-Adam Il m'arrivait de me rendre le soir sur les Boulevards, au café de Madrid, où, vers dix ou onze heures, j'étais sûr de rencontrer Villiers de L'Isle-Adam et, fidus Achates , son ami, Jean Marras [3] .

Villiers de l'Isle-Adam ! Ce grand et vieux nom m'imposait. L'homme toutefois ne répondait pas très exactement, au premier abord, à l'idée que je m'en faisais. Il était de petite taille, une figure plutôt ronde que battaient de longues mèches incessamment relevées d'une main fébrile, un petit nez rond sur une mince moustache toujours mordillée et tracassée du bout des doigts, des yeux bleus tantôt fixes d'une pensée absorbée et distraite, tantôt d'une mobilité égarée, et le teint brouillé et tacheté. Rarement tranquille et posé, il parlait par saccades, avec de sourds ricanements intérieurs où il y avait des mystères de profondeur ironique et d'arrière-pensée railleuse. Il semblait, dans tout ce qu'il disait, que sa principale préoccupation fût d'étonner et de s'étonner lui-même aux sursauts subits d'imaginations qui lui venaient. Ce qui m'étonnait surtout, c'est toute cette peine qu'il se donnait pour un bien petit résultat. Tout cela ne le diminuait pas, rien ne pouvait le diminuer à mes yeux ; il me semblait, par son talent et le prestige de la plus illustre filiation, promis aux plus hautes destinées. Tout jeune, guère moins jeune que moi, il jouissait déjà d'un certain renom dans le monde des lettres, commençait à prendre rang parmi les « figures du Boulevard ». Il avait, dès ce temps, beaucoup publié : des vers que nous admirions, un roman, Isis, qui est une sorte de poème en prose ; des contes d'une singularité un peu cherchée et forcée, et de grands drames romantiques d'une magnificence et somptuosité de style qui nous enchantait. De temps à autre, un nouvel arrivant venait s'installer à notre table, échangeait quelques mots et s'éclipsait. Et, à minuit et demi, le café fermait, on nous mettait dehors : c'était l'inflexible règlement de police qui, sur toute la ligne des Boulevards et aux Halles, ne tolérait à ces heures nocturnes que quelques cabarets ouverts. D'un pas lent de promenade, sur le trottoir à peu près désert, nous nous dirigions, Jean Marras et lui, vers le restaurant du Helder pour y achever la soirée. En face d'une volaille froide et de quelques coupes de Champagne, dans le cadre d'une grande salle du premier étage, à quels sujets de causerie pouvions-nous bien employer ces longues heures de nuit ? La seule impression qui m'en reste, c'est qu'elles passaient trop vite ; et les seuls souvenirs qui demeurent sont ceux de quelques contes en projet dont il nous narrait la donnée, car volontiers il s'ouvrait de tout ce qu'il faisait ou devait faire. Il n'était pas comme certain que je connais, qui, cachottier et mystérieux, garde sur l'œuvre en gestation un silence jaloux, comme s'il craignait, en en divulguant le secret, de surprendre quelque signe d'improbation et de froideur dont son rêve se sentirait glacé et paralysé. Lui, au contraire, avait plaisir à parler ses récits avant de les écrire. Et, dans la surexcitation où cette sorte de mise en train le jetait, dans l'afflux d'idées nouvelles qui, par une espèce de choc en retour, lui pouvait venir de son public, si restreint et humble fût-il, peut-être avait-il des trouvailles, d'heureuses surprises dont il faisait son profit la plume à la main. J'eus ainsi la primeur de contes dont quelques-uns parurent dans la Revue fantaisiste, la Chronique des Arts et des Lettres : des publications de jeunes ; presque tous roulaient autour d'un personnage, — Tribunat Bonhomet, — qu'il eût bien voulu élever à la hauteur d'un type, tel que le pharmacien Homais ou Joseph Prudhomme, mais qui n'a pas atteint leur popularité. De par ses qualités mêmes, cela ne se pouvait : il avait, à un rare degré, le sens du bouffon et de l'extravagant, non le vrai comique. Et c'est une disgrâce qu'il partage avec tous les lyriques romantiques, Hugo, Gautier, etc. Il se complaisait dans la pure invention plutôt que dans l'observation de la vie. Ainsi coulait le temps, jusqu'à ce que, dans la nuit finissante, à travers la solitude de Paris et le désert du Palais-Royal, dont les dalles sonnaient sous mes pas répercutés par l'écho des façades éteintes, je songeasse à regagner les lointains parages de la rue Bréa où j'habitais. Il tint à me rendre en une fois et dans une invitation qui portât sa marque toutes mes politesses. Cela se passait chez Bonvalet et rien n'y manqua de ce qui pouvait embellir la soirée. Nous n'étions plus trois, mais une demi-douzaine de convives, et, entre autres, le jeune compositeur Armand Gouzien qui finit, comme critique musical, et qui nous chanta en l'accompagnant de sa propre musique la complainte des Enfants de saint Nicolas : Ils étaient trois petits enfants Qui s'en allaient glaner aux champs... Villiers lui-même était pianiste, mais ne jouait que des choses rares, raffinées et ténues, s'il se peut dire, peut-être de sa particulière invention. À l'heure du règlement, il tira de son gousset un billet roulé en boule qu'il tendit au

