Mother Fucker

Mell Jemsef

Description

Mon gosse est un FDP et je n'ai pas honte de le dire, car, ancienne membre d'un gang, j'étais bien pire que lui à une époque. Mais son ingratitude et ses conneries viennent d'étioler mon rôle de mère parfaite, célibataire et dévouée. Fini les sacrifices, l'heure est aux leçons vengeresses et aux coups bas. Il est temps que je reprenne ma vie là où je l'ai laissé pour m'occuper de ce petit merdeux. Si je ne veux pas qu'il reste une tête à claques, je dois lui en faire baver. Heureusement, j'ai un allié, son meilleur ami à peine majeur, qui ne rêve que de devenir un "Mother fucker".

Ce roman est une réédition de la série Mother Fucker, il comprend tous les tomes.

Sujets

• Romance
• Romance contemporaine
• Toute la romance
• Humour
• Littérature
• Fiction
• Problème
• Vengeance
• Époque contemporaine
• MILF
• Contemporain
• Romans de genre
• Nouvelles de genre
• Romans d'amour
• Romans sentimentaux

Informations

• Publié par: Éditions Sharon Kena
• Date de parution: 04 août 2022
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782819109082
• Langue: Français

Extrait

Mell Jemsef

MOTHER FUCKER
« Le Code de la propriété intellectuelle et artistique n’autorisant, aux termes des alinéas 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les « copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective » et, d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration, « toute représentation ou reproduction intégrale, ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite » (alinéa 1er de l’article L. 122-4). « Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. »


© 2022 Les Editions Sharon Kena
www.skeditions.fr
Note de l’auteur :

Ce roman est une mauvaise caricature grotesque aux propos sexistes, racistes, diffamatoires, injurieux et autres stéréotypes proférés par ses personnages incontrôlables. Si vous n’avez pas de second degré, vous pouvez refermer le livre, car rien de ce qui se déroule dans cette histoire n’est crédible.
PS : Ne reproduisez pas tout ce qui va suivre à la maison, l’auteur décline toutes responsabilités.
Remerciements :

Non ! Pour ce roman, je suis sans merci.
À Chris et Samuel que j’aime de tout mon cœur, soyez sages à l’adolescence, maman est imprévisible.
Playlist à écouter en lisant :

- The Offspring : Pretty fly
- Rage against the machine : Renegade of Funk
- Man with a mission ft. Takuma: Database
- Teamheadkick : Deadpool rap
- DMX : X gon give it to ya
- Lady Gaga : Bad romance
- Macklemore and Ryan Lewis: Downtown
- Macklemore and Ryan Lewis: And we danced
- UVERworld : Core pride
- Nobodyknows+: Hero’s come back!
- Origa: Inner universe
- Gorillaz: Feel good inc.
- 2PM: Take off
- Asian kung-fu generation : Haruka Kanata
- Skrillex: Bangarang
- TK: Unravel
- Daft Punk: Get lucky
Table des matières

Prologue
Chapitre 1
Chapitre 2
Chapitre 3
Chapitre 4
Chapitre 5
Chapitre 6
Chapitre 7
Chapitre 8
Chapitre 9
Chapitre 10
Chapitre 11
Chapitre 12
Chapitre 13
Chapitre 14
Chapitre 15
Chapitre 16
Chapitre 17
Chapitre 18
Chapitre 19
Chapitre 20
Chapitre 21
Chapitre 22
Chapitre 23
Chapitre 24
Chapitre 25
Chapitre 26
Chapitre 27
Chapitre 28
Chapitre 29
Chapitre 30
Chapitre 31
Chapitre 32
Chapitre 33
Chapitre 34
Chapitre 35
Chapitre 36
Chapitre 37
Chapitre 38
Chapitre 39
Chapitre 40
Chapitre 41
Chapitre 42
Chapitre 43
Chapitre 44
Chapitre 45
Chapitre 46
Chapitre 47
Chapitre 48
Chapitre 49
Chapitre 50
Chapitre 51
Chapitre 52
Chapitre 53
Chapitre 54
Chapitre 55
Chapitre 56
Chapitre 57
Chapitre 58
Chapitre 59
Chapitre 60
Chapitre 61
Chapitre 62
Chapitre 63
Chapitre 64
Chapitre 65
Chapitre 66
Chapitre 67
Chapitre 68
Chapitre 69
Épilogue
Bonus
Où nous suivre sur les réseaux sociaux ?
Prologue



