Unstable feelings #1

Ellen Stuart

Description

Deux âmes brisées sont-elles vouées à s'entraîner vers le fond ?

Depuis trois ans, Sky doit composer avec ses afflictions, entourée de ses tantes et sa cousine. En s’inscrivant à Saint-Andrews, elle espère enfin avancer, et poursuivre ses études qu’elle avait abandonnées. Ses résolutions s’avèrent plus complexes qu’elle ne l’envisageait. Et ce n’est pas sa rencontre avec le taciturne Lysandre qui va améliorer les choses.

Si Sky a le coeur brisé et ne sait plus comment se maintenir à flots pour ne pas couler, l’âme de Lysandre est aussi instable que bousillée. Elle est résolue à l’ignorer, malheureusement tout semble invariablement les réunir. Et lorsque la fragilité de l’un se confronte à la dureté de l’autre, le cocktail peut se révéler étonnement déchirant...

Sujets

• Romance
• Toute la romance
• Interdit
• Littérature
• Musique
• Fiction
• Suspense
• Secret
• Passion
• Époque contemporaine
• Trouble
• Secrecy
• Suspenso
• Pasión (película de 1982)

Informations

• Publié par: Butterfly EDITIONS SAS
• Date de parution: 15 février 2023
• Nombre de lectures: 5
• EAN13: 9782376526810
• Langue: Français

Extrait

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Titre de l'édition originale : Unstable feelings #1
Copyright © Butterfly Editions 2023

Couverture © Butterfly Editions - Depositphotos
Tous droit réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit sous n'importe quelle forme.
Cet ouvrage est une fiction. Toute référence à des événements historiques, des personnes réelles ou des lieux réels cités n'ont d'autre existence que fictive. Tous les autres noms, personnages, lieux et événements sont le produit de l'imagination de l'auteur, et toute ressemblance avec des personnes, des événements ou des lieux existants ou ayant existé, ne peut être que fortuite.
ISBN : 978-2-37652-681-0
Dépôt Légal : février 2023
18012023-1730-VF
Internet : www.butterfly-editions.com
[e-mail]
Ellen Stuart
Unstable feelings


ISBN : 978-2-37652-681-0

À tous ces anges partis trop tôt;

À tous ces parents brisés, persuadés que jamais plus
ils ne trouveront la paix
et le réconfort après une perte aussi cruelle…
Vos enfants vous observent, ils sont toujours là avec vous.
Prologue

Sky

Une tombe aurait tout aussi bien pu être édifiée à mon nom, car mes parents m’ont tout bonnement assassinée.
Ci gît : Sky Sullivan.
Elle n’avait pas dix-huit ans. Du talent, semble-t-il, et la vie devant elle.
Ils devaient très certainement la détester étant donné qu'ils ont préféré la sacrifier, lui infliger le pire châtiment qui soit : ne pas être maîtresse de son avenir, de ses choix.
Oui, ceci aurait pu être gravé sur ma sépulture, mais je suis toujours vivante. Ou, du moins, il y paraît. L'oxygène circule dans la moindre de mes cellules. Mes membres se meuvent et me permettent d'aller d'un point A à un point B. Ô cruelle illusion ! Mon corps est le tombeau d’un amour inconditionnel qui n’a pas eu l’occasion de s’épanouir, de voir le jour, de grandir et me montrer le bonheur que cela aurait pu être.
Chapitre 1

Lysandre

La migraine ne me quitte pas, j’ai la sensation que jamais plus elle ne s’en ira, qu’elle fait partie de moi. Elle semble avoir élu domicile sous mon crâne depuis ce qui me semble d’interminables heures. On se demande bien pourquoi ?
J’ai encore abusé, hier soir, et chaque fois, je me promets de ne plus recommencer, mais est-ce que je tiens parole ? Non, bien sûr. Jamais. Je fous toujours en l’air mes promesses, surtout celles envers moi-même. Je me traîne laborieusement du lit pour mettre la main sur mon jean lorsqu’une notification enclenche la sonnerie de mon téléphone. Un rictus désagréable ourle mes lèvres. Je jalonne le parquet jusqu’à mon bureau. Mon portable est sur une pile de bouquins. Je ne me rappelle même plus comment il a atterri ici, je m’en fiche royalement.
Un numéro que je ne connais pas m’interpelle en haut de mon écran. En fronçant légèrement les sourcils, je le déverrouille histoire de lire le texto que j’ai reçu.

#Meurtrier. N’as-tu pas honte de ce que tu as fait ?

Ma respiration s’arrête subitement comme si l’on venait de m’infliger un coup violent au plexus. La sensation de manquer d’air me submerge, ma nuque, devenue tendue, se recouvre d’une fine pellicule de sueur. C’est quoi ce bordel ? Ce n’est même pas drôle !
Une raideur s’empare de mes phalanges, je manque de lâcher mon cellulaire sur le sol, dû au choc. Ces mots sont d’une brutalité sans équivoque qui me font froid dans le dos. J’ignore qui est l’expéditeur de ce message, mais celui-ci a un effet dévastateur sur mon état déjà d’ordinaire plus que douteux. Je suis un drogué ni plus ni moins, avec des vices que je tente de camoufler. Par-dessus le marché, le manque de stupéfiants commence à me guetter, les insultes de ce genre font partie de la liste des choses qui me bouffent au quotidien. L’envie de me fourrer de la poudre dans le nez me prend, alors qu’il n’est pas encore neuf heures du matin. Je résiste. De toutes mes forces.
J’ai des choses à faire, je ne peux pas me permettre de me mettre minable. J’ai rendez-vous sur le campus avec mon oncle : Jeffrey Carmichael, le doyen de Saint-Andrews, et également le frère de mon paternel. J’ignore ce qu’il me veut, mais je sais que si je ne me bouge pas comme prévu, il se pointera telle une fleur. J’aimerais éviter.
Non pas que j’aie des choses à cacher.
À part la drogue, je veux dire…
J’apprécie seulement d’avoir mon intimité. Je n’ouvre les portes du domaine que lors des occasions spéciales, et elles s’avèrent plutôt rares. Je sais, je suis étrange. On pourrait se demander si je planque des cadavres dans mes placards avec cette méfiance. Or, les seuls potentiels problèmes que je pourrais dissimuler sont les démons qui squattent ma tête. Et ça, personne ne parviendra jamais à y entrer, c’est un coffre-fort blindé, impossible à démolir, y compris avec de la dynamite.
En soupirant, après avoir enfilé un jean propre et m’être douché en seulement cinq minutes, je réponds au mystérieux inconnu qui se croit malin avec sa réflexion de merde.

