Flora!

Douchka Van Olphen

Description

Après un accident de voiture, Francis refuse d'admettre qu'il est mort. Flora est plongée dans le coma et revit les mois qui ont précédé le drame. C'est elle qui conduisait. Pour Francis, il y a erreur. Flora aurait dû mourir, et lui, survivre. Francis n'en reste pas là, bien décidé à ne quitter ce monde qu'après avoir inscrit son nom à la postérité. Pendant que Francis se lance dans une quête folle pour recouvrer une forme humaine, Flora comprend petit à petit comment elle en est arrivée à se perdre dans les dédales d'une relation destructrice. Quel chemin empruntera Flora ? Francis parviendra-t-il à ses fins ?

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Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 08 novembre 2017
• Nombre de lectures: 0
• EAN13: 9782806121714
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 1 Mo

Extrait

Couverture
4e de couverture
Copyright





















D/2017/4910/52
EAN Epub : 978-2-8061-2171-4
© Academia – L’Harmattan s.a. Grand’Place 29 B-1348 Louvain-la-Neuve
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www.editions-academia.be
Titre

Douchka van Olphen






Flora !
Roman
Du même auteur

Du même auteur
Intimes dissemblances , Academia, 2016.
Dédicace

Je déchire en lambeaux la vacuité dans laquelle tu t’es engouffrée, je réduis à néant ta volonté de ne plus être, je tue ma colère envers toi qui m’a quittée.
Je remplace ton vide par les mots et les cris, ils remplissent mon esprit et donnent à mon cœur le droit d’écouler la haine pour celui qui t’a déracinée, toi ma jolie fleur, ma sœur de cœur.
SAMEDI 21 MARS 2015
JOUR 1
Je ne comprends pas. Pourquoi sont-ils tous agglutinés autour d’elle ? Personne ne s’inquiète de moi. Ce n’est pas juste, c’est elle la fautive. C’est de moi dont il faudrait s’occuper en priorité. C’est étrange, je ne sens rien. Je dois être mal en point. Je suis allongé sur le ventre. Je ne sens pas la pluie qui s’abat sur mon dos dans la nuit noire. Je ne sens pas le sol humide, le macadam sur mon visage. Je devrais avoir froid. Je n’ai pas chaud non plus. Je ne me retourne pas. C’est impossible. Mon corps est inerte, cassé.
Il ne reste rien de la voiture. Elle est enroulée autour de l’arbre. J’ai été éjecté. On aurait dû prendre la mienne, j’aurais pris le volant. Rien de tout cela ne serait arrivé. Flora a tout gâché. Elle n’était pas à la hauteur ce soir. Elle m’a fichu la honte. Elle a eu l’air de quoi à attendre dans la voiture que j’en termine avec les potes ? Je lui ai fait comprendre qu’elle finirait par me perdre à force de s’obstiner à refuser tout changement. Elle est partie en vrille à cause de ce strip-poker masqué. C’était original comme idée, vraiment pas méchant.
Je ne comprends pas. Flora a foncé droit sur l’arbre. J’ai eu beau me jeter sur le volant, je n’ai pas réussi à rectifier la trajectoire. Aurait-elle perdu le contrôle de la voiture ? Elle ne conduit pourtant pas si mal, c’est moi qui lui ai appris.
Quel sale temps pour le premier jour du printemps. D’épaisses gouttes de pluie s’écrasent sur moi, glissent jusqu’au sol, créent des flaques tout autour de mon corps. Aucune sensation ne me traverse. C’est mauvais signe.
Où est passé l’ambulancier qui était venu me voir ? Les phares des voitures éclairent la scène : je suis au centre d’une pièce de théâtre qui se joue dans une salle obscure. Les acteurs sont dans la lumière et moi je ne suis qu’un vulgaire objet de décor. Il y a une flaque rouge à hauteur de ma tête. Est-ce mon sang ? Ce n’est pas possible. Avec une telle quantité, j’aurais dû perdre connaissance.
Les ambulanciers emmènent Flora sur un brancard. Elle est cachée sous un tas de tuyaux et une couverture isotherme dorée. Ils l’ont enveloppée dans une sorte de matelas moulant qui l’immobilise. Ils ont posé un masque d’oxygène sur son visage. Quelle ironie. Ce soir, elle a refusé de porter celui que je lui avais acheté. Je lui en avais trouvé un splendide, avec des plumes de paon. Il m’a coûté cher.
J’espère que Flora n’est pas trop cassée, sinon je risque d’avoir ses parents sur le dos. Quelle galère. Au moins six ambulanciers l’accompagnent. Ils pourraient m’en laisser un !
Le vacarme me dérange. Qu’ils éteignent cette sirène ! J’entends les pas des gens, leurs voix, la radio de la voiture de police, les craquements de la carcasse qui menace de glisser à tout moment en contrebas, dans le fossé. Deux policiers me désignent en pointant l’index. Je ne parviens pas entendre leurs propos. Pourquoi ne viennent-ils pas me soigner ?