garçon. Son dédain de l'argent éclatait dans le peu de soin avec lequel il traitait le précieux chiffon. De même en était-il, du reste, de ses notes, fragments de pensées, ouvrage en cours et qu'il achevait de composer çà et là ; c'étaient de petits lambeaux de papiers froissés et graisseux; qu'il dépliait lentement pour se les remettre en mémoire. Quand le plateau revint, où quelque or brillait parmi les pièces blanches, il eut, sans y jeter les yeux, un petit geste noble et simple pour le renvoyer. Nous ne mentionnons ici strictement que ce que nous avons vu et entendu, laissant de côté la floraison de légendes dont s'enguirlande sa mémoire : par exemple, sa tentative de mariage avec une riche Américaine en quête d'un grand nom, — et il eût été difficile d'en trouver d'un plus beau lustre moyenâgeux, — dont la fortune eût été la bienvenue dans l'éternelle pénurie qui le harcelait ; et, afin de constituer un parti plus sortable, la douloureuse opération à laquelle il se serait soumis pour l'extraction de ses mauvaises dents qu'un irréprochable ivoire remplaça ; et encore l'audience qu'il obtint de Napoléon III pour revendiquer la possession de l'île de Malte comme héritier et descendant du grand-maître de l'ordre de Saint-Jean de Jérusalem. Cette descendance lui tenait au cœur, bien qu'elle lui eût été contestée. Elle le fut dans un procès qu'il intentait à je ne sais quelle direction de théâtre et à l'auteur d'une pièce historique où figurait le Villiers de l'Isle-Adam du règne de Charles VII. Il protestait contre le rôle odieux et antipatriotique que l'on prêtait au personnage, lequel, à la vérité, dans les troubles du temps, s'était bien rangé un moment au parti des Anglais et du duc de Bourgogne, mais n'avait pas tardé à faire sa soumission au roi. L'intimé riposta en mettant en demeure le comte Auguste Villiers de l'Isle- Adam de fournir ses titres, tous les parchemins et papiers de famille authentiques et certifiés de son arbre généalogique remontant jusqu'à ces profondeurs reculées et obscures du xive siècle. C'était peut-être beaucoup exiger. Un propos est à citer qui le peint assez bien. C'était lors d'une des fameuses redoutes qu'aux derniers jours de l'Empire Arsène Houssaye donnait dans le bel hôtel de l'avenue de Friedland. Toutes les illustrations parisiennes s'entassaient dans les immenses salons, monde des lettres et Académie, artistes, hauts fonctionnaires, et, gardant sous le satin du loup et les plis du domino un commode anonymat, les beautés lés plus renommées de la Cour des Tuileries, les plus illustres princesses et étoiles du théâtre. Paul de Cassagnac dansait comme un fou et, au dernier tour, se jetait à genoux aux pieds de sa valseuse, sans que ce délire de jeunesse émût ou gênât personne. Pendant une accalmie de la soirée, Villiers s'était assis au piano et, les yeux dans le rêve, esquissait en sourdine une de ces phrases mélodiques où il semblait se perdre dans l'infini. C'est alors que Jules Claretie, papillonnant çà et là, vint se pencher vers lui au-dessus de l'instrument : « Ces dames désireraient une valse...» Villiers, toujours l'œil extatique, le sourire aux lèvres, et le regardant en-face, ne cessa de pianoter. Claretie insistait : « Ces dames attendent de votre galanterie... » Et Villiers de continuer imperturbable. Enfin, l'un se lassa, l'autre quitta le tabouret. — Vous n'avez pas été gentil pour Claretie, lui dis-je. Prenez garde ! C'est une puissance. — Ah ! c'est Claretie, dit-il en riant, je ne le connaissais pas... Bon cela ! je ne suis pas fâché... Je ne sais quel grief il pouvait avoir contre le futur administrateur de la Comédie- Française. Un instant après, tandis que nous causions tous deux à l'écart, je m'inclinai vers sa boutonnière. Mon regard venait d'être attiré par une petite faveur de satin noir qui discrètement se fondait avec le noir de l'habit. — Qu'est cela ? demandai-je. — L'ordre de Malte. — Ah ! Et qui vous l'a procuré ? Il répondit gravement : — Je n'avais pas à me le procurer. C'est moi, cher ami, qui le concède et qui en distribue le titre et les insignes. Je n'eus pas la présence d'esprit de lui demander d'être admis dans l'antique et auguste chevalerie. Les pouvoirs et privilèges dont il se targuait n'étaient peut-être

