Se battre pour l'avenir

Jeff Norton

Description

Dans un futur impitoyable, deux factions —les Millénaires et les Gardiens— sont engagées dans une guerre brutale pour le contrôle d’un monde virtuel appelé la métasphère. Jonah Delacroix croyait savoir de quel camp il était. Toutefois, en assimilant l’avatar de son défunt père, il comprendra que rien n’est entièrement noir ou blanc, comme il l’avait cru. Il sera alors catapulté dans une course effrénée à travers les deux mondes… Mais saura-t-il découvrir la vérité?

Sujets

• Juvenilee Fiction
• Magic
• Fantasy

Informations

• Publié par: Éditions AdA
• Date de parution: 14 juin 2013
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782897331269
• Langue: Français

Extrait

Copyright © 2012 Awesome Media & Entertainment Ltd
Titre original anglais : MetaWars: Fight for the Future
Copyright © 2013 Éditions AdA Inc. pour la traduction française
Cette publication est publiée en accord avec Hachette UK
Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite sous quelque forme que ce soit sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans le cas d’une critique littéraire.

Éditeur : François Doucet
Traduction : Mathieu Fleury
Révision linguistique : Marie Louise Héroux
Correction d’épreuves : Nancy Coulombe, Katherine Lacombe
Conception de la couverture : Matthieu Fortin
Photo de la couverture : © Thinkstock
Mise en pages : Sébastien Michaud
ISBN papier 978-2-89733-022-4
ISBN PDF numérique 978-2-89733-125-2
ISBN ePub 978-2-89733-126-9
Première impression : 2013
Dépôt légal : 2013
Bibliothèque et Archives nationales du Québec
Bibliothèque Nationale du Canada

Éditions AdA Inc.
1385, boul. Lionel-Boulet
Varennes, Québec, Canada, J3X 1P7
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Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada

Norton, Jeff

[Fight for the Future. Français]
Se battre pour l’avenir
(Metawars ; 1)
Traduction de : Fight for the future.
Pour les jeunes de 13 ans et plus.
ISBN 978-2-89733-022-4
I. Fleury, Mathieu. II. Titre. III. Titre : Fight for the Future. Français.

