La branleuse

Amélie Sorignet

Description

La branleuse est un roman violent et provocateur, tout en étant comique, comme peuvent l’être parfois les tragédies humaines. Un roman du coming of age féminin où le comique le plus rabelaisien côtoie la douleur intérieure la plus virulente. De ce purin fielleux et acide du grand terroir foutu dont hérite la jeunesse contemporaine, peut-on encore voir s’extirper les fleurs sombres, feutrées et onctueuses de l’amour vrai et du sens élevé de la quête de soi ?
Née en France, Amélie Sorignet a longtemps vécu à Toronto où elle s’est intéressée à la littérature, aux arts de la scène et à la mode. Depuis septembre 2010, elle vit en Chine où elle enseigne l’anglais. Ceci est son premier roman.

Sujets

• Women
• Fiction
• Woman
• The Women
• Ironie
• Adolescence
• Littérature francophone
• Drame
• Roman
• Humour
• Livré
• Sensualité
• Coming of age

Informations

• Publié par: ELP Editeur
• Date de parution: 30 janvier 2011
• Nombre de lectures: 57
• EAN13: 9782923916149
• Langue: Français

Extrait

LA BRANLEUSE

AMÉLIE SORIGNET

© ÉLP éditeur 2010 www.elpediteur.com [e-mail].

ISBN 978-2-9811085-6-2

Illustration de couverture : Pierre Guérin,Jeune fille en buste, 1794. Agrémentée d'éclaboussures de sang par Nyki. Sources : wikimedia commons.

ÉLP éditeur, le service d’éditions d’Écouter Lire Penser, un site dédié à la culture Web francophone depuis 2005, vous rappelle que ce fichier est un livre numérique (ebook). En l’achetant, vous vous engagez à le considérer comme un objet unique destiné à votre usage personnel.

Chapitre 1

La saison de la chasse a commencé. Les coups de fusils résonnent au loin, étranglés par le brouillard mais toujours présents, comme en arrière-fond. Déflagrations qui se succèdent, se chevauchent, remplissent l'air épais et frais, l'envahissent, et violent l'hymen gris clair du ciel en le déchirant comme un morceau de tissu.

C'est aussi, en ce dernier dimanche de septembre, le début de l'automne et la rentrée des classes. Aujourd'hui l'ouverture vient de commencer avant l'aube, avec le réveil frileux des chasseurs, les bottes en caoutchouc, les vestes de camouflage brunes et vertes, les fusils qui sentent l'acier froid et la poudre de plomb, les cartouches neuves, enrobées de plastique, et contenant les grains bleutés qui vont bientôt se loger dans des carcasses fragiles qui tomberont presque sans bruit, et que les chiens iront chercher, et ramèneront loyalement dans leur gueule, en résistant à la tentation de mordre plus profondément dans la chair encore tiède, sanglante. Les hommes rentreront en fin de matinée. Ils pueront la mort et le sang, la vinasse et le tabac brun, la poudre répandue et qui s'accroche à chaque fibre de tissu, le métal refroidissant… Des plumes grises, petites, légères, presque du duvet, voletteront autour d'eux, fantômes frémissants et pathétiques du gibier abattu. Des plumes de grives surtout, qui bourrent les multiples poches de la veste-carnier, et qui conservent ainsi une fausse chaleur de vie, serrées contre la poitrine du chasseur.

Les faisans sont là aussi, bien sûr et surtout, car, si leurs proies ne sont pas toujours nombreuses, les chasseurs ne reviennent jamais tout à fait bredouilles et ils s'enorgueillissent de cette légendaire solidarité des chasseurs qui veut que chacun, le jour de l'ouverture, partagera le faisan dominical avec sa famille, l'eût-il emprunté à un compagnon-complice qui n'oubliera certes pas de le lui rappeler.

