Nikolaos, le copiste

Louis L’Allier

Description

Nous sommes en 1453 et Constantinople est assiégée par les Ottomans. Dans le tumulte et la confusion, Nikolaos, un jeune copiste, réussit à s’échapper de la ville afin d’accomplir une mission secrète : transporter un manuscrit qui changera à jamais le cours de l’histoire. Le marcheur infatigable accomplira des miracles de courage et d’abnégation en faisant face à des situations désespérées. Ses longues pérégrinations l’amèneront à rencontrer des personnages étonnants et, aussi, à faire l’expérience brûlante de l’amour. Au-delà du désespoir et de la tristesse, c’est lui qui motivera sa quête, jusqu’à ce qu’il parvienne aux marges du monde.
Passionné par la Grèce ancienne et moderne, Louis L’Allier nous fait voyager dans une des plus fascinantes époques de l’humanité, de la Chute de l’Empire byzantin à la découverte du Nouveau Monde.

Sujets

• Historical
• Ottoman Empire
• Byzantin
• Turcs
• Fiction
• Empire ottoman
• Byzance
• Constantinople
• 1453

Informations

• Publié par: Éditions David
• Date de parution: 01 septembre 2016
• Nombre de lectures: 6
• EAN13: 9782895975755
• Langue: Français
• Poids de l'ouvrage: 3 Mo

Extrait

NIKOLAOS, LE COPISTE
DU MÊME AUTEUR


Romans
Le jardin des espoirs déçus , Ottawa, Éditions du Vermillon, 2014.
Les cendres de l’Etna , Ottawa, Éditions du Vermillon, 2011.
Les danseurs de Kamilari , Ottawa, Éditions du Vermillon, 2010. Prix Christine-Dumitriu-van-Saanen.
Études
A RRIEN et O PPIEN , L’Art de la chasse. Cynégétiques , Introduction, traduction et notes de Louis L’Allier. Paris, Les Belles Lettres, 2009, coll. « La roue à livres ».
Le bonheur des moutons. Étude sur l’homme et l’animal dans la hiérarchie de Xénophon, Québec, Les Éditions du Sphinx, 2004.
Louis L’Allier
Nikolaos, le copiste
ROMAN
Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives Canada

L’Allier, Louis, 1961-, auteur Nikolaos, le copiste / Louis L’Allier.
(Voix narratives) Publié aussi en format imprimé(s) et électronique(s). ISBN 978-2-89597-547-2. — ISBN 978-2-89597-574-8 (PDF). — ISBN 978-2-89597-575-5 (EPUB)
I. Titre. II. Collection : Voix narratives
PS8623.A444N55 2016 C843’.6 C2016-903646-4 C2016-903647-2

