Mdzima, le clandestin roublard

Mihidjae Maliki

Description

Mdzima est arrêté, embarqué puis expulsé vers Anjouan son île natale. À Mutsamudu, il apprend qu’il a une petite fille. Elle ressemble comme deux gouttes d’eau à sa propre fille qui vit sur l’île aux parfums. Il la kidnappe et retourne clandestinement à Mayotte avec elle.
Or, sur l’île française, les arrestations s’enchaînent. Mdzima confie alors ses filles à des amis fonctionnaires de l’île pour assurer leur scolarité, et s’isole avec sa femme au milieu des palétuviers, dans une cabane perchée sur un arbre.
Seront-ils vraiment à l’abri ? Jusqu’à quand vivront-ils là ?

Sujets

• Sociologie, société et politique
• Social Science

Informations

• Publié par: Les Editions Chapitre.com
• Date de parution: 19 novembre 2021
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9791029011849
• Langue: Français

Extrait

Mdzima , le clandestin roublard
Maliki Mihidjae
Mdzima , le clandestin roublard
Les Éditions Chapitre.com
31, rue du Val de Marne 75013 Paris
© Les Éditions Chapitre.com, 2021
ISBN : 979-10-290-1184-9
À Yacine, Eddine, Neidja, Amil et Adam,
et à tous les immigrés du monde entier.
Chapitre 1
Il était 15 h 45. La prière du milieu de l’après-midi avait été dite et accomplie. Le soleil continuait à décliner. Un jeune homme, vêtu d’une chemise blanche et d’un pantalon gris, quitta sa modeste demeure pour se diriger vers la place publique. Là-bas, des passionnés de jeux de société se délassaient pour finir la journée. Certains d’eux se divertissaient quelquefois jusque tard dans la nuit : 22 ou 23 heures.
Mdzima, plein d’entrain, était arrivé clandestinement à Mayotte. Il s’en allait, les mains enfouies dans les poches de son pantalon, en sifflotant une chanson locale, très heureux et fier de sa vie actuelle. À le voir, on aurait cru un natif de l’île : un vrai Mahorais. Il n’avait peur de rien et se sentait bien intégré. À Tsingoni, la vie lui souriait. Tout le monde l’estimait. Les femmes, les hommes, les personnes âgées et les enfants le connaissaient et l’abordaient sans la moindre gêne. Il aimait jouer la comédie et faire rire celles ou ceux qui le côtoyaient. Tous appréciaient son humour.
Il ne s’appelait pas réellement Mdzima. C’était un surnom qu’on lui avait attribué à Mutsamudu, lorsqu’il travaillait là-bas comme docker. D’autres le surnommaient « Number One » . Un de ses collègues de travail, grand comorien, lui avait attribué ce sobriquet pour une simple raison : de nature chétive, il ne transportait qu’un sac de ciment à la fois pour venir le déposer dans le camion, tandis que les autres en chargeaient trois ou quatre sur leur dos. Eh oui ! le jeune homme, lui, n’en ramenait qu’un et un seul. Comme « Un » se dit en langue locale de la Grande Comore « mdzima » , son véritable nom, Saïd Moindjié, avait été oublié depuis ce jour-là. Il s’habitua rapidement à ces deux surnoms.
Cahin-caha, il pressa le pas. Il avait hâte d’arriver sur les lieux. Il voulait s’amuser et oublier la fatigue des travaux champêtres qui l’avaient exténué tout au long de la matinée. Et surtout, il adorait se retrouver avec des amis pour discuter de la vie de tous les jours et plaisanter avec eux.
Après avoir parcouru une trentaine de mètres, au carrefour du regretté Haïdar, il aperçut son ami Massouinde, un clandestin comme lui, originaire de la région d’Ada (Anjouan). Costaud et de grande taille, il travaillait dans la maçonnerie. Souvent, il sollicitait l’aide de son camarade pour ses travaux, puis ensuite ils se partageaient les recettes.
Ensemble, tout en palabrant, ils parcoururent le bout de route restant :
– Comment tu vas ?
– Alhamdulillahi !
– Hier soir, on n’a pas pu te contacter pour aller à la pêche.
– J’étais très fatigué, j’avais même éteint mon téléphone.
– La mer était très poissonneuse. Même Magy a attrapé un espadon. Il a bataillé énormément avant de le remonter dans la pirogue.
– Un espadon ? Waouh ! C’est très fort.
– Où étais-tu ?
– Je me suis endormi très tôt.
– À la prochaine alors, plus précisément samedi…
– D’accord ! Cette fois-ci, j’essaierai d’y être.
– Et surtout, on a gagné un pactole considérable.
Ils arrivèrent les premiers sur la place publique. Dans ce le lieu désert, tout était calme. Personne. Même pas les gamins qui jouaient souvent là au ballon. Rapidement, les deux clandestins installèrent les banquettes et la table, puis ils commencèrent une partie de duel en attendant l’arrivée d’autres amateurs.
Plusieurs personnes au village aimaient énormément le jeu de dominos. Parfois, les villageois voisins organisaient des tournois. Sans être vraiment une compétition officielle, c’était une sorte d’invitation autour de ce jeu de société. Un grand festin s’imposait lors de ces réunions avec des ailes de poulet grillées, des bananes vertes, des cuisses de poulet et des boissons.
