Les petites filles rêvent de chevaux

Cécile-Marie Hadrien

Description

« Qui voudrait d’une fille perdue au milieu de ses cartons, un 45 tours ringard dans une main et dans l’autre, une bouteille de Chardonnay impossible à ouvrir ?

Je suis seule dans mon nouveau studio, sans tourne-disque ni tire-bouchon. Sans même une connexion Internet.

J’attends le retour de l’être aimé.

J’ai toute la nuit devant moi pour rejouer en solo les grands hits de ma vie... »

Chronique autobiographique en trompe-l’œil d’une rupture sentimentale, « Les petites filles rêvent de chevaux » dresse le portrait d’une femme moderne dans tous ses paradoxes et ses rêveries. Cécile-Marie Hadrien nous entraîne avec délicatesse et humour dans ce récit qui remonte le cours de l’existence, depuis l’adolescence et ses premiers émois amoureux jusqu’à l’âge adulte, à l’ombre de cette sœur adulée et encombrante.

Sujets

• Romance contemporaine
• Romance
• Contemporary
• Contemporary history
• Fiction
• Humour
• Littérature
• Modernité
• Literature
• Literary

Informations

• Publié par: Paul&Mike
• Nombre de lectures: 58
• EAN13: 9782366510867
• Langue: Français

Extrait

Titre
Cécile-Marie Hadrien
Les petites filles rêvent de chevaux
roman



                Pour Eva.               Do you remember the first kiss ?
P.J. HARVEY, Stories from the city, stories from the sea