Comme tous les dimanches de rentrée de chasse, ma mère plumera et étripera le faisan maigre mais lardé de mauvaise graisse, signe indélébile de sa sédentarité et donc de sa captivité, préalable au lâché, qui donne l'illusion ridicule du gibier sauvage et traqué dans son habitat naturel. Ma mère va plumer l'oiseau mort, au fond du jardin, arrachant les plumes dures par grosses poignées avec un bruit de ventouse, découvrant la peau jaunâtre, hérissée, et sur laquelle parfois courent des poux et des puces. Le reste du duvet, les petites plumes revêches et difficiles à extraire, elle les fera griller sur le brûleur de la cuisinière, et l'odeur infecte de la chair, carbonisée mais toujours crue, remplira la cuisine, écœurante. Après, bien sûr, c'est l'étripage immonde, la main qui plonge dans le corps puant et sanglant, qui cherche en tournant du poignet, qui trouve un point d'arrimage et qui tire d'un coup sec, avec un autre bruit de ventouse, plus distinct celui-là, la paume remplie d'entrailles encore fumantes. Et la main recommence. Sur la table se déversent les organes morts, les intestins enroulés sur eux- mêmes, le foie et les poumons frémissants, le gésier bourré de graines et de petits cailloux et qui éclate sous la poigne de l'étripeuse, une bouillie infâme, malodorante, bilieuse, et des couleurs glauques, sales, des verts chiasses et des rouges sanguinolents…

C'est pour éviter ce spectacle qui me dégoûte que, moi, celle qu’on surnomme ici la Branleuse, je reste dans mon lit, délicieusement emmitouflée sous les couvertures encore chaudes du sommeil de la nuit. Je fais la grasse matinée jusqu'à onze heures, au moins. Je m'arrange toujours pour descendre chercher un gros bol de chocolat chaud avant le retour des chasseurs et je remonte vite dans mes hauteurs, fuyant les odeurs et les images que je trouve répugnantes, hypocritement je l'avoue. J'adore traîner au lit, avec les volets ouverts sur la matinée grise, presque blanche, les détonations qui me bercent et, bizarrement, me rassurent. Gavée de chocolat, dont je force la dose de poudre cacaotée jusqu'à l'amertume, je jouis des gargouillements de mon estomac qui dilue le liquide chaud et riche, le macère, le garde le plus

longtemps possible comme une bouillotte posée sur mon ventre. Pendant la divine digestion, je lis n'importe quoi sauf bien sûr les lectures imposées par l'école, romans, journaux, magazines débiles du genreTous les DeuxouPaname Flash, ou bandes dessinées, et même Le Journal de la souris Mortimer, que je déguste encore en secret de mes copains de lycée qui se foutraient de ma gueule s'ils l'apprenaient.

J'attends le sacro-saint repas du dimanche, en début d'après-midi et présentant le faisan en vedette, accompagné en duo par les frites, grasses mais croustillantes, et la salade frisée aux lardons. Quand le Vieux, mon père, est particulièrement content de lui, après avoir trucidé un nombre satisfaisant de bestioles, il se laisse aller à nous servir du foie gras, avec l'indispensable Sauternes que personne ne saurait bouder, pas même et surtout pas moi. Le camembert coulant, jaunâtre, qui pue la merde mais goûte bon, se mange en même temps que la salade. Moi, j'aime bien les mélanger tous: lardons, frisée, fromage, pour en faire un festival décadent que j'englue longuement de salive pour le faire durer. Au dessert, on a droit à une pâtisserie maison, faite par ma mère qui réussit, entre autres, fort bien les pâtes feuilletées et les chocolateries, à moins qu'elle nous serve sa spécialité, qui est chez nous le fin du fin, la charlotte aux abricots, à la façon de la fameuse entreprise de contenants culinairesPopotage..

J'ai honte de le dire, mais j'adore cette débauche de graisse et de sucre. Je m'empiffre comme une vache, jusqu'à la nausée. Je n'ai pas encore appris à me faire vomir. Ça viendra plus tard. Pour l'heure, je me contente de m'enquiller le plus de nourriture possible. Je me gorge de blanc de faisan cuit dans son jus et saturé de graisse. Je suce chaque morceau en exprimant toute l'huile de cuisson. Je ronge chaque os jusqu'à la moelle. Je dévore toute la peau croustillante et chaque frite gonflée d'huile et de jus, qui éclate contre mon palais et descend dans ma gorge en pâte molle et douce. Le faisan, c'est meilleur que le poulet parce que ça garde un petit goût sauvage et particulier, qui s'estompe de plus en plus avec l'élevage en captivité, rapprochant ainsi les deux oiseaux cousins. Malgré tout, les faisans restent, pour moi, associés à l'automne, à la chasse, et à la décadence douce de cette époque qui est de loin ma préférée et j'aime sentir sous ma langue les petits grains de plomb que je comptabilise sur le rebord de mon assiette et qui sont la preuve irréfutable de la chasse, bonne ou mauvaise.

