Sur les Traces de Joe l'Indien - Chapitre 1

Jcmalou

Description

Ma publication intitulée La disparition vous a donné un avant-goût des aventures d'Hillary Thomas, jeune étudiante dont le copain a mystérieusement disparu. Voici l'intégralité du premier chapitre du roman. Il retrace les voies peu conformes qu'a dû emprunter une femme amoureuse pour retrouver son bien-aimé. En se lançant sur les traces de Joseph Smart, Hillary plonge dans une machination idéologique à l'ambition planétaire. Elle ignore que chaque étape franchie la rapproche de ce qui pourrait être la fin de l'idéal démocratique, base de la civilisation moderne.

Sujets

• Pays
• Terrorisme
• Amour interdit
• Romance
• Université Sorbonne Nouvelle - Paris 3
• Dakar (région)

Informations

• Publié par: jcmalou
• Publié le: 24 octobre 2011
• Nombre de lectures: 393
• Langue: Français

Extrait

1- Joseph

Chapitre 1 : La disparition

Quelque chose en moi avait craqué ce soir-là. La scène semblait sortir tout droit d’un roman noir. C’était une nuit d’automne et le ciel déversait sur Paris une de ces pluies glacées dont il a le secret. L’homme et moi nous nous regardions droit dans les yeux mais les siens ne voyaient plus rien depuis longtemps. Il s’appelait Joseph Smart mais je lui avais donné le surnom de Joe l’Indien tant à cause de son physique que de son caractère taciturne. Physiquement, il rappelait le Joe l’Indien du dessin animé Tom Sawyer. Pour ceux qui ne savent pas, il s’agit d’une adaptation dans les années 80 d’une fiction de l’écrivain Mark Twain.

Joe l’Indien m’avait appelé une heure plus tôt pour me demander de le rejoindre dans cette rue déserte de la banlieue parisienne. Il m’avait juste dit l’adresse en précisant que c’était urgent. Après une brève recherche sur le web, je me suis rendue compte que la rue en question était une impasse. Mais surtout que cette impasse n’était pas fréquentée. Un endroit sinistre en perspective mais où la présence de Joe n’était pas surprenante. Les emmerdes faisaient partie de la nature de cet homme. Il était imbu de justice à un degré tel qu’il pensait devoir intervenir à chaque fois que quelqu’un était opprimé. Mais il avait l’avantage d’être financièrement aisé ce qui facilitait l’assouvissement de cet idéal qui relèverait du pur fantasme autrement. Du moins, c’est ce que j’ai pensé au début avant de me rendre compte que je m’étais plantée pour ce qui était du fantasme. Joe, donc, était un fanatique de la justice, un homme de bien. Aucune frontière n’existait quand il s’agissait de redresser les torts. Aucun coin de la planète n’était assez éloigné pour résister à sa présence et il semblait ignorer totalement la notion de peur. Pour avoir été proche de lui, je sais que ce n’était pas le cas. Sa générosité était sa plus grande faiblesse si on écarte son penchant immodéré pour les femmes. Nous avons comprit cela tous les deux depuis le début. Malgré une forte attirance l’un pour l’autre, nous avons préféré considérer notre relation comme une « amitié intime très poussée », rien de plus. Les sentiments amoureux étaient hors de question mais le réconfort physique mutuel n’était pas exclu.

J’étais encore à la fac quand mon portable sonna. Le numéro était masqué. Je décrochai et entendit la voix de Joe au bout du fil. Malgré son calme, quelque chose dans sa voix me fit frissonner d’inquiétude. Un je-ne-sais-quoi difficile à décrire me disait que mon Joe était en danger. Une demi-heure plus tard je le retrouverai immobile, à genoux comme s’il priait, bien habillé, sans aucune trace de violence, le visage illuminé d’un sourire que gâtait des yeux plaintifs braqués vers le ciel. Une plainte que j’avais ressentie comme une piqûre dans mon âme. A ce moment-là, j’étais aussi morte que lui. Ce n’est qu’à cet instant précis, quand j’eus acquis la certitude que Joe était mort, que mon cœur reconnut qu’il n’avait jamais été question d’amitié mais entre nous mais d’amour. Jusque là, un fort sentiment d’injustice dominait le choc que j’avais reçu. Je me doutais que sa mort n’était pas fortuite. Je le voyais à ses yeux qui

