Invisibles et tenaces

Allan E. Berger

Description

Voici un recueil de souvenirs issus d’un blogue-journal publié sur Mediapart et en d’autres lieux, où l’auteur raconte sa plongée, contrainte par les nécessités du temps, forcée, subie mais finalement réconfortante et enrichissante, dans le milieu des agents de nettoyage. Si ce n’était là qu’une expédition touristique pour ramener du cliché qui sent bon la sueur de prolo, on serait en droit de lui cracher au visage. C’est pourquoi je vous dis : braves gens, ravalez votre salive, car voici non seulement un petit train de tableaux édifiants, mais aussi une apologie, un éloge.
Quand on est au-dehors, on ne se rend pas compte.

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Informations

• Publié par: ELP Editeur
• Date de parution: 20 janvier 2012
• Nombre de lectures: 9
• EAN13: 9782923916484
• Langue: Français

Extrait

Invisibles et tenaces

ALLAN E. BERGER

© ÉLP éditeur, 2012 www.elpediteur.com [e-mail]

ISBN 978-2-923916-48-4

Illustration de couverture : Ardfern :Victoria Square, Belfast, Northern Ireland. Source : Wikimedia Commons

Polices libres de droit utilisées pour la composition de cet ouvrage : Linux Libertine et Libération Sans

ÉLP éditeur, le service d’éditions d’Écouter Lire Penser, un site dédié à la culture Web francophone depuis 2005, vous rappelle que ce fichier est un livre numérique (ebook). En l’achetant, vous vous engagez à le considérer comme un objet unique destiné à votre usage personnel.

Note de l'auteur

Ce livre comporte en fin de volume deux textes résolument partisans, de Gauche vive, et dont le but était de renforcer la détermination de toute personne désirant virer la Droite du pouvoir en France, à l'occasion des présidentielles de 2012, des législatives qui leur firent suite, et des opérations de rue que l'on était en droit de prévoir en cas de catastrophe.

Le matin du 22 juin, j’avais traversé la ville à l’heure froide où personne ne bouge encore. La Fête de la musique avait laissé dans les rues une grande mer d’or- dures. Le long capot de la Ford passait là-dedans comme une étrave. Cependant, quatre heures plus tard, en milieu de matinée, il n’y avait déjà plus rien. Les invi- sibles avaient œuvré.

Les invisibles sont les gens qui nettoient. Rares sont les humains qui leur adressent la parole. Depuis que moi-même je suis devenu un membre de la confrérie, je fais l’expérience étrange de souhaiter le bonjour à des bipèdes qui ne me répondent seulement pas, et dont le regard me coule dessus comme si j’étais un fantôme. Pas- sant l’aspirateur dans un bureau, j’avise un employé arrivé très tôt, qui lit un journal de la veille en sirotant son tout premier café ; mon salut ne lui fera même pas lever les yeux. Déroulant un tuyau d’arrosage dans la cave d’un immeuble de banlieue, je reçois l’accolade cor-

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diale du préposé au nettoyage des poubelles. Remontant à la surface, je croise dans l’entrée de l’immeuble un occupant matinal encombré de croissants ; les bandes réfléchissantes de mon costume signalent à son attention qu’il n’y a ici personne avec qui devoir être poli. C’est ainsi : les concierges, les gardiens, les hommes et les femmes de ménage nous détectent et nous apostrophent sans difficulté, mais les autres civils ont tendance à vou- loir nous éviter. Tout comme les clochards et les ivrognes, nous sommes désagréables à considérer.

Pour avoir vécu pendant des années de l’autre côté de la paroi de verre, je pense que cette froideur est princi- palement la résultante de deux émotions très puissantes qui sont le désarroi et la timidité. Car le mépris est plutôt rare : je ne l’ai ressenti qu’une seule fois, lorsque j’ai net- tement réalisé que j’avais sali de ma parole la personne que je venais de saluer.

Voici treize tableaux, extraits des souvenirs de ces quelques semaines passées à trimer au milieu d’une population qui fait preuve d’un courage et d’une ténacité insoupçonnables pour qui vit à l’extérieur, dans le monde nettoyé.

