Juillet rouge

Bernard Gironnet

Description

C'est toute la France rurale de 1940 qui nous enveloppe dès les premières pages de Juillet Rouge. Nous rentrons dans la vie de ce jeune périgourdin qui assiste, en spectateur médusé, à l'arrivée des soldats vaincus qui abandonnent armes et bagages dans les carrières souterraines de la vallée de la Couze, et au déferlement des réfugiés qui, fuyant les troupes allemandes, se précipitent vers le Sud... C'est la débâcle ! Puis viendront l'armistice, la collaboration, le maquis, juillet 1944 rouge de sang et de larmes, la libération...

Sujets

• Harmattan Littérature
• Autobiographie
• Récit
• Témoignage

Informations

• Publié par: L'Harmattan
• Date de parution: 01 juillet 2008
• Nombre de lectures: 180
• EAN13: 9782336277363
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 3 Mo

Extrait

© L’Harmattan, 2008 5-7, rue de l’Ecole polytechnique ; 75005 Paris
http://www.librairieharmattan.com [e-mail] [e-mail]
9782296060869
EAN : 9782296060869
Sommaire
Page de Copyright Page de titre Dedicace 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 REMERCIEMENTS Dessins de l’auteur
Juillet rouge

Bernard Gironnet
À Mathilde, Pierre, Marie-Sophie, Louis, Margaux, Paul.
Note de l’auteur.

Ami qui allez lire la vie d’un enfant pendant la Seconde Guerre mondiale en Périgord, ne soyez pas surpris par le langage familier, parfois grossier... mais c’était le nôtre !
“L’accent du pays où l’on est né demeure dans l’esprit et dans le cœur comme dans le langage.”
LA ROCHEFOUCAULD
1
- Bernard, va chercher le pain.
- Oui maman, mais où sont les bons ( 1 ) ?
- Sur la table de la cuisine. Tu prends une tourte de dix livres, et tu dis à Louise de te la donner bien cuite.

La boulangerie est à deux kilomètres de la maison sur la route de Beaumont à l’entrée du village. J’aime bien aller chercher le pain, car à mi-chemin il y a le Colombier, la demeure de mes copines, Charlotte et Titi.

Je m’arrêterai pour faire une partie de billes, j’ai le temps c’est jeudi, le jeudi il n’y a pas d’école, et puis en ce moment, ça ne va pas très fort à l’école, la maîtresse est absente, et depuis le début de la semaine nous attendons sa remplaçante, alors pour nous c’est la belle vie !
J’ai huit ans, je sais à peine lire, mais je suis le roi des nids de pies. Enfin !... Peut-être pas tout à fait !... Seul mon copain Pierre est capable de monter à la cime des peupliers pour mettre la main dans le nid, attraper un oisillon juste emplumé, lui tordre le cou et le lancer dans le vide pour que je puisse le récupérer.
Les branches des peupliers sont très cassantes, il faut savoir progresser en se plaquant contre le tronc.
Je vous raconterai plus tard ce qui nous est arrivé un jour de printemps au bord de la Couze, la rivière qui serpente dans la vallée où se cachent des truites, et pas n’importe lesquelles, des farios ( 2 ) à la chair rose, comme les aime grand-père qui est un des meilleurs braconniers de la région.

- Maman, où est le chien ?
- ...
- Maman, où est passé Coquet ?
- Avec ton grand-père dans le jardin du haut.

Je ne peux partir sans mon chien, le grand Coquet, un bâtard offert par mon parrain. Lorsqu’il avait deux mois, je l’avais transporté dans une musette de Couze à Bayac et aujourd’hui il est devenu aussi gros qu’un mouton.
- Grand-père, je vais chercher du pain, j’emmène Coquet, tu veux que je t’achète des cigarettes chez Combe?
- Non, j’en ai assez jusqu’à dimanche. Fais attention aux autos sur la route !
- Mais enfin grand-père tu sais que je fais toujours attention !

Mon grand-père, né en 1872 à Bayac en Périgord, était l’homme de la maison. Il remplaçait mon père, prisonnier en Allemagne, dont je n’avais qu’un vague souvenir.
En 1914, à quarante-deux ans, bien que veuf, il était parti pour la Marne laissant trois enfants, mon oncle âgé de onze ans, qu’il avait placé chez un de ses amis vigneron à Saint-Emilion, ma mère et ma tante qui avaient trois et six ans et qu’il avait confiées à sa sœur religieuse dans un couvent à la Souterraine.
Grâce à ses connaissances de la nature et à son âge avancé, il avait reçu pour mission d’améliorer l’ordinaire de la troupe en tendant des collets entre les lignes. J’ai de la peine à imaginer que les lièvres et les perdrix, sous ces déluges de mitraille, n’aient pas fui les lieux, mais il paraît, comme l’affirmait grand-père, que contrairement à ce que nous pouvons penser – nous qui n’avons pas connu les champs de bataille – ces pauvres bêtes arrivaient à y vivre et même à s’y reproduire.
Grand-père avait survécu, mais, à plus de quarante ans on ne passe pas quatre ans sur un champ de bataille sans se poser des questions. Il avait réfléchi, beaucoup réfléchi lorsque, appuyé sur son fusil, les pieds dans la boue et la peur au ventre, il attendait le signal de l’assaut.
Grand-père était revenu de la guerre athée et philosophe. Il disait souvent : « la guerre est un endroit où on pense non pas aux autres, mais à soi ».