réclamaient justice. Même mort, Joseph Smart ne renonçait pas à son idéal de justice. Je ne savais pas quelle attitude adopter. Je sortis mon portable pour appeler la police avant de me raviser. Il y avait une cabine téléphonique non loin de là, je décidai faire un appel anonyme. J’étais la seule personne présente sur les lieux.

Quand je me suis jurée de venger la mort de mon ami, j’étais loin de me douter des chemins que me ferait emprunter ce serment personnel. Joe était un mystère à lui tout seul. Son histoire était une imbrication compliquée de boîtes au contenu secret. Chaque boîte ouverte en renfermait des dizaines d’autres hermétiquement closes dont l’ouverture exigeait une surenchère de sacrifices en tous genres. Je m’efforcerai de tenir ma promesse en toutes circonstances car la volonté d’élucider les énigmes que sa vie me posait était plus forte que les risques qui étaient liés à cette tâche. Oui, j’avais risqué ma vie tant et tant de fois que l’idée de tout arrêter m’a trotté plus d’une fois dans la tête. J’y avais succombé à un moment donné jusqu’à ce qu’un événement totalement inattendu me lance sur une nouvelle piste, plus mystérieuse, et finisse par me faire adopter une idéologie à laquelle rien ne m’avait préparé. Les conséquences ont suivi ; ma vie s’en est trouvée bouleversée. Je me suis demandée si le jeu en valait la chandelle en me rendant compte tardivement de la folie de mon entreprise. Tout aurait été tellement plus simple si j’avais laissé la police faire son travail. J’aurais continué mes travaux de recherche universitaire dans la tranquillité qui rythmait ma vie d’avant Joe Smart mais aurais-je été libre ? La liberté impose parfois qu’on choisisse la voie la moins commode pour être en paix avec soi-même.

En ce qui me concerne, le prix de cette liberté fut très chèrement payé. Si on se doutait du quart de ce que je suis devenue, on changerait de trottoir en me croisant dans la rue. Je suis désormais ce que la quête de la vérité sur Joe a fait de moi. Je suis marquée à vie et plus rien au monde ne peut me faire changer. « Tu vas loin dans ta quête ma fille, m’avait susurré une fois le père Charles. Tu sais, c’est comme grimper un grand arbre, plus tu montes, plus la chute sera dure. Je crains qu’au bout de la route tu ne trouves que peine et désolation sans pouvoir faire machine arrière ». Le père Charles avait eu raison. Je me retire des Affaires, si vieille à seulement trente-cinq ans.

Pendant les moments de déprime, quand la noirceur de mes actes passés me rattrape violemment, il m’arrive de m’enivrer au whisky. Ça me permettait de m’évader momentanément mais par-dessus tout, de résister à la tentation de m’adonner à des pratiques que je me suis promise de bannir de ma vie à tout jamais. Puis je finis toujours par me rassurer en me disant qu’après tout, il était nécessaire que justice soit faite, quelle que soit la manière.

J’avais donc découvert Joe agenouillé le visage dressé vers le ciel en une supplique muette. Malgré la pluie encore fine quand je venais d’arriver sur les lieux, on pouvait presque sentir son regard qui réclamait justice. Cet appel muet me frappa encore plus que son attitude générale qui était pourtant étrange. En effet, Joe était bien habillé. Sobre et classe comme à l’accoutumé. Un complet en laine sombre avec une chemise beige et des mocassins bruns. Il ne portait pas de cravate mais une écharpe en soie brune avec des motifs africains qui était encore parfaitement en place autour de