#T’es qui ? Ce n’est pas drôle, connard !

Je balance le téléphone sur le matelas avant de mettre la main sur mes pipettes de sérum physiologique planquées dans la table de nuit. Il faut que j’hydrate mes yeux, j’en possède, par conséquent, tout un stock. Cela m’aide à avoir une meilleure allure. J’essaie de ne pas oublier de m’en appliquer après avoir passé ma phase de descente. Sauf hier soir, je me suis endormi comme une loque.
Si je ne fais pas plus gaffe, Jeffrey va me griller et me défoncer, me faire la morale sur les risques que j’encours en me fourrant de la poudre dans le nez. Je n’ai pas envie d’entendre ces conneries, je sais parfaitement où je mets les pieds, c’est ça le pire ! Je préfère cela que de continuer à être pollué par les sombres pensées qui me hantent.
Je m’enfile un litre d’eau avant de grimper à bord de ma Porsche Cayenne. La vitre grande ouverte de ma portière, je me grille une clope afin de me détendre comme je le peux. Une autre habitude qui énerverait mon vieux, mais je n’en ai rien à foutre puisqu’il n’est jamais là. S’il n’y avait que lui qui était absent… Arf, je ne vais pas penser à ma mère, elle me ferait directement plonger ! Je n’ai pas besoin de ces foutues déserteurs !
Au moment où je franchis la pelouse entretenue du campus, je me rappelle que Jeffrey hait que l’on se balade dessus, je regagne donc le chemin bétonné. Il m’a tellement gonflé pour venir ici qu’il a plutôt intérêt à ce que ce soit important, autrement, je ne jure pas cher pour ses oreilles qui vont siffler. Je déteste être emmerdé pour que dalle, il le sait pertinemment puisque la patience n’est pas l’une de mes plus grandes qualités, loin de là. À supposer que je puisse en avoir, d’ailleurs !
— Qu’est-ce que tu fous là de bon matin ? m’interrompt une voix familière.
Je me tourne rapidement pour faire face à Logan Baxter, l’un de mes meilleurs amis. Du moins, quand il n’essaie pas de me la mettre à l’envers. Il a l’air bien plus frais que moi, c’est certain. Il accroche ses lunettes de soleil Armani à son col de tee-shirt en affichant un sourire, mais je ne m’y trompe pas, je me méfie de lui.
— Mauvaise nuit ? raille-t-il, toujours avec ce petit rictus en coin de merdeux.
— Pourquoi t’es là ? dévié-je volontairement la conversation.
— Rencard avec une petite nana qui a déposé ses bagages en début de semaine sur le campus. J’ai dormi comme un bébé. Mais toi, qu’est-ce que tu trafiques ici ? m’interroge-t-il en me fixant avec perplexité.
— Jeff m’a appelé, soupiré-je. J’ai des choses à faire.
Sur ce, je fonce en direction de son bureau, je connais bien le chemin depuis le temps. J’arpente les couloirs de la vieille bâtisse où j’ai déjà commis tant de choses que je ne pourrais jamais nommer à voix haute, au risque d’avoir des ennuis. Ce serait dommage de me faire virer à une année de la fin de mes études. Ce n’était déjà pas gagné pour moi de passer en dernière année.
Arrivé devant la grosse porte en bois, j'en saisis la poignée en métal. Celle-ci couine sous l’impulsion de ma paume. Une fois ouverte, je peux aussitôt constater la présence évidente de Jeffrey, dans un costume anthracite, qui est assis face à son immense bureau en chêne. Dès qu’il m’aperçoit, il retire ses pieds de celui-ci et écrase la cigarette qu’il a à la main. Redorant sur-le-champ son masque autoritaire. Ce n’est pourtant pas moi qui vais le balancer, parce qu’il a fumé dans l’enceinte de l’université.
— Ah, Lysandre. Comment vas-tu ?
— Comme un jour où je suis obligé de débarquer sur le campus, alors que les cours n’ont pas commencé, ironisé-je. Pourquoi m’as-tu fait venir un samedi au juste ?
Il glisse nerveusement une main dans ses cheveux grisâtres, je m’attends à tout de sa part. Cette conversation qu’il tenait à avoir avec moi, dans ce foutu bureau, n’augure rien de bon. Nous aurions, qui plus est, très bien pu nous entretenir au téléphone.
— Mets-toi à l’aise, débute-t-il.
Je soupire et obtempère malgré tout.
— Tant que nous ne sommes pas trop occupés chacun de notre côté, il fallait que je te parle, à propos des bizutages, et aussi de tes notes. Je sais que ça va te gonfler, que tu aimerais que je sois juste