PS8627.O785F5314 2013 jC813’.6 C2013-940960-2
PS9627.O785F5314 2013
Conversion au format ePub par: www.laburbain.com
À Sidonie. Pour avoir cru en moi.
1
La course était engagée.
Jonah Delacroix donnait de grands coups de patin sur le sol et se propulsait en avant, se détachant enfin du peloton. La course de ce soir, sous le couvert de l’obscurité et en totale violation du couvre-feu national, avait attiré plus d’une centaine de coureurs des banlieues sud de Londres. Cette course de roller derby où tous les coups étaient permis couronnerait un vainqueur payé en métadollars. En fait, le prix de cette course, c’était l’équivalent de six mois de loyer, et d’autant en nourriture, pour Jonah et sa mère. Autrement dit, il fallait que Jonah gagne.
Jonah était petit et mince à côté des autres coureurs. On l’aurait sans doute mis en charpie s’il ne s’était pas détaché du peloton. Il força l’allure pour maintenir une distance entre lui et les quelque 20 patineurs qui le suivaient depuis le coup d’envoi. À chaque coup de patin donné, les roues marquaient l’asphalte. Sa posture, son équilibre, son rythme, tout était parfait. Les entrepôts décrépis qui s’alignaient de chaque côté de la route de desserte désaffectée filaient sur son passage à une vitesse ahurissante. Il aurait presque cru voler.
Presque.
En fait, c’était ce que Jonah pouvait éprouver de plus près de cette sensation dans le monde réel. Quand il coursait, quand le vent fouettait ses cheveux, il aurait presque pu croire qu’il échappait à la réalité, qu’il n’était plus un citoyen d’un pays raté qu’on avait jadis appelé un empire. Il avait l’impression d’être de retour dans la métasphère, de retour dans le monde virtuel qui lui semblait tellement plus vrai que ce circuit, que cette nuit, que cette course.
— Concentre-toi, se chuchota-t-il à lui-même.
Jonah savait que s’il pensait trop, s’il laissait vagabonder sa pensée, il chuterait dans le premier nid-de-poule venu.
Il avait trois fois déjà pris part à cette course, et à deux reprises frisé la première place. Mais dans ce derby, on ne couronnait qu’un vainqueur. Jonah s’était exercé chaque nuit depuis deux mois. Il connaissait chaque virage, tous les lacets, la moindre bosse et chaque nid-de-poule du parcours. Il savait où tous les lampadaires tombés et toutes les machines à recyclage débordantes qui lui barreraient la voie se trouvaient.
Il aperçut l’arrêt d’autobus qui marquait la mi-parcours, et s’efforça de ne pas rire de le voir encore là, comme le vestige d’une autre époque.
Cette fois, il pouvait gagner. Il fallait qu’il gagne. Il avait engagé presque tous ses métadollars pour entrer dans la course, mais le jeu en valait largement la chandelle. Avec le montant qu’il encaisserait, Jonah et sa mère mangeraient à leur faim et pourraient même louer un appartement pendant six mois, si les deux faisaient attention à ce qu’ils mangeaient. Ce serait leur premier coup de chance depuis des années.
Jonah était à quatre patineurs de la première place, et il les talonnait de près. En fait, il n’avait jamais aussi bien patiné. Mais soudain, en tentant un dépassement, Jonah vit du métal scintiller sur la veste de cuir du coureur devant lui. Des fils barbelés !
Le coureur s’attaqua furieusement à Jonah, abattant sur lui son bras droit et des lames tranchantes comme des rasoirs. Jonah croisa les patins et s’accroupit. Le bras meurtrier passa au-dessus de sa tête et Jonah s’écarta à gauche d’un puissant coup de patin.
Je ne peux pas perdre ce soir.
Il fonça plus encore, distançant le coureur avec le rouleau de barbelés autour du bras.
Droit devant, il vit la grande enseigne lessivée d’un magasin-entrepôt « fvm », une quincaillerie « Faites-le vous-même » aux volets de fer fermés. C’était le dernier droit de la course. Jonah gardait un souvenir clair mais lointain d’être entré dans ce commerce avec son père. Il se souvenait avoir été debout dans un panier, filant au-dessus du plancher ciré tandis que son père le poussait dans l’allée principale, entre les rangées de cuvettes et d’outils divers. Il s’était senti voler.
Quand Jonah atteignit l’enseigne, blanchie et craquelée par le temps, il trouva à s’encourager de son slogan : « Menez tous vos projets à bien ! »
Il poussa plus fort encore sur ses jambes endolories. Il suffisait d’un dernier sprint et la victoire était à sa portée. Il négocia un virage particulièrement serré et arriva derrière les trois meneurs, réduisant toujours l’écart.
Pour la première fois depuis très longtemps, Jonah pouvait espérer.
Mène ce projet à bien !
Ne sachant rien de la course de patins de rue qui s’apprêtait à passer par là, deux personnes rôdaient furtivement à l’extérieur du magasin condamné.
Sam, la plus jeune et la plus petite des 2, une fille de 17 ans aux cheveux roux et courts, ne savait pas ce que « FVM » voulait dire, mais trouva une manière d’encouragement dans le slogan que l’enseigne défraîchie arborait : « Menez tous vos projets à bien ! » C’est ce qu’elle comptait faire, malgré l’illégalité et les dangers du projet qui l’amenait ici.
Vêtue d’une combinaison moulante noire, un sac anthracite sur le dos, Sam se fondait dans les ténèbres en faisant le guet sur le côté de la rue déserte.
À quelques pas derrière Sam, un homme plus âgé malmenait la porte de l’entrepôt avec un pied-de-biche : un outil de la vieille école pour un bon vieux travail de casse. L’homme avait des cheveux grisonnants, une barbe hirsute et le regard intense. Il portait une combinaison noire, comme Sam. Il s’appelait Axel, mais pour Sam, il portait un autre nom. Pour elle, Axel, c’était « papa ».
Dans un bruit de planche éclatée, la porte s’ouvrit toute grande. Axel fit signe à Sam de le suivre à l’intérieur. Elle tira une lampe torche de l’une de ses multiples poches et on entendit un petit déclic quand elle l’alluma.
En mettant le pied dans l’entrepôt sombre, elle sentit l’air froid peser sur ses épaules.
Des grandes formes anguleuses se dressaient devant Sam, des rangées et des rangées de ces formes. Dans la lumière de sa torche, elle pouvait voir leurs surfaces grises et ternes, la monotonie qu’elles avaient. De gros ordinateurs. Des unités centrales. Tout était vieux, datant des dizaines d’années passées, mais pourtant toujours fonctionnel. C’était étrange d’entendre tous ces ordinateurs bourdonner et cliqueter tout seuls.
Sam n’avait pas anticipé une te