son cou. On aurait dit qu’il sortait d’un club de jeunes cadres branchés qui se réunissaient pour fêter un nouveau contrat. Je ne pouvais pas en savoir plus parce que L’Indien était l’homme le plus confidentiel que je connaisse. Il ne parlait quasiment jamais de lui. Rien en ce qui concernait ses distractions, ses activités professionnelles – et il semblait en avoir plusieurs-, sa famille – mais je doutais qu’il en ait à ce moment-là -, et surtout son passé, ne filtrait. Si la discussion tournait dans cette direction il devenait muet comme une carpe laissant son naturel taciturne prendre le dessus ou bien, quand il était d’humeur badine, il inventait un mensonge plus crédible que n’importe quelle vérité. Son talent de comédien était sans égal. Il lui arrivait même de pleurer en racontant l’histoire de la fin tragique d’une grande partie de sa famille qui gênait le pouvoir en place au Nicaragua. Après cela personne n’avait plus le courage d’évoquer, même de manière indirecte, ni sa famille, ni son passé.

L’ennui pour quelqu’un comme moi qui l’ai fréquenté de manière régulière pendant les dix derniers mois qui ont précédé sa mort, c’est qu’il a servi au moins dix versions de son enfance tragique plus loufoques les unes que les autres mais, chose étonnante, parfaitement crédibles tant il a campé son personnage avec justesse. Son immense culture générale lui a toujours été d’un grand secours. Pour un autodidacte, avoir autant de connaissances dans des domaines si divers relevait du prodige. Il me fascinait littéralement quand il parlait des liens entre la crise économique des années trente et celle qui pointait déjà le bout de son nez à la fin des années quatre-vingt dix. C’était un passionné de la poésie engagée, surtout les poèmes nés des révoltes populaires voire des guerres. Son appartement ressemblait plus à une bibliothèque de luxe qu’à un logis. Sur le mur, entre deux rayons de sa bibliothèque, était accroché l’encadré d’un poème du Chilien Pablo Neruda publié à titre posthume tiré de son autobiographie Confiesio que he vividoIl me l’avait traduit, sachant que je ne parlais. pas un mot d’espagnol. Les mots qui coulaient sur le papier étaient la réplique parfaite de l’idéal de société de Joe. En plus de sa grande culture, Joe l’Indien parlait parfaitement l’anglais, l’allemand, l’espagnol, le créole antillais et le mandingue, sans oublier bien sûr le français avec un fort accent anglais ou espagnol selon les personnages qu’il voulait camper. C’est à croire que toute la vie de l’Indien était une immense comédie, ce qui était à la fois vrai et faux.

Plus tôt, dans la journée, j’avais quitté ma chambre du campus universitaire pour me rendre chez Joe. Je ne parvenais pas à le joindre avec mon portable. Après avoir parcouru deux textes relatifs à ma thèse, je décidai de sauter sur mon scooter pour aller voir ce qu’il en était. J’étais sûre de ne pas le trouver chez lui. Cela faisait une semaine que nous ne nous étions pas vus. C’était long mais nécessaire. Il fallait qu’il y ait des moments de break. Je me faisais violence pour ne pas être scotchée à Joe. J’ai toujours pensé qu’une relation saine passait par le respect des espaces privés des personnes concernées.

Jetée par mes parents, ayant fait une dépression et arrêté mes études pendant deux années, puis passé mon temps à errer en me posant des questions sur le sens de mon existence, voilà que parut sur ma route l’amour sous les traits d’un mystérieux solitaire. Un homme qui était pour moi la bonté faite homme et dont la vie, à l’image

de son corps, était couturée de cicatrices. Nous n’avions pas besoin de nous parler pour nous comprendre. Nous étions taillés dans le même bois.