Après ce déjeuner tardif, je retourne dans ma chambre, pour continuer à savourer la délicieuse inertie du dimanche. Je suis gavée, truffée de patates et de lardons, de crème fraîche et de sucre, je suis confite de graisse et j'aime sentir la nourriture riche enrober mon corps, s'infiltrer dans toutes ses fibres, en combler les rainures. Je me laisse ainsi rôtir par le tiède soleil d'automne qui filtre à travers le vieux rose de mes rideaux. Dans mes moments lyriques, je me compare à une petite chenille dodue, qui grassouille dans son cocon en attendant la métamorphose en papillon léger et svelte que j'entame dès le lundi matin.

En effet, la semaine tout juste recommencée, je peux à peine avaler deux biscottes sèches avant de prendre le train, tellement l'angoisse et l'ennui me nouent la gorge et l'estomac. Je fume comme un pompier, pour ne pas avoir faim, et je chipote à tous les repas, entretenant ainsi mon petit gabarit et un ventre vide et plat jusqu'au mercredi après-midi. C'est le jour de la danse, et avant d'aller au cours, qui dure tout l'après-midi, je me rue, avec mes copines, à la petite maison verte qui vend des bonbons et autres saloperies. Là, on fait une orgie de fraises tagada, de bouteilles de coca confites dans le sucre, de frites acidulées, et de réglisses juteuses. Avec cette surdose de sucre dans le sang et n'ayant par ailleurs rien pris de consistant depuis plusieurs jours, je m'installe à la barre avec la tête qui tourne, les jambes et les mains qui tremblent. J'aime la barre parce que j'y souffre merveilleusement. Je force chaque plié, je tire chaque muscle, je casse mes vertèbres au maximum, je tiens les poses le plus longtemps possible, jusqu'à ce que mon corps soit complètement maté, docile, souple,

léger et vif. L'effort et la faim font monter en moi l'adrénaline qui, comme une drogue douce, se distille lentement dans mes veines en m'étourdissant. La tête me tourne, mais sans nausée, et je me sens légère.

Au sol, je chausse les pointes dures et étroites qui me serrent les coups de pied et m'écrasent les orteils. C'est là que mon masochisme atteint son paroxysme. La douleur circule en moi comme de long frissons qui me secouent délicieusement les fesses, et montent jusqu'à mes joues, qui rougissent de plaisir et de souffrance, du plaisir dans la souffrance, et réciproquement.

Je travaille longtemps mes chorégraphies, jusqu'à ce que je croie être la perfection, avec obsession. J'aime les pas aériens: chassé, arabesque, jeté-battu, entrechat-quatre, saut-de- chat, piquet fouetté, et en diagonale… Tour piqué, tour piqué, tour piqué, tour piqué. L'après- midi s'étire doucement et je rentre chez moi en vélo, seule sur la petite route de campagne qui relie deux villages voisins.

Arrivée à la maison, je bois des litres d'eau qui me noient l'estomac et qui me coupent fermement l'appétit pour le dîner. Jusqu'au week-end, je me retiens de trop manger. Je grignote ici et là, je dérape toujours un peu à cinq heures en rentrant du lycée mais je me rattrape aux repas principaux, que je boude. Arrive le samedi et j'accompagne ma mère au supermarché local pour l'aider à transporter les provisions. C'est là que commencent mes bâfreries de fin de semaine. J'adore entamer les paquets neufs de biscuits, de chocolatines ou de pains aux raisins. Les premiers sont toujours les meilleurs et je n'y touche plus de la semaine. Je dévore le saucisson dans ma chambre, avec du colalight, et me gave de brioche fraîche, qui va de toute façon durcir très vite. Je fais un peu plus honneur aux repas préparés par ma mère, qui sont en général plus élaborés en fin de semaine, car toute sa sainte petite famille est là, ce qui serait suffisant pour me couper l'appétit si je ne m'affamais pas auparavant.

Le déjeuner dominical est la note orgasmique de cette orgie de nourriture riche et suspecte. Le dimanche entier est prétexte à ne rien faire, à paresser avec bonheur et avec juste une pointe de culpabilité qui me pique un peu, quand je pense à mes devoirs négligés. Mais je n'arrive pas à me fouetter suffisamment pour ouvrir mes cahiers et je m'endors plutôt, enivrée de nonchalance et de plaisir, après m'être doucement caressée sous les couvertures.

La sieste ne dure pas tout l'après-midi cependant, et, vers le coup de cinq heures, je redescends en général dans le salon où ma mère fait le repassage de la semaine. Là, vautrée sur le canapé miteux, chauffée et bercée par le gros fer qui souffle sa vapeur à intervalles réguliers,je me laisse aspirer par le petit écran de la télé.

