Coquelicot sur un rocher

Aurélie Resch

Description

Carla, journaliste de guerre en Afghanistan, est en quête. Elle cherche quelque chose de signifiant, à ramener à son fils Théo.
De son côté, Tom, un jeune Américain de dix-neuf ans, essaie de trouver un sens à cette guerre pour laquelle il s’est engagé sans savoir pourquoi. Sa mère se ronge les sangs en pensant à son fils.
Laïla et Amir, habitants d’une Kaboul en poussière, ont été séparés par les conflits.
Ces mères et ces jeunes sont liés par un seul et même combat, celui de l’amour.

Sujets

• Women
• Fiction

Informations

• Publié par: Bouton d'or Acadie
• Date de parution: 01 mai 2018
• Nombre de lectures: 7
• EAN13: 9782897501174
• Langue: Français

Extrait

Table des matières Couverture Page de demi-titre Crédits Page titre Préface de l’éditeur Dédicace Carla 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 Elaine 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 Laïla 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12
Points de repère Couverture Page de demi-titre Crédits Page titre Préface de l’éditeur Dédicace Début du contenu
Répertoire des pages Couverture 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122
Coquelicot sur un rocher
Titre : Coquelicot sur un rocher
Texte : Aurélie Resch
Illustration de la couverture et conception graphique : Christian Quesnel
Stagiaire en édition : Léonore Baillache
Révision linguistique : Léonore Baillache et Sébastien Lord-Émard
Direction littéraire : Marie Cadieux
ISBN (papier) 978-2-89750-115-0
ISBN (PDF) 978-2-89750-116-7
ISBN (EPUB) 978-2-89750-117-4
Dépôt légal : 2 e trimestre 2018
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Un livre créé en Acadie et imprimé au Canada
Aurélie Resch
Coquelicot sur un rocher
Préface de l’éditeur
La guerre entre les États-Unis et l’Afghanistan commence à l’hiver 2001, au lendemain des attentats du 11 septembre. La capitale, Kaboul, est contrôlée depuis 1995 par le régime des talibans, un groupe armé islamiste commandé par les forces secrètes pakistanaises qui protègent l’organisation terroriste Al-Qaïda. Cette dernière est dirigée par Oussama Ben Laden, l’homme qui a commandité les attentats contre New York et le Pentagone. Ils défendent une vision rétrograde de l’Islam où les libertés individuelles, et surtout celles des femmes, sont restreintes, et se battent contre les régimes politiques occidentaux.
Les forces de l’OTAN (Organisation du Traité de l’Atlantique Nord) envoient leurs troupes : à la fin de l’année 2001, le régime taliban s’effondre, et Al-Qaïda fuit au Pakistan où des jeunes hommes sont formés pour devenir des guerriers.
Après cette victoire rapide, en 2003, les forces américaines partent en Irak où le gouvernement est suspecté d’avoir des liens avec l’organisation terroriste, et la présence militaire en Afghanistan diminue. Les talibans reviennent du Pakistan, à la conquête de Kaboul, et la guerre reprend. C’est à ce jour la plus longue guerre menée par les États-Unis.
À Sylvain, Louis, Thalia
Carla
1
La nuit noire tranche sur la terre aride, blanchie par le vent. Ce coin du monde est vide. Hostile. Le silence qui y règne est écrasant. Parfois on croit entendre des voix. Celles qui passent à la radio. Celles qui murmurent dans les montagnes.
Rentre chez toi, étrangère.
Nous ne voulons pas de toi ici.
Nous sommes en guerre
Et du sang nous répandrons
Partout où nous passerons.
Par-dessus les plaines qui gisent le ventre ouvert, la hargne gronde partout sous les roches.
Ne vois-tu pas que nous régnons ici en maîtres
Et que les armées de ton pays nous font rire ?
Rentre chez toi, femme
Et épargne à ta famille un deuil pénible.
Tu n’as rien à faire ici.
La nuit s’est immobilisée. Comme la vie. Ce campement militaire est perdu à mille milles de toute terre habitée. Pourtant, pour qui prêterait l’oreille, un chœur, un écho, résonnerait.
Il n’y a plus rien à écrire sur nous
Qui n’ait déjà été dit.
Ta présence nous insulte.
Ne foule pas notre sol
Ou alors nous te traquerons
Et te tuerons
Nous sommes en colère.
Nous sommes en guerre.
Il est temps que l’Afghanistan se libère
Et qu’elle renaisse de ses cendres.
Afghanistan !
Nous nous battons pour toi.
2
Dans sa tente, Carla écoute. Le bruit. Le silence. Tout ça se mêle et se confond. Est-ce seulement possible ? Depuis le temps, elle a appris à ne plus s’étonner, à ne plus se poser de questions dont les réponses n’ont finalement aucune importance.