     __________________

Quelques instants plus tard, je slalomai entre les voitures direction le 16 ème arrondissement, à la rue des Eaux. Je dépassai le quai Branly pour déboucher sur l’avenue de New York. Je posai mon scooter à quelques encablures du 5 rue des Eaux, mon lieu de destination. Un immeuble entièrement rénové qui abritait essentiellement des bureaux à l’exception de quelques appartements locatifs dont celui de Joe situé au dernier étage. Le son lointain de l’eau était étouffé par les mille bruits du train-train quotidien de ce quartier de Paris à la fois discret et dynamique. Je composai le code d’entrée et tombai nez à nez avec Antonio Fuentes le concierge. Une aubaine. Antonio était le meilleur ami de Joe. Ils disaient s’être rencontrés à Paris mais j’en doutais. J’avais l’impression qu’ils avaient partagé un bon pan d’histoire ensemble. Antonio se comportait avec Joe comme un grand frère prévenant et protecteur. Il semblait s’être assigné pour mission de veiller sur lui. Or, nous le savions tous, Joe n’avait besoin de la protection de personne. Pour ma part, je savais qu’un mal rongeait l’Indien. Un mal qui le poussait à avoir un comportement bizarre par moments. A mon avis, l’instinct protecteur d’Antonio envers ce grand nounours ténébreux de presque quarante ans venait de là. Il devait connaître la nature de ce mal.

Toni se fendit de son grand sourire habituel qui retroussait légèrement sa moustache. - Bonjour jeune fille, lança-t-il avec son fort accent espagnol, tu es toujours plus belle chaque fois que je te vois. Il faudra que tu dises ton secret à ma Maria. - Arrête vieux baratineur, je n’arrive pas à la cheville de ta femme. Je serais aux anges si je n’avais qu’un tiers de sa beauté dans vingt ans. - Mais il y a la chirurgie synthétique et en plus que tu es blonde. - « Esthétique » Toni et tu sais ce qu’on dit des blondes. Alors, il est là notre Dom Juan national ? - José n’est pas rentré depuis trois jours. Il devait assister à une conférence sur les temps de l’horloge moderne à ce qu’il m’a dit. Ce loco (fou) a coupé son téléphone. - Sans avoir entendu parler de cette conférence, je suis sûre que tu parles de l’horlogerie des temps modernes. - C’est fou comme tu sais écouter entre les lignes. Ca m’étonnera toujours.

- rien. Je monte voir s’il m’a laissé un message. J’ai besoin qu’il meN’exagérons pistonne sur un contact lié à ma thèse. Embrasse Marie et les enfants de ma part. - Elle en sera ravie. Demande à Joe de m’appeler s’il rallume son portable. Ce garçon me met dans tous ses états. - Dans tous « mes » états Toni. Tu parles de « tes » états pas des siens.

J’appuyai impatiemment sur le bouton de l’ascenseur tout en me disant encore une fois que Joe et Toni se ressemblaient. L’un était grand et musclé, l’autre petit et râblé ; l’un était peu loquace, l’autre bavard comme une couvée de pies ; l’un était un aventurier solitaire, l’autre un père de famille rangé mais un petit quelque chose faisait qu’ils se ressemblent. Je n’ai jamais pu mettre le doigt dessus, peut-être était-ce seulement leur sens de la confidentialité ou leur sensibilité poussée. Je ne saurais le dire. J’entrai dans l’appartement de Joe après avoir ouvert avec le double des clefs. Je dépassai la salle de bains à ma gauche pour pénétrer directement dans l’immense loft de 110 mètres carrés. Immense en tout cas pour quelqu’une qui, comme moi, vivait dans une chambre d’étudiant de vingt mètres carrés c'est-à-dire cinq fois plus petite. Je m’approchai du bar américain qui se trouvait au fond de la pièce dans le coin gauche et vit la petite enveloppe à mon intention. Je souris en la prenant, une rose rouge était posée à côté. Joe était vieux jeu, il préférait des petits gestes simples à la technologie. Une lettre avec une fleur posée à côté avait plus de valeur à ses yeux qu’un sms. Et il n’avait pas tout à fait tort…

Comme il ne voulait pas la laisser dans la boîte aux lettres de la résidence universitaire, il la posait chez lui sur le bar américain ou la table de chevet du côté droit du lit. Celui que j’étais sensée occuper si j’étais sa femme. Je me mis à rêver de mariage en souriant de mes propres contradictions. J’ai été la première à lui proposer une relation libre où il ne serait pas question d’amour mais d’amitié avec pour chacun une vie sexuelle indépendante. Mais j’ai aussi été la première à en pâtir étant donné ma grande timidité envers les garçons mais aussi mes critères de sélection élevés. Je ne voyais que Joe depuis presque deux ans tandis que lui changeait de petite amie comme de chemise. Il ne s’était calmé que depuis un an. Sans en être certaine à l’époque, je me doutais qu’il n’y avait plus que moi.