Chapitre 1
Et voilà. C’est l’heure où les idées noires se ramènent. Juste quand le sommeil se met en grève. Un 45 tours de Jakie Quartz sur le dessus du carton. Impossible de le louper ! Ma mère a bien fait les choses. Avec sa délicatesse habituelle.
Tiens ! J’ai retrouvé ça au garage. Il y a ton nom dessus. C’est l’occasion de m’en débarrasser.
Mais sans mon vieux tourne-disque, maman, impossible d’écouter ce truc. C’est à pleurer. Déjà trois larmes sur la jaquette fanée où Jakie se recroqueville dans son petit pull noir et son jean moulant en m’adressant un sourire triste. Cette histoire de fille abandonnée à l’heure du blues, tu vois, c’est la mienne. J’ai même la bouteille de vin blanc et pas moyen de mettre la main sur le tire-bouchon.
J’ai pensé aux petites cuillères, à la cafetière, au papier toilette mais pas au tire-bouchon. Et si j’allais sonner chez les deux types du troisième étage ? Mes seuls nouveaux voisins à m’avoir accueillie gentiment en tenant la grille de l’ascenseur pendant qu’on chargeait à bloc, les filles et moi. Le plus costaud nous a même aidées à porter mon matelas et quelques cartons quand l’ascenseur a fait son burn-out. Tous les deux, ils n’en revenaient pas. Un déménagement fait par trois gonzesses, c’est plutôt rare.
Et vos petits amis les filles, ils sont où ?
Celui de Sixtine est à Madrid.
Le mari de ma sœur garde leurs trois monstres.
Moi, nada : rien à signaler.
Comme dit Jakie, la fin d’un amour donne naissance à un autre : il suffit juste d’attendre. Bon, ça peut durer longtemps. Je doute qu’un prince charmant égaré un samedi soir dans le 9 e arrondissement de Paris ait l’idée de grimper à cheval jusqu’ici. Qui voudrait d’une fille perdue au milieu de ses cartons, un 45 tours ringard dans une main et dans l’autre, une bouteille de Chardonnay impossible à ouvrir ?
Si je sonne chez mes voisins du troisième, on partagera la bouteille. J’ai horreur de picoler seule. En plus du tire-bouchon, ils auront une platine vintage sur laquelle on écoutera Jakie s’épancher. Je pleurerai un coup sur l’épaule de monsieur Costaud. Il me comprendra : il a l’âge du Top 50. Son petit ami nous regardera sans participer. Il a les lombaires fragiles et surtout, dix ans de moins : on ne peut pas avoir dansé nos slows sur les mêmes tubes. Avec un petit verre dans le nez, place à la nostalgie. Le carton pourrait révéler d’autres merveilles : Sweet dreams, Comanchero, Alphaville. Forever young, I want to be forever young …
Tu te souviens ? J’avais oublié mes vieux 45 tours. Mais les objets perdus, c’est comme l’amour : en ne cherchant pas, on trouve.
Le dernier meuble déposé au milieu des cartons, les filles ne se sont pas attardées. Dommage. Le vin blanc, c’était pour boire avec elles. On aurait commandé une pizza. On aurait ri un moment en oubliant la misère du monde (surtout la mienne). Puis Sixtine aurait roulé un joint et ça se serait gâté. Avec ses cinq ans de plus, ma sœur Marilou a tout essayé avant Sixtine et moi, mais elle en est revenue. Depuis qu’elle pointe au TGI de Versailles, c’est zéro tolérance. Je t’explique : ma soeur est juge aux Affaires Familiales. Les femmes éplorées, les pensions alimentaires impayées, les maris cogneurs et les jeunes fugueurs sont devenus son pain quotidien. Comme elle me le rappelle souvent, on n’évolue plus dans les mêmes eaux. Pendant que je bidouille des images publicitaires pour coiffeurs et cosmétiques, que Sixtine imagine des vêtements impossibles à enfiler sauf les jours de fête, Marilou se coltine la vraie réalité.
Je n’ai pas essayé de les retenir.
Avant de partir, Marilou a examiné une dernière fois les lieux. Et là, son fameux réalisme a été bien près de m’achever.
C’est quand même pas très grand. Après Monfort-l’Amaury et l’Île de Ré, ça va te changer. Enfin, il faut imaginer sans les cartons. Quand tu auras mis un peu d’ordre…
Ah, mais les cartons, j’adore ça ! Quoi de plus rangé qu’un carton ? Je n’aime pas m’encombrer, raison pour laquelle toute ma vie tient dans douze cartons (plus un treizième, merci maman !) et quelques meubles. L’idée de poser mes fesses quelque part pour ne plus en bouger m’horripile : c’est comme se retrouver dans l’antichambre de la mort.
S’installer .
Quel vilain mot.
Marilou est installée à Viroflay, dans un pavillon coquet remboursable sur vingt ans avec deux garages et des lupins dans le jardin. Tout juste s’il n’y a pas écrit Villa Mon Rêve avec de jolies lettres en fer forgé sur le mur en crépi rose dragée.
Quand même, elle a eu pitié. Et Marilou a rarement pitié. Dans son métier, ça la perdrait.
Pourquoi tu ne viendrais pas dormir à la maison ce soir, Léti ?
Sixtine a renchéri.
Ou sinon, viens me rejoindre plus tard. J’ai une soirée à Montreuil.