Quand les émissions chiantes du très rebutant Paluche en Balade ne l'intéressent plus, ma mère jette son dévolu sur les inévitables séries et téléfilms américains. Ce sont toujours des chef-d'œuvres de mauvais goût, joués par des acteurs médiocres. Pourtant, je ne peux détacher mon regard de ces merdes enrubannées, et j'écoute avec attention le mauvais doublage, qui rend encore plus fades les répliques bidons des personnages. Je suis fascinée par les brushings en formes de choucroute ou de laitue qui semblent figés sur la tête des acteurs, homme ou femme, par le maquillage indélébile et porté en toute circonstance, au lit comme sous la douche, par le scénario à la mords-moi-le-nœud, qui semble être toujours le même, simplement recyclé d'un épisode à un autre…

L'inertie est alors à son comble, la décadence et la vulgarité règnent et il ne manque plus qu'un bon bain bouillant, pour finir de mijoter ma fainéantise. Je reste assez longtemps dans l'eau, ce qui agace tout le monde dans la maison, jusqu'à ce que le bout de mes doigts se ride,

saturé d'humidité. En suçant le gant de toilette mouillé qui a un goût de propre, je savoure ainsi la fin de mon inertie, tétant les derniers instants de relâche avant le retour au quotidien laborieux.

Plus tard dans la soirée, les cheveux encore humides, je traîne au salon, enveloppée d'obscurité, parfois même quand le Vieux regarde ses émissions sportives, me raccrochant désespérant à la clarté chaude de l'écran qui nous tient lieu à tous de foyer, d'âtre apaisant et convivial et sans lequel nous ne saurions vivre.

Le lundi matin, le cycle recommence, inexorable. Or, le jour de l'ouverture de la chasse est le rituel inévitable et nécessaire du grand cycle de la rentrée qui règle et rythme les autres cycles. Pour moi, cette période est d'autant plus symbolique parce que c'est aussi celle de ma naissance, et ainsi chaque année, de ma renaissance.

Le début de l'automne, c'est aussi le moment où la forêt sent le meilleur, où la terre devient bouche et langue et se nourrit des feuilles pourrissantes qu'elle absorbe. Dans mes moments de grand lyrisme, je me sens phénix, renaissant des cendres de l'été, reprenant vie dans l'humus parfumé des sous-bois, éclatant d'énergie, comme les champignons vesse-de-loup qui explosent en poudre blanche sous les pas.

Bien au chaud sous les couvertures, je trouve que le son des fusils, au loin, est rassurant dans sa familiarité, qu'il fait partie de moi comme de la nature. Je n'y trouve rien de menaçant ni de mauvais. Pas encore.

Aujourd'hui, pourtant, les hommes reviennent plus tôt que de coutume. Plusieurs voitures s'arrêtent près de la maison, en crissant des pneus, et des portières claquent à toute volée. J’entends des éclats de voix, des paroles indistinctes.

Mais ce sont les chiens qui alertent mes sens en premier. Les chiens qui miaulent au lieu d'aboyer, qui étranglent leur cri comme un sanglot, comme si on leur marchait sur la queue ou leur pinçait les oreilles sans intermission. Les chiens pleurnichent comme s'ils avaient été battus, tous, et ce n'est pas normal.

Mon cœur commence à battre la chamade car, instinctivement,je sens le danger, la catastrophe, la tragédie, qui se narre sans paroles, et qui fait irruption dans la routine et la tranquillité comme une intruse. Une fois déjà j'ai ressenti cette panique du fond du ventre, cette certitude que quelque chose de très grave est arrivé. C'était il y a deux ans, quand le Vieux- du-Vieux (mon grand-père), avait tiré sur l'un de nos chiens. La pauvre bête n'était pas morte malheureusement, mais elle n'était pas non plus seulement blessée. Le coup avait complètement emporté une de ses pattes, qui ne tenait plus que par un lambeau de chair et quelques poils. Bien sûr, il a été piqué, c'était un très jeune chien qui ne savait que courir et bondir et qui ne connaissait pas l'immobilité forcée. Le Vieux-du-Vieux paya pour le vétérinaire et même remboursa le Vieux pour la perte de l'animal, preuve irréfutable qu'il était coupable car le Vieux-du-Vieux était radin, ne payait jamais rien, et surtout pas à sa propre famille.