pas aussi vrais qu'il disait, car l'ordre de Malte, — sinon officiellement, puisqu'il fut aboli par Napoléon, du moins à titre d'association privée, — existe encore et a, croyons-nous, son siège à Rome, et jamais notre ami Villiers de l'Isle-Adam, que nous sachions, n'en put être grand-maître. Et, toujours à propos de décorations, Leconte de Lisle contait volontiers cette anecdote. Villiers l'avait prié de le présenter à un puissant personnage, et ils avaient pris jour à cet effet. Il fut exact au rendez-vous et, en entrant, cornme son pardessus s'entr'ouvrait, le poète aperçut une poitrine constellée du haut en bas de toute sorte de plaques et de croix, toute une orfèvrerie scintillante des mille feux de l'aurore. Leconte de Lisle, homme simple, fut ébloui, mais un peu gêné ; cela ne lui paraissait pas sérieux. Il pria Villiers de déposer cette profusion de décorations dans une armoire où il les reprendrait au retour de la visite. À quoi Villiers de l'Isle- Adam se prêta de bonne grâce. À part ces légers travers, c'était l'homme le plus aimable, bon enfant et souriant à tous, n'enviant et ne dénigrant aucun confrère, accordant son suffrage à tous les talents de quelque genre ou école qu'ils fussent, et, au regard du sien propre, incapable de faire un pas pour une louange, un article, inaccessible d'un autre côté aux critiques, planant au-dessus. La discussion avec lui était affable, animée et vive, sans qu'il s'emportât jamais sur aucun sujet ni contre personne. Une seule fois, nous le vîmes fâché, irrité, et c'est à une conférence de son vieil ami Catulle Mendès sur la poésie contemporaine, où celui-ci lui marchandait un peu l'éloge, l'appelant un demi-génie, un génie incomplet. — Eh bien ! lui dis-je à la sortie, vous devez être content ? On vous donne du génie ! — Content ! Content ! répéta-t-il, arpentant d'un pas nerveux la cour de la salle des Capucines. Vous allez voir ! Je vais lui parler ! Je ne vis rien, car je le quittai. C'était après la guerre de 70, et nous nous voyions moins. Le mariage avait rompu mes relations de garçon avec le Boulevard, et nous ne nous rencontrions que de loin en loin. Leconte de Lisle Leconte de Lisle était alors, avec un talent parfaitement ignoré de la foule, la grande figure autour de laquelle commençait à se grouper toute la jeunesse de la poésie et des lettres. Il me souvient qu'à cette date, j'entendis dans un groupe d'amis quelqu'un qui disait : « Barracand nous parle toujours de Leconte de Lisle. Ce de Lisle n'est pas le vrai, le grand, le seul qui compte ; celui-là est conservateur de la Bibliothèque nationale... » Je rends à M. Léopold Delisle, l'éminent bibliographe et paléographe, le zélé collectionneur de manuscrits, auteur de tant d'utiles catalogues et précieux répertoires, le tribut d'admiration qui lui est dû. Mais, sans lui faire tort, il est bien permis de dire que Leconte de Lisle lui peut disputer la notoriété. Mes relations avec Leconte de Lisle remontent aux premiers temps du Parnasse, c'est-à-dire à l'année 1867 environ, où un certain nombre de jeunes, aux tendances fort diverses et ne formant guère à proprement parler une école, se cherchaient un guide, un drapeau plutôt qu'un maître, et pensèrent l'avoir trouvé dans l'auteur des Poèmes antiques . Leconte de Lisle habitait alors boulevard des Invalides. L'appartement, au cinquième, n'était pas vaste ; et l'on eût été à l'étroit dans le petit salon, sans la salle à manger qui offrait un dégagement les jours d'affluence. La vue s'étendait au levant, de l'autre côté du boulevard, sur les jardins de l'ancien hôtel Biron, qu'occupait alors l'aristocratique institution des Oiseaux . Des bronzes, quelques bibelots, hommages d'artistes, épars sur la cheminée et les meubles ; des livres en foule rangés dans des vitrines, quelques-uns reliés, la plupart soigneusement et économiquement habillés d'un papier rouge glacé, faisaient tout le luxe du salon qui servait aussi de cabinet de travail. Avec un sourire aimable, une voix fluette et chantante qui gardait des gracilités éternellement subsistantes d'enfant, M me  Leconte de Lisle accueillait les visiteurs. Il ne me souvient pas d'autres dames ; M me  Judith Gautier peut-être et M me  de Heredia, tout nouvellement mariée au poète des Trophées : ce jeune ménage s'était installé non loin de là, avenue de Breteuil, le disciple auprès du maître.