0 an : durée de l’accouchement : 18 heures, forceps, ventouse, sage-femme à genoux sur le ventre, épisiotomie aussi longue que le trajet du Paris-Dakar.
1 an : on dort mieux dans une voiture qui tourne pour rien.
2 ans : délires scatologiques qu’on préfère ne pas détailler.
3 ans : Fugue de la maternelle.
3 ans-bis : le cannibalisme est illégal, merci de ne pas tenter de manger vos camarades de Petite Section.
4 ans : le papier peint n’avait pas besoin d’être entièrement colorié au feutre indélébile.
4 ans-bis : apparemment, la poudre acide de bonbon ne se sniffe pas.
5 ans : à trop jouer avec des allumettes, on finit par brûler le tapis de la cuisine.
5 ans-bis : toucher les seins de sa maîtresse d’école et baisser le froc de ses camarades de classe au lieu de les mordre ne fera pas monter votre côte de popularité.
6 ans : briser le doigt d’un élève ne suffira pas pour le convaincre de vous donner son goûter.
7 ans : mille et un usages d’un lance-pierre en milieu urbain.
8 ans : l’eau du pichet de la cantine n’est pas destinée à être renversée par-dessus les toilettes pour arroser son instituteur.
9 ans : les chewing-gums n’ont rien à faire dans les cheveux de la petite Jessica.
9 ans-bis : la frange de la petite Jessica n’avait pas besoin d’être recoupée.
9 ans-ter : le nom de famille de la petite Jessica n’est pas Boule-de-billard.
10 ans : apparemment, le papier toilette peut aussi être lancé sur des maisons en dehors de la période d’Halloween.
10 ans-bis : on ignore toujours comment cet insignifiant pétard mammouth 200 a pu enflammer tout un champ de blé.
11 ans : 1000 feuilles de post-it ne suffisent pas pour recouvrir la voiture du professeur de maths.
12 ans : fumer dans les toilettes du collège déclenche l’alarme à l’incendie, donc autant ne pas perdre de temps et appuyer directement sur le bouton rouge pour sauter une heure de cours.
13 ans : mettre un caillou dans le pot d’échappement du professeur de maths n’est pas une bonne idée.
14 ans : il n’est pas recommandé de faire dévaler des poubelles dans une rue en pente durant une grève des éboueurs.
14 ans-bis : le maire désapprouve la décoration de la statue commémorative du 8 mai faite de canettes de bière, de préservatifs et de slips d’origine douteuse.
15 ans : tout ce que vous gagnerez lors d’une bataille d’extincteurs, c’est une grosse amende et deux heures en garde à vue.
15 ans-bis : l’altruisme, c’est voler des sujets blancs pour aider ses camarades de classe.
15 ans-ter : variante-recette : remplacer le pichet de jus de pomme de la cantine par de la bière.
16 ans : il semblerait que le professeur de maths n’apprécie pas la nouvelle peinture faite à la bombe de sa voiture.
17 ans : les pneus du professeur de maths ne sont pas non-inflammables, inutile de vérifier.
17 ans-bis : les manifestations ne sont pas prévues pour se battre avec les CRS.
17 ans-ter : il n’y a pas de quota autorisé de séchage de cours.
17 ans-bis-bis : le plafond de la carte bleue de votre mère est de 500€.
17 ans-bis-ter-bis : laissez la voiture du professeur de maths tranquille !
17 ans-bis-bis-bis-ter : nous manquons de place dans ce prologue pour poursuivre ce palmarès.
Chapitre 1
Megumi




