La 3e Guerre
384 pages
Français

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La 3e Guerre , livre ebook

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Description

Le Monde sera bientôt assujetti à une Caste puissante. Aten Daleth, agent clandestin pour la plus grande armée privée de la planète, en est parfaitement conscient, et cumule les missions dans un unique objectif : remplir son compte bancaire et se retirer de la société, vite.
Mais, mandaté pour espionner le réseau altermondialiste « 3 », il découvre l’existence d’une structure organisée, nantie de moyens considérables et d’une stratégie secrète. Baladé de Genève à Jérusalem, du Bangladesh à l’Équateur, il plonge dans une force latente et surprenante, déterminée à modifier le cours de l’Histoire. Une force qui va le contraindre à choisir un camp : celui des Élites, ou celui des Populations…
Solidement documentée, rédigée avec l’appui d’un ex-agent gouvernemental, « La 3e Guerre » ne parle pas de conflit militaire ni d’explosion ultime. Elle relate un affrontement bien plus exaltant, empreint du souffle épique de notre Présent, et renoue avec l’action pour réinventer notre horizon.
Plongez dans son bras de fer colossal, et tenez la tension.

Sujets

Informations

Publié par
Date de parution 29 septembre 2014
Nombre de lectures 3 401
Langue Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0041€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Exrait

LA 3 e GUERRE

Stéphanie ATEN



© Éditions Hélène Jacob, 2014. Collection Thriller/Suspense . Tous droits réservés.
ISBN : 978-2-37011-196-8
À l’Avenir…
1
Bangladesh, « Zone Spéciale de Production »