Tel je vis celui-ci, alors qu'il approchait de la cinquantaine, tel à peu près, par un phénomène de conservation rare, il devait demeurer jusqu'à ses derniers jours. Son image ne se peut autrement définir qu'en l'appelant sculpturale : de robuste et haute stature, quelque chose dans l'attitude générale de redressé, qui mettait hommes et choses à une sorte de perspective lointaine ; un front bombé, déjà dégarni comme pour mieux montrer sa rondeur intelligente, la légère couronne des boucles blondes balayant le collet ; le nez finement droit; dans ses joues pleines et rasées, le beau dessin des lèvres qui s'arquaient et se modelaient si fidèlement aux nuances de tout ce qu'il disait, curieuses surtout à observer quand il contait quelqu'une de ces anecdotes mordantes où il excellait ; et enfin, sous la barre avancée des sourcils, deux yeux d'une profondeur limpide et d'un bleu un peu froid de mer polaire. L'abus de la lecture (car il lisait du matin au soir ; « Il faut beaucoup lire », me disait-il) les avait mis à mal : l'un était perdu, sans qu'il y parût, d'ailleurs ; l'autre était devenu très faible. C'est dans celui-ci qu'il encastrait, ce monocle qu'on lui a si souvent reproché comme un signe d'impertinente élégance et qui lui était nécessaire pour suivre sur l'auditeur l'effet du trait lancé. Ce n'est pas sans tremblement ni sans palpitation de cœur que j'entrais là : une enfance un peu sauvage au fond d'une propriété rurale, quelques années dans un lycée de province, d'autres à Paris, dans un cercle restreint d'étudiants, ne m'avaient guère doué des souplesses et de ce ton dégagé qu'on acquiert dans le monde. Et je savais l'homme redoutable, habile à saisir le ridicule, et volontiers railleur. Ces craintes étaient exagérées. Rien de moins solennel et gourmé que son abord, rien qui ressemblât moins à l'homme impassible qu'on se fût imaginé d'après son œuvre, et rien qui trahît le sentiment d'un orgueil qui eût été légitime à l'heure où sa gloire allait poindre et dont nos juvéniles enthousiasmes annonçaient l'aurore en venant forcer sa retraite ; car il vivait assez isolé et dans un recueillement méditatif. Sa première enfance, à lui aussi, avait été assez sauvage, enfermé en soi-même, dans cette île lointaine de Bourbon où il était né ; elle lui avait donné le goût des rêveries et des pensées amoureusement caressées dans le silence et le secret. Mais, en dépit de cette réserve et des timidités qu'il tenait de son origine, c'était un passionné et un tendre ; il aimait à être aimé, et cette amitié, il la rendait bien à ceux qui la lui témoignaient. Il n'était pas nécessaire d'entrer bien avant dans son intimité pour trouver l'homme familier, vraiment bon et même bonhomme. S'il raillait, c'est que les railleries ne lui avaient pas été épargnées. Ses traductions de l’Iliade  et de l’Odyssée , ses Zeus , ses Moires , son Ephaistos , quand il était si facile d'écrire Jupiter, les Furies et Vulcain, fournissaient une inépuisable mine de plaisanteries, et l'on avait tout dit en l'appelant pasteur d'éléphants. Nous commencions à le venger par la chaude admiration dont nous l'entourions et qui lui donnait conscience d'occuper enfin la place qu'à ce moment de la poésie il méritait, — la première. Qui voyait-on là ? Les plus assidus étaient certainement François Coppée et Heredia, Jean Marras dont j'ai parlé, — que doublait, bien entendu, Villiers de l'Isle-Adam, Léon Dierx. Mendès, jamais seul, avec cette allure de chef de la cohorte sacrée que, dès la première heure, il aima à se donner, arrivait suivi d'une nombreuse phalange dont les membres peu à peu s'écartèrent du rang pour le distancer et le laisser en route. Sully-Prudhomme, Jean Aicard, Georges Lafenestre, André Theuriet, André Lemoyne durent traverser ce salon. On voyait, dévôt au maître, le jeune Anatole France, bien avant la grande brouille qui, à propos de ses articles sur le symbolisme, les devait diviser et qui manqua tourner en duel. Paul Verlaine y vint aussi quand il était encore présentable et n'avait pas, comme plus tard, roulé dans la pire bohème ; et Paul Arène, Armand Silvestre, Émile Bergerat, Xavier de Ricard, Albert Mérat et, — son frère d'armes, — le doux Léon Valade, et d'autres, bien d'autres que j'oublie. Enfin apparaissait par moments l'éditeur Lemerre, une inquiétude au fond des yeux, l’aléa de l'entreprise commerciale ; mais sur son front têtu, dans sa forte mâchoire, toute la volonté et la ténacité des prédestinés au succès. Il venait surveiller ses couvées de jeunes poètes. On peut dire que là on causait vraiment de littérature, et non pas de ce que très improprement on appelle ainsi le plus souvent ; c’est-à-dire qu'à propos d'un livre on ne s'occupait ni du nombre d'éditions, ni de bonne ou mauvaise presse. Il n'y avait pas grande divergence, tous ou à peu près se ralliant à la foi du maître et presque tous ayant le même ensemble de principes et de théories qui, à chaque période de la mode et du goût, flottent dans l'air ambiant et finissent par se condenser en doctrines et par former un programme. Mais, mieux encore, quand il