Je me mets à hurler : « Venez me sauver ! »
Personne ne réagit. Personne n’entend mes cris. « Mais je m’entends, moi ! Vous ne m’entendez pas ? » Je hurle encore. Quelqu’un s’approche enfin. Ce n’est pas un ambulancier. Il est vêtu d’un costume sombre et d’une veste imperméable claire. C’est peut-être un médecin. Il se penche sur moi, m’observe avec attention. Je lui demande : « Dans quel état suis-je, vais-je mourir ? »
Il ne répond pas.
Je crie : « Répondez-moi ! Je m’appelle Francis, j’ai trente-trois ans, je suis chef d’entreprise, je… »
L’homme me couvre d’un linge, s’arrête brusquement, tourne les talons et s’en va rejoindre un groupe de personnes vêtues d’uniformes variés. Il revient accompagné d’une policière de petite taille, serrée dans une veste trop étroite, les cheveux gris tirés en chignon sur l’arrière du crâne. Elle a au moins trente ans de service. L’expression sur son visage fripé m’interpelle : un mélange de tristesse et d’aversion.
« C’est si grave ? »
Un ambulancier accourt : un beau gars aux traits méditerranéens. Quelque chose le dérange. Il détourne le regard.
J’exige : « Regardez-moi, soignez-moi ! »
Sans un mot, l’homme à l’imperméable, la policière et l’ambulancier m’enveloppent dans un sac. C’est peut-être pour me réchauffer : un drap ne suffit pas pour me protéger contre la pluie, qui a redoublé de vigueur.
Je demande : « Ne me faudrait-il pas au moins une minerve ? »
Je crois rêver. Il ferme le sac par-dessus ma tête.
Je me remets à crier : « Je ne suis pas mort ! »
C’est surprenant, il ne fait pas sombre dans le sac. Il est translucide. Je continue de voir ce qui se passe autour de moi. J’ai dû mal comprendre. Mon état dramatique trouble ma perception des choses.
J’ai été transporté dans une ambulance. Elle se met doucement en route. Deux hommes sont assis en face de moi. Ils ont une mine déconfite. Le plus jeune des deux, un gars musclé aux cheveux bruns, enlève sa veste. L’autre est chauve, visiblement proche de la retraite. Il s’essuie le visage avec un mouchoir en tissu. Je m’indigne : « Dépêchez-vous, occupez-vous de moi ! »
– Ça va ? demande le plus âgé des deux.
Je crie dans mon plastique : « Je ne vais pas bien ! »
Le jeune secoue la tête, ne dit rien. Inutile d’insister. Ils ne m’entendent pas. Quel cauchemar !
– On ne s’habitue jamais à ce genre de choses, reprend le vieux.
– Tu crois que la fille survivra ? demande le jeune.
Le vieux secoue la tête, hausse les épaules.
– Encore faudrait-il qu’elle s’en sorte sans trop de séquelles. Parfois il vaut mieux qu’ils ne survivent pas.
J’entends les clignotants du véhicule, nous tournons au coin d’une rue. Je vois défiler les lumières jaunes de néons. Nous sommes entrés dans un tunnel. Pourquoi je n’entends pas les sirènes ? Il y a urgence, pourtant.
– Pauvre gars, dit le jeune en m’observant.
Je leur dis : « Voilà, intéressez-vous à moi ! »
– Ce sont les parents qu’il faut plaindre maintenant, dit le vieux.
Zut, je n’ai pas pensé à maman et papa. Ils vont se faire un sang d’encre. J’enverrai un texto quand j’irai mieux.
– Au moins, il est mort sur le coup, continue le vieux.
Le jeune acquiesce en silence.
Je jette un regard alentour. Je ne vois que des machines, du matériel médical et les deux ambulanciers.
Je demande : « Qui est mort ? »
– Une trentaine d’années seulement, reprend le vieux. Je ne peux m’empêcher de penser à mon fils. Pourvu qu’il ne finisse jamais dans un sac, comme lui. Le jeune secoue la tête.
C’est de moi qu’ils parlent ? Ce n’est pas possible, je ne suis pas mort ! La preuve, je suis bien là.
J’insiste : « Je vois tout, je vous entends ! »
Nous sommes arrêtés. Les portes arrières s’ouvrent, le jeune et le vieux me sortent du véhicule. J’entends le claquement de roues du brancard sur les pavés devant un bâtiment. Un hôpital ? Où sont les infirmiers ?
La pluie tambourine sur le plastique, les gouttes font des ricochets puis disparaissent dans l’air. Nous entrons dans un couloir. Les néons sont de retour. Ils sont plus clairs que ceux du tunnel. Nous nous arrêtons devant un ascenseur, on me pousse à l’intérieur de la cabine. Une personne appuie sur le bouton indiquant le sous-sol. J’ai compris : je descends tout droit en salle d’opération. Un son disgracieux nous prévient que nous sommes arrivés au sous-sol. En sortant de l’ascenseur, les roues de mon brancard heurtent le seuil métallique de la porte.
« Hé là, doucement ! Je suis blessé tout de même ! »
Je me retrouve de nouveau dans un couloir, identique au précédent. Une autre personne arrive, discute avec le jeune ambulancier qui m’accompagne. Qui est ce t