Je vais le tuer, apprendre le vaudou pour le ressusciter, le tuer à nouveau, le découper en rondelles et me servir de sa cervelle pour repeindre mes murs. Comment a-t-il osé me faire une chose pareille ? Comment a-t-il osé ? Mes doigts s’agrippent au reste du portail qu’il vient de défoncer avec MA voiture, le bien le plus précieux que je possède. Je n’arrive pas à croire qu’il ait volé mes clefs pour se rendre à cette fête alors que je le lui avais interdit. Pire ! Je n’arrive pas à croire qu’il a utilisé ma pauvre voiture innocente, alors qu’il n’a même pas le permis, qu’il ne risque d’ailleurs pas d’obtenir si je ne paie plus ses cours dorénavant. Et pire de pire ! Je n’arrive pas à croire qu’il a conduit alors qu’il n’a même pas l’âge de le faire. Il n’aura d’ailleurs jamais l’âge pour se mettre derrière un volant, puisque je vais le trucider avant ses dix-huit ans. Ma tête tourne, je suis forcée de m’adosser contre le muret. Je suis tellement choquée qu’aucun son ne parvient à s’échapper de ma gorge. Lorsque la portière s’ouvre pour laisser entrevoir son sourire de crétin, j’explose aussitôt, je vois rouge, mon fils fait surgir ce qu’il y a de plus virulent en moi. Je m’apprête à l’incendier, à l’étrangler, jusqu’à ce que je croise ses yeux injectés de sang et perçoive son haleine imbibée d’alcool. Zetsu – qui n’a jamais aussi bien porté son nom qui signifie détruire – lève un index et titube à ma rencontre.
– Surpou ! Sur…Tout ! Ne dis rien à ma mère, hein ? Elle ne sera pas très contente.
Une brûlure vive s’empare de ma poitrine. La fureur sillonne mes veines. J’ai du mal à accepter d’avoir engendré un imbécile pareil, un type aussi irresponsable et ingrat. J’ignore même comment je réussis à ne pas lui dévisser la tête sur-le-champ. Zetsu s’appuie sur mon épaule en ricanant comme un benêt.
– Ma mère, elle est trop conne ! Mais toi… Toi, t’es mon pote ! bafouille-t-il.
C’est alors qu’il s’écroule lourdement sur les pavés de notre allée et s’endort dans une position des plus improbables, à savoir le derrière en l’air et un bras dans un angle quasi-impossible. Mon prof de yoga n’a qu’à bien se tenir ! Mes paumes se plaquent sur mes joues en feu, je ne sais absolument pas comment réagir ni quoi faire. Le portail est fichu. La carrosserie ressemble à l’accordéon du clodo qui chante avec autant de ravissement qu’une fourchette grinçant dans une assiette en porcelaine. Quant à mon gosse, je dois accepter qu’il n’ait pas la lumière à tous les étages. Je resserre la ceinture de mon peignoir rose et m’avance d’un pas mal assuré vers l’avant du véhicule accidenté. Je suis prise de vertige à l’instant où je pose les mains sur la tôle jaune froissée. Tout est réel, ma voiture n’est plus qu’une épave. Zetsu a bousillé l’unique bien qu’il me restait de son père et réduit mon cœur une fois de plus en miettes. J’en ai les larmes aux yeux, cependant, je les refoule. Si je m’effondre maintenant, je sens que je ne pourrai pas me relever ce coup-ci. J’ai trop encaissé, jour après jour, pour me mettre à chialer d’avoir perdu une simple caisse.
Les souvenirs s’accumulent alors que j’observe le rétroviseur pendouillant au bout d’un câble. Je revois Yannick, fier de lui, m’offrant ce présent pour me féliciter d’avoir obtenu mon permis de conduire français. Cela faisait trois années que nous nous fréquentions. Je l’avais suivi au bout de deux mois de relation dans son pays grâce à un échange inter-lycée, pour profiter de ma facilité en langue et devenir enseignante en France. Un malaise m’éprenait les tripes, car je ne pensais pas mériter un tel cadeau alors que je lui cachais un terrible secret. Et le mot terrible est faible quand je regarde ce secret