s'agissait des poètes de la génération précédente dont la gloire, par suite de l'engouement public, persistait et peut-être gênait, tout le monde abondait dans le sens du maître et faisait chorus aux manifestations de ses haines et réprobations littéraires. Il en avait de terribles. Il faut mettre Victor Hugo à part, dont il acceptait la suzeraineté. Là-bas, tout jeune, dans son île, le même coup de soleil l'avait frappé, dont nous avions tous longtemps déliré. Il reconnaissait lui devoir la révélation du génie lyrique de la langue, admirait la nouveauté de ces sortes de coups de fouet, de ces superbes redressements de la phrase en panache qui, à la fin de chaque strophe, fouette et ravive l'attention, ce qui ne l'empêchait pas de noter quelques extravagances où la rime avait entraîné le poète : Le poisson qui guérit l'œil mort du vieux Tobie Se joue au fond du golfe où dort Fontarabie. Et, dans je ne sais quelle pièce, une longue énumération de dieux bizarres et inconnus. Comme on demandait à Hugo s'il n'en avait pas inventé quelques-uns : « À peine un ou deux ! » avait-il répondu, au dire de Leconte de Lisle qui, étant la précision et la probité même, n'admettait pas de telles licences, et toutefois en souriait. Il était plus sévère pour Lamartine. Il avait une telle horreur de la poésie élégiaque, du lyrisme effronté de ceux qui chantent leur « Elvire », leur maîtresse, qui étalent en public les coins les plus secrets et réservés du cœur, que cela allait jusqu'à la colère et au dégoût. Et pourtant, quand on y songe, ne devait-il rien lui-même à ces sentimentalités ? Ses plus belles pièces, et qu'on lira toujours avec une admiration émue, ne sont-ce pas celles où, comme dans l’Illusion suprême , flotte l'image d'une créature aimée ? Mais il ne faut demander à personne d'être absolument logique et conséquent, et, chez un artiste, ces contradictions s'expliquent trop : il a fait de l'art, des règles de son art, le tout de sa vie ; ce qu'il trouve de contraire, même dans les plus belles œuvres, l'offense comme un démenti, et, incapable d'être critique impartial et équitable des autres, il est naturellement injuste. Leconte de Lisle avait pour plusieurs, — pour Lamartine en particulier,— de ces pardonnables injustices. Il détestait chez celui-ci, avec son dandysme et ses affectations de gentilhomme des lettres, cette phraséologie lâche, ce perpétuel délayage des idées et des sentiments, cet intarissable flux où le bon, le médiocre, tout coule sans arrêt. Il notait les négligences, les erreurs, les répétitions. Par exemple dans le début de la pièce Bonaparte , des Nouvelles Méditations . Sur un écueil battu par la vague plaintive, Le nautonier de loin voit blanchir sur la rive Un cercueil près du bord par le flot déposé ; Le temps n'a pas encor noirci l'étroite pierre Et sous le vert réseau de la ronce et du lierre... — Et, d'abord, s'écriait-il, il n'y a point de lierre à Sainte-Hélène. Quant à Musset, c'était, entre tous, l'auteur particulièrement haï ; son mépris, sa rage devenaient de l'exagération et l'on peut dire de l'aveuglement. Rien ne restait debout, et tous s'aidaient à cette œuvre de démolition. L'un citait le vers que condamnent toutes les lois de la botanique et de la germination : La fleur  de l'églantier sent ses bourgeons  éclore... L'autre, dans l'apostrophe à la « femme à l'œil sombre », l'indiscutable faute grammaticale : Et si je doute des larmes, C'est que je t'ai vu pleurer. Et enfin, dans le fameux début : Regrettez-vous le temps... Où Vénus Astarté, fille de l'onde amère, Secouait, vierge encor, les larmes de sa mère... — Astarté, disait Leconte de Lisle, n'a rien à faire avec l'onde amère. Astarté est une divinité phénicienne, une déesse sidérale symbolisant la planète Vénus ; elle est fille du ciel et non de la mer.