Je tenais sa lettre dans la main perdue dans mes pensées quand mon t éléphone sonna. Je décrochai. C’était la secrétaire de la faculté. Il était tout juste une heure de l’après-midi ça voulait dire qu’elle venait de reprendre le travail après la pause de midi. C’était inhabituel que la secrétaire de la fac me téléphone, encore plus à ce moment de la journée. Elle me fit comprendre que je devais immédiatement me rendre au bureau de mon directeur de thèse. Intriguée, j’obtempérai sans poser de questions. Je plongeai l’enveloppe de Joe et la rose dans ma besace et dévalait les escaliers quatre à quatre.

2- Le laboratoire

Une demi-heure plus tard, j’arrivai devant le secrétariat. Mme Ducret, la secrétaire du centre de recherche auquel j’étais rattachée me jeta un regard froid. Elle était toujours dénuée de vie, on aurait dit une machine accoutrée en femme. Son visage ne trahit aucune réaction quand elle m’indiqua la chaise d’en face avant de décrocher le téléphone pour aviser Monsieur Kény, mon directeur de thèse, de mon arrivée.

Je poussai la porte du bureau d’une main mal assurée, les pensées fourmillant dans ma tête. J’avais beau imaginer toutes les possibilités, je ne voyais aucune raison de me faire convoquer de la sorte. Je pense que l’expression de mon visage trahissait ma perplexité. Celle du visage du professeur Kény ne valait pas mieux. Il avait le visage décomposé comme si on venait de lui annoncer le décès d’un proche. Il me fit un sourire crispé et tendit le bras pour m’indiquer le siège de mon côté du bureau. Je m’assis sans lui rendre son sourire, attendant ses explications. La température du chauffage semblait avoir subitement doublé tant l’atmosphère était pesante. Le professeur enleva ses lunettes pour se masser l’arête du nez dans un geste habituel. Il semblait chercher les mots justes avant de se lancer : « Hillary, si je t’ai fait venir cet après-midi c’est pour t’annoncer une nouvelle embarrassante pour nous deux. La fondation SOCRATE a appelé ce matin. » Il se tut, plongea son regard dans le mien qui lui implorait d’abréger le suspense. Il se jeta à l’eau : « La commission de financement de la fondation a décidé de suspendre le financement de ta bourse de thèse. Je suis moi-même sommé de ne plus m’occuper de ce programme. La supervision reviendra désormais à Jacques. » Il laissa à mon cerveau le temps de digérer l’information puis d’en absorber le choc avant de poursuivre.

-

- - - - - - - -

Jean-Philippe Guillaumet a remporté le jackpot. Il m’avait prévenu mais je n’avais pas pris sa menace au sérieux quand j’avais refusé l’étudiant qu’il m’imposait. En fait, je n’imaginais pas jusqu’où il était prêt à aller pour parvenir ses fins. Il a usé de sa grande influence et de quelques contacts pour me discréditer au sein de la fondation. Personne n’ose tenir tête à un monument comme Guillaumet. J’ai commis l’erreur de le faire il y a deux ans et j’en fais les frais. La chose qui me fait sortir de mes gonds plus que tout est que tu sois mêlée à cette vendetta personnelle. J’imagine que son petit protégé est désormais financé par SOCRATE. Tu imagines bien. Parfois, je me demande si je ne dois pas tout claquer et me retirer mais quand je pense à la joie que ça provoquerait chez mes détracteurs, j’y renonce. Vous êtes quand même l’un des tous meilleurs spécialistes de l’histoire coloniale et postcoloniale en Afrique. Le professeur Gosselin ne fait pas le poids devant vous. Le dernier article de Jacques Gosselin a bénéficié d’un écho favorable tandis que mes trois derniers articles ont été sous les feux des critiques. J’étais avec toi à la cafétéria quand nous avons découvert tous les deux l’article de ce journaliste, ce… Guillaume Dussolier Voilà, Dussolier. Je dérange quand je m’approche d’un peu trop près pour vérifier certaines incohérences dans les relations postcoloniales qu’entretient notre pays avec certains Etats d’Afrique. De grands noms pourraient être entachés. Il est des symboles auxquels il ne faut pas toucher. Même dans le milieu de la recherche ? Encore plus dans le milieu de la recherche. C’est dans des moments comme celui-là que Tourelle me manque. S’il était encore en vie, Guillaumet et sa bande s’y seraient pris par deux fois avant de m’attaquer.