Un jour, au retour d’un gueuleton à la foire de Beaumont, où il se rendait avec son ami curé de Lanquais tous les troisièmes mardis du mois, alors qu’ils étaient en train de boire un dernier verre avant de se séparer, je l’ai entendu lui dire :
- « Nous sommes de bons copains, mais tu sais bien que je ne suis pas croyant, que je n’ai donc pas le passeport pour l’au-delà que tu proposes à tes ouailles.
Je veux rester un honnête homme, libre de ses choix. Tu sais bien ce qu’on dit : “né poussière tu retourneras poussière” et je le crois. Je peux très bien gérer ma vie sans le bon Dieu. D’ailleurs, je ne sais pas si tu t’en souviens, mais en 16, dans la Marne, il était absent et nous a laissés nous démerder seuls ».

C’était un homme de petite taille, mais vigoureux avec une belle moustache à la Vercingétorix. Il était toujours coiffé d’un grand béret basque, posé à plat sur sa tête, le devant modelé en forme de chien-assis. La ceinture de flanelle, qu’il portait hiver comme été, retenait son pantalon de coutil. Pour travailler il quittait sa veste de velours aux très beaux boutons dorés en forme de cor de chasse et l’accrochait à la branche d’un arbre, pour avoir à portée de la main cigarettes et briquet. Il avait toujours dans la poche de son pantalon un couteau Pradel à la lame affûtée qui coupait comme un rasoir. J’avais le droit de le prendre, de le regarder, mais, étant donné mon jeune âge, il m’était interdit de m’en servir, « c’est trop dangereux » disait grand-père.
- Coquet !... Tu viens ?

Coquet qui dormait dans un coin ne bougea pas, il était trop bien sur la terre chaude !

- Coquet ! ... Viens !... On va chercher du pain.

Visiblement il n’avait pas envie de venir, mais pour me faire plaisir, il avait déplié sa grande carcasse, et dans ses yeux je pouvais lire : “Bon, puisque tu y tiens on y va”.
La maison de mes parents est construite sur une petite plate-forme rocheuse, à mi-hauteur, sur la colline de la Beynerie, au bord d’un oued qu’on appelle la « cavaille » et qui ne coule qu’au printemps par temps de grosse pluie. Elle garde l’entrée d’une carrière souterraine exploitée depuis deux siècles par les membres de ma famille, mais reste fermée depuis le départ de mon père pour la guerre.
À la débâcle en 1940, les militaires paniqués, pressés de rejoindre leurs familles y ont abandonné camions, automitrailleuses, armes, qui sont alignés dans les galeries comme dans une grande foire à la ferraille. Cette carrière pleine de matériel militaire est pour moi un endroit merveilleux, mais ma mère n’aime pas du tout que j’entre dans ce temple de la guerre. Evidemment, dès que j’en ai la possibilité, et que la surveillance se relâche, je m’installe aux commandes d’une automitrailleuse et je pars à l’assaut de la colonne ennemie qui me fait face. Je suis, il va sans dire, toujours vainqueur et Coquet qui est mon coéquipier apprécie le confort des sièges de l’armée. Bien souvent, lorsque la manœuvre dure un peu trop longtemps, il s’endort et ronfle. J’aime ces jouets grandeur nature laissés par les militaires, mais j’en veux à ces guerriers trop pressés de rejoindre le « Sud »... qui avaient le feu aux fesses depuis la Loire... et qui ont écrasé Toutoune ma vieille chienne sourde, et l’ont achevée d’un coup de revolver dans la tête. Elle m’avait permis de faire mes premières dents en lui mâchonnant les oreilles. Quand on sait la douleur que peuvent occasionner de telles morsures, Toutoune avait dû beaucoup m’aimer pour supporter un tel supplice.
Sa mort fut le premier grand drame de ma vie.
La route de la Beynerie, blanche, pleine de nids de poule passe devant la maison, juste après la cavaille, puis descend doucement vers la nationale 660. Mon grand-père l’empierre tous les ans, pour les prestations ( 3 ) , mais ça ne suffit pas, elle est toujours en mauvais état. Les roues ferrées des charrettes la labourent à longueur d’année et les pluies la ravinent.

Coquet me suit à deux pas, tête baissée, truffe entre les pattes. Visiblement il n’avait pas envie de venir car je lui ai coupé “sa” bonne sieste dans ce creux de terre chaude.
- Allez Coquet !... Un peu de courage !... Tu auras une récompense en arrivant chez Louise !

Chaque jour à huit heures et à dix neuf heures, la nationale, goudronnée depuis 1930 selon les dires de ma mère, voit p