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Tous droits réservés. Imprimé au Canada. Dépôt légal (Québec et Ottawa), 3 e trimestre 2016
DÉCOUVERTE
Chaque vie possède sa grandeur et son prix, pourtant, sur l’immense canevas que tisse l’histoire, la plupart de nos semblables ne laissent qu’une empreinte ténue. D’autres, à qui les hasards de la vie auront accordé une personnalité ou un destin hors du commun, marqueront la toile de leur sceau.
Tel n’est pas mon cas et mon nom n’a pas d’importance, mais puisque le poids des ans et l’accumulation des chagrins auront bientôt raison de moi, je me sens obligé de faire connaître une curieuse aventure dont je n’ai été que le témoin distant. Pour bien comprendre comment j’ai pu connaître les événements qui ont jalonné la vie de Nikolaos, le copiste, il convient de rappeler brièvement certains incidents plus récents.
J’ai connu Martha il y a plusieurs années, lors d’un voyage en Équateur. Bien installé dans une classe austère et moderne de l’Université pontificale de l’Équateur, j’achevais une conférence sur Photios, le patriarche byzantin du X e siècle, auteur d’une célèbre Bibliothèque , où il résume ses lectures érudites tant chrétiennes que païennes. Mes travaux de l’époque visaient à faire la somme des connaissances sur l’Antiquité transmises par cet auteur hors du commun.
Elle s’était glissée à travers les têtes blanches de l’assemblée ; à cause de sa grande nervosité, on aurait dit une espionne de quelque roman à sensations, infiltrée en territoire ennemi. Lorsqu’elle tournait la tête vers la porte d’entrée, ses cheveux blonds ruisselaient en vagues, comme une étoffe lancée aux quatre vents. Dès que je croisai son regard, Martha occupa toutes mes pensées et je dus déployer des miracles de concentration pour terminer mon exposé sans bafouiller. Ma patience atteignit ses limites lorsqu’il me fallut ensuite répondre patiemment aux questions de l’assistance, dont la moyenne d’âge devait frôler les cent ans, en feignant de m’y intéresser. Une fois ma prestation terminée et les derniers curieux rassasiés, je me mis à scruter la foule afin de la repérer, mais elle semblait avoir disparu. Pendant un moment, je me demandai si je n’avais pas rêvé !
Heureusement, elle refit surface aussi soudainement qu’auparavant, pendant le vin d’honneur qui marquait la fin de la conférence. Elle fendit la foule pour venir à moi sans se présenter et, sûre de son effet, affirma vouloir me montrer « quelque chose », si j’acceptais de la suivre sur-le-champ. Comme cette proposition répondait en tout point à mes plus secrets et plus vifs désirs, je quittai immédiatement la rencontre pour emboîter son pas rapide, sans même me demander ce qu’était cette « chose » qu’elle brûlait de me dévoiler.
Je l’aurais suivie au bout du monde.
Elle se contenta de me mener vers un des innombrables cafés qui entourent l’université. Sans plus de cérémonie, elle se mit à m’expliquer ce qui la préoccupait, en fixant la table de bois verni comme si elle lisait un texte dans ses veines de chêne ; sa voix monocorde avait une tessiture opaque et presque lugubre. Au bout de quelques minutes, elle sortit de son sac un manuscrit, relié par une corde de soie roussie, rendue épaisse par la graisse et la crasse accumulées dans ses fibres. Après en avoir feuilleté les pages cornées et gonflées par l’humidité, je pus constater qu’il était rédigé dans un très curieux mélange de mauvais espagnol et de grec médiéval du meilleur aloi. Un coup d’œil rapide aux phrases écrites en grec dévoila une graphie et une langue qui semblaient appartenir au milieu du XV e siècle.
Martha avait besoin de mon aide pour déchiffrer les pages où l’auteur, sans doute sous l’effet de la fatigue, abandonnait la langue de Cervantès pour celle d’Homère qu’il maîtrisait incomparablement mieux. Heureusement, la graphie était excellente, à vrai dire l’auteur possédait une main exceptionnelle, digne du meilleur calligraphe.
J’acceptai l’offre, tant pour les beaux yeux de Martha que pour satisfaire une curiosité chauffée à blanc par ses explications. L’auteur avait travaillé sur de grandes feuilles de papier de lin, pliées de façon à obtenir des cahiers de seize pages qu’il avait ensuite cousus pour fabriquer un véritable livre. Il semble qu’il ait voulu diviser son ouvrage en parties distinctes, car chacun de ces cahiers correspondait à une série d’événements spécifiques. C’est pourquoi il n’avait pas toujours utilisé l’entièreté des pages d’un livret, s’étant parfois arrêté après quelques pages, tandis qu’ailleurs il les avait toutes utilisées, en écrivant même dans les marges. Il est impossible de dire à quel impératif répondait cette volonté de respecter une telle division.
Après plusieurs jours de travail acharné sur le texte, nous avions développé une relation qui allait bien au-delà de ce qu’exigeait notre tâche commune. Mais voilà, cette collaboration si harmonieuse cessa par ma faute. Pour des raisons que j’aurais trop de honte à révéler, Martha me chassa et je ne la revis plus jamais.
Pendant longtemps, j’ai attendu, dans l’espoir de voir son manuscrit publié, mais en vain. L’importance de ce texte et la singularité des événements qu’il décrit me font regretter d’avoir laissé tomber la partie. Je ne sais plus où est Martha ; j’ai oublié son visage et même l’odeur de sa chevelure, mais le contenu du manuscrit est encore si présent à mon esprit que je peux le raconter d’un trait, même sans l’aide des notes de lecture dont je dispose pourtant.
Après tout ce temps, je me sens autorisé à révéler ce que je sais. Je dois accomplir ce dernier geste, avant que ma voix ne s’éteigne pour toujours et, qu’avec moi, cette histoire ne tombe à jamais dans l’oubli.
CAHIER I
N OUS ÉTIONS à l’heure où les pêcheurs rentrent au havre après avoir sillonné la mer de Marmara, leurs filets remplis et le cœur content. La voûte céleste, noire et cristalline comme l’onyx, était parsemée d’étoiles dont le reflet dansait dans le clapot des vagues. La langue scintillante du phare de Byzance se contorsionnait sur les flots comme pour avaler les marins voguant vers la terre.
Sur le rivage, le hululement des chouettes faisait place aux cris rauques des oiseaux de mer, tandis que la ville s’éveillait péniblement. En passant sur le haut des remparts, Nikolaos voyait à l’horizon une brume rosée frémissant déjà sous la caresse du soleil. Il continua sa marche en saluant amicalement le boulanger du quartier qui secouait la farine de sa barbe, puis s’engagea dans un dédale de rues voûtées où l’écho de ses pas résonnait.
Parfois, une voie plus large lui ouvrait une perspective sur la vieille ville, tandis qu’au-dessus de sa tête, la silhouette encore sombre du palais impérial se dentelait d’une lumière aurorale. Après avoir traversé le potager entourant l’église Sainte-Sophie à demi abandonnée, il se fraya un chemin parmi une enfilade de ruelles couvertes de crottin de chèvres où s’entassaient des brouettes vides devant les échoppes encore fermées.
Au terme de ce tortueux périple, il arriva devant une lourde porte de chêne qu’il martela d’une main ferme. Il s’ensuivit une courte période de