Il y eut un moment de silence. Bertrand Tourelle a été le doyen de la faculté d’histoire de l’université de la Sorbonne pendant huit mois. Il avait prit tout le monde de court en démissionnant de manière très médiatique suite à une sombre affaire de corruption. Il en avait dit les raisons en direct dans la très célèbre émission télévisée de Gilles Foucault « Bienvenue les idées ». La nouvelle avait embarrassé les autorités qui avaient cru le museler en lui confiant le poste de doyen de la prestigieuse faculté

d’histoire de l’Université de la Sorbonne. Catherine De Montbéliard qui était alors ministre de l’enseignement supérieur avait même été obligée de convoquer un point de presse pour apaiser les esprits. La tâche fut vouée à l’échec tant les arguments de Tourelle étaient imparables. Les médias internationaux en ont remis une couche et Madame de Montbéliard fut obligée de démissionner. Le grand bruit qu’avait fait l’événement ne fit que renforcer la notoriété déjà grandissante du professeur Tourelle.

 Le professeur avait gagné cette notoriété grâce à une trilogie, si je puis m’exprimer ainsi pour parler d’ouvrages scientifiques. Il s’agissait de trois essais portant sur l’influence des processus de décolonisation dans les rapports actuels entre les anciennes puissances coloniales et l’Occident. Il y montrait comment Belges, Français, Anglais et Portugais avaient mis en place des stratégies pour garder une certaine mainmise sur leurs anciennes colonies et surtout comment ceux qui avaient résisté à cela avaient été précipité dans le chaos. Certaines puissances comme l’Angleterre avaient lâché de la bride mais pas la France. Pour étayer son propos, le professeur s’était attardé sur le cas de Haïti lâché par la communauté internationale à cause du simple fait d’avoir arraché son indépendance à la France à un moment jugé inopportun. Le pays en a lourdement fait les frais au sens propre comme au sens figuré. Ses propos étaient assaisonnés par un grand nombre d’anecdotes aussi surprenantes que choquantes et le tout écrit dans un humour qui tranchait avec l’écriture historique classique. Ces écrits lui avaient valu une telle notoriété que Tourelle était devenu quasiment intouchable outre-Atlantique. Les sollicitudes fusaient de partout or, comme il aimait à le préciser, il n’était pas son propre patron mais un chercheur du CNRS parmi des milliers d’autres. Le professeur Bertrand Tourelle dérangeait d’autant plus qu’il détenait un chapelet de distinctions internationales qui avaient valu à la France un certain rayonnement dans le milieu de la recherche historique. Il avait été l’un des premiers apôtres de la pluridisciplinarité. C'est-à-dire le fait qu’un chercheur sorte du cadre de sa spécialisation pour faire appel à d’autres disciplines. Il faut dire qu’il était aussi docteur en sciences politiques et n’hésitait pas à fouiner dans les registres des disciplines voisines pour faire avancer sa réflexion. Ainsi, il n’était pas rare qu’il fasse recours à Pierre Bourdieu pour expliquer les mécanismes de domination des plus forts sur les faibles.

