Chenko

Patrice Cazeault

Description

«Alors, meurs.»
La menace d’Anna Chenko plane sur le continent. Jadis, elle et Renard rêvaient de conquérir l’Ouest ensemble. Aujourd’hui, elle a mis un prix sur sa tête. Quand London Maize, une redoutable chasseuse de prime, s’attaque à ses deux apprentis, Renard n’a plus le choix.
Il doit sortir de sa retraite et régler son compte à Anna Chenko, une bonne fois pour toutes.

Sujets

• Fiction
• Fantasy

Informations

• Publié par: Éditions AdA
• Date de parution: 28 juin 2019
• Nombre de lectures: 2
• EAN13: 9782898034367
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 3 Mo

Extrait

Copyright © 2019 Patrice Cazeault
Copyright © 2019 Éditions AdA Inc.
Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite sous quelque forme que ce soit sans la permission écrite de l’éditeur, sauf dans le cas d’une critique littéraire.
Éditeur : François Doucet
Directeur éditorial : Simon Rousseau
Révision éditoriale : Eve Patenaude
Révision linguistique : Féminin pluriel
Conception de la couverture : Mathieu C. Dandurand
Photo de l’auteur : © Patrick Lemay
Photo de la couverture : © Getty images
Mise en pages : Sébastien Michaud
ISBN papier : 978-2-89803-434-3
ISBN PDF numérique : 978-2-89803-435-0
ISBN ePub : 978-2-89803-436-7
Première impression : 2019
Dépôt légal : 2019
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Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada
Cazeault, Patrice, 1985-, auteur
Un western fantasy / auteur, Patrice Cazeault.
Sommaire : tome 2. Chenko.
ISBN 978-2-89803-434-3 (vol. 2)
I. Cazeault, Patrice, 1985- . Chenko. II. Titre. PS8605.A985W47 2018 C843’.6 C2018-941666-1 PS9605.A985W47 2018
pour Christian, Méline et Tania
CHAPITRE 1
L a pluie mitraillait le sol, ainsi que le pauvre type qui pataugeait vers la ville.
Ses bottes s’enfonçaient dans la boue, et le vent masquait difficilement les jurons qu’il poussait. Des heures qu’il marchait ainsi, à se faire asperger. Il avait bien tenté de s’abriter sous l’un des rares arbres de la région, mais l’averse criblait le paysage à l’horizontale, et les bourrasques ne cessaient de changer de direction. Ignacio Reis devait avoir commis quelques péchés de trop pour que la nature s’acharne ainsi sur son sort.
En claudiquant, son bras arqué devant lui pour se protéger le visage, Reis avança contre le vent jusqu’à ce que ses pieds mordent un sol plus solide. À travers les trombes d’eau, il discernait la silhouette d’un bar à quelques pas devant lui. Le truand dérapa sur le balcon de bois et s’appuya avec soulagement contre la façade du bâtiment. Il frissonna en retirant son chapeau trempé, avant de cracher par terre. Saloperie de tempête de merde.
Ignacio n’avait jamais vu de tornades, d’ouragans ou de phénomènes naturels cataclysmiques de sa vie, mais il imaginait que ça ne pouvait pas être pire que ce qu’il venait de traverser. L’averse rendait l’horizon opaque. De toute évidence, ce déluge était l’œuvre du démon.
L’homme frotta son visage et massa la paupière de son œil perpétuellement ouvert. Il chercha un cigare dans la poche de son manteau pour se rendre compte que le tabac s’était transformé en une pâte nauséabonde.
— Quelle merde…
Après un autre frisson glacial, il se dirigea vers l’entrée de la taverne. En longeant le mur, il remarqua trois affiches clouées sur les lattes de bois. Trois avis de recherche ayant miraculeusement survécu à l’averse. En un coup d’œil, il fut soulagé de voir que son faciès n’y apparaissait pas.
Et un peu déçu, aussi. Il loucha en s’approchant. Cassidy Jackson.
Qqova l’Apache.
James « Renard » Parsons. Ignacio Reis s’étrangla de rire.
— Baise mon cul, Renard ! lui suggéra-t-il en montrant son postérieur à l’affiche.
Le jour où ce connard se balancerait au bout d’une corde, Ignacio organiserait la plus grande fête de tout le continent. Mais pour l’instant, Reis en avait marre de se geler les os.