Leur sollicitude a failli avoir raison de mon stoïcisme. Je suis restée digne, comme Jakie sur sa pochette. Assise au bord de mon matelas en bottes de moto, les jambes croisées. Même pas mal !
Vous en faites pas les filles. Je vais me coucher tôt.
Et puis quoi ? Me farcir la pléiade d’allumés qui gravite autour de Sixtine ou le mari golfeur alcoolique et les trois bobos miniatures de Marilou, c’était au-delà de mes forces.
J’ai attendu que la porte se referme.
J’ai avalé ma salive : il n’y en avait plus beaucoup.
Prise de panique, je suis allée ouvrir le robinet. C’est bon, j’ai l’eau courante. Je pourrai au moins boire, prendre une douche, tirer la chasse d’eau. Et produire quelques larmes le cas échéant. J’ai attrapé le premier carton sans réfléchir. L’idée était de le ranger en hauteur sur les autres pour ne pas me prendre les pieds dedans. Mais après plus de vingt ans, le scotch perd de son adhérence. Le carton se ramollit. Ça s’est ouvert tout seul. Impossible de ne pas voir le 45 tours sagement posé sur le dessus. Jakie m’attendait. Des bribes de la chanson me reviennent : Les clichés trop pâles d’une love story ! Au moins 25 ans que je ne l’ai pas écoutée.
Et pas moyen d’accéder à Youtube pour me rafraîchir les synapses. Ma connexion Internet ne démarre que lundi. Mon Samsung est naze et dans mon sac en croco XXL au nombre de poches invraisemblable (cadeau de Sixtine pour mes quarante ans : une année par poche) je n’ai pas pu localiser le chargeur.
Je ne suis pas une fille sentimentale. Par principe. Ma mère prétend que je n’ai pas de cœur. Mais il peut suffire d’un vieux tube pour que mes émotions affluent. Je suis sensible aux mélodies. C’est comme ça que Soli m’a eue.
Sans le faire exprès.
Quoique.
Soli est la maîtrise incarnée. Il a joué quelques standards de jazz au piano à la fin d’une soirée, quand tout le monde était parti se coucher. My favorite things a été l’élément déclencheur. Soli jouait avec une concentration absolue, à la façon de Brad Mehldau. Il jouait comme s’il était seul. Mais il jouait pour moi. Il ne pouvait pas avoir oublié que j’étais là, devant lui. Accoudée au piano. Incapable d’aligner deux idées cohérentes. Sa musique me traversait de part en part. J’étais scotchée.
Tu n’aurais pas craqué, toi ?
Je n’avais plus qu’une envie : entrer dans sa biosphère. Qu’il me prête la même attention et la même douceur qu’à sa musique.
Notre histoire a commencé avec une fluidité déconcertante. Il m’a suffi de me glisser dedans. C’était chaud, enveloppant, caressant comme les mains de Soli : de grandes mains aux doigts fins, pratiques pour le piano et le démêlage des filets de pêche. Sa voix de baryton-basse a fait vibrer en moi des zones inexplorées. Qu’est-ce qu’une petite graphiste faisait avec cet océanographe réputé, spécialisé en biologie marine ?
Après tout ce qu’on a vécu ensemble, je ne sais toujours pas pourquoi il m’a aimée.
Mais je sais pourquoi il ne m’aime plus.
À la fin, il me l’a précisé.
Comme d’habitude, Marilou a raison : après Monfort-l’Amaury et l’Île de Ré, je vais être à l’étroit. Mais c’est chez moi. C’est en plein Paris. Et plus cher, je n’aurais pas pu. Les treize cartons et quelques meubles qui m’encerclent au risque de m’écraser, ce sont les miens. Je tiens le 45 tours de Jakie bien serré contre moi. Un talisman contre le désespoir. Le matelas nu poussé contre un mur donne un petit côté carcéral. Les oreillers et la couette sont compressés dans un des cartons, mais lequel ? Et il me manque autre chose… Ah oui : de l’air, de l’espace, de l’amour. Seul l’air est gratuit. L’espace se paye cash. Pour l’amour, on reçoit l’addition quand c’est fini. Après le festin. La douloureuse.
Profitons au moins de l’air.
Mais les fenêtres sont fermées. Marilou a dû le faire en partant. Quand j’entre dans une pièce, mon premier réflexe est d’ouvrir une fenêtre. De repérer la sortie de secours la plus proche. De me ménager une perspective. La possibilité d’une fuite. J’ouvre. Et systématiquement, ma sœur referme derrière moi.
On arrive en septembre, tu vas t’enrhumer. Fenêtre sur cour, c’est toujours bruyant. Et puis sait-on jamais ? Une fenêtre ouverte favorise les passages à l’acte en cas de grosse déprime.
Marilou, depuis qu’elle est adulte, c’est madame Principe de Précaution. Elle continue à me traiter comme une môme. Elle n’a peut-être pas tort. Je n’ai jamais signé un CDI de ma vie. Je n’ai pas cherché à accéder à la propriété. Toute histoire d’amour un peu sérieuse m’oppresse.
Avec Soli, c’était l’idéal. Il était souvent parti. On se retrouvait à la maison entre un colloque à Rio et une expédition en mer du Nord. Seulement pour le meilleur, car le pire attendrait. Il me faisait la cuisine, l’amour, me jouait du piano. Je n’avais qu’à me laisser faire. Les gens ne comprenaient pas notre relation.
Ce mot atr