Et il dirigeait de mon côté, à travers le lorgnon, un regard sévère et triomphant. Toute la soirée ne s'écoulait pas en ces dissertations pédantes qui nous eussent transformés en un cénacle de rhéteurs byzantins. À tour de rôle, chacun se levait et, adossé à la cheminée, débitait son petit morceau. De toutes ces œuvres, prose ou vers, qui s'égrenaient sous ces lambris et de ceux qui les dirent, l'exacte mémoire s'est enfuie. Il nous souvient pourtant de Villiers nous donnant le régal d'un de ses contes avec l'allure trépidante et cette gesticulation épileptique qui lui était particulière. Une autre fois, Mendès dit des vers : on l'applaudit fort, comme il était de règle pour tous. Quelques-uns néanmoins ne purent s'empêcher de remarquer que la fin de la pièce, par la forme et le fond, rappelait trop peut-être une poésie bien connue de .oguH — Je le sais, je m'en suis aperçu, dit-il vivement, cette fin n'est que provisoire ; je changerai ça avant la publication. Et j'admirai sincèrement ce courage et cette souplesse de talent, que je n'aurais pas eus, de revenir sur l'œuvre refroidie, d'y couler et adapter une nouvelle formule, d'autres images et idées. Quelques mois après les vers parurent en volume ; je voulus m'offrir le plaisir de voir comment il s'en était tiré. Mais, ô surprise ! tels il nous les avait dits, tels je les retrouvais imprimés, et mon admiration pour le poète dut baisser un peu. Il y avait, à la fin de la soirée, quand les départs avaient rétréci le cercle, une détente où la causerie allait à l'abandon dans une plus grande intimité. C'est alors que, sur nos questions, Leconte de Lisle consentait à raconter quelques souvenirs d'enfance et de jeunesse. De ses jeunes années dans l'île, il gardait un enchantement, avec les jeux, les courses, les maraudes qui les embellissaient. Cet homme si sobre, que nous avons vu souvent à table expédiant sans y donner d'attention ce qu'il y avait dans son assiette comme dans la hâte d'en finir, se délectait à parler (et en quels termes d'une gourmandise raffinée !) des fruits de son pays mangés sur place, les mangues mûres, le lait de coco, etc. Mais ce sont les cinq ou six longues traversées à la voile, de l'île africaine en France et de France à Bourbon, qui restaient le plus profondément gravées en lui. Quelques-unes de ces impressions ont passé dans ses vers, celle des chiens hurleurs [4] , par exemple, qui, de la côte, durant de longues nuits, accompagnaient de leurs abois le passage du bateau ; puis les requins , — « les horribles bêtes ! » s'écriait-il, — suivant des semaines le sillage, émergeant parfois à demi et levant vers l'équipage leurs gros yeux aveugles dans l'espoir de quelque aubaine. Ils n'étaient pas difficiles à prendre : un torchon quelconque frotté d'huile ou de vieille graisse, dissimulant un crochet sur lequel l'animal se jetait goulûment et s'enferrait. Amené sur le pont, les matelots l'assommaient à grands coups de hache et le dépeçaient, et c'était merveille ce que contenaient les entrailles de la vorace bête : des vieilles bouteilles, de vieilles savates, de vieux pots dé pommade et d'onguent, .cte Dans une escale à Saint-Louis, il avait visité un grand entrepôt d'animaux féroces rassemblés là pour un commerce d'exportation. En dehors des lions et des éléphants, ce qui l'avait le plus frappé, c'étaient d'énormes ours au long pelage et comme empaquetés de vieux tapis ; leur nourriture était déposée dans une cage à deux ou trois mètres du sol où, d'un seul bond, d'un jet élastique, les lourdes bêtes s'élançaient. Et, pour peindre la chose, il avait encore un geste, frappant des deux mains ses genoux et les élevant brusquement en l'air. Plus tard, à Paris, cherchant à se redonner ces spectacles de la grandiose et brutale nature, il fréquentait assidûment le Jardin des Plantes. Il parlait, non sans horreur, du repas d'un vautour, dont un angora, — quelque hôte des environs égaré là et capturé par un gardien, — avait fait les frais. À peine lâché dans la cage, le pauvre chat s'était blotti peureusement dans un coin. Alors, lentement, avec un grand bruit de plumes froissées, le gros Carnivore se laissait choir comme une masse du tronc fourchu qui lui servait de perchoir, et, posant l'une des pattes sur sa victime, d'un seul coup de ses ongles aigus lui ouvrait le ventre et mettait ses tripes au vent. Et de toute cette ménagerie quelque chose encore est passé dans les vers de Leconte de Lisle. Ses années d'étudiant à Rennes avaient leur tour. Il racontait une longue course aux