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INVISIBLES ET TENACES

Le boxeur polyglotte

À midi, épuisés, nous nous affalons sur les chaises d’une sandwicherie orientale. De toute évidence, le patron est anatolien. La serveuse, quant à elle, a le profil impression- nant d’une femme de l’Attique, comme on en voit dessi- nées sur les vases de l’ancien monde égéen. Du reste, sur la façade, un panneau l’indique bien : ici, on fait de la cuisine grecque, figurez-vous. « Kebab, köfte, panini, pizza, chika, burger… Sauce blanche, harissa, sauce tunisienne, sauce andalouse… Chorizo, poulet, dinde et roquefort… Il n’y a rien de grec là-dedans, à part le gyros et encore, puisqu’il a le droit d’être turc…

― On s’en fout. Ici c’est le meilleur kebab de la ville. Qui veut un Coca ?

― Vous ne mangez donc jamais autre chose ? Depuis que je suis avec vous…

― Et jusqu’à la fin de ta mission tu ne mangeras rien d’autre. Tu veux un Coca, l’écrivain ?

― Oui mais tout de même : du lundi au samedi, kebab-frites. Quel régime ! On va grossir ! Va pour le Coca.

― Ben t’as qu’à regarder H. Voilà bientôt deux ans qu’il est avec nous, et comme tu vois il profite bien. »

H. est tunisien du sud. Petit et bien enveloppé, cos- taud, toujours de bonne humeur, il a réponse à tout. Par exemple : « Oui mais c’est qu’avant j’étais boxeur. Et vous savez que lorsqu’un sportif arrête de faire du sport, il grossit. ― Tu as fait de la boxe, toi ? » Le chef est estomaqué. « Depuis tout petit, répond H. Parce que si tu crois qu’être guide dans le désert ça suffit, ben c’est faux. Tan- dis que boxeur, si tu t’en sors bien, tu peux espérer gagner pas mal. ― Parce que tu as été guide ? Mais pourquoi tu as arrêté ? ― C’est quand j’ai voulu partir en Italie ! Comme je parlais bien italien… Voilà, quoi…

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― J’comprends pas…

― De toute façon ça n’a pas marché. Ils m’ont ren- voyé en Tunisie. »

Après les joies ineffables de la traversée dans un rafiot pourri, H. a connu Lampedusa et son riant centre de tri. Le chef se retourne vers moi : « Mais il ne s’est pas découragé, notre petit gars, parce que moi je sais qu’il est ensuite parti en Espagne en passant par l’Algérie et le Maroc.

― Ben oui, puisque je parlais espagnol. Par contre, du coup, j’ai tout perdu mon italien. Encore l’an dernier, un Italien me demande son chemin je lui ai répondu en espagnol. Il a bien rigolé, et il m’a dit qu’il comprenait quand même.

― C’est parce que ce sont des langues romanes, dis-je en croyant bien faire. Elles concordent pas mal entre elles… ― ??? ― En gros, je crois qu’Allan vient de te dire que tu parles romain. C’est plutôt bien.

― Et ce que je voudrais savoir, moi, reprends-je, c’est pourquoi tu es venu en France ?

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― Quand je suis arrivé en Espagne, c’était la crise. Enfin, il y avaitunecrise qui n’était pas celle-ci mais une autre… Des tas d’entreprises étaient en train de fermer. J’ai passé un an et quatre mois sans travailler. Alors j’ai quitté le pays et je suis passé à Andorra où on trouve facilement du boulot. Et de là, plus tard, je suis venu en France.

― Ce qui fait que maintenant H. parle français. ― Oui ! ― Et anglais ? Tu connais un peu l’anglais ?

―I love you !» La serveuse se retourne et nous ins- pecte. Nous gloussons comme des crétins. Qu’est-ce qu’elle est belle !

Les kebabs sont arrivés. Nous mastiquons en regardant une émission délirante à la télé turque. Je songe que H., qui a l’air d’être un joyeux déconneur sans maturité, est le plus acharné de nous trois. Mais c’est qu’il a un but élevé et d’une importance cruciale, qui le rend déterminé à ne pas échouer : plus tard, il organisera des randonnées dans le désert. Il aura un bureau avec ventilateur, un ou deux ordinateurs, un véhicule correct et le meilleur gasoil du Sahara puisque la Libye, c’est fatal, trouvera bientôt sa paix à elle et recommencera à faire du commerce avec les

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