Élégie

Louise Courtin

Description

Une femme se remémore l'histoire d'amour qui la mène inexorablement à la folie en compagnie de son double et de la voix de l'homme aimé et absent. Dans cette pièce de théâtre en huit clos se mêlent la passion, la révolte et l'avortement. La séparation y est décortiquée, mise en abyme par les trois personnages-miroir. Le drame y est analysé avec violence et on y affronte le sujet de l'avortement sans détour, sur fond de révolution parisienne.

Sujets

• Pièce de théâtre
• Littérature
• Harmattan Littérature

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 avril 2011
• Nombre de lectures: 50
• EAN13: 9782296807426
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 2 Mo

Extrait

Élégie
 
« L'instant théâtral »
Collection dirigée par Luc  Dellisse
 
 Cette collection existe depuis février 2005. Elle publie en priorité des textes qui unissent modernité littéraire et sens des situations dramaturgiques. Elle attache une attention particulière aux fables d'aujourd'hui, qui rendent compte de manière stylisée du réel « ici et maintenant ». Elle accueille également des traductions de textes contemporains méconnus et marqués par la vérité scénique.
 
Déjà parus
 
Nassuf DJAILANI, En finir avec Bob, 2011.
Luce LECCIA, Appartements à louer, 2010.
Thomas GUARINO, N'oublie pas de laisser les clés, 2010.
Jean-Noël HISLEN, Derrière la lumière, 2009.
Michèle LAURENCE, Le jeune homme à la canne, 2009.
Nathalie LEGER-CRESSON, La Menace au Sérieux, 2009.
Bertrand SINAPI, KranK, 2008.
Eve LAUDENBACK, Et Dieu oublia le Prince Charmant, 2008.
Dorothée MENDEL, Un temps pour elle, 2007.
Alain Julien RUDEFOUCAULD, L'ombre et le pinceau, 2007.
Nicolas F. VARGAS, Kamasutra Parkinson Blues, 2007.
Gaël BANDELIER, Point de fuite possible, 2007.
Marc-Emmanuel SORIANO, L 'autre côté, 2007.
Jean-Marc STREICHER, Une année sans printemps, 2007.
Marie GUTIERREZ, Rien sous la lune (Comment j 'ai rencontré Cary Grant), 2007.
Ilias DRISS, Les derniers témoins, 2007.
Sophie TONNEAU, Je serai toujours là pour te tuer, 2007.
Emmanuel SCHAEFFER, Les noceurs, 2007.
Julien GUYOMARD, car ceci est mon vin, 2007
Alain Lulla ILUNGA, Confidences à l'ombre ou Le procès Diallo, 2006
Sophie COURTOIS, Des bulles et des grains, 2006
Arturo RUIBAL, Le joueur de billard, 2006.
Didier VALADEAU, Dichotomes, 2006.
 
Élégie
 
Une pièce de Louise Courtin
 
 
 
Mise en pages : Daniel Pinós
 
 
 
© L'Harmattan, 2011
5-7, rue de l'Ecole-Polytechnique, 75005 Paris
 
 Fabrication numérique : Socprest, 2012
Ouvrage numérisé avec le soutien du Centre National du Livre
 
http://www.librairieharmattan.com
[e-mail]
[e-mail]
 
ISBN : 978-2-296-54773-5
EAN : 9782296547735
 
A Bladi
 
A Hicham, avec toute la tendresse du monde
Au planning familial
 
"Celui qui se plaint ne sait pas toujours
ce qu'il veut dire. (...) Ce qu'il dit c'est « ce qui m'arrive
est trop grand pour moi ». C'est ça, la plainte."
 
Gilles Deleuze, L'Abécédaire
 
ELLE, une femme d'un âge indéterminé.
L'AUTRE, son double.
LUI, l'homme absent. Il a un léger accent, vraiment léger. Peu importe d'où. Il n'est pas incarné. Ses apparitions sont indiquées par une lumière. Par commodité pour le lecteur, il sera traité comme une personne. Quand on lira "il sort", comprendre "la lumière qui représente Lui s'éteint".
 
 
Le décor, durant toute la pièce, est une chambre à coucher. Dans un coin, un lit. Sur un mur, une fenêtre, donnant sur les toits de Paris. A part dans la première scène, Elle portera tout le temps la même chemise de nuit blanche qui se salira au fil de la pièce. Comme une toile blanche sur laquelle vient s'inscrire peu à peu son histoire. L'Autre sera vêtue exactement de la même manière mais sa chemise de nuit restera immaculée.
PROLOGUE.
 