Bertrand Tourelle était décédé cinq ans plus tôt d’un cancer de la prostate. Il avait soixante ans. La nouvelle avait été largement relayée par les médias à l’époque. Cela avait affligé le milieu de la recherche en sciences sociales. Du moins en apparence : il y avait des places à prendre et un immense vide à combler. Les rivaux de Tourelle voyaient là une chance unique à saisir mais ses protégés étaient devenus

orphelins. Parmi eux, Jean-Biaguy Kény figurait en bonne place. Tourelle avait toujours loué l’excellence et fustigeait les falsifications de l’histoire à des fins idéologiques. En vertu de quoi l’Etat s’octroyait-il le droit de dicter le résultat d’une recherche ou de le filtrer suivant ses intérêts ? Peu importe s’il finançait ou non un programme, il ne devait pas toucher aux résultats quitte à ce qu’ils ne soient jamais publiés (ce qui n’était pas souhaitable, bien-entendu). En sciences sociales on ne peut pas faire de la recherche sur commande comme dans les sciences expérimentales. La raison est toute simple : la matière qu’on y manie est l’homme en tant qu’acteur social. Cela pose deux problèmes de taille. D’abord, rien n’est plus imprévisible que l’être humain, il faut donc faire recours à un grand nombre de disciplines pour réduire les risques d’erreurs ; ensuite le chercheur lui-même fait partie de la matière qu’il manie, ce qui rend l’objectivité difficile. Le défi permanent du chercheur en sciences sociales est de s’extraire de l’objet qu’il étudie pour pouvoir l’observer ; or tout le remet dedans, en particulier la culture. Un physicien n’a pas ce problème-là. Le milieu de la recherche historique avait accepté les règles du jeu mais c’était sans compter la ténacité de Bertrand Tourelle et surtout son excellence. Jean-Biagui Kény avait les mêmes qualités et était considéré par le maître lui-même comme son plus digne successeur. Tourelle fut en effet le directeur de thèse de Jean-Biagui Kény. Beaucoup de gens dans le milieu pensaient que l’admiration que ce professeur de renom avait pour son étudiant était l’unique raison de la présence de celui-ci dans les rangs des enseignants universitaires traitant de thèmes si sensibles. Un métis foutu d’un nom si bizarre ne se serait jamais fait une place dans ce milieu « préservé » fut-il le plus brillant des chercheurs. Tourelle se moquait des convenances, Jean-Biagui Kény était brillant et cela suffisait largement pour qu’il lui donne sa chance. Ce fut cette forme de courage qui fit aussi le succès de Tourelle parce que la France regorgeait de brillants chercheurs dans le domaine des sciences sociales mais peu osaient franchir la ligne rouge fixée par ce milieu. Dans certaines grandes puissances qui ne s’embarrassaient pas de scrupules quand il s’agissait des droits de l’homme, Tourelle serait tout simplement mort prématurément dans des conditions étranges puis ses obsèques auraient été célébrées en grande pompe. Une rue porterait probablement son nom, peut-être même une grande université, les esprits seraient émus et apaisés, tout le monde serait content et on n’en parlerait plus. « Liberté, fraternité si on veut mais pas égalité » disait souvent Joe l’Indien. L’expérience m’a montré que cette vérité était universelle.

Je posai la question qu’on aurait préféré éviter :

- Et maintenant, qu’en sera-t-il de mon travail ?

- institutions qui pourraient s’intéresser à ton travail mais ilJ’ai encore deux falloir changer d’axe de recherche. Réajuster judicieusement nos hypothèses. - Je n’ai que deux hypothèses. Si je dois les changer mieux vaut tout laisser tomber. Ca reviendrait à tout recommencer. Et je ne me vois pas endurer un nouveau chemin de croix pour rédiger le mémoire préliminaire de thèse. Sans compter les cinquante personnes sources que j’ai interviewées, les centaines de documents épluchés. Vingt-deux mois passés à bosser comme une malade. - Je te comprends. J’ai peut-être manqué de clairvoyance. Dans le contrat, il était stipulé qu’ils pouvaient suspendre ou arrêter définitivement le financement à tout moment. J’aurais peut-être dû négocier cette clause mais le fait est que ce genre de clause est présent dans beaucoup de contrats de financement sans qu’on y fasse recours. Ces clauses sont préventives. Tu sais, pour éviter les mauvaises surprises comme se rendre compte tardivement que la personne choisie ne fait pas bien son travail. Ce qui me sidère, c’est que tu faisais parfaitement l’affaire. Ton travail était sur la bonne voie à part quelques couacs qui peuvent arriver à n’importe quel chercheur.