Cette nuit est froide et noire. Elle se souvient de chez elle, là-bas, où tout est lumière. Elle entend les reproches de son mari. Ses agressions. Elle voit le sourire de son fils. Elle sent la douceur de ses cheveux sous ses doigts. Oui, elle est partie. Elle l’a laissé, lui et son père, derrière. Elle reviendra. Elle revient toujours. Mais, entre ses retours, il y a sa quête, ses reportages. Sa raison d’être. Ils lui font comprendre ce monde, les hommes qui s’y agitent. Elle a un fils. Il est tout pour elle. Elle lui doit de pouvoir répondre à ses interrogations, de lui présenter le monde dans lequel ils vivent. Pour cela, elle parcourt les continents, couvre les conflits, vieillit un peu plus à chaque expérience et cherche toujours la réponse qui lui manque. Au boulot, ils la croient accro à l’adrénaline, pro jusqu’au bout des ongles qu’elle se refuse de ronger. Son mari lui en veut. Il ne veut pas se retrouver seul avec un enfant à qui il devra expliquer l’inconséquence d’une mère qui a choisi la guerre plutôt que son rire. Ce n’est pas ainsi qu’elle voit les choses.
Italienne, domiciliée aux États-Unis avec sa famille, Carla a rendez-vous avec le monde. Celui où règne le chaos. Elle est une excellente reporter de guerre. Sa place dans le célèbre journal est très convoitée, mais elle n’a rien à craindre. Et puis elle s’en moque. Ce n’est pas pour ça qu’elle parcourt les conflits. Qu’elle se retrouve ici, dans ce désert afghan, loin de son fils, au milieu d’hommes – des soldats – qui l’écœurent tout autant qu’ils l’intriguent. Ça rentre, ça sort, à heure régulière. Ça part en mission, ça s’ennuie et ça se gratte. Ce sont des hommes loin de chez eux, tendus, inquiets, fatigués. Racistes ou incertains. Commandants ou soldats. Il y en a pour aboyer des ordres, d’autres pour les exécuter. Il y a ceux qui y croient et ceux qui doutent. Elle n’a rien à faire ici. C’est ce qu’elle se dit. C’est ce qu’ils pensent tous. Et pourtant, c’est le deal . Pour aller au cœur du conflit, il lui faut une protection. La leur. Assignée au camp, elle part avec eux dans leur mission, observe, consigne, rapporte. Elle a si peu de libertés. Et comme eux, elle a trop de temps à tuer. Elle est trop loin de là où elle devrait être. Comme eux, elle doit se montrer patiente. Ce n’est pas grave. Elle a l’habitude. Mais parfois, leur odeur, leur verbiage l’exaspèrent et le temps morne qui ne veut pas passer devient douloureux. C’est son moment pour se retirer sous sa tente et écrire à Théo. Son fils.
Comment le silence peut-il être aussi dense sans que le bruit ne cesse jamais ? Toujours un cri. Un rire. Des ricanements. Des sifflements. Le bruit des bottes, du matériel qu’on transporte, des véhicules qui entrent et se garent, ou sortent et accélèrent. Et quand ce ne sont pas les hommes, ce sont les tirs de roquettes qui déchirent la nuit, les hélicoptères qui zèbrent le ciel. Il y a beaucoup de bruit et toujours plus de vide. Étonnant.
La lampe à pétrole éclaire autant qu’elle sent. Trop fort. Carla trouve ses doigts gourds et ses mains crispées. Elle les aurait voulues plus douces pour écrire à son fils. Parfois, Carla s’interrompt et lève les yeux, comme si ceux qui ne sont pas là se trouvent au-dessus de nous, dans notre imaginaire. Au ciel.
Carla écrit chaque jour à Théo. Elle lui a écrit l’Iran et le Pakistan. Maintenant l’Afghanistan et derrière tous ces « -an », elle lui parle d’elle, de lui, de leur place dans ce monde qu’il faut comprendre pour mieux accompagner. « Qu’est-ce qu’il y comprend, lui, à ces conflits, à cette folie ? À ta passion pour la mort et la souffrance ? » La voix de son mari et de tant d’autres résonnent à ses oreilles. Tant pis. Elle écrit quand même. Sur la mort. Sur la souffrance. Sur ce qu’elle voit. Ses réflexions. Son fils n’est pas idiot. Il sait. Il comprend. Partager et l’entraîner là où il n’ira jamais, c’est lui faire cadeau d’un bout de ce monde. C’est lui dire qui est sa mère, ce qu’elle fait, ce qu’elle pense, ce qu’elle ressent lorsqu’elle marche dans les rues encore brouillées d’éclats d’obus et de poussière de plâtre. Lorsqu’elle voit un enfant mort, qu’elle entend un homme se plaindre. Kandahar ne doit pas être amalgamée avec Kosovska Mitrovica ou Kigali. Oui, ce sont des terres sans aucune richesse autre que les hommes blessés qui l’habitent. Oui, on y tue en masse et oui, les gouvernements étrangers se mêlent de leur histoire. Mais Kandahar et son peuple sont tellement différents des autres endroits.
Depuis qu’elle est arrivée en Afghanistan, et qu’elle est venue se terrer dans ce coin du pays, Carla est fébrile. Quelque chose en elle lui dit que son but est proche. Que ce qu’elle cherche depuis tant d’années se trouve là, à portée de doigts. À portée de cœur. Il lui faut juste bien regarder. Mieux voir. Ça pulse dans son ventre. Dans ses veines. Le temps passe et elle se rapproche. C’est pour ça que depuis quelques jours l’impatience sourd en elle et que l’attente lui fait si mal. Savoir qu’on tient la réponse à une énigme fondamentale et se tenir assise sur ses mains à attendre, c’est un supplice intolérable. Cela aussi, Carla le dit à Théo. Elle lui dit ses doutes, son impuissance, son impatience. Elle lui dit tout. Son Théo à la peau claire et au sourire de miel.