Une chambre. Elle est assise sur le sol. Pas face au public. De profil ou de dos. Elle s'adresse à un public qui n'est pas là. Une lueur orangée, faible, baigne la pièce. Sur scène, une lampe est allumée.
 
ELLE
Vous savez, je crois que ça ne va pas être possible, de faire ça comme ça ce soir. De vous parler comme ça de moi. Et puis vous me faites un peu peur, à me regarder sans rien dire. Peut-être qu'on devrait penser à autre chose. Trouver un autre moyen... (Un temps. Elle regarde ses pieds qu'elle remue. Elle relève la tête.)
Non ! attendez ! Ne partez pas ! Restez ! Je vous promets de tout vous dire ! Toute la vérité ! Restez !
 
Elle se met à pleurer, doucement, longtemps. Elle finit par s'endormir. Noir.
1 .
 
Même décor. Elle porte une chemise de nuit très blanche. Elle tourne en rond. Attrape un livre, le repose. S'assied, se relève. Elle allume une cigarette qu'elle écrase presque aussitôt. Tout à coup elle lève la tête. Elle a vu quelque chose.
 
ELLE
Ah ! vous êtes encore là ce soir. Tant mieux. (Un temps.) Les soirs d'automne ne sont pas faits pour être seul dans une chambre. Ou bien justement ils sont trop bien faits pour ça. Si bien programmés pour qu'on se sente seul et un peu nostalgique... mais vous savez tout ça... Vous vous êtes sûrement déjà retrouvé seul dans une chambre par une chaude nuit d'automne. Quand à peine souffle une brise fraîche qui annonce déjà l'hiver. Quand tout autour murmurent la rentrée et la solitude de cette masse qui a réinvesti Paris. (Un temps. Une forme se tourne dans le lit. C'est l'Autre. Elle est habillée exactement comme Elle. Elles ne font pas attention l'une à l'autre.).
Il faut que vous écoutiez mon histoire d'amour. (L'Autre s'assied sur le lit. Ses gestes sont en synchronisation parfaite avec les gestes d'Elle.) Elle a besoin d'un public. Parfois quand on se raconte, les choses deviennent plus claires. Il arrive aussi qu'elles restent incompréhensibles mais alors je saurai que j'avais raison, que cette histoire n'a pas de sens. Voilà bientôt deux semaines que je ne dors plus. On me dit que c'est le contrecoup. Le contrecoup de mon histoire, celui de cette fin d'été et de ce début d'automne parisiens, il y a un an maintenant. Vous en connaissez beaucoup, vous, des contrecoups un an après ? Je sais, je sais, vous allez m'en trouver des exemples à la douzaine. Et de vrais exemples encore ! qui retiendront mon attention, et celle de tous. Moi je veux seulement vous parler de mon histoire d'amour. Celle qui fait vivre tous ces fantômes dans ma chambre et m'empêche de fermer les paupières.
Je suis fatiguée pourtant... si fatiguée. (L'Autre se met à faire tout ce que décrit Elle.) Souvent, je commence par me tourner dans mon lit, encore et encore. Impossible de trouver une position commode. Quand je réalise que je ne trouverai pas le sommeil, j'allume la lumière. Je me lève, je vais à la fenêtre. Je regarde Paris. Tous ces toits qui s'étalent sous mes yeux. Je reste immobile, un long moment, le regard perdu. J'ai froid. Un peu. Je frissonne mais je ne bouge pas.
 
Le jeu entre Elle et l'Autre se décale : l'Autre continue à exécuter ce que décrit Elle mais avec un léger retard car elle reste encore un temps à la fenêtre alors qu'Elle continue de parler sans s'interrompre.
 
ELLE
Quand j'ai trop froid, je rentre. Je passe un gilet ou un châle. J'attrape un livre. Je lis quelques pages. Je ferme la fenêtre mais, très vite, j'étouffe alors je l'ouvre de nouveau. Je tourne un peu en rond. Je remets un objet en place... tends le bras vers un autre... joue avec un élastique... passe le doigt sur le rebord d'un meuble... Je reprends mon livre. Je lis quelques lignes mais mes yeux se ferment. Alors, très vite, pour profiter de cette attaque de sommeil, je me remets au lit, j'éteins la lumière et je ferme les yeux.
 
Elle s'arrête jusqu'à ce que l'Autre soit allongée, la lumière éteinte.
 
ELLE
Et puis non, en fait, je ne dors toujours pas. Je ne peux pas dormir. Aussitôt plongés dans l'obscurité, mes yeux sont de nouveau grands ouverts. Des images se mettent à défiler dans ma tête.