environs avec ses jeunes amis, où l'on avait déjeuné dans un village chez un boulanger aubergiste. La journée était chaude, il était altéré, il ne s'était pas défié d'un petit cidre capiteux, si bien qu'après le repas il s'était profondément endormi. Quand il s'éveilla dans les plus noires ténèbres, son front heurta une voûte ; à droite, à gauche, de toutes parts des murs. Un caveau funéraire ! Un ensevelissement vivant ! L'idée terrible le traversa et il se mit à se débattre en poussant des hurlements. Enfin, la porte du four s'ouvrit, et il aperçut ses compagnons riant et s'applaudissant de la bonne farce. Il l'avait trouvée moins bonne qu'eux. Son père, médecin à Bourbon, l'était venu voir à Paris. Cet homme, qui avait quitté la France tout jeune et n'y était que rarement revenu, était peu au fait de nos mœurs démocratiques. Et il y avait l'histoire de l'altercation avec un cocher malpropre sur lequel il avait brandi sa canne, prêt à le traiter comme un nègre de ses plantations. Ce qui avait fait s'amasser autour d'eux; les badauds, au grand émoi de Leconte de Lisle s'efforçant de calmer la colère paternelle. Enfin, c'étaient ses relations dans les lettres : Gautier, Flaubert, Brizeux, M me Sand, Louise Colet dont il remettait les vers sur pied, et ses rapports avec son vieil ami Baudelaire, dont il nous citait les excentricités. Un jour, de grand matin, celui-ci l'était venu voir et avait entamé une conversation qui s'était prolongée jusqu'à midi. — Tu vas me faire le plaisir de déjeuner avec moi ? — Merci ! avait répondu Baudelaire, je ne mange pas. — À ta guise ! fit Leconte de Lisle, sans vouloir s'étonner, moi je me restaure de temps à autre. Et il s'était mis à table, pendant que l'autre poursuivait la causerie qui les mena jusqu'au dîner. — Et maintenant, tu accepteras bien ?... — Puisque je te dis que je ne mange pas ! Et, toujours causant, il était resté jusqu'à minuit sonné sans vouloir accepter même une tasse de thé. Il ne mangeait pas ! Hélas ! tout cela se paie. Leconte de Lisle s'était rendu chez lui lors de sa dernière maladie. Le pauvre auteur des Fleurs du mal , écroulé dans un fauteuil, était méconnaissable ; l'amnésie le rendait muet. Il se leva pourtant, désigna les livres qui tapissaient les murs de la chambre, puis, se frappant le front d'un geste désespéré, laissa glisser les mains sur ses tempes, signifiant par là que tout avait fui de sa mémoire. Le respect et l'admiration de Leconte de Lisle allaient de préférence à Alfred de Vigny, qu'il mettait très haut et auquel le rattachaient une certaine conformité de caractère et les mêmes idées sur l'art. À la première visite qu'il lui fit, il avait vu une silhouette en robe de chambre, pantoufles, foulard au cou et tenue négligée, glisser dans le fond de l'appartement. Introduit au salon, il avait longtemps attendu ; et enfin, peigné et rasé de frais, cravaté, chaussé d'escarpins, en longue redingote, le poète l'avait reçu. Il ne se moquait point de ce cérémonial, il l'approuvait, il voyait dans ce souci de l'étiquette l'exacte correction et la conscience qu'Alfred de Vigny apportait à toutes choses... et à ses vers où, si l'ouvrier est un peu inférieur au penseur, se rencontrent des parties étincelantes et dignes des plus grands poètes. Et, toujours à propos d'Alfred de Vigny, il me souvient qu'un jour, plus tard, étant allé voir Leconte de Lisle et l'ayant trouvé seul, je ne sais comment, au cours de l'entretien, il en vint à lire un passage de l'auteur des Destinées , où la parfaite beauté de la poésie et de l'idéal qu'il convient de s'en faire était décrite en des termes d'une élévation en quelque sorte religieuse. J'eus alors la surprise d'une voix; qui se mouillait, d'une insurmontable émotion dont ses lèvres tremblaient. — Vous comprenez, me dit-il, je n'ai jamais eu, moi, qu'une passion, un culte au monde, celui de la poésie ainsi comprise. Cela m'a toujours tristement isolé. Aussi, quand je rencontre par hasard un écho de mes propres sentiments, c'est un grand bonheur pour moi... Il parlait avec cette pudeur embarrassée qu'amène la confession des intimes croyances, des choses de la foi. Et c'était bien un vrai croyant ; il en avait à l'endroit du dogme toutes les susceptibilités délicates. On lui faisait de la peine quand on lui disait que l'art n'est qu'un luxe et une amusette.