En bas, on court dans tous les sens, les portes s'ouvrent et ne se referment pas. La panique et l'émoi gagnent la maison, qui se refroidit d'un coup, ouverte à tous les vents, jusque dans ma chambre douillette et mon lit tiède et doux, dont les draps me glacent tout d'un coup. Je bondis hors du lit, pour dévaler l'escalier et sauter sur la terrasse.

Il y a plusieurs chasseurs autour du Vieux et tous semblent sous le choc de quelque chose de terrible. Je ne sais plus, en vérité, qui était là. Je sais que le père Gauret, le voisin viticulteur, était forcément là, car c'est le compagnon de chasse du Vieux et il habite en face de

chez nous. Je ne sais pas si le Braconnier était là, lui aussi. Dans mon souvenir trouble je crois voir son visage dur et fermé. J'ai l'impression que c'est déjà à ce moment que son regard sombre a croisé le mien. Mais je n'en suis pas sûre.

C'est le sang que je vois. Je ne vois que lui. Un sang épais, visqueux et comme en voie de coagulation. Un sang qui semble s'accrocher partout, sur les vestes des chasseurs, dans leurs cheveux, sur le canon de leurs fusils, qui se mêle à la fourrure des chiens et qui s'est aussi répandu sur le sol, en une traînée rouge et liquide. Je suis des yeux la trace sanglante, qui remonte jusqu'aux voitures dont les portes sont restées béantes.

C'est de la voiture du Vieux que le sang a l'air de s'écouler, comme d'une fontaine. Les sièges, le volant, les poignées des portières de la voiture du Vieux saignent d'un sang qui ne ressemble pas à celui des oiseaux, trop pâle, trop léger, trop… exsangue en quelque sorte. C'est du sang humain, sans aucun doute.

Me croyant en pleine tragédie familiale, je panique et je crie « papa », un moment d'inattention à vrai dire, mais la grosse main calleuse du Vieux me bouscule violement avec un « pousse-toi de là, toi » qui ne sent pas la mort du patriarche.

Je reprends un peu mes esprits, pour m'apercevoir que je suis sortie en chemise de nuit. C'est une chemisette d'été en coton très léger, transparent, avec des rubans pour bretelles. En me poussant, le Vieux a déchiré un pan entier du vêtement et je me retrouve à demi nue, avec un sein à l'air.

Je prends alors conscience du regard des chasseurs qui s'est figé sur ce petit sein rose, rond et dur, certainement différent des nichons en forme de gants de toilettes et autres énormités de leurs épouses respectives, et qui est à leur portée, en pleine lumière. En voulant me rhabiller, je rencontre sous mes doigts la viscosité du sang qui s'est collé à ma peau pendant la bousculade.

Pieds nus sur la terrasse froide, encore tiède et ébouriffée de sommeil, la poitrine offerte et souillée, je pressens étrangement, comme une devineresse, une branleuse-devineresse, que je serais le prochain gibier de cette chasse nouvelle.

Dans deux jours, j'ai seize ans.

Chapitre2

« C'était un chasseur, un mec de Toulouse.

— Pas du tout, c'était un gonze qui ramassait des champignons.

— Non, il faisait du jogging.

— Il promenait son chien.

— Y parait que c'était un gosse à vélo.

— C'est mon cousin.

— C'est le pape.

— C'est un écolo.

— En tout cas, il est raide, le mec.

— Y parait qu'il est mort dans l'ambulance.

— J'ai vu le corps, il était défiguré.

— Complètement éclaté, le mec.

— Ces boules ! »

L'accident de chasse, comme on l'appelait officiellement, était l'évènement le plus excitant qu'on avait vu au Lycée G*** depuis longtemps. Tout le monde en parlait, brodait, fabulait.

Dans mon petit groupe, celui des fumeurs arrogants et en apparence blasés de tout, l'excitation était à son comble. On en claquait des dents, on n'en finissait pas de ressasser les évènements, ou ce qu'on croyait en savoir. Après tout, il y avait eu mort d'homme et cela suffisait pour alimenter les imaginations les moins fertiles.

Moi-même, qui me trouvais plus proche des faits que tous les autres, j'avais du mal à maîtriser ma nervosité, secouée de frissons de froid et de plaisir, la cigarette me brûlant les doigts, à cause d'un tremblement incontrôlable. Je laissais les autres parler, se perdre en suppositions que je savais fausses, pour faire monter la curiosité, comme une mayonnaise.

Quelqu'un était mort dans notre bled paumé et péquenaud, quelqu'un qui avait été tué dans un accident de chasse, disait-on. C'était extraordinaire, et, pour des adolescents cons et désœuvrés comme nous, c'était merveilleux !

