L'arbre et le paysage

Pierre Pelou

Description

"Si on avait ouvert mon père, dit l'auteur, on aurait trouvé le Rouergue : des monts d'Aubrac à la dépression industrielle de Decazeville, de la vallée du Lot à la campagne traditionnelle de Villefranche-de-Rouergue". Ce récit est une conversation entre le père et le fils : tout le XXe siècle déroule son tapis de guerre et de paix, de rêve et de souffrance, de politique et de vie quotidienne.

Sujets

• Témoignage
• Récit
• Autobiographie
• Agriculture
• Campagne

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 septembre 2011
• Nombre de lectures: 12
• EAN13: 9782296469624
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 1 Mo

Extrait

L'ARBRE ET LE PAYSAGE Litinéraire dun postier rouergat 19071981

© LÿHarmattan, 2011 5-7, rue de lÿEcole polytechnique ; 75005 Paris

http://www.librairieharmattan.com [e-mail] [e-mail]

ISBN : 9782296564626 EAN : 9782296564626

Pierre Pelou

L'ARBRE ET LE PAYSAGE Litinéraire dun postier rouergat 19071981

LHarmattan

Du même auteur

L'Europe de l'information ESFÉditeur, 1990

Florilèges italiens L'Âge d'Homme, 2010

Au petit jour naît la petite aube, la microaube puis c'est le soleil bien à plat sur sa tartine il finit par s'étaler, on le bat avec le blanc des nuages et la farine des fumées de la nuit et le soir meurt, la toute petite crêpe, la crépuscule

Raymond Queneau

Prélude rouergat

«Si on ouvrait les gens, disait Agnès Varda, on trouverait des paysages ». Si on avait ouvert mon pè; des montsre, on aurait trouvé le Rouergue dAubrac à la dépression industrielle de Decazeville, de la vallée du Lot à la campagne traditionnelle de VillefranchedeRouergue. Ce sont les vaches dAubrac à la robe abricot, les yeux maquillés dun marron abstrait. Ce sont les couteaux, alors en manche de corne ou divoire, avec la mouche pour signe, le tirebouchon pour compagnon, le poinçon pour outil. On raconte que, près desmazucs, les vachers perçaient le ventre des vaches pour évacuer les gaz que lherbe grasse avait produits en fermentant. Cest la mine de charbon de larc decazevillois que protégeait Paul Ramadier et exaltait Jean Jaurès, les batailles entre socialistes et communistes, le syndicalisme triomphant. Cest la déclinaison lente du Lot, ses courbes apaisées dont le parcours hésite entre le jardin et cet arbre qui fait lidentité de lAveyron, le châtaignier. Cest la campagne riche dont lagriculture garde laccent du pays, rocailleux et chantant, à la limite du compréhensible urbain. Jamais mon père ne parlait de lui, sauf dans des évocations partielles. Il fallait deviner ses pensées, apprivoiser son regard, lire son attitude dans les gestes quotidiens. La sobriété du propos, le silence des mots, lui servait de devise. Parfois, des éclats de voix surgissaient tels des obélisques de clarté soit pour«engueuler » ma mère soit pour renseigner son patois auprès dautochtones qui se le remémoraient avec difficulté et surprise. Il vivait par la mémoire de ses premiers pas dans la campagne de Pomaret, là où le four à pain donnait la base du manger, les volailles la fête du goûter, le cochon demeurant le sommet dune gastronomie régionale raffinée. SansMarcillac, point de salut. Ce vin, qui fleure les coteaux escarpés et le soleil du Midi, le ravissait par sa robe chaude et ample, sa légèreté sans affect, la marque dun lieu restreint et connu de ses seuls habitants. Appartenir à un espace, un terrain, un village, de la colline à la vallée, de la maison au champ, cétait sidentifier. Nul besoin de papier pour exister. Être reconnu par ses voisins le justifiait. Son nom en patois signifie le bogue de la châtaigne, lepelou. Cette enveloppe verte et piquante, qui souvre avec la délicatesse de la souffrance, le réfère à larbre et au fruit. Le châtaignier est larbre de lAveyron comme il est larbre de la famille, nourricier et identitaire. Parfois violent, il voisine

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avec le coup de poing ou lacastagne. Souvent déclinée, la châtaigne flirte avec la mer. Cest la châtaigne de mer, loursin. Avec la châtaigne deau, qui est le fruit de la macre, cest la plante des étangs à feuilles flottantes et aux fleurs blanches. Lepeloudu Rouergue a des parentés inavouées entre la terre, létang et la mer, une transgression géographique qui appelle au voyage. Quand nous mangions des châtaignes sur la table de la cuisine, mon père captait les meilleures par le regard et le toucher. Javais toujours les plus mauvaises jusquà ce quil men révèle le code : le marron franc et foncé, le fruit le plus ferme à la main. Simple comme une pratique de la nature. Le paysage de mon père commence dans un champ du Cantal où les vaches sont parfois enfermées dans des enclos de bois rond. Il mapprenait à les voir, les comprendre, les caresser. Ce sont des vaches de Salers à la robe rouge foncé, aux cornes fines. Elles vous toisent par curiosité, vous jugent avec rapidité et vous ignorent. Une photographie me montre à lâge de cinq ans environ un bâton à la main, un court béret noir sur la tête, à limage miniature dun père pour qui, le bâton, le couteau seulement de Laguiole et le béret sont les attributs nécessaires à laccomplissement de soi. Ma mère en robe blanche à fleurs se tenait éloignée comme pour laisser la nature masculine se confronter à la puissance des animaux. Sa chevelure longue, ajustée à sa nuque par un ruban, délimitait un visage qui souriait de voir le père et le fils complices. Une seconde photographie, prise dans la même campagne auvergnate, montre mon père assis sur le bras dune charrette de bois en salopette bleue, signe dune appartenance au peuple des travailleurs. Au loin, le paysage lisse des champs quun buron couronne amplifie le silence du lieu. Une troisième photographie de même nature a été prise sur les marches de la poste de Trizac, mon père sefforçant de me faire rire par des facéties qui lui étaient peu familières. Cétait lété dans ce village campagnard à 960 mètres daltitude. Jarborais un chapeau blanc en place de béret, signe peutêtre dune indépendance à venir. La cigarette aux lèvres, le béret noir usagé, le pantalon à revers et la veste quelque peu fripée, il accusait le coup de la guerre et la joie de sadonner au rire de la vie, à lespoir du futur que je représentais à ses yeux. Tendre était son regard devant ma jeunesse insouciante et naïve. La Seconde Guerre mondiale venait de sachever. La gaieté était de mise avec lespoir dun avenir maîtrisé, dune nouvelle construction de la société. Mon père détestait parler de la guerre et de ce quil avait vu ou fait. Pierre Assouline montre bien ce comportement dansLutetia, ce silence des retours de prisonniers ou de soldats qui ont vu lenfer et pensent que personne ne va les croire. Lhorrible nest pas parlant. La violence nest pas une messe

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