Je compris à quoi il faisait allusion. Je m’étais plantée au cours de la vérification de ma première hypothèse. Les réponses de mes interlocuteurs m’avaient montré que j’avais emprunté la mauvaise direction et j’avais dû tout recommencer après quatre mois d’enquêtes préliminaires. Mais, comme le disait monsieur Kény, c’était une chose assez courante. Une autre question me préoccupait et je ne tardai pas à la poser.

- Dans l’éventualité que vous m’obteniez un nouveau financement pour travailler sur le même thème ou presque, resterez-vous mon directeur de thèse ? - Bien sûr. Jacques supervise le programme mais je continuerai à diriger mes étudiants qui travaillent sur le thème. Tu devras lui faire des comptes-rendus, sans plus. Et, bien-entendu, il n’aura pas le droit d’exploiter tes résultats pour le compte de SOCRATE. - Je ne crois pas que j’aurai le courage de tout reprendre depuis le début. - Il le faudra pourtant. De plus, ta question vient de me donner une idée. Je vais prendre contact avec ces institutions, nous allons obtenir cette bourse et nous allons rendre la vie difficile à Jacques en étouffant son jeune poulain.

Je ne comprenais pas où il voulait en venir. Il éclata de rire devant ma perplexité. Pas un rire sympathique, mais le rire malsain de la personne qui se réjouit d’avance du méfait qu’il s’apprêtait à commettre. Le professeur confirma mes soupçons lorsqu’il poursuivit : « Jacques veut avoir le contrôle du programme. Et bien, il l’aura. Il voudra que tu signes une promesse de lui faire des comptes-rendus. Ce que tu feras avec plaisir. Son envie de tout contrôler lui fera oublier qu’il ne devra pas exploiter tes recherches. Comme tu connais le sujet mieux que son jeune protégé, tu rédigeras des rapports sur les aspects les plus intéressants pour SOCRATE. Il n’aura pas le droit de toucher à tes résultats ce qui va coincer son jeune poulain qui ne pourra présenter que du menu fretin. Nous verrons bien combien de temps ils vont tenir en envoyant à leur financeur des informations inexploitables. Tu me suis ? »

En sortant du bureau de Kény, je croisai Jacques Gosselin qui se dirigeait vers le sien au bout du couloir. Il me fit un sourire qui acheva de me déstabiliser. Le professeur Gosselin était toujours extrêmement courtois. Il était grand, plutôt beau avec des cheveux châtains-clairs, des yeux gris-bleu. Il ne tombait jamais la cravate ce qui lui donnait cet air coincé qui le caractérisait tant. Il m’avait lancé un regard plein d’assurance en s’inclinant légèrement : « Mademoiselle Thomas ». Je balbutiai une réponse en me hâtant de sortir de son champ visuel. J’étais arrivée à la cage d’escalier quand je me fis rattraper par Gosselin. « Mademoiselle, vous avez perdu vos gants ». Il me fit un second sourire et son regard s’attarda dans le mien. Je rougis en le remerciant et me retournai rapidement pour emprunter l’escalier. Derrière-moi j’entendais ses pas s’éloigner non plus en direction du fond du couloir mais du hall qui était en face de l’escalier, là où se trouvait l’unique machine à café de l’étage. Il n’était tout de même pas obligé de me courir après pour me remettre les gants. Son geste m’émeut un instant. Il avait cette extraordinaire faculté de vous prouver que vous étiez le centre de l’univers quand il posait son regard sur toi mais je ne me laissais pas conter, c’était un enfoiré.

2- Le SDF

Le même jour, plus tôt dans la journée