Les deux étrangers tapaient fort les dominos sur la table dans le but d’alerter leurs collègues qui étaient restés chez eux. Ces derniers, dès qu’ils entendirent les claquements, abandonnèrent leur série télévisée et se précipitèrent pour rejoindre leurs camarades. Ils prirent place à côté de deux premiers arrivés. Le jeu se jouait à quatre, aussi les autres restaient debout et attendaient leur tour.
À un mètre de là, un autre groupe, après avoir étalé une natte en raphia à même le sol, avait préféré les cartes. Sur un muret de cette place publique, deux individus se mesuraient aux jeux de mraha . Ainsi, on entendait des cris de joie et de désolation jaillir çà et là. Cette petite place s’animait tous les après-midi jusqu’à 21 heures, parfois même jusqu’à minuit. Les acteurs palabraient à tous les vents. Ils parlaient de politique, de la vie quotidienne, de religion, de sexualité… Ils abordaient largement tous ces thèmes, et bien d’autres encore. Sujet le plus abordé : le sexe. Beaucoup de natifs du pays l’avaient côtoyé à la Grande Île, Madagascar. Ils en parlaient avec enthousiasme sous le regard hébété de leurs camarades qui n’y avaient jamais mis les pieds. Parfois, certains se chamaillaient si vivement qu’ils ne se contrôlaient plus et finissaient par se battre. Seule chose rassurante, personne n’utilisait d’arme pour le combat, qu’elle soit blanche ou autre ; à Mayotte, entre hommes, tout se réglait à coups de poing. Le plus souvent, les hommes âgés calmaient les querelles et leur intervention adoucissait les colères.
Number One était arrivé à Tsingoni trois ans et demi plus tôt. Il s’était bien intégré aux villageois. La différence minime de langue ne l’avait pas gêné. Il s’exprimait avec un parfait accent mahorais. Il travaillait dans le champ d’un autochtone : il raclait les mauvaises herbes, plantait des bananiers et nourrissait les cinq troupeaux de vaches, matin et après-midi. Il percevait juste un salaire inférieur au SMIC de l’île, toutefois le clandestin se trouvait relativement aisé par rapport à ses confrères dans la même situation. C’était avec fierté et amour qu’il accomplissait ces travaux. Certes, parfois, il se sentait débordé, surtout par la fatigue quand il revenait de la pêche. Pourtant, la perspective de la paye de fin du mois le faisait redoubler d’efforts et lui donnait beaucoup d’énergie, comme des ailes. Il s’acquittait ainsi de différentes tâches sans grogner. Aucun Comorien sans papiers ne percevait son salaire, alors le clandestin ne se lamentait pas. Sur son île en forme d’étoile de mer, il n’aurait même pas touché le vingtième de celui d’ici. Là-bas, les travaux durs altéraient le corps. Au quai, il transportait les sacs de ciment sans la moindre mesure de protection : pas de gants, de masque ou de vêtements adéquats. Tout cela pour un salaire de misère.
Maintenant, sur l’île aux parfums, Mayotte, tous les vendredis, au cours de ses prières à la mosquée, Mdzima implorait Allah, pour que l’entente avec son patron dure le plus longtemps possible. Mais voilà, des événements troublants étaient venus perturber son havre de paix et avaient fait grandir son inquiétude. Au cours de deux semaines qui venaient de s’achever, on avait assisté à des rafles de clandestins venus sur l’île illégalement dans les différents villages de la commune de Tsingoni : Mirereni, Combani, Mroalé et Tsingoni. Elles étaient dirigées par la police aux frontières ; des agents de la brigade, formés à ce genre de manœuvre, s’acharnaient à attraper les sans-papiers et à les renvoyer chez eux au plus vite. D’après les rumeurs, 152 Comoriens avaient été appréhendés. Ces gens avaient peur. Dans leurs habitations misérables, certains se levaient très tôt pour regagner la campagne y chercher un abri. D’autres descendaient au bord de la mer pour s’abriter et éviter d’être capturés. Mais parmi eux, d’aucuns s’étaient engagés à travailler, seule issue pour pouvoir survivre sur l’île. Ceux-là s’inquiétaient beaucoup.
Les autorités françaises oubliaient une chose en refoulant ces Comoriens sans papiers : bon nombre de ces individus avaient tout vendu avant d’arriver ici et coupé le cordon qui les liait à leur pays. Ces derniers ne pouvaient envisager un renvoi vers leur île natale, ils auraient plutôt préféré la mort. Les expulser ne servait à rien, car une fois repartis là-bas, ils préparaient déjà leur retour, quitte à périr en mer. Mdzima, l’un parmi ceux-là, avait tout liquidé : champ familial, zébus, case, etc., pour tenter sa chance ici sans observe