disait que l'art n'est qu'un luxe et une amusette. Longtemps après le coup de minuit, nous saluions le cher maître. C'eût été pour des gens sages la belle heure d'aller se mettre au lit. Mais nous avions les esprits trop excités pour songer à dormir. Et, de la lointaine avenue, à travers les ponts et les quais, les Champs-Elysées et la Concorde, par groupes de deux ou trois, toujours discutant et lançant des strophes au vent, nous faisions encore un long circuit dans Paris jusqu'aux hauteurs de Montmartre. Et, à l'heure de la dislocation, quand, avec les fidèles du Quartier, Coppée et d'autres, nous regagnions la rive gauche, l'aurore n'était pas loin de poindre. Plus tard, quand il fut nommé bibliothécaire au Sénat, Leconte de l'Isle [sic] vint occuper, dans une dépendance de l'École des Mines et en lisière du boulevard Saint-Michel, un grand et vieil appartement assez mal distribué d'ailleurs, mais comportant un vaste salon, où une main féminine avait su mettre quelque élégance et où, une fois la semaine, se réunissait une élite. Un peu de mondanité, mais discrète et choisie, s'alliait à présent au premier et tout littéraire élément. Les belles dames n'étaient point rares : MModèle:Mes de Bonnières, Houssaye, de Heredia, Pozzi, Psichari, de Nolhac, Tola Dorian, Béer, et la « belle M me  Gauthereau » dans tout l'éclat et la gloire de son triomphe ; sans oublier la colonie roumaine, d'éducation française, comme on sait : M me  de Linche, la princesse Bibesco, MModèle:Lles Vacaresco, Benjesco, etc. Les habitués des anciens jours s'y voyaient pour la plupart ; mais des visages nouveaux apparaissaient, changeant et se succédant d'un samedi à l'autre, toute la jeune génération qui grandissait et chassait la nôtre. François Coppée Au fond d'une cour de la rue Royale, au rez-de-chaussée, j'entrevois, à travers un épais brouillard de cigares et de cigarettes, des ombres vagues qui s'agitent et qui pérorent. Le local est exigu et sans grand luxe. Nous sommes dans le pied-à-terre où l'heureux Mendès est venu s'installer avec sa jeune femme, Judith Gautier. Comme il est le plus beau des hommes, un Apollon rayonnant à la chevelure et à la lyre d'or, il a, — ce qui ne se voit pas tous les jours, — épousé la plus belle et la plus finement et héréditairement douée de tous les dons artistiques. Tout ce monde est jeune, gesticulant et bruyant, et ressemble assez à de grands collégiens en vacances et qui fument. Il y a là un prédestiné, et qui ne s'en doute pas ; ses jeunes confrères encore moins. Il a déjà publié deux volumes, le Reliquaire, les Intimités, que les connaisseurs ont goûtés, dont ne s'est guère ému le grand public. Toutefois, on l'entoure, on l'écoute, on envie son bonheur : il a une pièce reçue à l’Odéon, qu'on répète, qui sera jouée prochainement ! On sait ce que fut cette triomphante soirée du Passant , qui lança Coppée en pleine gloire. Nous étions tous là, le clan des jeunes poètes, tous les édités de Lemerre, soulignant d'un tonnerre d'applaudissements chaque couplet de Zanetto (Sarah Bernhardt) et de Sylvia (Agar) avec l'enthousiasme facile et contagieux de la vingtième année. Ce qui séduisit dans ce petit acte et qui séduit encore, c'est, outre la maîtrise déjà parfaite des vers, la poésie du cadre, le pittoresque des deux figures foncièrement voluptueuses et sensuelles, et l'aventure, contrairement à toute attente, tournant en moralité. À la chute du rideau, ce fut une ovation ; on se regardait, les yeux humides, on souriait, on se serrait les mains dans un délire de joie frénétique. Coppée, de ce jour, grandissait de cent piques sur nous, sans qu'un soupçon d'ombrage en vînt à personne, chacun se disant in petto  : « C'est son tour aujourd'hui, ce sera demain le nôtre. » Hélas ! La presse fut à peu près unanime à saluer ce grand succès. Il n'y eut qu'une voix discordante, un critique peu bienveillant qu'en dépit de la conclusion édifiante le fond du sujet avait dû choquer, et dont le nom étonnera peut-être aujourd'hui. Mais Barbey d'Aurevilly pouvait-il prévoir que, quelque vingt ans plus tard, ils marcheraient tous deux, Coppée et lui, dans la même voie fraternelle, enrôlés à la défense de toutes les nobles causes et de la cause catholique en particulier ? Il était hostile, alors, à la jeune école parnassienne qui dérangeait ce vieux rimeur dans la tranquille possession de ses procédés prosodiques. Il se moqua agréablement de Zanetto déjeunant, au cours de ses vagabondages, de noisettes cueillies dans les bois, il fut cruel pour la future « grande Sarah », si exquise en son joli travesti. On veut absolument qu'en sa jeunesse, avec sa face maigre, le visage rasé, le teint olivâtre, et les longues mèches brunes et plates battant sur l'oreille, Coppée ait offert le masque frappant de Bonaparte sous-lieutenant d'artillerie à Valence. Je