Dacca. Bidonville de Kachukhet.
Tout le monde dormait encore. Sauf elle. Allongée sur sa paillasse, Âdhya fixait le toit de tôle avec concentration. Elle s’était réveillée avant le jour, avait vu les lueurs de l’aube filtrer à travers les interstices, et percevait à présent les premiers signes du réveil. Le bidonville commençait à résonner de bruits de casseroles, de pleurs de bébés, de voix engourdies, et de passages dans les allées… La petite fille se demandait souvent ce qui poussait Kachukhet à se lever. À revenir à la vie chaque matin. « L’instinct de survie est le plus fort », lui répondait son père.
L’instinct de survie est le plus fort… Elle cligna des yeux quelques instants, cherchant dans les tôles les réponses à ses questions, mais n’y trouva rien d’autre que des questions supplémentaires. Elle tourna la tête vers ses parents, qui sommeillaient encore. Ils étaient si fatigués qu’ils ne parvenaient même plus à le cacher. Elle avait remarqué leur nouvelle manie. Partager inégalement le riz. Le prix avait dû encore augmenter. Elle tourna la tête de l’autre côté. Ses deux petits frères dormaient eux aussi. Ils avaient compris d’instinct que le sommeil était leur meilleur allié contre la faim. Le doux visage d’Âdhya s’illumina d’un sourire. Ils étaient si beaux lorsqu’ils étaient inconscients, si sereins… Parfois, elle souhaitait qu’ils ne se réveillent plus.
Elle exhala un long soupir et revint à ses tôles. Les « pourquoi » et les « comment » qu’elle leur adressait régulièrement ricochaient inexorablement et lui revenaient en pleine face. Elles semblaient infranchissables, scellant son destin sans qu’elle puisse rien y changer, l’enfermant dans une boîte comme les sardines qui se font bouffer. On lui avait dit que le Bangladesh progressait et qu’il devenait un pays qui comptait, qu’il fallait croire et travailler.
Mais partout où Âdhya posait les yeux, sous ces tôles ou au-dehors, elle ne voyait que du gris. Des visages à la lumière terrassée. Des bidonvilles qui s’étiraient. Et des bols de riz qui se vidaient. Les grains blancs cédaient, eux aussi ; le fond des bols l’emportait toujours sur l’appétit. Elle referma les yeux et s’imagina ailleurs. Là-bas. Dans ces endroits que les télévisions des vitrines montraient parfois… Elle faillit se rendormir.
Elle se fit violence et se leva. Elle laissa à ses parents le soin de répartir leur pitance du matin et se réserva la joie de remplir les verres de lait de ses petits frères. Elle était fière, très fière d’être celle qui avait pu ramener le lait dans leur alimentation. Depuis qu’elle travaillait, ses deux petits formats avaient réussi à relancer leur croissance, et elle puisait dans leur prise de poids une force intense. Le bruit tira tout le monde du sommeil et, progressivement, dans le silence, la famille entra dans sa journée, semblable aux précédentes. Ils déjeunèrent accroupis sur le sol, dévorant leur riz de la main droite. La mère délaya dans les verres de lait les sachets de micronutriments que lui avait donnés une amie. L’Unicef en avait distribué à toutes les familles ayant un enfant en bas âge, mais la jeune femme venait de perdre le sien. Il n’avait pas tenu trois mois. Baldev et Chanchal avaient hérité d’une chance supplémentaire d’atteindre leurs quatre et six ans. « L’instinct de survie est le plus fort », se répéta Âdhya.
Une fois le repas terminé, les garçons sortirent rejoindre la voisine qui les surveillait dans la journée. Âdhya glissa deux galettes de blé dans un sac, embrassa son père qui partait vendre ses journaux, puis suivit sa mère à travers les passages étroits et grouillants de Kachukhet. Le bidonville était un véritable dédale qui n’en finissait plus de s’étendre. Sa croissance était inversement proportionnelle à celle de ses enfants, poussant son expansion jusqu’à la décharge publique. La petite fille s’attendait à voir des familles s’installer dessus à un moment ou à un autre.
Elles quittèrent la fourmilière et prirent la direction de la zone industrielle d’Ashulia. Une marée humaine immense déferlait chaque jour sur les centaines d’usines de textile, agglutinées en un amas de sueur poisseuse et d’acier délabré. Des milliers de Bangladais la submergeaient de leur force de travail incommensurable, s’échinant à longueur d’année, sans jamais réfléchir à ce que leur puissance parvenait à générer. Âdhya savait. Elle l’avait vu à la télé. Les vêtements produisaient de l’argent, beaucoup d’argent. Et l’argent était la clef de la survie. Mais « c’était ainsi », abrégeait son père. « Ainsi » était la sempiternelle réponse qu’il opposait à ses sempiternelles questions. Une réponse dont elle avait très bien compris qu’il essayait de se convaincre aussi.
Âdhya n’était pas censée travailler, pas plus que les autres enfants qui l’entouraient dans l’atelier, mais l’école n’était plus gratuite, les frais scolaires complètement hors de portée et, plus que tout… ses petits frères avaient besoin de lait. Elle entra donc dans son bâtiment avec sa mère et lui étreignit la main avant de descendre au sous-sol.
Les enfants travaillaient toujours à l’abri des regards. Ils étaient une vingtaine à s’entasser dans une cave, chacun œuvrant sur sa machine. Une seule pause était autorisée dans la journée et sortir était interdit. Des cadres les surveillaient. Certains étaient gentils, d’autres franchement terrifiants. Celui qui s’occupait du sous-sol était correct. Il haussait souvent le ton, frappait vigoureusement la porte du plat de la main pour impressionner les enfants, mais il ne les brutalisait pas. Âdhya lui en était reconnaissante, car elle savait qu’ailleurs les choses étaient bien différentes.
Elle rejoignit la machine qui lui était dévolue, posée sur une caisse, et prit place à même le sol. Il n’y avait pas de fenêtres et l’absence de lumière naturelle la désorientait souvent. Il lui arrivait de ne plus savoir si c’était encore le matin ou enfin l’après-midi, sa propension à errer dans ses pensées intensifiant sa perte de repères. Âdhya était une enfant qui réfléchissait beaucoup. Beaucoup trop au goût de son père. Mais c’était plus fort qu’elle… L’instinct de survie, sans doute.
Elle plaça le tissu sous l’aiguille et commença ses assemblages. À la longue, elle était devenue aussi rapide que minutieuse, et elle était parfaitement consciente de l’atout majeur que constituaient ses doigts agiles et ses yeux neufs. Quantité d’enfants rêvaient d’être à sa place, de gagner leur vie autrement qu’en fouillant les décharges, alors elle s’appliquait.
* * *
Les heures passèrent, au rythme incessant des machines cousant T-shirts et pantalons… Bientôt, ils partiraient vêtir les enfants de l’autre monde. Ils habilleraient leurs mouvements et leurs jeux dans les cours d’école, ils les suivraient en vacances ou au cinéma, ils seraient tachés de leur nourriture variée et abondante, et deviendraient vite trop petits face à leur croissance rapide.
Âdhya avait continuellement des flashes de ces images qu’elle avait vues à la télévision. Elle ne savait pas quoi en penser. Parfois, elle se disait que c’était faux. Que ce monde-là n’existait pas. Elle regardait les écrans avec les yeux de l’endormi, peinant à comprendre ce qu’elle voyait, discernant difficilement le faux du vrai, imprégnée de la sensation que bientôt, elle se réveillerait…
Elle soupira et fit une pause. Le cadre venait de s’éclipser, autant en profiter. Elle tourna la tête pour observer son entourage, petite distraction ludique qu’elle s’accordait de temps en temps. La tête plongée vers leurs machines, le cerveau empêtré dans le fil et les aiguilles, les enfants avaient tout un tas de mimiques très amusantes : leurs yeux clignaient, ils se mordillaient les lèvres, fronçaient les sourcils, grimaçaient… Leurs traits prenaient des formes inédites dont ils n’avaient absolument

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