Lorsqu’il pénétra dans le bar, une réconfortante vague de chaleur lui étreignit le corps. Sans attendre, il se précipita vers le poêle à bois tout au fond de la salle, sans un regard pour les occupants de l’établissement, pour la plupart des voyageurs malmenés par la tempête et quelques habitués de l’endroit. Les jointures d’Ignacio craquèrent alors qu’il agitait les mains tout près de la tôle chauffée.
— Une bière, commanda-t-il en se défaisant de son manteau.
Il découvrit en même temps son Junt sur sa hanche et se retourna pour le mettre en évidence. Ça ne coûtait rien de rappeler au petit peuple à qui il avait affaire. Bon, l’étoile de Garreth Holliday avait pâli depuis qu’il avait déserté Red Hills pour s’installer à Fade Junction, mais Ignacio demeurait son dur à cuire le plus connu ici, au sud.
— Ça fera quarante cents, l’informa le tenancier de la taverne en lui apportant son verre.
Ignacio le toisa avec son regard éternellement hébété en raison de la paralysie qui avait frappé son visage il y avait plusieurs années.
— Tu te fous de ma gueule ? La dernière fois que je suis passé ici, tu me la vendais dix cents. Et encore, cette bière n’en vaut pas la moitié.
— On a révisé les prix.
Accoudé au bar, un autre type hocha la tête dans sa direction.
— C’est la taxe « Chenko ».
Ignacio Reis se redressa avant de renifler un bon coup.
— Voilà ce que j’en fais, de la taxe de cette connasse. Son crachat sonore s’aplatit sur le sol. Les conversations autour moururent aussitôt.
— C’est elle que vous craignez, vraiment ? renchérit-il en se levant. Cette pouffiasse peut aller se faire mettre.
Le barman reprit le verre que l’autre ne paierait vraisemblablement pas avant de retourner derrière son comptoir.
— Surveille tes paroles, conseilla-t-il à Ignacio.
Les visages des gens attablés se durcissaient. Reis était rarement habitué à ce qu’on le reçoive comme un prince, mais à présent, il percevait l’hostilité évidente des clients autour de lui.
— Le jour où vous en aurez marre que cette pute vous saigne à blanc, faites-moi signe. J’imagine qu’elle ne déplace pas son propre petit cul galeux pour prélever cette taxe ? Dommage… Parce que si elle a le malheur de croiser ma route, je me la fais, cette idiote. Vous me remercierez…
Il se réchauffa encore un peu les mains, souffla sur ses articulations gelées, puis s’épongea le front. On n’entendait plus que le crépitement des bûches dans le poêle et le martèlement de la pluie contre les fenêtres. Ignacio baissa le regard sur ses vêtements tachés de boue et la mare qui s’étendait sous ses bottes. Il renifla de nouveau, par nervosité, cette fois.
— Bon, tu me l’amènes, cette bière ? Je vais te la payer. Faut bien contribuer comme on peut à la taxe « Chenko », hein ?
Le vent tapa dans un carreau et fit sursauter le truand. Quand il reporta son attention sur le tenancier, celui-ci ne broncha pas.
— Je suis à sec, répondit-il, le verre qu’il avait offert à Ignacio pourtant bien plein en évidence sur le comptoir.
Reis se passa la langue sur les lèvres, à la recherche d’une façon de ne pas perdre la face. La possibilité de retourner dans la tempête et de trouver une grange où dormir prenait une dimension de plus en plus acceptable à mesure que le silence s’alourdissait dans la pièce.
— Bon… à voir toutes ces bonnes gens… j’imagine que toutes tes chambres sont prises pour la nuit ?
— Tout juste.
— Très bien !
Ignacio ramassa son manteau d’un geste vif en le faisant claquer puis l’enfila. La colère qu’il ressentait lui insuffla un regain de confiance.
— Allez vous faire foutre, vous et votre salope de sorcière !
Sans attendre de réaction, il retraversa l’établissement. En passant près du barman, Ignacio envoya sèchement son coude vers la droite. Le verre de bière culbuta et la mousse brunâtre s’écoula dans les crevasses du comptoir usé.
À l’extérieur, le vent grondait.
Ignacio jura entre ses dents. L’averse