J'avais encore moins mangé que d'habitude et je grelottais dans le petit matin brumeux, vêtue d'une minijupe et d'une chemisette, repoussant au plus tard possible les lourds et trop couverts vêtements de l'hiver. La cigarette me montait délicieusement à la tête et je me délectais d'avance des révélations qui allaient, sans aucun doute, susciter des explosions d'intérêt et d'attention pour ma petite personne.

Quand je sentais l'excitation se calmer un peu, je me remémorais les actions de la veille, parfois de façon désordonnée, mais toujours en retrouvant la terrible sensation de danger et de panique qui m'avait prise alors. Le sang partout, dans la voiture, par terre, les chiens qui

pleuraient, le Vieux que j'avais cru mort un instant, petit battement de cœur manqué brièvement pour rien ; les chasseurs…

Je sentais alors une onde d'énergie me soulever les fesses par dessous ma jupe, et la chaleur monter depuis le haut de mes cuisses jusqu'à ma gorge. Je me sentais devenir immatérielle, sans corps, comme une plume prête à s'envoler. J'exultais.

Je décidai d'aller de groupe en groupe, histoire de prendre la température de l'ensemble. La fièvre montait. J'étais ravie. Pourtant, un malaise s'insinuait en moi, commençait à me glacer les doigts, me creuser l'estomac. Quand j'arrivai près d'un groupe de péquenaudes mal sapées et que j'évitais d'habitude, un souvenir me revint et je compris.

J'étais alors encore au collège, en cinquième. J'étais amoureuse d'un garçon de ma classe et j'étais bonne élève, même en maths. Époque bien révolue. Nous étions dehors, au milieu de la piste d'athlétisme, pour apprendre à lancer le javelot, cette connerie. Un exercice que je détestais, mais que ne détestais-je pas à l'époque ? Sauf que celui-là, je ne risque pas de m'y remettre de sitôt.

Un garçon de la classe, grand, minable et méchant, un redoublant, récidiviste et irrécupérable, une petite frappe qui n'était plus qu'à un an de la voie de garage technique et manuelle, et qui nous détestait tous, nous, les enfants gâtés qui ont des cadeaux à Noël et de vrais parents ; un garçon, dont je ne peux plus dire le nom, décide de faire une farce cruelle. Une farce ? Non, une saloperie innommable, un crime dans sa graine, prêt à éclater.

Il prend son javelot et vise les fils électriques, qui traversent le stade dans sa largeur, au dessus de nos têtes. Il est fort et il a calculé son coup. Il sait qu'il touchera les lignes de métal car il n'est pas loin d'elles. Le javelot d'acier se fiche bel et bien dans les lignes parallèles et les sectionne avec un long bruit de sifflet strident, je l'entends encore aujourd'hui, suivi d'une explosion et d’éclairs. Je ne sais pas si j'ai vraiment vu les fils tomber, les étincelles jaillir, le tonnerre du court-circuit gronder, ou si mon souvenir vague se mêle au récit mainte fois entendu et répété de « l'incident ». Mais ce que je sais, c'est que j'ai vu, non, que j'ai pu regarder, pendant de longues minutes qui me parurent des heures, le pantin désarticulé qui tressautait devant moi, le corps enroulé dans les lanières de feu, les dents claquant si fort qu'on n’entendait qu'elles.

Les fils sont tombés sur une pauvre fille, une petite paysanne mal sapée, qui porte encore la blouse, pourtant plus obligatoire, pour cacher ses guenilles et le manque de goût de ses parents. Elle s'appelle Sylvie, elle n'est pas brillante, elle est insignifiante. Ce n'est pas une de mes copines, je ne lui parle d'ailleurs jamais. C'est sur elle que la malchance et les fils à haute tension sont tombés, et elle en crève, sous nos yeux.

Personne ne peut l'aider, à cause du courant qui installe un mur infranchissable entre elle et le reste du monde, et qui, déjà, la garde pour lui, jalousement. Jusqu'à la fin on la croira vivante, et peut-être l'était-elle, puisqu'elle semblait danser, gesticuler dans tous les sens, secouée d'un interminable sursaut, et toujours claquant des dents, de plus en plus fort, à défaut de crier.

J'étais moi-même prisonnière dans un cul-de-sac, terrée comme une lapine avec une poignée d'autres infortunés. L'herbe sous nos pieds était mouillée et je n'arrêtais pas de penser aux cours de physique et à la conduction électrique, l'eau étant un conducteur efficace et puissant, ce genre de truc…