La Bourrasque

Georges Beaume

Description

La Bourasque est une scène de la vie du Bas-Languedoc. Au bout d’une vaste plage a été bâtie une colonie par les Phocéens, Agde. Le roman nous offre une tranche de vie d’Agde au début du XXe siècle... la vie de ceux de la ville, des vignerons, et des autres... Le lecteur se laissera gagner par le charme complexe de la petite citée agtoise. C’est l’âme même de la ville que l’auteur a fortement enclose dans son roman.

Informations

• Publié par: Marivole Editions
• Date de parution: 04 février 2015
• Nombre de lectures: 76
• EAN13: 9782365751940
• Langue: Français

Extrait

Georges Beaume



La Bourrasque








I. La fille de monsieur le maire

Ce matin de printemps, les petits vieux, assis comme d’habitude sur un des parapets de la halle, s’entretenaient des affaires de leur commune, Agde, en Languedoc. Ils ne faisaient point de bruit, entre deux piliers de pierres de taille, dans l’ombre de l’église rougeâtre, dont la tour, juchée sur une terrasse à créneaux, domine les dunes, les plaines mouillées de marécages, les étangs bleus que relie, à sa terminaison, le canal du Midi.
Au milieu d’eux, tous hâlés par le vent du large ou rongés par l’humidité des boutiques, Tourdel, le maire, donnait, avec sa haute corpulence, son visage sanguin, l’impression d’une force saine et tranquille. Âgé de cinquante ans à peine, Tourdel avait amassé quelques rentes dans le commerce des draps ; il était aussi fier de son passé de travail que les descendants des familles nobles, d’ailleurs inconnues dans Agde, le sont de leur naissance. Depuis dix ans qu’il gouvernait la ville, on n’avait qu’à se louer de son dévouement. Agde ne pouvait, avec les ressources de la pêche et des meuneries, connaître l’opulence ; mais elle vivait sans un sou de dette, tous ses enfants unis dans la concorde.
Tourdel, aujourd’hui, n’avait pas son assurance ordinaire. Il soufflait à plusieurs reprises, comme lorsqu’il était las de marcher par les dunes de sable qui, de la ville à la mer, s’étendent durant quatre kilomètres. C’est que Marthe, sa fille, une belle plante issue de ce terroir phocéen, lui donnait du souci.
Marthe, que sa pauvre mère et les dames du pensionnat Saint-Etienne avaient élevée jusqu’à seize ans avec une vigilance scrupuleuse, Marthe, au lieu de se réserver en mariage à un patron de barques, au fils des Palmier, amis intimes des Tourdel, s’était, d’après les commérages du monde, éprise d’un étranger, un certain Raymond Fabre, qui, sans métier ni fortune, apportait dans Agde des idées de révolution, de grandeur impossible. Ces commérages faisaient honte à Tourdel. Il refusait d’y croire et se promettait, par dignité, de n’en jamais parler à sa fille.
À côté de lui, les petits vieux devinaient son anxiété : ils cherchaient un biais pour l’interroger, lorsque Loques, l’ancien commissionnaire en épicerie, se présenta. Aussi corpulent que Tourdel, rasé, moins gras, blondasse, avec des yeux verts qui épiaient en dessous, des bajoues pesantes qu’il secouait en toussant, ce Loques, ses mains poisseuses enfouies dans les hautes poches du pantalon, était un étranger établi depuis longtemps dans Agde. Sa jalousie envers les gens de sa condition était devenue, depuis qu’il se reposait, l’unique raison de son existence. Il enviait Tourdel, par exemple, au point de ne savoir le dissimuler ; il l’enviait surtout à cause de Marthe, dont les charmes et la grâce éclipsaient si aisément les prétentions de Claire, sa fille, une boulotte rouge et blonde qui, malgré ses toilettes, semblait toujours une paysanne endimanchée.
Tandis qu’après avoir salué de son feutre à haute forme, Loques s’asseyait contre le pilier, Tourdel l’observa.
« Connaissez-vous la rumeur publique ? dit-il sans préambule. Est-ce vrai que notre maire marie sa fille avec Raymond Fabre ?
– On ment !... répondit Tourdel de sa voix de fanfare.
– Pourtant, l’affaire ne serait pas mauvaise. Jeune, intelligent, Raymond, élève diplômé de l’École des Arts et Métiers d’Aix, n’attend que l’occasion, d’ailleurs certaine maintenant, d’exercer ses talents.
– Non ! s’écria Carruc, le pétulant serrurier en retraite. Ce Raymond est un demi-savant qui ne recherche qu’une dot. »
Tourdel, les bras croisés, résolut de ne plus écouter la discussion, tant qu’elle viserait sa personne. Il regardait au passage, sous la halle, dans l’étroite rue des Musettes, les ménagères en sandales et tablier bleu, les pêcheurs remontant pieds nus dans leur faubourg, les poissonnières du marché portant sur leur bonnet plat des corbeilles pleines de poissons.
« Bah ! fit Loques, ne t’inquiète pas, Tourdel. Tu as toujours été sage, toi. Mais un grain de folie, à vingt ans, ne nuit pas à nos demoiselles.
– Parle pour ta fille, qui s’est amourachée d’un marin renégat, d’un oublieux de nos traditions !...
– C’est le chagrin, je suppose, qui t’excite à ces méchancetés, et je n’insiste plus », déclara Loques, qui craignait, après tout, le Maire, homme probe et volontaire.
Celui-ci se tut de nouveau, absorbé par la pensée des malheurs de la ville. Mais la colère s’amassait en lui, comme le bois dans le feu. Finalement, il éclata :
« Laissons ces enfantillages. Qu’il ne soit plus question de moi !... Ou bien, tâchons de voir, au-delà de ce qui m’est personnel, le malheur de tout le monde.
– Explique-toi !... demanda Gariol le philosophe, ancien professeur du collège.
– Voici donc : je m’explique. Le département est en proie aux convoitises de l’argent. On se bat pour la politique, pour des mots. Les partis, au fond, tendent au même but : dominer, jouir de la vie aux dépens de leurs rivaux. Certes, j’accorde qu’autour de nous, Béziers, Montpellier, Sète, ont gagné en importance. Les magasins de vins se sont multipliés, les routes se sont animées, ainsi que les gares. Mais ces grandes villes sont-elles plus heureuses qu’autrefois ? Mille fois non. Au contraire !... Les querelles y abondent, les brouilles, les procès, au sein même des familles. Eh bien, notre pays d’Agde était le seul préservé de ces pestes de la politique. Ici, où chacun vit content de son sort, nous n’avons encore jamais entendu, dans des bruits de bataille, ces mots dangereux de liberté et de socialisme ; nous ne comprenons pas qu’un homme éprouve le besoin d’être émancipé, puisque chacun se suffit à soi-même, ici !...
– Nous habitons une île, pour ainsi dire, interrompit Carruc. Nous devrions être à l’abri de ces pestes.
– Il va nous venir du dehors, de la plaine, vous le savez bien, des travailleurs de terre qui jetteront sur notre sol des ferments d’envie et de haine.
– C’est vrai. Ils viennent planter nos dunes de vignobles. Notre pays changera de visage.
– Il changera d’âme aussi. Ces barbares rendront nos ouvriers et nos pêcheurs malades d’imagination, jusqu’à les dégoûter de leur travail modeste. Tenez, ce Raymond, qui se croit mon égal parce qu’il possède un diplôme de mécanicien, est un échantillon des gaillards à tout faire qu’il nous faudra subir. Ne se moque-t-il pas de nos usages, de notre piété chrétienne, du goût que nous avons de vivre en paix, chez nous ? »
Et, frappant de la canne dans le brouhaha du marché, Tourdel se leva.
« On ne résiste pas plus au progrès, fit Loques, que l’arbre à la sève du printemps.
– Toi, tu as toujours aimé les changements. Tu verras, quand on aura transformé Agde en un petit Béziers tumultueux, avec des journaux empoisonnés d’injures et des syndicats policiers ; quand on nous aura dotés de boulevards, de rues ouvertes au vent et au soleil ; tu verras, nous serons peut-être plus cossus, mieux habillés et mieux logés, mais nous ne retrouverons plus la patrie, les coins familiers où reposent nos souvenirs et nos rêves, nous ne serons plus nous-mêmes au milieu d’un peuple qui apprendra des pensées et un langage d’argent. Nous ne connaîtrons plus l’indépendance de nos ancêtres, qui étaient innocents et libres. Ce sera la tour de Babel... Ah ! fasse le Ciel que nos enfants sachent, comme nous, que le bonheur réside, non pas dans les apparences éphémères de la fortune, mais en nous-mêmes, dans nos aptitudes à concevoir et à sentir... Allons, à bientôt, messieurs ! Je vais, en attendant, m’occuper des affaires de tout le monde. »
Tourdel, un peu courbé sous le poids de sa corpulence, s’en alla par la place de l’Église, vers la côte terreuse qui descend à la promenade.
Les petits vieux demeurèrent un long moment à soupirer de tristesse. Car c’était indéniable : un paysan de Saint-Thibéry, le village bâti au loin sur la voie romaine, de l’autre côté des étangs, venait d’acheter les dunes d’Agde pour y planter la vigne.
« Bah ! dit Loques, notre maire exagère. Sommes-nous, d’ailleurs, si faibles que nous ne puissions nous défendre de l’influence de ces barbares ?
– Toi ! ripo